LITTLE THEFT AUTO — RECIENTÍSIMA PUBLICACIÓN (COMO HOY MISMO)

 

En efecto. También este cuento debe situarse en
uno de los extremos de este serial

Tal como precisa la addenda situada al final, este cuento, una vez más aparecido gracias a la generosa cortesía del editor de Sitio de Ciencia Ficción (donde me dejan aún publicar, porque no están estos tiempos de cristal, fomentados por la cancerígena  Generación de Cristal, para permitir que se difundan relatos designados  “de masculinidad tóxica”; más aún: ¡deben desaparecer!, sustituidos por no sé qué mierda “progresista”) es tanto capricho como continuación de EL ROBBITH, relato donde contaba, con mayor detalle, aspectos de una ‘Sociedad Progresista’ (de Cristal) instaurada por el siniestro Socialismo Pragmático, cuyos tentáculos opresores exprimen casi todo el ancho mundo.

El Robbith es un tanto intimista; esfuerzo de GABRIEL T por comprender, aun empatizar, con jóvenes (uno, en realidad) de su edad, apreciando de qué forma una enloquecida pedagogía “de género” está deformando mentes y conductas. Dista él de ser el mejor ejemplo a seguir; empero comparado con su entorno, aún retiene un relente de coherencia y normalidad sobre un mundo de cambia sus reglas de juego y conducta de repentina forma caprichosa, orwelliana, creando intereses espurios que persiguen ver hasta dónde pueden pisar el cuello al populux antes de que éste decida sublevarse.

No, DAMA DE PICAS. Esta vez,
tiroteos por vuestra parte, ninguno.
Os toca quedar con esa fea 
sensación intestinal de ser las
repentinas víctimas de un suceso

Procurándolo, imponen sartas de constantes tonterías denigrantes (como que los chavales vistan faldas y jueguen con muñecas, emasculando su instinto natural, u obligar a las muchachas a comportarse como Marines) que demuestran perversa lógica invasiva. Siempre metiendo presión Presión PRESIÓN para alentar la rebelión… que termine, tras un baño de sangre, con toda oposición y prevenga a futuros rebeldes de qué sucederá si no sucumben sumisos a las asfixiantes consignas del Partido.

No hay grandiosos hechos de armas aquí… salvo descubrir un inquietante rasgo biográfico de los HERMANOS FORSON (esos malos tan competentes) según van rumbo a Soguetto donde, como quienes han leído la novela, saben cómo terminan medrando, implantando su enésimo harén caníbal.

El papel de DAMA DE PICAS y Gabriel T es más bien marginal, esta vez. Les toca ser víctimas, de la forma más inesperada posible.

Little thetf auto es otro jalón de una larga historia surgida, como por casualidad, hace más de doce años. Pudo haber quedado en lo que fue al final publicado, aunque su aliento ha ido fortaleciéndose durante estos años y, como todas las buenas narraciones, busca la forma de contar, completando, la inmensidad de su tragedia.

SAIGÓN – TE CORTO LOS HUEVOS, MACHO

 

Afiche. Era la época de las pelis
de compañeros. Había, por tanto,
que bandeárselas para darle un
toque de originalidad a la trama.
Aquí: las calles de Saigón, donde
Norteamérica encontró resentido
su aparente poderío

Quien parte la pana en esta cuando menos correcta buddymovie es ALBABY PERKINS, interpretado por GREGORY HINES, porque por apropiado que esté WILLEM DAFOE como BUCK MCGRIFF, su personaje no tiene la vehemente proyección o energía que el detective negro lanza en casi todo momento presente en pantalla.

Punto para las minorías que así demuestran que no se trata del color de la piel, sino de la auténtica capacidad del individuo para motivarse y transmitir según qué mensaje, o con qué intensidad. Los actores de color suelen ser también buena materia prima. Hay suficientes ejemplos, aunque sucede que suelen quedar eclipsados por la presencia de su compañero bianco. Aquí, pese a sus continuos intentos por protagonizar, es McGriff el que está “oscurecido” por Perkins.

Aunque Dafoe quizás prefirió fomentar la imagen de una elegante estampa doméstica de NORMAN ROCKWELL del joven norteamericano respetuoso con las creencias de su educación y una visión de su nación que se desmoronaba apenas colisionó con culturas diferentes, o primitivas. Ese barniz de noble ingenuidad vuela apenas pasa lo suficiente entre salvajes, mostrándole en el fondo no tan distinto.

Por cómo procede, Perkins me recuerda a GRAVEDIGGER JONES y COFFIN ED JOHNSON, detectives realmente duros que podrían estar a la altura, si no superar, a HARRY CALLAHAN. Esto me lleva a considerar las negativas reseñas que DIRTY Harry cosechó en su estreno. Eso de la calificación de fascista y tonterías anejas que la selecta crítica afeminada endilga a toda obra que no encaje en sus estándares de amanerada belleza o “perfección”, los cuales les induce un pequeño éxtasis al contemplarla.

Los esforzados protagonistas, policías militares
que se emperran en resolver un caso entre mil en
un entorno donde todo importa una mierda. La
honra personal exige aclaren los asesinatos

Es evidente, para esa “delicada” crítica, que no han leído, por ejemplo, ALGODÓN EN HARLEM. Pueden acaso conocer, de remotas oídas, la novela (o la película), plagada de momentos de brutalidad policial y expeditivas maniobras armadas por parte de esos detectives, inmersos en una conflictiva zona urbana donde la fuerza bruta es la principal ley a aplicar, pasando a continuación a la normativa para que las cosas no acaben desbarrando del todo/completamente. Empero si hay que dar un culatazo en los dientes para obtener pax deprisa, se pega.

O sea: el Estilo Callahan de zanjar problemas. Aunque entra en valor otra cosa: lo que es intolerable en un policía bianco, es aceptable en dos agentes negros por aquello de las minorías y la culpabilidad paternalista racial que ahora a la raza bianca le ha entrado, que despide a actores biancos de papeles de personajes de color porque parece un salvaje insulto y rasgo de opresión esclavista de cuando LO QUE EL VIENTO SE LLEVÓ.

El "elemento en discordia" que no compromete
la amistad de los muchachos. Entre tantos, un
amor imposible de consumarse

Pues ocurre que Perkins no necesita de ese cretinismo paternalista protector racial para desempeñar su difícil tarea. Pues, para cumplir con los adecuados formulismos, está McGriff, quien tampoco es manco llegada la situación. Mas le reservan la complicación amorosa imposible (o sea: liarse con la monja, cuya fuerte fe en sus votos supera a sus pasiones carnales) por obediencia a “esos tiempos”, en que si eran dos los machotes sin compromiso con alguna fémina, se sospechaba de compadreo sexual entrambos. Detalle chungo. (Hoy no, claro. Hoy tanto TANTO ha cambiado… Se alienta, incluso…)

Perkins lo primero que dispara al adversario es el adjetivo maricón. Cuando ametralla al terrorista vietnamita que intentó asesinarles, no cesa de llamarle maricón aun cuando lo tiene reventado en la calle. Eso, hoy, es anatema absoluto. ¡Colosal pecado homófobo! Queda, por tanto, como una distinguida muestra de la incorrección política adrenalítica cuando alguien intenta liquidarte mientras aclaras un caso de asesinato múltiple que implica a oficiales de alta graduación, prostitutas vietnamitas con hijos de soldados estadounidenses y un popular coronel sadomaso que se arroja desde un helicóptero a la jungla sin paracaídas al no poder soportar desvelen su comprometedor secreto…

ALGODÓN EN HARLEM — LAS MINORÍAS TAMBIÉN DELINQUEN

 

Una de las tantísimas portadas
para esta vigorosa novela que
se destaca por su poderoso y
ágil ritmo narrativo

Tenía particular interés en saber cómo un escritor afroamericano desarrollaría un noir, género (sea hard boiled-policíaco) que tanto TANTO depende de la idiosincrasia de los personajes y su ecosistema. Su entramado psicológico, cómo el entorno presiona, perfila, remodela, afila, achata, el carácter del personal. CHESTER HIMES (fallecido en nuestro país, a donde vino huyendo de las presiones raciales de Norteamérica) responde de forma tan admirable como vigorosa esas cuestiones en esta novela con grato regusto pulp, mostrando un entramado de sujetos y situaciones sociales implacables a ambos lados del color de la piel.

De mano de dos durísimos detectives de policía negros adscritos a Harlem, GRAVER DIGGER y COFFIN ED, profundos conocedores del conflictivo y legendario barrio neoyorkino y qué clase de tipejos lo habitan, Himes procura ser tan honesto en su narración como le es posible tratando el tema racial. Huye cuanto puede del victimismo de la minoría aplastada por el supremacista bianco. Para eso crea al REVERENDO DEKE O´MALLEY, estafador negro sin reparos de explotar los anhelos de prosperidad y libertad de su raza, montando un espectáculo pseudorreligioso definido Retorno a África. Los interesados apoquinaban mil dólares arduamente ahorrados/trabajados y así obtenían camarote en un barco fletado por el reverendo Deke que les devolvería a África.

Ignoras a dónde de África, porque las cosas por allí los telediarios las muestran candentes en numerosos países. Empero lo importante era ir allí, obtener vivienda digna (el dibujo de Himes sobre el Harlem negro —aun hispano— es chabolista, de edificios cutres en plena kippelización) y un mulo para arar tu parcela, y a vivir de las cosechas.

CHESTER HIMES, quien
parece encontró su vocación
literaria en la cárcel. Una vida
un tanto aventurera que fue a
encontrar su fin en España

Himes relata el descarnado retrato de unos brutales desalmados que hurgan y explotan la miseria de los desesperados situados en escalones muy bajos de la Sociedad, próximos a la delincuencia o condenados a empleos de baja categoría tanto por su color de piel como por la carencia de formación adecuada, propiciada, directa o indirectamente, por los biancos. Que esto sea Nueva York apenas significa mucho. No es tan descarado como Birmingham, Alabama, pero el apartheid ronda cerca. Descritos los hechos de O´Malley (quien ya ha tenido problemas con la Mafia, por cierto), ¿tan malos resultan los biancos? Al menos, van de cara, como el timador CORONEL CALHOUN y su “contramovimiento” de Regreso al Sur, donde ofrecía a la población de Harlem un apacible y paternalista retorno a los tiempos del idealizado Sur confederado. Ahí plantea Himes la pregunta.

Las minorías tienden a un victimismo sobrealimentado que adultera las verdades históricas. No niego la esclavitud, cuidado, ni sus excesos. Me refiero a ese victimismo que declara: Nosotros, Minoría Tal, fuimos vestales oprimidos por el Conquistador Bianco pues, antes de su llegada, vivíamos en una socialista armonía femeecológica inspirada por la Virgen sin Madre. Vale. ¿De dónde salen entonces los tíos como O´Malley? Son de tu raza. Comparten tus miserias. Peor: las incrementan sin escrúpulos.

Afiche afro de la adaptación al
cine de esta novela. Creo haberla
visto. Recuerdo algo

Esa fraudulenta exageración victimista de las minorías lloronas encuentra entre los biancos un légamo de gilipollas instalados en poltronas que, por un lado, se sienten responsables/culpables (rasgo que las minorías explotan de forma artera) y, por otro, ven un afán de lucro insaciable basado en “retribuir” por los daños. Y esa despreciable faceta debemos denunciar. Falta a la justicia y a la verdad, sea ésta moral o histórica.

Sobre Graver Digger y Coffin Ed sólo pueden decirse cosas buenas… siempre que no te sacudan o apliquen su tercer grado fuera de la ley. Comprenden del entorno donde se mueven que confiarse puede ser fatal. Chulos, embusteros, ladrones, psicópatas, yonquis…, oportunistas donde las mujeres son muy agresivas, dispuestas a explotar su sexualidad sin remilgos feministas. En especial, según Himes, las mulatas, a las que presenta llenas de ambición, peligro y (bi)sensualidad basado, al parecer, en la explosiva mezcla de sus dos razas.

THE MATRIX — OLVIDADO FENÓMENO DE MASAS

 

Artístico afiche que congrega lo
esencial del elenco. Cuando se te
pasa el subidón de las siniestras
escenas apoqueclípticas y los
acrobáticos tiroteos, descubres lo
pasable/vacío que es todo

Vista con fría objetividad, pasada la oleada de estupor que produjo su estreno, aminorado el potente espectáculo visual que contiene esta cinta de los ¿HERMANOS, HERMANAS? WACHOSKI, The Matrix plantea más pregunta que respuestas. A voleo: si La Matrix ha descubierto que mediante las cabinas telefónicas entran/salen los rebeldes a capricho de su simulación, ¿por qué no las borra? ¿Por qué siguen siendo parte del paisaje urbano, tan meticulosamente reproducido para que los clones de los que extrae energía en esas barrocas torres negras sigan creyéndose en un deficiente mundo real? Pudieran alegar que así puede ir cazando rebeldes. Bien planteado…, si restasen cinco cabinas en toda la ciudad, estando supervigiladas.

Porque acceder a las viviendas podría ser opción para los rebeldes, claro, empero ¿por cuánto? Un tío vestido de macarra, su abrigo cuan capa de superhéroe, o una tía en atavío fetish, pega una patada a tu puerta, coge el teléfono de tu mesilla que ha empezado a sonar, y se desvanece en electrones libres. Un problema “de continuidad” para La Matrix explicarlo, sin duda. O acaso ventaja, dada qué pertinaz capacidad tienen sus AGENTES SMITH para robar identidades que emplean sin enojo para masacrar rebeldes. 

Entra el intruso, y tú, mirando la TV, de pronto “te desconectas” para convertirte en una máquina de pegar hostias supersónicas armado con un Desert E que descargas sin tregua sobre el invasor. ¿Qué pasa luego? ¿Vuelvo a mi identidad, o caigo frito en el sofá?

TRINITY en la reivindicación
del fetish futurista... porque en su
realidad es una andrajosa de la
sostenibilidad. ¿Se ve así, en
realidad, y por eso adopta este rol?

Y si el objetivo del sobreactuado “místico” MORPHEO y su peña es rescatar a la Humanidad del autoengaño computarizado Matrix, ¡demuestran poco escrúpulo al tirotear policías! ¿No son víctimas del cruel sistema? ¿O les consideran inevitables víctimas colaterales, socorridos mártires de la causa?

Todo The Matrix se orienta al espectáculo visual, a SFX que han avejentado no muy bien. Cierto: abrieron la puerta a los actuales y fastuosos escenarios computarizados de los que se nutre la CF, sobre todo, hoy día. Pero les ve el truco, que no encajan tan de puta madre magistral en el encuadre. Son casi la stop-motion de los actuales SFX.

The Matrix ha envejecido mal. Todo lo jugó a la carta de anonadarte con el espectáculo basado en viñetas dibujadas por GEOFF DARROW para HARD BOILED y lo picante del vestuario de TRINITY. Y, como con otras fruslerías, la baza salió bien. ¿Qué ocurre? Hoy pocos recuerdan The Matrix. O no lo hacen con la solemne resonancia como se evoca LA GUERRA DE LAS GALAXIAS o la simpatía nostálgica de EN BUSCA DEL ARCA PERDIDA. Es explosiva macarrada que fue perdiendo potencia conforme estrenaban sus innecesariamente intrincadas secuelas. La primera entrega tiene la virtud de ser limpia respecto a su planteamiento, por cargoso que Morpheo se vuelva con lo del Elegido y tal. Envuelve el metraje de una santurrona suntuosidad que acaba volviéndose en su contra.

Por lo demás, The Matrix es la cinta de “chica ama chico” (confundido por un irreal entorno pasmoso), western del forastero (NEO) que llega a salvar el día, el malo (Smith y Cía.) contra el bueno, y cierto pseudomisticismo de secta, mesianismo inherente a la Humanidad cuando sufre periodos de opresión y exterminio. Esta es la médula de The Matrix. Típico Viaje del Héroe. Querer verle más es jactancia.

El TERMINATOR de esta saga.
SKYNET, por cierto, es más
eficiente que LA MATRIX.
Y dado que el afán del
AGENTE SMITH era salir de
la realidad computarizada, y
siendo él un programa más...
¿a dónde pensaba ir? Para
dedicarse ¿a qué?

Tampoco entiendes por qué La Matrix no va reduciendo las comodidades de finales del siglo XX en la mente de las siguientes generaciones para limitar las posibilidades de éxito de los rebeldes y el Elegido. ¿Sería The Matrix lo visionado de desarrollarse durante la Edad Media? Esa baza de miseria y superstición beneficiaría a La Matrix, que sólo precisa de nuestra controlada obediencia (porque esto sí destaca en The Matrix: todo va sobre el control; como el que Morpheo ejerce sobre Neo, o aun Trinity, condicionándolo a ser el Elegido) para extraernos el voltaje… Como si no quedase uranio en el mundo, ni esa pasmosa HITECH de la Matrix no pudiese extraer su fuerza del magma.

Sólo debían aturdirnos con los tiroteos y las acrobacias a lo JACKIE CHAN. El resto, paja.

DÍA DE LA HISPANIDAD, 2021 — LA HISPANOFOBIA TAMBIÉN ES RACISMO

 

“La presencia de un venezolano en aquella región hubiera resultado sorprendente si no fuese característica de la raza española distribuirse por todo el planeta y figurar, para bien o para mal, en todos aquellos sucesos más o menos importantes que se suceden en el mundo. En toda guerra, en toda revolución, en todo trastorno histórico, siempre hay un español o españoles cuya actividad es de gran importancia. Su exagerado individualismo les hace estar presentes en todos los puntos habitados del globo, sin importarles la no existencia de cónsules o representantes de su patria que les prive de la protección que otras razas juzgan indispensable.”

TRUENO NEGRO – SERIE EL COYOTE — JOSÉ MALLORQUÍ

CRISTÓBAL COLÓN llega a la actual Cuba y
pone en marcha un autentico Nuevo Mundo, no
sólo geográfico, sino histórico y cultural. ¿Los
promotores del cambio? Los españoles. Una
cosa de la que enorgullecernos

Así pensarían en tiempos de Mallorquí, porque hoy día tal sentimiento sobre las virtudes de nuestra sufrida piel de toro y sus habitantes, tan levantiscos como individualistas, tan osados como tendentes a la arrogancia, se desprecia.

Una sucesión de nefastos regidores gubernamentales, situados a ambos lados del espectro político (más claro a la izquierda, con su repulsiva excrecencia de la extrema izquierda populista, origen de la extrema derecha populista, otra de sus preocupantes “conquistas sociales”), han trabajado Trabajado TRABAJADO a destajo, desde Ministerios y escuelas, por minimizar, ridiculizar, negar, nuestros logros o contribución a la Historia Universal y qué impulso supuso, para naciones vecinas, el recrear nuestras gestas en Hispanoamérica u otros puntos del planeta. Australia debe su nombre a navegantes españoles. Una expedición española circunnavegó el planeta por primera vez. Extendimos un rico y vital idioma por vastas zonas de la Tierra. ¿Puede todo eso quedar reducido a la miseria destructora del mitin político de un sinvergüenza megalómano y otro egomaníaco? Pues, sí.

En su momento máximo de expansión, así era de
grande nuestro Imperio. No siempre magnífico,
empero ¿hay otros imperios que puedan estimarse
ejemplares? También el inglés y el francés, en las
Américas, tuvo sus porquerías, y colosales

Últimamente, “nativos” caníbales hispanófobos, para tapar sus incompetentes políticas, e instalados en presidenciales poltronas, las utilizan para lanzar virulentos ataques xenófobos contra nuestra nación (ergo: nosotros), denigrándonos en cuantos ámbitos pueden. Vieja táctica racista para eludir sus problemas y que perjudica a su población, pues es vista como estos sujetos: racista. Encima, nuestro actual “Gobierno” no replica. Calla. Traga. Asume. En nombre de no sé qué progresía, está aún a un paso de contribuir a los discursos de ODIO que predican estas alimañas, plegándose sumisos a la maligna estupidez de admitir sus inventadas “demandas”.

Les designo hispanófobos con razón. Pero ¿os cuento un secreto a voces? Los peores hispanófobos no están en Méjico, Colombia, Perú, Bolivia, o Francia, Gran Bretaña o Alemania, donde también pululan, sino en la misma España. Y conocemos sus porcinas jetas de JUDAS por verlas en los telediarios. Es esa mierda nazionalistas, sobre todo vascuences y catalanes (tierras donde hay ciudadanos que sienten españoles, mas les impiden expresarlo por MIEDO a graves repercusiones, cosa intolerable en un país que tanto orea ser democracia que blinda el derecho de expresión y elección, sin que medie amenaza por medio luego), que han encontrado un jugoso cáncer favorable a sus insidias separatistas y racistas en las republicanas Izquierdas presidenciales.

HERNÁN CORTÉS, que con un puñado
de audaces y ayuda indígena, tumbó un
imperio corrupto que hoy quieren santificar
por espurios intereses políticos

Sí, racistas. Alientan el ODIO hacia sus compatriotas, a los que ven como sanguijuelas o bestias de los pantanos, incluso cuando succionan del erario público el dinero que esas carroñas, parloteando en sus dialectos que pretenden pasar por “idiomas”, nos sangran a todos, o sea, sus despreciados paisanos. Nos consideran los “opresores” que deben costear su “gloriosa independencia”.

Y proceden así porque tienen quien les respalde (ahora, este “Gobierno”), tanto en uno como en el otro bando ideológico.

Esta entrada es impropia de un día que celebra el inicio de un jalón renovador para el planeta. Europa iba despertando al Renacimiento, y saber de nuevos territorios situados non plus ultra estimuló, como pocos antes, la actividad del Viejo Continente. Lo suyo sería hablar de PIZARRO, CORTÉS, o PONCE DE LEÓN, que, desmitificados, siguen siendo audaces que crearon países en tupidas junglas, o se aliaron a poderosos guerreros de naciones amenazadas por incas o mayas, “minorías” ahora beatificadas, pese a su gusto por el arbitrario sacrificio humano y la opresión, y que vieron en el blanco del peto de acero, ¡MÁS ACERO!, cómo de zafarse de un yugo que, hoy día, averiados “historiadores” definen de “socialista”, en un inexacto sentido venturoso de la palabra.

Don CÉSAR DE ECHAGÜE,
alias El Coyote, ya estaba bien
cabreado con los indigenistas
de su época, por embusteros e
hipócritas

Un servicio que hoy podemos, debemos hacer, a España, eludiendo el patrioterismo oportunista de algunos, es defender nuestros valores, los hitos brillantes de nuestra Historia y, sobre todo, combatir y repudiar la mezquina hispanofobia tanto dentro como fuera de nuestras fronteras, ahora que estamos tan hypersensibilizados con cuestiones de ese tipo. Porque nos solapa como personas; nos reduce a clichés de la Leyenda Negra.

…complicada labor en esta “nueva” Sociedad española del yolandismo pablomita que quiere prohibir la palabra “España” (por producirles yagas en la boca, al loro), o que los niños vistan falda…

EL CHICO ARTIFICIAL — “NACE” EL CYBERPUNK

 

Otra portada de una ficción
que se supone inauguraba
un subgénero que se 
caracteriza por hablar de
naciones balcanizadas cuyas
independencias viven en una
violencia caótica constante 

Un puñado de aciertos atalayo en esta novela de BRUCE STERLING, al parecer pionero del cyberpunk. Le sigue WILLIAM GIBSON, junto a una pléyade de autores más/menos conocidos o reconocibles. Son, en suma, ellos dos quienes cimientan el subgénero para darnos cuantas obras hay hoy, conocidas en distinto grado de celebridad u olvido. Empero, el auténtico padre (considero) del cyberpunk es ALFRED BESTER, como demuestra COMPUTER CONNECTION,  donde todas las líneas maestras del subgénero (Corporaciones, países fragmentados, HITECH hardware o software, violencia) ya están presentes con firmeza. Bester introduce la leve extravagancia de los inmortales que nacen de terribles accidentes traumáticos, para dar color a la narración (considerando esto era mejor así; tan elástica es la ciencia ficción —no como la anquilosada mierda del gótico—). Aun ¡TIGRE! ¡TIGRE! muestra matices pretéritos del cyberpunk.

También El Chico Artificial tiene defectos, de cuantía menor, pero poseen potente efecto: inducen al aburrimiento, al hartazgo.

Uno de los éxitos del libro está en que su escenario no se sitúa en la Tierra, lo habitual del cyberpunk. Ocurre en Reveria, en impreciso punto de la Galaxia, donde la Tierra parece nebuloso mito. En Reveria ha fermentado una Sociedad ácrata donde la violencia descarnada (tipo ROLLERBALL, para darle una equiparación) es caro espectáculo de masas. Encumbra a los exóticos luchadores una sucesión de “artísticas” batallas televisadas, luego inmortalizadas en VHS, porque el vídeo, como hoy los celulares, son absolutamente imprescindibles del buen reveriano. Tienes un par, o cuatro, cámaras flotantes a tu alrededor. Graban hasta tu más mínima-nimia intimidad, que luego editas y muestras a los paisanos para mayor gloria de tu precario ego.

BRUCE STERLING haciéndose el distraído,
para no tener que admitir que esta obra es suya.
Le han pillado los fallos y reniega de su invento

Otro acierto, pues: predecir la actual Era de la Hedonista Imagen que “disfrutamos”, cambiando el formato (vídeo) por bits. Sospecho que Reveria cuenta con su internet, aunque Sterling no barrena demasiado en eso. Enfatiza más a los promotores, como el voluptuoso MR. MONIE MANIES, un peligroso manipulador político de cientos de años de edad, rehén de los vicios más decadentes, no tanto, me parece, por su naturaleza como por combatir desesperado el peso de los años y la cercanía de su muerte.

Lo de que El Chico es el amo de la Zona Descriminalizada (ruinoso barrio de la capital reveriana donde se masacran los distintos clanes de salvajes), es pura exageración. Le dan un señor palizón que lo deja casi listo de papeles, siendo durante su extenuante recuperación donde va revelando reverianas cositas, como de sus ambiciosos políticos.

Otro fallo del libro es que El Chico ‘nace’ del cuerpo de un estadista al que enloquecieron. Tenía doscientos cuarenta años cuando le funden los sesos; Sterling lo describe, incluso: es un viejo bicentenario. ¡Sin embargo, de ese físico sale El Chico, joven, listo a dar o recibir palizas! Eso es confuso, amarrado de forma precaria, como si Sterling desdeñase contradicciones o descalabros. Reveria es otra Sociedad de drogatas, que persigue un colocón erótico que proyecte la inteligencia a negligente bruma de sonámbulos. Y su obra persigue estar a ese nivel psicodélico.

Portada anglo que ni de lejos
refleja los elementos del libro.
sea dicho

El libro se consume en historias (muy tediosas) personales y esperanzas de conseguir la superación mediante la experiencia y la edad. Típico Viaje del Héroe. Esos personajes son insípidos; relleno para lubricar el tránsito del protagonista (saturado de drogas que impiden envejezca; mas pierde esas hormonas y debe asumir, afligido, que toca madurar) hasta la palabra FIN del final del libro, que aun así queda abierto a secuela. (Sin consultar Google, ignoro si existe; estimo no la merece.)

De El Chico Artificial y su alocada reflexión ecológica sólo debe quedarnos patente que es una curiosidad de la ciencia ficción cyberpunk que sucede en los Mundos Exteriores, cuan satírico reverso tenebroso de FUNDACIÓN. Nada más. No le exijas mucho, pues.

TRANSPORTE ESPACIAL — PELÍCULA QUE PUDO SER MÁS

 

Colorista afiche que avanza varios
de los ingredientes de esta cinta.
Serie B que aspiraba a algo más

Resultona Serie B filmada por STUART GORDON que podía haber destacado más merced a inversión mayor o, incluso en su contexto, con sus medios, haberse tomado el concepto más en serio (a lo SAM RAIMI, para mantener el aire de comedia “irreverente”, empero plasmada de exótica forma visual), eludiendo algunas bromas que el tiempo (y el abuso) han transformado en chabacanos y manidos guiños desfasados de una burda sexualidad que avinagra el espectáculo, por haber dejado de tener el efecto perseguido.

DENNIS HOPPER tampoco manifiesta su momento más gloricioso, importa reconocer. Su carrera no parecía atravesar idóneo momento; la cinta es una mierda con baratos SFX, cumplo mi contrato esperando que en el ínterin algo más glamouroso surja. Así que hago de aquella manera de maduro transportista del espacio exterior, con mi camión cósmico cruzo medio Sistema Solar, acompañado de dos jóvenes promesas en ciernes (a ver si la tía se enrolla en algún momento conmigo) y punto. ¿Qué más queréis?

Actúa parsimonioso. Parece fue escogido merced al binomio: es actor conocido-está “boquerón” de ca$h, en cierta forma nos hacemos un mutuo favor. ¿Resultado? Una grata Serie B que maneja varias ideas consagradas (ALIEN, THE TERMINATOR) en una clave insólita, como las entretelas del futuro transporte sideral. Siempre engancha más el concepto si lo acercas a la escala del currante, y si encima le pones un camionaco que puede viajar a hyperluz entre maquetas sobrantes de EL ENANO ROJO, pues mira, sólo falta que pongamos voluntad todos para echar unas risas durante el rodaje.

Estos héroes podrán salvar la Tierra si les dejan.
Nada en sus entretelas les insinúa cuentan con el
carisma capaz de acometer la complicada gesta

Al fin y al cabo, esto no va a los Oscars; acaso lo estrenen en cines de Canadá (ese país tan ejemplar y civilizado que quema los TINTÍN y ASTERIX —quién iba a decirlo; qué elogioso retroceso al nazismo procede de allá—), apartados aun de las capitales, acá/allá de Europa, mas convéncete: esto es pura carne de vídeoclub.

Sus jóvenes compañeros tampoco relumbran demasiado. Vaga sensación de apatía (estamos en historia típica de monstruos del espacio, el contubernio mafioso estilo JIMMY HOFFA pero atañendo al transporte de carne porcina marciana, la secuencia del semidespelote, el malo en plan DR. MUERTE, lo de los atributos masculinos mecanizados… vaya, ¡qué nuevo es todo esto, ¿verdad?! Pufff…) distingue su interpretación. Imitan a Hopper en lo de: Hagamos nuestros planos, recitemos nuestros parlamentos, cobremos lo contratado, aguardando que GEORGE LUCAS o $TEVEN $PIELBERG nos descubran para filmar algo realmente digno/enjundioso.

El malo tiene su punto y hasta desaparece con la
adecuada dignidad. Y que no falte el pseudo
striptease para animar al decaído personal

Aunque repito: la película (no sé cuánto de culto; algún poetastro cornudo habrá que la ¡ensalce! por esnobismo full moon) tiene diversos atractivos que debieron mimar más. Sus SFX no son tan tirados como podría esperarse; el malo biónico trata de engrandecer el cliché como/cuando puede/le dejan; dibuja distopía en que la Tierra está cada vez más purriosa, el Colapso Cli avanza, el dólar USA está tan devaluado que cualquier cantidad brutal actual es calderilla entonces, la idea en sí de los transportistas espaciales genera supuestos sobre cómo se han desarrollado, sindicado, encontrado repuestos, enemigos, interactúan con la Sociedad extraterrana que la expansión de la Humanidad por nuestro Sistema Solar produce, con colonias más/menos independientes, causando problemas a la Tierra, o continúa fiel a ella, todas esas tramas que la ciencia ficción desarrolla por hábito, volviéndose predictiva sin necesidad de saturarse de la cara especia geriátrica de Dune-Arrakis.

La imparable amenaza biónica cultivada en 
Neptuno. No obstante, cuenta con su punto flaco

Obra con la cual guarda leve similitud, vista desde el aspecto del transporte. Toda la idea del viaje en un mamotreto computarizado, con peligros acechando en el espacio (el clásico campo de meteoritos —gracias, George L, por la ocurrencia—), rebosa un aventurero romanticismo que el presupuesto, sin duda, menoscabó. Aunque es campo bien abonado, si no para secuela, sí para construir historias paralelas que aprovechen los flecos que quedaron deshilvanados en su momento.