TODOS LOS SANTOS — O SAMAIN 2023

 

También este año, ilustración ex
profeso

Aprovecho esta noche de las RUPERTAS infernales iluminadas por dentro para recordar a los ateos, sobre todo a los que obedecen zombies las consignas de la Extrema Izquierda, incapaces de cuestionarlas o criticarlas, siguiéndolas con absoluta abyección, que si reniegan de toda religión (esa “toda”: el catolicismo), deben deplorar Halloween, pues es una celebración RELIGIOSA celta. RELIGIÓN, en suma. Insulta condenen Navidades, o Semana Santa, empero se pongan estupendos festejando Halloween, un pagano evento RELIGIOSO. Y convinimos en que toda religión es KK, hasta las paganas. ¿No?

Machacan Navidad al estimarla capitalista trama comercial, mas no objetan igual de Halloween. Un Halloween eminentemente norteamericano, léase capitalista/capitalismo por los cuatro costados, hecho que tampoco ofende sus elevados principios KKKomunistas. Un hombre vale lo que su palabra; ergo: sus principios. Mas a diario la Izquierda demuestra carecer de ellos. La vemos surfear contradicciones; nunca miente, sólo cambia de opinión; es por el bien de España y la Galaxia… hipócritas pretextos cínicos sin fin-sin fin. Su militancia, simpatizantes y electorado traga lo que ni los lucios del Guadalquivir: toda esa mierda sin objetar ni repugnarle.

Por último: los auténticos ateos no hacen apología del ateísmo. Se declaran no-religiosos y punto. Al hacer apostolado del ateísmo, hacen religión al ateísmo. Su dios es el Ateísmo, ellos, sus Apóstoles, su Credo: imponerlo a todos. Confirman, así, que hasta ellos deben creer en algo superior, incorpóreo a ser posible…

LOS PROFESIONALES — POLVO, SUDOR, HIERRO, SANGRE… DERROTA

 

Afiche foráneo; creo que esta
cinta en su momento supuso
una especie de conmoción...
que no llegó a estremecer tanto
como esperaban. Eso dicen

Parece acertado sugerir que esta cinta de RICHARD BROOKS es como un anticipo de LOS MERCENARIOS, la desbocada franquicia de viejas glorias iniciada por SYLVESTER STALLONE hace años. Su trama: un empresario estadounidense contrata a un cuarteto de especialistas en distintas armas, enviándolos a rescatar a su esposa, retenida por un revolucionario mejicano secuestrada en lo profundo de sus desérticos pagos.

La revolución mejicana es de las más desgraciadas y fracasadas de la Historia moderna, si no de todos los tiempos. Se rebelan contra los españoles, los franceses, el Gobierno que sale de los rebelados, esos rebeldes que deponen son después asediados por nuevos rebelados, creando una cadena sin fin-sin fin de matanzas. La cosa es que el populux (caracterizado por el cine norteamericano con sus pobres ropas indígenas biancas, casi siempre de jarana y tequila, abrasados por el Sol, residentes en deprimidas aldeas de adobes) por el cual dicen luchar nunca goce, de verdad, de las virtuosas ventajas de futuro mejor que promete el tío del sombrero ancho y las cananas cruzadas en el pecho.

Y si le cuestionas, ya sabes: eres juarista, de MADERO, de los españoles, de los gabachos, villista, te pegamos dos tiros en la misma tapia donde fusilaron a tu hermano cualquiera de los anteriores citados por revolucionario. ¡El populux, carnaza favorita de tiranos, dictadores y revolucionarios!

Este filme denuncia todo eso en el parlamento que profiere a BURT LANCASTER el malherido JACK PALANCE, ese revolucionario aparente carcelero para obtener los crédito$ que le permitan seguir batallando contra el Poder (que él ayudó a instalar, ojo. Ahora combate a sus antiguos camaradas, quienes descubre usaron la revolución para su beneficio). Discurso que remata afirmando que la revolución es una (mala) puta. A la que regresas, empero, porque te sientes perdido, o parecida excusa.

El abigarrado cuarteto otea los problemas que se
insinúan por el horizonte cercano. Es vigoroso el
planteamiento de la obra y la respaldan duros de
probada experiencia. Como mínimo, el rato de
ocio lo proporciona este western crepuscular

La síntesis de la situación no puede ser más patética, por no decir dramática: peleaste por un venturoso porvenir junto a gente que ahora se ha convertido en aquello que te sublevó (ejemplos: Revolución Rusa, cubana, china… Toda comunista). Mantienes la batalla. ¿Qué has ganado? Tu gente sigue pobre, o masacrada, o en permanente peligro de serlo ora por tus enemigos, ora por tu gente (el ejemplo del cabrero) que considera que su fidelidad a tu causa es feble, o directamente traidora. El ingenuo revolucionario enardecido transformado en nuevo verdugo, no libertador equitativo. ¿Beneficios? Cero.

No sé hasta dónde esta cinta puede calificarse de western crepuscular. Desde luego, está en línea con conceptos de SERGIO LEONE, alguno que ya estableciera SAM PECKINPAH y que cristalizarían enteritos en GRUPO SALVAJE. Un puñado de violentos antihéroes interraciales cabalgan por un secarral torturado por la sal y el calor diurno, su imagen diferente a la que el western “del pasado” (muy poco antes) proyectaba en las nictitantes pantallas de plata: el cowboy del sombrero bianco y las resonantes espuelas que disparaba sus revólveres por la justicia, pacificando la pradera (no la frontera), con una novia vestal y un villano que encarnaba los poderes económico- fácticos de la época, aunque llevase corbata de lazo, no maletín, ni se desempeñara en Wall Street. Sutil huella de lucha comunista en silla de montar de procedencia andaluza.

BURT LANCASTER no está para tonterías,
CLAUDIA CARDINALE, apúntatelo. Será cosa
del territorio y el clima; la compañía. Los peligros

Y el granjero, la columna vertebral de la moral, la religión, la política (conservadora) y la economía norteamericana, hombre timorato que atisba el horizonte confiando en ver al del sombrero bianco (héroe itinerante del que recela, no obstante) que le libre a tiros del cacique y sus matones, estereotipos de villanía y vulgaridad alcoholizada.

Polvo, sudor, sangre… decepción y derrota en conjunto, desmitificación de las consagradas causas popular-populistas, para un poker de duros de la época donde LEE MARVIN parte la pana de verdad, mas muy seguido de cerca por el SARGENTO NEGRO.

¡VIVA MARÍA! — LA REVOLUCIÓN MÁGICA

 

Una de tantas cubiertas. Y
anticipadora de lo que
promete su contenido

Lo mejor de este libro de JEAN-CLAUDE CARRIÈRE es su ausencia de complicación, su simple afán lúdico. Es un ameno esparcimiento de calidad que no promete nada al lector. Tiene humor, drama, aventura, pseudofilosofías, encerrado en la gesta de derrocar a un dictador centroamericano de un país imaginario en base a la promesa de amor hecha a un muerto, idealista con razones para oponerse al tirano.

Tras la insoportable ESTACIÓN DE TRÁNSITO, con sus grandilocuentes perogrulladas de la Humanidad incapaz de unirse a un orden estelar trekkie que se descubre tan podrido y lleno de rencillas xenófobas como las criticadas a la Tierra (rompiendo por tanto su ‘ensalmo’ de jactanciosa superioridad ético-moral alienígena, tan querida por los elitistas sanedrines endogámicos de la ciencia ficción), empezar esta novela fue un regenerador soplo de frescura; rápido detecté su ausencia del presuntuoso “compromiso” con la Causa (Estelar, Humanista, Progresista), sustituida por una sencilla narración que relataba, sin enrevesados verbos, cómo una humilde troupe de itinerantes artistas europeos terminaba liderando una revolución para liberar a un populux oprimido por las escurriduras de los Conquistadores, que se habían constituido en república para, como hacendados implacables, mantener a la pequeña nación en el miedo y la ignorancia, eternizándose en el cargo. ¡Y malos eran los españoles!

La relatadora, María, con tablas en numerosos escenarios internacionales, aunque con miras profesionales puestas en Nueva York, y esperando que su número, y el de sus compañeros, con sutil traza de superhéroes (por eso de sus diversas características laborales e idiosincrasias), no es tan mediocre como teme, se tropieza con la otra María, una MARIE del IRA, fugitiva de un atentado perpetrado poco antes.

JEAN-CLAUDE CARRIÈRE,
que aquí parece una suerte de
más maduro GRU (y no lo
digo con maldad)

Nadie en la troupe tenía ganas de guerra ni revoluciones, empero a eso los abocará Marie; como otros tantos saltimbanquis a lo largo de la Historia, sólo persiguen vagabundear de un país a otro, capital por capital, para ganarse los cuartos con suficiente dignidad. La impulsividad de la irlandesa sin embargo les convierte en héroes por accidente y líderes de un ejército de liberación de una nación del tamaño de un latifundio andaluz codirigida por un despótico señorito, secundado por un dictador amante del billar, que sostiene tiranteces con el clero…

Clero que se alía con el Poder (qué raro) al descubrir que hace peligrar su autoridad moral en estos pagos la “influencia taumatúrgica” del binomio artístico María-Marie, famosas por trasladar a esas deprimidas tierras el strip-tease.

Acaso, con feble interés, Carrière quiere hacer observación, no crítica ni reflexión, sobre el mesianismo como una consecuencia ineludible de la opresión. No pone vesicante empeño en ilustrarlo, sino que deja al lector saque tal conclusión… si desea hacerlo. Describe unos hechos sobre un terreno abonado para ansiar un libertador. El ideólogo (al cual despacha rápido, sigul de que recelaba de los que van prometiendo libertad, cuando sólo pretenden la poltrona) esparce algunas semillas… que las muchachas por accidente hacen germinar. Su número del strip-tease es su principal aval. El embelesado populux no lo duda: ¡sigue a sus nudistas líderes a la cruzada!  

La insoportable ESTACIÓN
DE TRÁNSITO estará premiada
(incomprensible, salvo que el
jurado estuviese lleno de moñas).
pero ¡VIVA MARÍA! tiene filme,
y ése sí es notable galardón

Su presunto mesianismo, la adoración que el populux iletrado las dedica, los exvotos que ven durante el trayecto hacia la victoria final, acaban perturbando a la María narradora. Ejemplo de su honradez. Otra, se hubiera ensoberbecido; endiosado. Marie está demasiado estragada forjando estrategias bélicas del IRA para atisbar qué peligro tiene esa idealización de ambas. Lograda la liberación, Carrière nos consigna lo mágico del relato al enviar a Norteamérica y París a la triunfante troupe y dejando San Miguel al cargo de los revolucionarios, a quienes describe (o sugiere) íntegros… aunque al final desliza la sospecha de que su honestidad duraría hasta que el Poder acabara por corromperlos y, so pretexto de ser libertadores, perpetuasen el Estado que derribaron.

EL TIEMPO EN SUS MANOS — MOLICIE IMPERIALISTA

 

Afiche con peculiar textura de
portada de TBO. Los wokies del
tenebroso submundo quieren
comerse al limey victoriano y
su chorba aria

Hasta donde sé, esta es la primera adaptación a la pantalla de plata de la novela LA MÁQUINA DEL TIEMPO de H. G. WELLS; si hay otra previa, ni me he molestado en averiguarlo. Empero creo acertar.

GEORGE PAL husmeó ca$h en la prosa del británico y le adaptó dos novelas: ésta y LA GUERRA DE LOS MUNDOS, la cual contemporizó con los cincuenta-sesenta por una cuestión puramente económica, aunque adujera que el espectador no podría encajar con normalidad lo de que los marcianos nos invadieran a finales del siglo XIX. (Pienso hiciste la adaptación en tu época porque la stop-motion de los trípodes pondría por un pico inasumible la producción. Haberlo admitido, señor Pal.)

Esta versión encaja sin embargo con la impresión de superioridad colonialista propia de cuando la novela. Presentan a un “George” con todas las trazas del excéntrico inglés de entonces que, en vez de ser amante de LADY CHATERLEY, o investigar casos para chinchar al inepto INSPECTOR LESTRADE, crea una Máquina del Tiempo. Eso a su vez es muy contemporáneo de Wells. JULES VERNE, el gran adalid del mecanicismo steampunk, también voceaba las bondades del progreso tecnológico que haría retroceder a sus bituminosos abismos fungosos a la superstición y la ignorancia, valiosos aliados de la Iglesia para imponer sus oscuros designios “emanados” de la Voluntad del Altísimo (cuentos, nada más).

El protagonista de la andanza ante el salpicadero
de su prodigioso artefacto. Resalta la limitada visión
que tuvo H.G WELLS de un aparato capaz de
cambiar la Historia de manera radical-dramática;
todo lo deja a una excursión al distópico 802.701..

Wells prefirió más ver cómo el progreso afectaba a la Sociedad. Esta carga sociopolítica se elude en la cinta protagonizada por ROD TAYLOR, caballero que en batín y comodidades postvictorianas se desplaza al Remoto Futuro de 802.701. Llega el señor, conoce a los ELOIS, inicia su peculiar odisea, para descubrir que lo que parecía el epítome de la vagancia, la molicie y las conquistas progresistas, encarnado en esos efebos indolentes incapaces de sentir empatía por sus semejantes en peligro, tiene un Reverso Tenebroso subterráneo/antropófago, constituido por noctámbulos seres humanos deformes, guardianes de las últimas máquinas operativas.

El viajero del tiempo termina descubriendo que
es amarga la sabiduría que no reporta beneficio
al sabio. Y aquí recibe muchos tazones de acíbar

Wells parecía desarrollar una elaborada y muy nebulosa parábola sobre lo que iba a ser la evolución de su época; veía en los Elois a los ricos potentados de las grandes mansiones excluyentes londinenses, y a los MORLOCKS a la iletrada masa obrera que trabajaba en calidad de esclavitud, hacinada en sórdidos distritos donde criaban camadas de hijos dispuestos a ser sacrificados a la Opulencia Capitalista sin esperanza de mejora. Los Morlocks eran sus descendientes, condenados a una condición aún más inhumana: privados del derecho a la luz del Sol, les empujaron a un claro canibalismo vindicativo. Un giro curioso sobre la idea del comunismo rampante de su tiempo.

Los comunistas devoran al rico convertido en pasivo ganado. Considerando el humanista fabianismo (ese proto-socialismo hoy extinto en España) de Wells, es llamativo que escribiese una obra en la que denunciaba a un tiempo a los ricos por deshumanizar a los pobres, mas que éstos se vengaban devorando a los ricos. Así sugería que los pobres no tienen intención de superar atavismos, progresar, sino que prefieren convertirse en degradadas alimañas sanguinarias que desmontan el flatulento armatoste “humanista” cacareado por la progresía para conseguir poltronas antes que aspirar a las estrellas.

Si tengo razón... ¡estos son los comunistas del
futuro! Caníbales subterráneos contentos de ser
una suerte de subespecie infrahumana. Tanta
progresía para tener bombillas por ojos...

Todo esto borran de esos fotogramas; lo sustituyen por una explicación de porqué existen colonias morlocks (antiguos refugios antiatómicos de la guerra nuclear, terror palpitante de cuando el rodaje). El filme constituye una sucesión de afables colorines y un inventor que expresa el espíritu imperialista británico: dueños de las olas, llegamos imponiendo las costumbres de Albión doquiera sea, con nuestra flema característica y saber hacer que nos sitúa por encima de todos, ¡lo cual nos permite civilizar paganos y negros de todo continente y/o época! En resumen: familiar evasión a observar sin acritud, queda como un grato hito del género de la ciencia ficción y poco más.

DÍA DE LA HISPANIDAD, 2023 — LOS NAZIONALISMOS XENÓFOBOS, ¿SEGUIRÁN PERMITIENDO SE CELEBRE?

 

Cuando ROBERT GRAVES,
educado en la Leyenda Negra,
refiere la gesta, con sus luces
y sombras, debe entenderse, en
el fondo, como un admirativo
reconocimiento. Hacerlo en esta
España Progresista actual, de parte
de autores "patrios", es impensable

España no se rompe… ¡porque ya está rota! Queda su atomización, eso sí. Por mor de su vírica supervivencia, el comunismo gobernante configura nuestra nación como un gulag de ciudadanos de primera (nazionalistas xenófobos) y purriosos de segunda: llamados españoles. Y, a éstos, les parece BIEN.

La insidia comunista, bajo un falso eslógan de “progresismo”, o “mejora de nuestras condiciones”, socava con barrena implacable las estructuras de la nación, donde sólo los más vehementes, terroristas e inmorales sacarán provecho. El resto, víctimas de “la centralidad” (propulsada por esta asquerosa e inane Derecha autocomplaciente, beata, meapilas —valga la redundancia—, acomplejada con sus mismos principios ideológicos, inoperante e incapaz por completo de defender al país y su unidad), se enzarzará en la disputa no ya de limosnas, sino de migajas que arrojen los criminales nazionalismos excluyentes y racistas para divertirse con el cainita espectáculo.

Como atribuyen a JOHN LOCKE: Peor que un mal gobernante, es el pueblo que le tolera… o le escoge en plebiscito, añado yo. Al español le duele demasiado adoptar una postura moral y ética, no sea le llamen facha. Vale, nadie pide levantar barricadas y todo eso; sólo que comprendas que el dinero que necesitarán tus hospitales, tus carreteras, tus servicios sociales en general, lo regalan a terroristas y xenófobos nazionalistas. Naturalmente, tú, ciudadano-planta, que sientes pero no reaccionas, tú, ciudadano-pez, de memoria de tres segundos, ante la escalada de kanalladas, preferirás culpar al que menos culpa tiene de un problema TUYO. La típica actitud del matón escolar.

No toca este Día de la Hispanidad celebrar las grandes gestas posteriores a la arribada de CRISTÓBAL COLÓN a las Américas (porque es de fascistas). De que si cruzamos la tenebrosa Mar Océana en todos los puntos del compás y acabamos descubriendo Australia (sí, Australia estaba allí, como Perú, mas para lo que era la limitada noción global que tenían en Europa, este descubrimiento ampliaba aún más Más MÁS los mapas, llenos de inmensas lagunas en bianco) y plantamos gallardos nuestra bandera en lo que hoy día es Seattle, y si me apuran, Vancouver, Canadá.

Toca hablar de LO MÁS URGENTE: la salud moral de nuestra nación, unidad histórica y lingüística. Parlotean en el Parlamento, donde debiéramos todos entendernos a fin de conseguir conceso que mejore nuestras vidas, cavernarias jergas inhumanas para entorpecer aún más, con la INCOMPRENSIÓN, la resolución de los problemas. ¿No PERSIGUEN en su cuna una lengua hablada en todo el orbe por más de quinientos millones de personas? Supone agresión segura hablar español (eso que esnobs cursis llaman “castellano”) en ciertas partes de España. Y se acepta. Con naturalidad.

La metáfora que llega del pasado;
hay gente así de visionaria. El del
suelo, España y sus habitantes; el
tanque: EL GOBIERNO ACTUAL.
Una amenaza REAL en ciernes

Estos días consolidan una opresiva dictadura de izquierdas totalitaria que implantará pronto sus inevitables derivadas: la persecución, el encarcelamiento, la ejecución, del crítico o disidente. Estos tiranos, embaucadores “progresistas”, emplean corrosivos medios hostiles (redes sociales, sicarios parlamentarios, Tribunal Constitucional —!—) para garantizar su victoria, facilitada por la feble Derecha, más empeñada en que les vean en misa y buscando “la centralidad” que en combatir con firmeza esta amenaza.

¡Triste balance para una jornada que ha arrojado al populux, más escandalizado con el "sexismo" de las cajas de juguetes que con la merma de sus derechos, con a un puente donde prefiere ignorar que sus derechos están siendo masacrados… en nombre del “progreso”! Tarde llegará el inútil lamento. Los comunistas gobernantes nos están acostumbrando a la pobreza para, cuando llegue la miseria que les caracteriza, nos parezca idílica la pobreza.

¡Y a esto lo llaman democracia!

ESTACIÓN DE TRÁNSITO — UNO HABLA (MUCHO) EN UN SOFÁ (III)

 

La prestigiosa revista honró más
relatos de CLIFFORD D. SIMAK
al publicárselos. Sospecho, que del
mismo presuntuoso tenor tedioso que
ESTACIÓN DE TRÁNSITO. Porque
Dios los cría...

[Caveat Lector: aquí acabamos. Gracias por tu paciencia.]

Pese a todo, Estación de Tránsito me ha sugerido que eso de que las Civilizaciones Extraterranas no quieren rollo con nosotros debido a nuestro presunto atraso, más que tecnológico, filosófico-moral, es un pretexto de mierda para negarse admitir que no hay vida en otras estrellas, los OVNIS son mentira, o no están más avanzados que nosotros. Que en realidad son un puñado de pestilentes coles desarrolladas en Titán que no pueden moverse de su parterre ni idear medios de comunicación porque son letárgicos vegetales inconscientes. Y así, paradigmas iguales por toda la Galaxia. Sí, en efecto, hay vida ahí afuera, FOX MULDER, empero ¿de qué tipo? Los camarones de los supuestos océanos de Io, ¿pueden enviarnos señales de radio para informar de su existencia? No. Por tanto, si el canon para aceptar vida cósmica es: tienen HITECH-radiodesplazamiento, si no cumplen con ese apartado, la Galaxia está vacía. Estamos aquí solos.

[Por otra parte, a ver qué entienden por filosófico y moral esas Civilizaciones. A ver si encuentran óptimo hacer como los espartanos, arrojando escuálidos al fondo del barranco, mientras les escandaliza nuestra solidaridad con los desvalidos…]

Escojo ésta entre otras tantas
al azar; Simak jamás podría
ni imaginar la ambiciosa
imaginación que contienen
estos párrafos

Porque, razonemos, a una Civilización como la del Imperio nuestro presunto atraso le importa tres carajos (la palabra política de moda). Su poderío técnico y militar es tal que no temerían mostrarse. No van acomplejados por ahí, en platillos volantes zigzagueantes, para flipar a pilotos de 747 o cazas norteamericanos. ¡Se revelarían en toda su magnificencia! Lo mismo nos hacen hasta un favor; la Tierra cobraría nueva consciencia de su situación cósmica y empezaríamos a hacer las cosas bien, en unidad. Puede, claro, que eso provoque un militarismo rampante al temer que no todos esos aliens sean los bienhechores trekkies que quieren incluirnos en sus ágoras espaciales. Piensa mal…

Mas SIMAK insiste en lo de: somos los purriosos del Cosmos, los belicistas de la Galaxia; para que nos acojan los otros, debemos mejorar éticamente lo que no pedían en EL MUNDO DEL RÍO. Progrepayasadas de liberal de limousina, vaya.

Repito que ODIO profundamente este tipo de obras que, POR DESGRACIA, son las que vanaglorian un amplio sector de los “expertos” de un género que así vuelven clasista y discriminatorio, por razón de ideología encima. No todo debe ser TROPAS DEL ESPACIO, por supuesto. Lo irritante es que desprecian obras como esa o UN FANTASMA RECORRE TEXAS para imponernos relatos amariconados, de feble carácter e interés, como Estación de Tránsito, para venderlas como excelencias absolutas del género.

No: no creo existan ETs, menos,
OVNIS. Que son buen motivo de
plática, sí; empero ¿verdad? No.
Estamos muy solos en la Galaxia.
Seamos realistas

Llevo una espantosa racha con lo que, a priori, debería ser “mi género” favorito; MUNDOS, CAMPO DE BATALLA: LA TIERRA/2, LOS JUGADORES DE NO-A, Estación de Tránsito… una cadena de basuras que están empujándome a otros géneros literarios (policíaco, pulp) desencantado con algo por lo que siempre mostré tanto interés. Porque insisito: la ciencia ficción es el género despreciado por sistema. Prefieren ignorar que otros géneros (romántico, policíaco, político…) también tienen retumbantes truños, mas se les condona beatíficamente para descarnar sin embargo el género de las naves espaciales y los viajes espaciotemporales. Ahí, a hierro, jodeos, freakies de las convenciones llenas de disfraces raros. La ciencia ficción no sólo debe trabajar más: no puede cometer errores. Y esta obras son mayúsculos defectos… ¡ensalzados!

Títulos como los citados, y extremistas posturas intolerantes intransigentes, de lectores autonominados jueces y verdugos del género, perjudican su salubridad y difusión. Lo encierran en un guetto endogámico donde sólo iniciados (ríanse ustedes de masones e Iluminatis) tienen derecho a opinar, encumbrar, censurar, instalados en una ciudadela de “superior” autoridad y presuntuoso conocimiento que ni Asgard o el Olimpo podrían rivalizar en esplendor, altura… o mezquindad.