ROAD TO SOGUETTO — ENTREGA 3

¡Tercera entrega! La tensión incrementa.
¿Piensas perdértela?

Un destello fugaz: captura entonces mi atención, también centrada en oír qué emite la CB encastrada en el salpicadero. Atraído por esas voces, veo qué loco bamboleo tiene el ambientador con forma de abeto prendido donde debiera estar el retrovisor interno. (Su función lo hace un metacril empotrado en el palier).

—¡Mierda! —ahora muy atento a eso que pensé vi… ¡qué carajo! ¡Está ahí! ¡Existe!

—¿Qué, Gabriel?

—¡Un Trueno Azul, Bujías!

—¡Cojones! —masculla Dama de Picas.

Todo esto surgió aquí. Todo esto
terminará formulando el terrible
desastre climático que se describe aquí

Todos buscamos por el alto cielo el centelleo de las luces de posición del Trueno Azul, deslizándose por entre todos los vientos. Vemos el parpadeo. ¡Incluso la ilusión de que las luces rojas se reflejan en las cortantes palas como rápidas espadas giratorias emasculando céfiros distraídos!

—Esto ¡empeora!

—¿Dudabas, Bujías, de que desplegarían tal operativo sin cobertura aérea? —Dama de Picas mira, como irritada, a Bujías lo justo. No quiere perder un palmo del terreno que recorremos, desigual, traicionero. Podría matarnos una mala maniobra.

—¿Qué piensas hacer?

—Sigues agobiándome —pronuncia entonces su nombre auténtico—. ¡Deja de hacerlo! Tengo que pensar cómo salir de ésta. ¡Con serenidad! Pero ¿veis más helicópteros?

Hacemos extrañas contorsiones dentro del Relámpago Rojo buscándolos. Un Trueno Azul es indicio de otros más. Aunque: sin rastro aún. Probablemente: acuden ahora que la explosión cobró tantas víctimas para acotarnos cualquier vía de escape.

—…nada aún —Bujías eleva el volumen de la CB—. A ver si puedo filtrar la señal y oír a los Pilotos… —trastea con los botones virtuales del aparato. Tenso. Suda.

Casi intuyo qué está pensando en ese momento: Dama de Picas. Sé que sus oscuros ojos buscan BUSCAN población poco hostil donde mezclarnos con la población y perdernos. Lo justo: para planear el siguiente paso. Australia, deseo. Que acabemos de una vez por todas allí. El Hemisferio Norte pertenece al PragmaSoc Internacional casi todo.

Y salpica de referencias este entorno tan
hostil como fantabuloso

Los USA son una balcanización de Estados Prochinos contra Estados ProAmericanos. El actual Presidente: enamorado del PragmaSoc. Levanta ampollas en su país. División. Ejército y Guardia Nacional sitúan controles en todas las fronteras. Muchos estadounidenses deben pasar a lo “espalda mojada” tierras que antes podían transitar libres, con total tranquilidad.

—Canadá —sí, ajá. El sueño húmedo de Bujías. Él: por la tierra de la Bendita Bianca Beauchamp, ¡aclamad a la diosa! Yo: por los canguros, Mad Max. Kylie Minogue.

—No empieces, Bujías —amonesta Dama de Picas.

—Es nuestra única oportunidad, Dama.

—¿Sabes cuántos años luz poblados de controles policiales nos separan de allí?

Continuará.

MAD MAX - FURY ROAD — EL FIN DEL SOLITARIO HÉROE SOLAR

Afiche de un reinicio que ha causado no
poco desconcierto a quienes crecimos
con este personaje

Creo algo desafortunado titular este filme como Mad Max. Porque el personaje, años ha creado por GEORGE MILLER y JAMES MCCAUSLAN, ha cedido gran parte (o casi todo) protagonismo hacia la andróctona lisiada EMPERATRIZ FURIOSA. Este nuevo Max ROCKATANSKY, abrumado por visiones de arrepentimiento y tormento personal de los que no logró salvar en el pasado, tiene una aparición aquí que frisa lo anecdótico.

Es como si tuvieran un peazo historia apoqueclíptica que te cagas pero que necesitaba de un tirón/nombre prestigioso para venderla a los estudios y luego, a nosotros, los sufridos espectadores. A la masa inmensa de seguidores de Mad Max, los tenemos seguros con sólo poner su nombre en el afiche. Al resto, los convenceremos gracias a su leyenda urbana y potente influencia en la CultuPop que tiene Mad Max. Hacemos taquilla, Miller queda tranquilo agregando otro título al personaje, el espectador cree salir convencido de la sala, una historia que tenía poco futuro vive en este metraje.

Creo que Miller tomó muchas notas sobre DOOMSDAY, película que, a su vez, tanto tributa a la trilogía australiana como a SERPIENTE PLISSKEN. Se ha establecido un (incómodo) nudo de referencias entrambas cintas. Miller se ha dejado “influir” por “sugerencias” de Doomsday, deformando el carácter genuino de su saga y la relevancia del protagonista. Ved ambas. Cuántas cosas “las unen”.

Nuevo todo aunque con suficientes guiños al pasado como
para hacernos, a los veteranos, sentir tranquilos con lo visto

Lo primero que Miller anotó: que, pese al curioso planteamiento de Doomsday, necesitaba un héroe puro/duro que vendiese la moto, el V8, en este caso. Porque Fury Road sería sólo otro rollo sobre catástrofes “futuristas” medioambientales con núcleos detonados que corría el riesgo de pasar apenas percibido por las salas de cine. Doomsday sufrió esa suerte. ¿Qué exceptuaría, pues, a Fury Road del apoqueclipse?

Pues Mad Max. El espectador sabe ya de qué va. ¡A vender palomitas, tíos!

Pero Max, repito, es anecdótico, casi un cameo, en una aventura nitropropulsada por los secarrales más aterradores del ancho mundo, con regusto a muchas viñetas de JUDGE DREDD en la Tierra Maldita. Como MEL GIBSON tampoco estaba por repetir rol, el mundo se ha movido, otras (climáticas) inquietudes nos barrenan, Miller aprovecha, realizando un reinicio del superviviente por excelencia con vistas a secuelas que permitan seguir explotando la licencia.

¿Un ejemplo? INMORTAN JOHN fue, en su momento, el
líder de moteros desquiciado CORTAÚÑAS. Uno que repite
procedente de la primera saga

Como fan de Mad Max, la verdad: me desconcertó el aparatoso resultado. THE ROAD WARRIOR ni tiene la mitad de lo que vemos aquí (en chatarra motorizada) y su poderoso espectáculo logra fijarte al filo del sillón. Miller, con un buen puñado de dólares, mete SFX computarizados a chorro para compensar la energía ausente de su Road Warrior pensando así superarlo. ¡Craso error! Primero: diluye a Max. Luego, copia Doomsday. Después: $ a mansalva para crear una arquitectura loca/caótica de personajes extremos.

Otra lectura, empero, de esta cinta es que el héroe solar casi todopoderoso agoniza. Las féminas cobran cada vez más peso; cooperar, compartiendo la gesta heroica entre muchos, disolviendo la individualidad rebelde, fagocita cada vez más la ficción. Es un aplauso a la mediocridad. Critica al que, por su esfuerzo, despunta. Deja mal a la masa incapaz de imitarle, creando feos/malos sentimientos que atentan lo políticamente correcto tan en boga. 

La salvaje ferocidad rapaz de THE ROAD WARRIOR la
sustituyen en FURY ROAD por un mesianismo demente cuyo
premio es el Valhalla. Adonde vas sin camiseta, además

Cada vez, lo políticamente correcto corre hipócritas velos más tupidos en la Sociedad. Transforma en delirantes ciertas situaciones. Y Mad Max, el hosco y malhumorado misántropo, no ha encontrado esta vez Interceptor lo bastante veloz como para escapar a esta nefasta influencia. Ahora es otro ladrillo en el muro.

No creo Miller haya estado a la altura. Aun así, ha superado a J.J. AMBRAMS y su más pobre recreación de STAR WARS en el EPISODIO VII para jóvenes del siglo XXI.

ROAD TO SOGUETTO — ENTREGA 2

¡Episodio Dos! Esto avanza. No lo dudéis

El fulgor poderoso que podría competir con la aurora indecisa: eleva los techos de la casa. Esparce sus muros. Cuanto contenían. Negros tizones, tirabuzones de humo y llamas, esparciéndose. Harapos de carne. ¡Ha cazado un puñado de pasmas y mercs!

—Han tocado lo que no debían. O pisado donde no debían —se ufana Dama de Picas.

La efímera claridad dentro del habitáculo: desvía mi atención hacia ellos. Mi postura en el asiento posterior logra proporcionarme un momentáneo vistazo al rostro de Dama de Picas. Intuyo, entre la tensión nerviosa que la enmascara, un relente de salvaje satisfacción iluminar sus rasgos a lo Julie Strain.

Bujías está mirando hacia atrás. Veo bien su cara. Trasunta las emociones que pueblan los sesos de Dama de Picas. Coinciden nuestros ojos. Ensaya débil sonrisa. Cuan premio. Reconocimiento estilo: Buen trabajo, campeón.

Esta novela gráfica acabó teniendo más
influencia en el conjunto de la obra de lo que
al principio quise admitirme

Pero este “éxito” pertenece a los tres. Trabajamos bajo el desert sun esparciendo minas, tendiendo cables finos como hilos de pesca por el secarral, amenazados por serpientes o escorpiones, agudas agujas de las aulagas rodadoras de los westerns. El gato: colaboró dándonos apoyo moral. Nadie más: intervino.

No queríamos que forasteros, por buenos amigos que los estimáramos, supiesen del mortífero tinglado que, ahora, operaba así. La pasma, el enemigo, podía pillarlos. Sacarles en un Cuarto 101 información. Y cortar, en una incursión como ésta que hemos frustrado, los hilos tendidos entre las minas por haberlos dibujado antes en un mapa.

Debíamos vivir así. Desconfiando. ¡De todos! Recelo en permanente Nivel MAX. Cada persona: ¡traidor potencial! Estábamos paranoicos el noventa y nueve por ciento del tiempo. Dormíamos con armas no sólo en la mesilla de noche: bajo la almohada. Atrancadas las puertas. Neuróticos con las sombras movedizas tras las ventanas. Las cortinas. Cuanto imagináramos hubiera en el fondo de cada armario, gay o no.

El cuerpo acababa pagándolo, claro. Estrés. Diarrea. Insomnio. Inapetencia. Nervios. Irritación. El deseo sexual: aplazado. Poco problema en mi caso: sufro anafrodisia. Sigo acariciando al gato. Es sedante el tacto.

Acelera Dama de Picas. El desierto: un borrón. Distantes: titilan acobardadas las luces del pueblo, Buen Rey. Ella: inmediatamente orienta el aerodinámico morro del buga al Norte. Buen Rey: fijo que copado por el Poder. Colaboración USA con el PragmaSoc.

Queda camino aún hasta Montreal y los graves sucesos que
allí acontecerán. De momento, este trío deberá cruzar
poblaciones tan fantasmales como ésta...

—Veinte. Treinta quizás —anuncia Bujías. Arrincona su miedo lo bastante: como para conectar la CB. Inmediatamente: voces alteradas. De mando. Poder. Pasmas. Mercs.

—¿Qué? —Dama de Picas: lo soslaya un instante. Casi se traga el poste de una valla.

—Los que pueden haber muerto en la explosión. Imagina otro montón de heridos de distinta consideración—aclara Bujías.

—Estarán tope cabreados, entiendo… —susurra Dama de Picas. Rebasa el cercado, madera quemada por el sol, sin pintura apenas ya. Augura Bujías:

—Nos despellejarán apenas nos pillen, sólo por esto —atento a las iracundas voces.

Los faros: muestran entonces el débil trazado de una de esas carreteras de arena que unen los ranchos esparcidos por la reseca llanura tejana, empobrecidos hasta parecer las miserables fincas del otro lado del Río Grande, haciendo difícil precisar dónde de Méjico, o Tejas, podías estar. Coyotes de ojos como LED espantados. Dama de Picas: maniobra centrándose en esta carretera. Parece triplicar nuestra velocidad entonces.

Continuará

STAR WARS, EPISODIO VII — O EL NUEVO JAR JAR BINKS (NEGRO -O AFROAMERICANO, NO PAREZCA QUE PRETENDEMOS INSULTAR-)

Afiche a lo DREW STRUZAN para
reiniciar la saga. Como dijo TWAIN: La
Historia no se repite; pero rima

Entre lo anecdótico y lo deleznable, y como en el fondo el filme, pese al atracón de SFX computarizados, tampoco merece demasiado comentario, creo que el mejor modo de reseñar Star Wars - Episodio VII podría ser:

Primera Parte:

En un páramo planetario sembrado de gigantesca chatarra espacial imperial, ni EMPERATRIZ FURIOSA, ni MAD MAX, ni todos los demás energúmenos motorizados tumorosos, aparecen. (Aunque lo sugería tanto derelicto.) Sólo una huérfana, émulo del juvenil LUKE SKYWALKER, más espabilada con el empleo de la Fuerza que él empero, centra la acción, que no es mínima-nimia, junto a una pelota que pita que pretende imitar al entrañable R2D2. Al final: aparece el HALCÓN MILENARIO para transportarnos a la segunda parte.

Segunda Parte:

El desertor Stormtrooper (hombre de color, por imposición de la cuota racial) se jacta ante el trapero HAN SOLO y el canoso CHEWBACCA de ser alto cargo de la Rebelión. (Cuando sólo era un pringao que limpiaba wáteres.) Reencuentro con las principales figuras de la trilogía que conquistó nuestro corazón hace tiempo, mucho tiempo, en un cine lejano, avejentadas, desganadas, casi como diciendo: "¿Qué pintamos aquí? ¿Todavía con estas? Con setenta años, ¿aún combatiendo enmascarados y marionetas siervas del nuevo Imperio, que parece una hidra inagotable? ¿Para qué luchamos en constituir una Nueva República, si ni ha conseguido sobrevivir?".

La nueva Jedi de orígenes misteriosos echa el CV:  Oiga,
GEORGE MILLER, si esto falla: ¿valgo para EMPERATRIZ
FURIOSA? El páramo ya lo tengo puesto

Tercera Parte:

El intemperante niño de la careta desveló su rostro según se embrollaba con sus sentimientos. No es Sith, sino otra cosa. Así, pues… ¡confusión! Entre tanto, EL VIGILANTE, ese personaje cabezón/fisgón de Marvel, hace un cameo. Hay una pelea a sables láser (¡manda que el presuntuoso nieto de DARTH VADER no pueda con el desentrenado desertor! ¡Lo que diría el CONDE DOOKU!) donde la que tiene pinta de ser su hermana, separada por el motivo que distanció a Luke de LEIA antaño, u otro similar, le da para el pelo, reafirmando un instintivo dominio de la Fuerza envidiable. Gigantesca explosión del colosal Planeta de la Muerte, cobijo de unos neonazis con feos uniformes oscuros. (Star Wars es así: si no estalla una Estrella de la Muerte, nadie reposa tranquilo.)

¡Vaya mierda de Sith!  Desmereciendo los orígenes. Y los
nuevos cascos de los Stormtroppers... ¿de qué se ríen, con
ese rictus erectus a lo JOKER? Los cascos antiguos daban
miedo; estaban enfadados

Cerramos:

Con un "continuará". Luke Skywalker reside entre las ruinas del castillo de CONNOR MCLEOD encarado al bravío mar. Ahora resolveremos, siguiente Episodio, si esa joven es su hija, sobrina, expósita que traerá el Equilibrio a la Fuerza, lo esperado de ANAKIN Skywalker, si el pijo de la careta (¡vaya birria de Sith!) se enmascara con motivo, no por fetichismo, para ocultar su faz marcada, aclarándose si hará o no el Mal, y qué Cosa-de-la-Muerte detonarán esta vez.

[...pues como que FURY ROAD empieza a mejorar tras este brillante espectáculo, pero cuyo contenido he encontrado pobre. Menos mal no me hice ilusiones; espero, tras otros visionados, mejorar mi opinión sobre el filme.]

ROAD TO SOGUETTO — ENTREGA 1

¡Novedad! Los fragmentos que explican cómo GABRIEL T
llegó a Soguetto; lo ocurrido, por ejemplo, en Montreal

una historia de la frontera

Las maniobras evasivas de Dama de Picas: complican el tránsito por la trocha.

Despareja. Polvorienta. Tres de la mañana. Sobresalto durante el sueño: ¡rugieron las alarmas situadas en torno al perímetro del rancho! Nos arrancaron violentamente de la cama, del intento de reparar jornadas calurosas, esquivar las pesadillas atroces que padecía al recordar la espeluznante muerte de la joven Crepúsculo. Sacrificio humano, destinado a contentar a despiadados dioses de la Acracia.

El Relámpago Rojo: corta las polvaredas según alimenta nuevas con el apresurado, frenético ritmo, que imprimen sus anchas ruedas que asustan a las cacatúas al buga.

El pulso: a mil. Mi sangre galopa tan aprisa por mis arterias: que creo van a reventar. Saltará a chorro. Lo pringará todo. El habitáculo quedará como si un alien me saliese del pecho. Dejándolo rojo, lleno de harapos de carne, andrajos de piel. Miro sin cesar atrás. Al rectángulo negro causado por la ventanilla.

Naturalmente, otra fantabulosa producción recogida en
este no menos espectacular blog

Luces giratorias. ¡La pasma, el enemigo! Mercs de HomeCorp IG, con sus rotundas moles de asalto. Ranger, quizás. El perfil de un Hum-V recortado fugaz en el centelleo de los halógenos de una patrullera. Lanzada en nuestra persecución.

Hay suerte. Aún hay suerte. Una franja magra de ella, al menos. ¡No baten Truenos Azules el firmamento, sacudiendo todos los vientos que transitan el alto cielo con sus poderosas palas!

Bujías: comparte mi estado de ánimo. Mírale la cara. Pellejo tenso. Los pómulos van a asomar por debajo de la dermis rasgada. Sus ojos: pozos insondables. Parece que una repentina capa de canas recubre su ensortijada, revuelta cabellera.

—Están MUY ENCIMA de nosotros, Dama —supura apremiante.

—Hago cuanto puedo, Bujías. Tío. No me obsesiones.

Gracias, Mr. BISLEY, por proporcionar
un retrato de una importante actriz de
este harbdoiled tribalpunk

Dama de Picas: Mistress del Universo al volante. Más: de un Relámpago Rojo. Los faros intuyen tanteando la carretera ante nosotros. Busca ávida una pista más llana. Por dónde evadirnos. Firme que no nos lance constantemente contra el techo. Haga chirriar así los amortiguadores. Castigados. Sin piedad.

No podemos mostrarla. Nuestras vidas: en juego. Por muy poco nos ha ido eludirlos. Han avanzado muy deprisa mercs y pasmas, el enemigo. Empero las alarmas han debido constituir una desagradable sorpresa: para ellos.

Esperarían pillarnos entre las sábanas, solos o acompañados, para meternos sus malditas armas hasta el cielo de la boca según nos maltrataban esposándonos. Pero el alarido y el vehemente color de los mecanismos de alerta: abortaron esa escena.

Vi sus perfiles abruptos recortados en esa especie de niebla luminosa de los faros de sus vehículos según Dama de Picas me empujaba/tiraba de mí por la manga de la camiseta de Public Enemy, trabado con la mochila llena con mi valioso equipo, llevando al aterrorizado gato siamés. Sus uñas: clavadas en la carne de mi pecho. Lo hacía sangrar.

Sin tregua perseguidos por los parajes más desolados...

Alojados dentro del deportivo. El SuperSport atravesó la línea de coches casi atropellando algún esbirro. Éstos dividieron su atención entre ellos y el edificio.

Seguí mirándolo, obsesivo, a través de ese fotograma del cristal trasero. El gato: parece algo más sosegado. Pero: husmea inquieto nuestras abrasivas emociones. Inundan el habitáculo. Espesan el aire que respir… ¡Ahí está! ¡Estallido! ¡El que tanto esperaba ver!

Continuará.

ROGUE ONE, UNA HISTORIA DE STAR WARS — EL REVERSO TENEBROSO DE LA ALIANZA REBELDE

Uno de los tantos afiches exhibidos

Star Wars Rogue One, pese a ser un "añadido", es muy superior al Episodio VII, supuestamente el no-va-más. (Aun así, procuraré visionarla de nuevo, a ver si le encuentro más virtudes que las que le aprecié ahora —pocas tiene de momento; ha conseguido, ¡al loro!, que aumente mi interés por FURY ROAD, que me desconcertó un tanto—, por aquello que decía el cornudo: No sabes lo que te pierdes, muchacho. —Empero creo nada me pierdo. Todo lo vi diáfano. Y era mínimo-nimio—.)

Su atractivo, aunque tenga cierto regusto a MALDITOS BASTARDOS (o un mucho), reposa en que encontramos más rostros familiares (no me refiero ni a la "rejuvenecida/resucitada" CARRIE FISHER o al también resucitado PETER CUSHING) que en la otra cinta citada, donde la presencia del trapero HAN SOLO no salva el desastre del Stormtrooper desertor, o el nieto de la careta, así como que, Rogue One, muestra el Reverso Tenebroso de la Alianza Rebelde.

Hasta ahora, a ésta la presentaban como un idealizado grupo de comandos lanzados bravos a la liza contra el malvado/extendido Imperio Galáctico con galante conducta. Aquí vemos que, en nombre de la libertad, los rebeldes no dudan en situarse al nivel de los imperiales, tanto en tácticas como proceder moral.

Hay que ganar la guerra. En el amor y la guerra, todo vale, cita el adagio. Pero si nosotros, los buenos, actuamos como los malos, ¿en qué posición nos deja eso? ¡No derivamos como ellos! ¡Somos mejores! Es el sustento de nuestra lucha contra ellos.

Otro más que resumen el contenido del filme. Se echa de
menos la maestría de DREW STRUZAN, por cierto

Pero ese negativo proceder luego pueden disimularlo afirmando que eran “indispensables sacrificios” y que un piélago de remordimientos corroe a estos rebeldes por su poco moral proceder. Sin embargo, pagar mal con mal, ¿es la ética de los buenos? Nos educan afirmando lo contrario.

Otra cosa apreciable (aparte del minuto excepcional de DARTH VADER durante el asalto a la nave) es qué gigantesco y bien pertrechado estaba el Imperio. El de Lucas, por obvias limitaciones económicas y de medios, ni permitía suponer tal colosal maquinaria.

Espero que el Episodio VIII aprenda esta lección y remiende los harapos del VII. Querer recontar/reconstruir, para los jóvenes espectadores del siglo XXI, el clásico EPISODIO IV, ha conseguido un resultado desalentador. Lo escribí cierta vez: estas continuaciones conseguirán hacer buenos los ahora denostados Episodios I a III.

Tanto vi del Episodio VII.

PLANETA HULK – EXILIO — ESPARTACO EN VERDE

Portada del tomo. Si hay un personaje
sufrido, éste es LA MASA

Avecinándose, me parece, una nueva aventura de LA MASA de mi infancia (y de tantos otros), que desarrolla, me han comentado, esta historieta, pues pretendo adelantarme, siendo posible, con el comentario a las aventuras que el coloso esmeralda protagonizó en tan exóticos escenarios.

Exilio es simple, ingeniosa, amena propuesta que consigue defenderse con dignidad. Incluso genera cierto grado de suspense, interés. Motiva hasta la consecución de los siguientes veneros que dimanan de aquí, creando miniserie matizada por un vivo afán de venganza y asesinatos a mansalva. Aunque, antes, un remedo estelar de las arenas de muerte que enfatizaban las pasiones de los romanos de cuando MÁXIMO DÉCIMO MERIDIO, alias RUSSELL CROWE.

Este cosmopéplum, bajo las pulsaciones iracundas gamma que desprende el colérico protagonista, empero está aliñado con elementos de UNA PRINCESA DE MARTE. Vemos a los elegantes y hedonistas marcianos rojos de BURROUGHS abrazar sin tapujo las más crueles y despiadadas pasiones de los marcianos verdes, bajo el pretexto de su más elevada civilización. (Eso acaso les ‘emparenta’ con los melniboneses, quienes manifestaban grados de depurado sadismo hacia todo Dios excusándose en su antigüedad, su consumada arquitectura, los tratos con aterradores dioses paganos a quienes tributaban o se servían de su poder.)

Página. HULK en otro escenario de
brutalidad e incomprensión. Su talento
para la violencia y su fuerza serán
explotados al máximo aquí

Hulk ha causado esta vez un gran apoqueclipse y los principales cerebros de la Casa de las Ideas, léase REED RICHARDS y TONY STARK, deciden solucionarlo embaucando al gigante verde con una treta de tinte humanista que lo proyecta al espacio. Más allá, si es posible. En la acción hay buena intención. Sucede que opera la Ley de Murphy. Hulk no termina donde estaba previsto.

Sino en este remedo de Barsoom/Marte estilo H.G. Wells (un poco) que permite sacar, de paso, al elenco de la taberna de Mos Eisley, pasto de los brutales impactos de La Masa, convertido en supremo gladiator de la hazaña. Por supuesto, el alter ego de BRUCE BANNER, descubierta la treta, cómo le han exiliado, aprovechándose de un resquicio de responsabilidad moral que aún late bajo su poderoso pecho, quiere sangre. Hectolitros. Los guantes blancos: ¡fuera! Bajo sus aplastantes nudillos: Hulk quiere oír crujir los huesos de quienes le han traicionado.

Mas en faena, porque si algo le caracteriza es su fuerte sentido de la adaptación, Hulk aun se las ingenia para capturar los encantos de la DEJAH THORIS de turno. Esto plantea una cuestión… “anatómica”… interesante. Similar a cómo LOIS LANE y SUPERMAN “se lo montan”. ¿Podemos imaginar el vigor de las… acometidas de un monstruoso amante como puede ser Hulk… sus secuelas?

Un "viejo conocido" compartirá los bestiales
avatares de la situación a la que le han
proyectado los Superhéroes de la Tierra

También desprende la lectura que la sofisticada cultura de ‘marcianos rojos’ es parasitaria de este remedo de Barsoom/Marte, y que pretende fortalecer su predio mediante todo tipo de tretas, traiciones, robots y bombardeos indiscriminados sobre los legítimos dueños del planeta, raza insectoide con mentalidad de colmena. Semeja reproducción de lo que el pujante colono norteamericano hizo con el pielrroja según se expandía al Oeste. (Salvo que lo que ellos hicieron, ese genocidio, está tolerablemente aceptado por su cultura, pero lo que COLÓN o CORTÉS practicaron es holocausto total. ¡Las asimétricas varas hispanófobas de medir de estas cuestiones!)

Para mantener viva nuestra atención, hambrienta la querencia de aventuras, revisten a Hulk con paramentos de un esperado Mesías (de jade) que derrocará al déspota rojo. Esto arranca carcajadas al titán, quien nada más planea el retorno y la venganza.

Pienso que los autores del libreto que adapta esta saga a la pantalla de plata habrán generado nuevos elementos dramáticos para adaptarse al gusto de la productora. Mas el espectador ya está avisado de lo que le espera… si de veras la peli de Hulk va de esto.

FERIA DEL LIBRO DE SEVILLA Y SOGUETTO — FIRMA DE EJEMPLARES

Cartel del evento, anuncio realizado

Un poco apresurado pudiera parecer, pero me complace anunciar que, en la caseta de Triskel, mi flamante editorial local, a la que deseo larga existencia, estaré a disposición de quienes deseen, el 23 del corriente, a las 19H00, firme su libro de Soguetto, mi nueva producción literaria, esta dinámica/gráfica novela hardbolied tribalpunk que, recuerdo, relata los nefastos excesos de un populismo desbocado que termina siendo contradictorio con sus principios, instalado omnímodo en el poder, y consuma una depuración genética, un holocausto sin precedentes, sobre quienes carecen del adecuado pedigrí exigido por las nuevas castas dirigentes.

Para venderos la narración, deseo señalar, como conspicuos méritos, el poderoso dibujo psicológico de los personajes, su fluida diversidad; cómo marcan; la angustia existencial del joven protagonista que, gradualmente, descubre cómo le manipulan para hacer cosas que detesta; lo inevitable de cometer esos delitos porque se ha vuelto cuestión de supervivencia; el asombro que degenera en ODIO del otro altanero adolescente que consideraba el futuro de su propiedad, era sujeto exclusivo, y advierte le supera algo que estima pura hez; el ambiente de pesadilla y brutalidad de Soguetto, escenario ideal empero para efectuar acentuada crítica social (otra virtud que adorna a la ciencia ficción); la prosa vivaz, potente, que no sólo no deja indiferente: atrapa; cómo el relato impulsa a continuar leyéndolo.

Espero nos veamos en la Feria del Libro. Donde Triskel. El 23. Las 19H00.

¡VAMPIRESA ARRIBA! ¡ABAJO “VAMPIRA”!

¡La Bendita BIANCA BEAUCHAMP
(¡aclamad a la diosa!) cómo sabe agrandar
los atributos de cualquier vampiresa!

Últimamente, la errónea expresión “vampira” está en boga, aprecio. No se usa el acertado, aunque tradicional “vampiresa” (quizás sea por eso, por antigua, por creerla cosa de FRANCO, y merece extinción —los pueblos que olvidan su Historia están condenados a repetirla, a ver si alguien puede señalárselo a esas personas obsesionadas en recrear, a lo IngSoc, los lamentables episodios que condujeron a la Guerra Civil, y luchan por borrar todo vestigio de los crímenes republicanos, construyendo a su gusto una pararrealidad utópica/ucrónica similar a una película DISNEY—). Empero, cuando oigo lo de “vampira”…, en fin. ¡Sigul de máxima ignorancia!

[¡Claro, reparo ahora, que “vampira” (hembrismo de “vampiro”) puede ser otra alucinante aberración del paritario feminismo que, por cojones, están imponiéndonos! Como aquello ginecentrista del “porro-porra”, “pistolo-pistola”, “albañil-albañila”… ¡Hazmerreír de la Humanidad, nos hacen parecer esas ocurrencias! Así que, en atención a este razonamiento, a vampiro… le corresponde vampira. No vampiresa. (Queda feo vampireso, ¿verdad?)]

¿Qué es ‘vampira’? Vaya palabra fea. Creo que la oí por primera vez en un culebrón. No me extraña; por aquellas tierras allende el Negro Atlántico entienden nuestra lengua común de forma sui generis. Bueno, provincianismos que la cortesía admite, aunque la RAE (es lo de la lengua, ¿no?) ni de coña debería apadrinar. Pero lo hace. Así son las mínimas-nimias inteligencias que ahora fijan y dan esplendor y brillo y no sé qué más al verbo.

Por no nombrar, en aspecto más
aterrador, a LIANA FORSON

“Brillo y esplendor”. Jaja. “Vampira”. “Malacatones”. “Murciegalo”. “Guion”.

Como también “vampiresa” se aplica a la señora man-eater (¿sigue, pregunto ahora, dándose ese caso, o se define igualmente “vampira”?), para evitar ambigüedades empleo siempre el término lamia. Es más apropiado para el caso de la chupasangres (LIANA FORSON) que no para la ávida chupapo**as que designa el común para las femmes fatales dispuestas a arruinar hombres.

Propongo, para hacer pues la división, que cuando hablemos de las chupasangres se use la también arcana expresión ‘lamia’, y, ¡por Dios!, reivindiquemos la permanencia de la vampiresa. ¡Abajo la vampira! Que se nos corrompe el idioma. Que perdemos riqueza cultural normalizando esas “abreviaturas” o “mutaciones”.

NO PODRÁS SALIR — NI TÚ QUEDAR IMPUNE

Cuanto más pienso en su argumento,
menos lógica le veo. Hasta la evasión
más popular debe tenerla. Es lo que
diferencia al escritor del vulgar
juntaletras

Quienes llevan años leyéndome conocen mi afecto por este tipo de vapuleada literatura, pese a contar con numerosos adeptos. La denuestan por su baja factura, argumentos, economía, tamaño, extensión. Esté dedicada a un lector en principio poco culto, al que la literatura sesuda, la Alta Literatura, aturde, aburre, abruma, agobia. La muestra de mi querencia por el pulp es el panteón que le erigí en LAS GRAVES PLANICIES.

Una cosa, empero, es que aprecie mucho esta literatura (acaso porque la maltratan; es como ponerse de parte del débil, defender causa perdida), y otra que tope con una de estas despreciadas gemas presentada de forma fraudulenta y lo calle.

De un tiempo a esta parte, en las redes sociales especialmente, se aprecia convulsa actividad por propagar/defender las novelas de a duro, editando nuevos títulos de una nueva hornada de escritores que creo expresan el mismo cariño por el infamado género que manifiesto en el primer párrafo. Este producto pertenece a esa “new wave” citada.

Un sigul del pulp patrio es que sus autores eligen alias anglos quizás por miedo, y no infundado, a que un nombre castizo espante al potencial comprador. Un apellido anglo da sensación, merced al poderío del cine y la ficción general que llega allende el Negro Atlántico, de tener marchamo glamoroso que alguien llamado ‘Antonio Santos’ no daría. Va a ser uno de los nuestros lo mismo que un mericano, enga ya, ¡amos allá!

Un veterano con una extensa producción
a la espalda. Seguro que, aunque se
canibalizara, no robó a nadie obras

El autor (¿o pirata?) de este pulp firma como DAMIEN WAKE. Los puestos en la ficción al instante van a reconocer la ironía. Bueno: Mr. Wake ofrece historieta que transcurre en Gran Canaria, preñada de desmembramientos y casquería gore, así como un nutrido plantel de personajes de mayor/menor calado que mueren o sirven de aturdido elemento dramático/suspense/pista para alcanzar el clímax.

Vale: nuestra piel de toro cuenta con escabrosos episodios de salvajismo criminal dignos de la peor tradición anglosajona, por continuar con la previa digresión. Pero lo de un leñador psicópata masivo que parece escapado de lo más remoto de los bosques canadienses e inquilino de fétidas roulottes con familia de tarados endogámicos, delata demasiado su verdadera procedencia. Su no insularidad.

Brioso, Mr. Wake “describe” este descuartizamiento de incautos confiando en una cosa: nadie va a descubrir su crimen. ¿Cuál? Pues… ¡no ser autor del relato! Un avispado canario, he intuido, ha hallado en alguna parte (vía internet-Amazon) un relato gore, lo ha traducido con habilidad, cambiado lo que fuese de Maine (o, ya que estamos, Canadá) por ubicaciones canarias, ofreciéndolo a la venta.

Lo más divertido:nuestros autores pulp
(terror, CF, western...) se diversificaban
a través de un dédalo de alias

Eso se llama PIRATERÍA, Mr. Wake. Los pioneros del pulp patrio, los CLARK CARRADOS, GLEN PARRISH, o MARCIAL LAFUENTE ESTEFANÍA, se lo curraban, aunque se canibalizasen. No saqueaban trabajos ajenos de alguna fuente ignota. ¿Qué lo delata? Términos que han sido literalmente traducidos del inglés; porque en España la policía no es tan incompetente; porque tenemos una eficaz Guardia Civil que sin tardanza investigaría esos crímenes atroces que el autor describe; porque aquí no hay Departamento de Homicidios, sino Grupo, Unidad, o Brigada. Porque ¿qué puñetas hace un policía irlandés estilo BRUCE WILLIS (que encima no sabe gaélico) incrustado en Personas Desaparecidas de Las Palmas? ¿No hay agentes patrios para sustituirle? El empaque (¿o complejo de inferioridad?) del anglo como protagonista para potenciar la novelita…

Conviene alertar del atraco. No todo vale, aunque esta era de internet dé a entenderlo. Hay una sensación íntima de pundonor que obliga aún a hacer las cosas con decencia. Y robar so pretexto de que esto es pulp, ergo: basura, cuatro piensan leerlo, nadie va a descubrir el asalto, no es ninguna excusa para robar.

SIN PERDÓN — EL WESTERN DEFINITIVO

Nunca hubiera existido SIN PERDÓN si
SERGIO LEONE no hubiera reescrito el
western al modo spaguetti

CLINT EASTWOOD ha recibido suficientes encomios por este filme como para añadirle unos cuantos más que, en el fondo, no van a mejorar la excelente calidad del relato, un potente, lúcido, desmitificador/revisionista guión que llevaba años durmiendo en un cajón a la espera de director. Resalta todo lo auténtico que tenía el Salvaje Oeste, algo muy distinto de aquello que plasmaban diversas facetas de la ficción. BUFFALO BILL popularizó un tanto la imagen falsa/fantabulosa del Oeste en su espectáculo itinerante, donde WILD BILL HIKOCK precisamente no destacó por buen hacer.

En el Este, el Oeste era mezcla de ruindad, despiadados indios asesinos, riqueza y vastas graves planicies donde el audaz podía hacer fortuna, aunque la muerte también rondara. A un tiempo era boca al Huerco, y al otro, al paraíso material que todo emprendedor (con o sin escrúpulos) andaba buscando. Una mezcla de ilusión, magia, glamour y miedo recorría las calles de las populosas urbes situadas a levante.

Fue empero imponiéndose la irreal, la de cowboys siniestros de sombrero negro y los del blanco Stetson que defendían la ley a ultranza respetando suerte de Nuevo Manual de la Caballería Andante/Galante versión norteamericana. Las dime novels populares de la época ayudaban a incrementar esa sensación de aura dorada lejana en la pradera.

WILLIAM MUNNY llevaba años rehabilitándose; pero la
apremiante necesidad lo incitará  a hacer un "ultimo
trabajo" como el de los viejos tiempos

Esto lo refleja BOB EL INGLÉS, tirador-sicario seguido por un biógrafo, BEAUCHAMP, que reescribe sus hazañas procurando ampliar su gloria, enmarcada en los pequeños libros que redacta sobre él. Beauchamp dibuja inmensa semblanza quijotesca de Bob, hasta que la realidad aplasta a ambos la cara, representada por la ruda simpleza del sólido sheriff LITTLE BILL, gobernante férreo, menos veces amable, de Big Whiskey.

Little Bill encarna al Oeste, como WILLIAM MUNNY al desperado más feroz que circuló por aquellas desérticas tierras. Hubo hombres crueles, pero cuando los comparamos con otros, hasta contemporáneos, su maldad no es tampoco suceso de veras extraordinario. Otra vez la distancia amplia las leyendas urbanas, según va borrando, o procesando, encumbrando, desvirtuando, a figuras como las dos citadas.

Y, de golpe, la cruda realidad. El rostro de BOB EL INGLÉS
lo refleja con toda intensidad

Beauchamp, entusiasmado con las mentiras heroicas y difícilmente contrastables que Bob el Inglés fue surtiéndole, en su interés y para mayor aureola de su nombre, se topa con un Oeste no indómito, pero sí superviviente, con fascinantes reglamentos propios, y descubre que su biografiado ha estado adulterando muchas verdades. Little Bill sí es a quien conviene retratar, con justeza, porque no alardea; trata a diario con personajes peligrosos que primero disparan y luego preguntan, muestra una versión del carácter humano que desdeña las patrañas, curtida en el día-a-día con la dura violencia.

Poco épico/noble tenían renombres como los EARP. WYATT fue encumbrado por un Beauchamp que le tocó vivir. Pero era un proxeneta asesino a sangre fría que, junto a sus poco fiables hermanos, propiciaron los acontecimientos del mitificado OK Corral. No querían competencia en su “otra actividad”. Y se encargaron de no tenerla.

Nunca debieron colocar a su viejo camarada como trofeo;
todos morirán por eso. Otra acertada faceta del filme sobre
el Oeste: lo nada racista que era. Esa fue una noción que
el colono del Este introdujo en sus graves planicies

Little Bill es leal retrato de Wyatt Earp. Pero honesto. Carece, perdido en Big Whiskey, del Beauchamp que ¡aclame! hasta su más mínimo-nimio gesto al desenfundar. Hay que dudar, de llegar a tener su escriba, de que sus andanzas conmovieran sin embargo a la masa del populux, a quien habían cegado las candilejas del teatro donde Buffalo Bill recreaba al Legendario Oeste. El populux sólo ansía le distraigan. Ama la mentira ilusionante de la ficción sobre la prosaica relación de hechos, aunque sean sangrientos.

Eastwood no obstante filmó al Oeste en su desamable esencia con excelencia. No había vertiginosos pistoleros infalibles, sombreros blancos caballerescos. Sólo putas rajadas, asesinos avejentados de trémulo pulso, rudos policías, farsantes e ingenuos del Este que ven la luz en el Oeste.

QUERIDO BILLY — …DEJA UN BONITO CADÁVER

La alegórica portada refleja la soledad
territorial donde se desarrolla la novela
y la que contienen sus protagonistas

Pocas veces encuentras una novela escrita con tal elegancia y habilidad. Percibes sus cualidades desde el primer párrafo. La pulcra elección de palabras engancha de forma irremediable. LARRY MCMURTRY, dramaturgo experimentado en la temática del Oeste, relata una “biografía” desmitificadora de BILLY EL NIÑO llena de reflexión, algo de humor y perdurables personajes perfectamente perfilados.

Querido Billy empieza como crónica salpicada de humor. Mas, conforme nos introducimos en su trama, se torna más oscura, bordeando lo siniestro. El narrador, un acomodado señor del Este, preso de una intensa fiebre por cuanto supone el indómito Oeste, que ‘vive’ a través de las ficciones de las  dime novels (la narrativa económica “de a duro” que aquí ‘acaparó’ MARCIAL LAFUENTE ESTEFANÍA), hasta el extremo de él mismo convertirse en un reputado prosista del género, termina yendo al Oeste, donde conoce a Billy antes de ser la tremebunda leyenda urbana que le imputan hoy día.

Retrata a un joven feo, menudo, desorientado. Acomete al mundo a punta de revólver porque considera es la forma correcta de tratar con él. El escritor intenta darle, en todo momento, pátina de piedad a este hosco muchacho propenso a la violencia so pretexto de su dura existencia, que careció de marcos educativos adecuados, buenas influencias que enmendasen sus pasos. En aquellas graves planicies de Nuevo Méjico cuanto tuvo fue el “haz antes de que te hagan” y la lección de que llegarás más lejos con un revólver empuñado que con una palabra amable. Con ligera incomodidad, acaba admitiendo que la maldad arraigó mejor en Billy pues ya de por sí estaba torcido al Reverso Tenebroso.

LARRY MCMURTRY, para que conste. (Este señor está ya
más mayor)

No obstante, Billy contaba con un patrón positivo: el cowboy JOE LOVELADY, hombre paciente, amable, honesto, viudo, cuyo asesinato arrancará sinceras lágrimas de consternación a nuestro Scriptor, el apasionado burgués del Este breado por las penurias de la silla de montar, los piojos y las incomodidades del indócil Oeste, lugar que le produce aun así tortuosa relación amor-ODIO. El noble ejemplo de Lovelady, por desgracia, no deja apenas huella en Billy, quien, a veces, le detesta o desprecia.

Nuestro Scriptor hace vigorosa imagen de otros personajes claves en la destrucción de Billy, la cual le convierte en glorioso mito de una época y territorios que tienen más de fantabuloso que de real. El Oeste auténtico era más fascinante que aquél que transmiten novelas o cine. Numerosas historias menudas componen un poderoso mosaico de situaciones que la ficción ha deformado hasta transformar a sujetos de sombrío historial en virtuosos colosos homéricos por mor del ansia norteamericana de competir con, y luego querer anular, la mitología universal del Viejo Continente.

Otra "del Oeste" y galardonada con
excelencia. El palmarés de McMurtry
incluye no obstante ficciones más
actuales y temáticas distintas

Pero la mayor virtud de esta novela reside en su estilo. Elegante, en efecto. Esmerado. Cuidado. Selecto vocabulario. Produce afable efecto quasibalsámico zambullirse en sus páginas, por las cuales te deslizas como acariciado. Aprecias con qué habilidad va transformando McMurtry su divertido comienzo en algo más desamable, emponzoñado por la aportación de algunos concurrentes al relato.

Rompe al fin con el mito que nos ha quedado del arisco Billy el Niño (ninguna mención al amorío que sostuvo con el ranchero JOHN TUNSTALL, reemplazado aquí por la sádica LADY CECILY) revelando el nombre del verdadero ejecutor de Billy. La bala que le mató no partió del revólver siempre citado, sino de otro aún más diestro que se han empeñado, los historiadores serios, en ocultar. Por cuestión de romance y sexo.

Hay amores que matan. Y desamores que rematan mejor, como Billy comprobó. Su muerte consigue dejar esa amarga semblanza en el paladar de nuestro narrador, similar a la que produce terminar esta agradable novela “del Oeste”.