LA SOCIEDAD BURKA — O LA INTOLERANCIA NEOFEMIPURITANA

Pues sí que es una jodida mierda; las
espléndidas estáis en peligro de
extinción, a este paso y criterio

Más allá de lo que muestre la noticia, qué razones aduzcan (sólo he visto una de verdad de peso: la falta de peso de las modelos, que hemos pasado de un esplendor lozano un tanto curvilíneo a jóvenes que parecen reclusas de Austchwiz), esto evidencia un síntoma preocupante de una Sociedad cada vez más enferma, acomplejada y aterrorizada con la parte más nefasta del Feminismo, eso que podemos llamar femiMARX o feminazismo. A gusto del lector queda.

Hay un verdadero-salvaje deseo de ocultar la belleza por parte de los más estridentes elementos de ese movimiento y sus confluencias, los Hombres Menstruales que lo apoyan. Tíos que ODIAN ser varones. Aquí vamos entrando en el terreno de las fantasías más/menos eróticas. Se deleite uno más/menos con los hermosos acabados que brinda la lencería. La belleza femenina ha pasado a convertirse, de algo natural, admirable, apreciable, codiciado, en una especie de arma abstracta de opresión machista jaleada por ese vocinglero (femi)mcchartismo con regla que es METOO, que ha empezado una Caza de Brujas que acabará desvirtuando una acción que perseguía la dignificación para transformarlo en una cruzada fanática abominable.

Quienes más piden este tipo de exhibiciones de hermosura y fantasía desaparezcan son las Feministas Feas. Lesbianas inconfesas que no se atreven a admitir su sexualidad mas tampoco pueden copular con hombres pues les repugnan. Al no ser una ni otra cosa, pero con ganas de follar, deciden joder del mejor/único modo que saben/pueden: cargándose cosas como este desfile, que puede ser más ñoño e inofensivo de lo que alguna exaltada o menstrual-macho quiera denunciar.

Lo de la escualidez de las modelos, me lo creo.
Da grima mirar tanto hueso bajo el pellejo. Pero
lo que está en verdad en peligro es que imágenes
como esta (u obras de arte más centenarias)
desaparezcan al estimarlas una aberración
sexista. ¿Hasta el contenido de nuestras
fantasías sexuales va a estar regulado por el
Feminismo Rampante?

Primero, fue el cuadro de Manchester. Luego, fuera las chicas de las carreras de fórmula 1 (por hermosas, claro). A continuación, los piropos (los bonitos, señalo, no las borderías). Después, prohibir CAPERCITA ROJA.  Ahora, el desfile de Victoria Secrets. Lo próximo a suprimir, ¡por supuesto!, es el porno. Y una vez lo abatan, el Arte lo siguiente será. En todas sus manifestaciones. Porque esto será machista, aquello será sexista, lo de más allá, violencia de género. Y todo ¡porque lo mando YO!

Lo más curioso es que esta oleada de neopuritanismo no viene de los puritanos clásicos (que se apuntarán por sus memeces a la movida, descuidad), sino de sectores que se hartan de berrar contra la censura, las dictaduras y demás prohibiciones (que son malas, arguyen), aunque las están imponiendo a todo vapor. Este neopuritanismo viene de la Xquierda progre, quienes presuntamente más vigilan la libertad, el respeto, la tolerancia.

‘Libertad’ bajo su férula; ‘tolerancia’ bajo su látigo. Esto es. Bajo sus predicamentos.

¿Cuánto falta para que esto deje de publicarse
y se considere ofensivo? Creo que tres pasos.
¿Qué va a reemplazarlo? Me aterra hasta
suponerlo. ¿Se eclipsa la imaginación? ¿Es el
fin de la creación en libertad por pretextos sin
fundamento, o exageraciones?

Persiguen imponer una Sociedad Burka; que condene, oculte, satanice, la belleza. Aun la fantasía. Estime lo hermoso estigma machista y no regalo para la vista. Quieren echarnos encima el trapo negro incluso para eclipsar nuestros pensamientos, que deberemos esconder, o mejor, reprimir, mientras ellos se explayan en un concurso total de tonterías y majaderías que, se presumen, son en verdad “libertarios”. Su lema: Opina lo que quieras, siempre que sea lo que YO opino.

Ahora mismo, en el más recóndito rincón del Tercer Mundo (o quizás no tan lejos), una adolescente es violada, o vendida, o vejada, o esclavizada, y NADIE de toda esa patulea dice NADA. Todos los/las ‘bienpensantes’ que aplauden la decisión de eliminar esta cándida bobada de la lencería no tienen empero una palabra de denuncia para esa atroz situación. El mal está en leer PLAYBOY. Nunca en ese tráfico de personas.

INTO THE BADLANDS (TEMPS 1-2) — DUNE POSTAPOQUECLIPTICO

Afiche. ¿El nuevo CHOW-YUN FAT?
Tal vez. No cuestiones demasiado la
serie, o le perderás el interés. Tal cual
es: disfrútala

Obviaré pormenorizar qué éxitos, o fracasos, arrastren los productores, el equipo, el elenco, etc., que puedan alegar a favor o en contra para centrarme en los episodios per se. Se saldan con un notable alto, cosa a agradecer en estos tiempos mediocres.

Conviene destacar que es una serie de evasión dinámica, con espectáculo y elegancia, de la que no debemos esperar mucho más. Puede salvarte la tarde, no la vida, como tampoco resolverá los dilemas existenciales que por doquier nos acosan. Proporciona ese respiro que otros folletines frustraron pese a estar revestidos de un presunto prestigio pifiado posteriormente. Léase: HÉROES. Apuesta audaz en un momento crítico del superheroísmo filmado. Podría haber sido esa leyenda urbana que todo el mundo (al menos, el freakie) citase con respeto, aun cariño nostálgico. ¿Resultado? Cagarruta.

Into the Badlands (me confunde el título, pues eso de “Malas Tierras” ya sugiere páramo madmaxiano, cuando resulta que ¡es donde está el foco de ‘civilización’ de este futuro postapoqueclítpico!) se surte de diversas referencias que pueden identificarse si se está un tanto puesto. Figura primero la exhibición de artes marciales orientales junto a duelos a sable que recrean, a continuación, el postfeudalismo espacial de DUNE. Las Badlands se reparten entre SIETE (como LOS SAMURAIS, o LOS MAGNIFICOS) de BARONES (de ambos sexos) que sustentan una frágil pax aunque de continuo anden maquinando entre sí por ampliar territorios y obtener sus diversas riquezas.

No es ALITA, sino la más descataca alumna de la
BARONESA. Pero poco le falta para ser ÁNGEL DE
COMBATE, si en ciertos momentos no lo es por entero

Dune, vamos. Aunque con las coreografías de TIGRE Y DRAGÓN cuando toca pelear. Y mantengo lo de Dune porque el barroco vestuario recuerda al que FRANK HERBERT cita en la extensa novela. Además, todo está limpio: la gente parece no sufre las carencias obvias de un mundo barrenado por la Guerra Mundial Terminal. Todo despide un aire de sanidad y moderado esplendor que suena, también, al Gilead natal de ROLANDO DESCHAINES, el PISTOLERO de la saga LA TORRE OSCURA de STEPHEN KING (¡aclamad al escritor!).

Te emboba además la hábil trama, llena de suspense y cuidados personajes (les falta para lo carismático) hasta el punto de obviar su garrafal defecto. De nuevo vamos a Dune: el Barón QUINN, el antihéroe, el psicópata del tumor en la sesera, gobierna amplias vegas de amapolas. Ergo: droga. Que es la producción vital de estas Badlands. O sea: quítese ‘amapolas’ por ‘especia’ y ¿qué tenemos? Dune.

La citada Baronesa. Peligro con afilados tacones altos. El
llamativo vestuario oscila entre lo oriental y lo victoriano. Su
cuidada profusión es otro aliciente estético de la teleserie

El fallo: LA VIUDA, la BARONESA vecina (letal, codiciosa pelirroja experta en matanzas, lady fetish decimonónica de afilados tacones mortales), empero domina un pago rico en petróleo. Surte de combustible, gasolina, gas, a las restantes Baronías. Y en este momento presente: ¿quién tiene la sartén por el mango del poder y la economía mundial?

Mr. Petróleo. Porque es fuerza, luz, electricidad, lo que pidas, y más. Por tanto: Into the Badlands debería haber girado en torno a la posesión de los pozos petrolíferos, no de los campos de amapolas. El opio genera flipes. Mas la gasolina alimenta los bugas tuneados MAD MAX que proporcionan más tierras, riquezas, esclavos, poder, influencias.

El confuso malo de la serie. A veces parece legal, otras se deja
llevar por las paranoias, contundente guerrero, debería
poseer los pozos de petróleo, pero gobierna los
sembrados de amapolas

A ninguno de los Barones se le ocurre empezar una guerra para apoderarse del petróleo (por tanto, dando un giro radical a la trama saltimbanqui de los tatuados espadachines Shaolin; cada marca, indica un muerto). No hay un HUMUNGUS que sitie las tierras de La Viuda con una rabiosa hueste de sabandijas. No explota una sucesión de conjuras, alianzas, complots, para arrebatarle esa riqueza. O a la inversa: qué argucias La Viuda urde para mantenerse en el poder y expandirse. Eso habría enriquecido la serie. De notable manera. Volviéndola eléctrica. Pero, por algún motivo, se han quedado en esto que, sin carecer de mérito, elude lo electrizante que hubiese supuesto desplegar la otra propuesta.

RUTGER HAUER FALLECE. ÓBITO POR UNO DE LOS SEÑORES DEL ACERO — NOTIFLASH

Colorido afiche para recordar a este actor.
Espero que no esté tomando, al asalto,
mandoble en mano, las puertas del Cielo

Me sorprende la noticia del deceso de este actor holandés, oficial al servicio de su reina, cuya impronta quedará en nuestra retina por el trazo poderoso, místico, de sufrido filósofo, que dibujó del Nexus ROY BATTY, apaleado por HARRISON FORD según éste procuraba sobrevivir a su ira homicida en el ruinoso edificio BRADBURY de Los Ángeles, 2019. Y, sin duda, será ésta la referencia reina al comentar el suceso.

Pero Hauer desempeñó numerosos papeles e intervenciones más/menos afortunadas, en títulos de un orden menor. Otros pueden empero recordarse con mayor afecto. Como esa versión del samurai invidente de FURIA CIEGA, Cine B de calidad, que empezaba no obstante a cerrar el ciclo de las buddy movies iniciada con ARMA LETAL de Década 80. Otra a mencionar es CARRETERA AL INFIERNO, donde su interpretación de psicópata autostopista nos hace mirar a quienes hacen autoestop con recelo.

Aunque resalto de Hauer su versión de CONAN interpretando a ese mercenario MARTÍN que, por pagos de nuestra afligida piel de toro, pasaba de asaltar ciudades a apoderarse de castillos donde se proclamaba caudillo, apoyado por una banda de desharrapados sin entrañas aunque funestos hijos de su turbulenta época: el fin del Medievo, el titubeante comienzo del Renacimiento.

Una versión postapoqueclíptica de
ROLLERBALL RUTGER HAUER
se convirtió en una presencia habitual
del cine del género, acaso debido a su
actuación como ROY BATTY

Pese a prometerse cambios en los hábitos y costumbres, ciertas cosas, la carne y la sangre, el acero, ¡MÁS ACERO!, seguían inalterables. Aunque LOS SEÑORES DEL ACERO no contiene elementos fantásticos (al nivel Conan, quiero decir), estaba ese “apoyo” que San Martín prestaba a esa perversa tropa, con lo cual, al nivel fantástico, puede decirse que, ajá, sí, también cumplía.

Tómala como una aventura de Conan en la que se destaca más su faceta ‘mundana’ de delincuente buscavidas y descubrirás que es, después de la de JOHN MILIUS, la mejor adaptación del personaje de ROBERT E. HOWARD filmada.

Hauer está ahora más allá de Orión. Y, sin duda, junto a CHEWBACCA, que hace poco viajó a la galaxia más lejana, sus ojos azul nórdico están contemplando cosas que nosotros no creeríamos.

RŌNIN — KATANAS, HECHIZOS, COMPUTADORAS

Portada del primer número. Los rivales
en posición destacada. Es Década 80.
Una avalancha de nuevos conceptos en
TBO darán paso a la revolución actual

Según creo, con esta miniserie se “estrenó” FRANK MILLER, autor que ahora, madurito, al parecer se ha vuelto feminista, renegando de sus ‘orígenes’ (pues su carrera se fundamenta en la glorificación de iconos masculinos filofascistas de fuerte carácter individualista —como el totémico BATMAN—). Lo admito: no sé si dibujó Rōnin antes o después de su sonado DAREDEVIL. He visto tantos álbumes de “Frank Miller – Daredevil” esto, lo otro, que no sé si es esa “mítica” saga en la que, me comentaron, tomó a un personaje moribundo y lo relanzó al estrellato,  u otra cosa.

Da igual. Rōnin fue lo primero que le leí. Y me agradó la narración, tanto gráfica como literaria, de un náufrago temporal del Japón feudal perdido en la Nueva York postapoqueclipse económico que abduce el cuerpo de un minusválido severo empero dueño de un abrumador poder psíquico. Acompañaba al samurai sin señor ni tampoco nombre un diablo, que se las apañaba para hacerse un huequecito de reinado tenebroso en una ciudad agónica, tribalpunk, procurando escalar a lo más alto todavía.

Hasta los arsenales nucleares, si se terciaba.

El voluntarioso joven samurai a punto
de meterse en el más fantástico de los
líos- Lo marcará para siempre

Aunque todo esto tenía truco y, al final, no era cuanto parecía. Miller despojaba de la baza mágica al relato, dejándolo en una reflexión de acción en la que la voluntad maleaba la realidad hasta adaptarla a lo que soñaba fuese, no era. Había una sutil persuasión de por medio, hábilmente tejida, artificio que podría sugerir que Rōnin es una parábola sobre cómo agentes dotados de labia confunden nuestra mente o voluntad para transformarla, mediante su sugestión, en lo que quieren se haga, no lo que debe ser. Forjan un ambiente social concreto, imbuyéndonos creer que somos invulnerables guerreros, conquistadores del entorno mediante la fuerza de nuestro carácter, inmunes a los avatares de las políticas tradicionales… que terminan predominando.

Esto puede imputarse a Rōnin, aunque pienso que Miller estaba explayándose al usar un ágil cóctel de elementos (samurais a lo LONE WOLF AND CUB, el madmaxiano caos que carcomió la fortaleza norteamericana, fruto de una interminable depresión económica caníbal, intereses corporativos internacionales, la intrigante IA que aparenta bondad —y sugiere ser un borrador de SKYNET—) para tanto presentarse como autor como apuntar nuestro interés por su labor. Para eso, “prescinde” de un dibujo ‘académico’ “al uso” (un JOHN BYRNE, o JOHN BUSCEMA, por ejemplo) y desarrolla su expresivo arte, más que expresionista, que busca en la distorsión de la figura “a lo” manga enfatizar las impresiones que los acontecimientos producen en los personajes, o esos mismos sucesos. Lo que le importa remarcar.

Imposible no pensar en las planchas de
LONE WOLF AND CUB valorando
esta página. Discutí una vez esto con un
"entendido" de la historieta; me negó
dicha influencia. Hasta que le dije que
tenía documento de MILLER donde lo
afirmaba. Su engreimiento le impidió
admitirlo todavía

Destaca una fuerte figura femenina (aunque a veces vacila; no siempre está segura de sí misma). En un entorno bélico donde los hombres tienden a mandar, sobre todo porque el principal discurso es el de la fuerza bruta y la despiadada habilidad para matar, tiene mérito que exista esta fémina que, al punto, adopta las técnicas marciales samurais para superar a su aturdido amante de “otra época” y sobrevivir tanto a las duras calles del paupérrimo Nueva York como a las bóvedas de plástico del complejo donde reina la ambiciosa IA. Y más en el momento de su publicación.

No es el tipo “de mujer” que están “popularizando” debido al puñetero capricho del rollo político actual basado en rapiñar iconos clásicos/conocidos (SUPERMAN, IRON MAN, LOS CAZAFANTASMAS) haciéndolos hembras, sino una fuerza propia, genuina, que acaba demostrando que: momentos determinados nos unen, obligan a que nos complementemos, solos no podemos subsistir. Hay materias en las que un sexo predomina sobre el otro, mas en el contexto de Rōnin, o tienes un aliado, o la diñas. Lección que ciertas feministas (las peores, las vocingleras, las enajenadas) se niegan a admitir por ODIOSA obstinación y rabia sin sentido.

JOHN WICK - CAPÍTULO DOS – DEUDA DE SANGRE — TODAVÍA, EL COCHE DE JOHN WICK

Afiche. Multiplicación de enemigos que
ponen a JOHN WICK esta cara de intenso
estrés. Esto no le pasaba cuando era un
STREET KING

Al parecer, el primer episodio dio para financiar secuelas (pronto estrenan el tercero) y KEANU REEVES vuelve a fruncir el pellejo del lacónico supersicario inmune a las balas y resistente a las palizas John Wick, el hombre comprometido/tenaz que peleaba por su perrito acuchillado y su coche. En realidad, lo hacía porque la mascota representaba su última oportunidad de redención, que un engreído mal parido-mal criado le arrebató.

Era cuestión de principios. Es importante tenerlos. Sobre todo cuando lo restante se ha perdido, o no tienes otra forma de desear vivir esta putrefacta vida. En ningún momento Wick persigue el suicidio, como podrían hacer algunos personajes de JACK HIGGINS, una inmolación necesaria para la regeneración. Le han puteado. Toca vengarse. De mala manera, quizás no. Expeditivamente: sí, ajá.

Ese elemento daba al Primer Capítulo un aire de romántico dramatismo que disimulaba un poco los demás tics de TBO que ofrece John Wick. Un individuo arquetípico. Experto en todo tipo de matanzas: cuerpo-a-cuerpo, a cuchillo, con armas de fuego, experto en distintas artes de infiltración, idiomas, etc. No necesita pasado específico. Es leyenda urbana acrecentada por el pánico que le tienen sus víctimas o conocidos. Cuatro frases referentes a un acontecimiento del ayer imposible de superar que él no obstante superó, y he voilà! Ya tienes montado un tenebroso currículum.

La Mafia, que no Avon, llama a su puerta. Dista este
sujeto de aire sofisticado e impecable aspecto de ser
el modelo de capo de una película de SCORSESE.
Pero es igual de letal

Empero, el Capítulo Dos ya es un cómic per se de humor muy negro donde el propio John Wick se autoparodia en algunos momentos. Se convierte en un videojuego con un elenco de personajes otromundianos más acusado que en la primera entrega. Allí nos bosquejaban un poco la organización de asesinos de elite, sus normas y santuarios. Aquí, el número de tales crece. Especifican los rituales. Wick debe esforzarse todavía más para sobrevivir al creciente número de oponentes, magnificados incluso en facultades.

Al principio sin embargo la cinta se encadena con la predecesora, creando  factible continuidad. Aún estamos con lo del coche, asunto resuelto con una masacre. Tras recuperarlo, ahora ¿qué? Wick vuelve a su viuda rutina restañando sus heridas. A inventarse la forma de vivir día-a-día como RAMBO e intentar no acabar deprimido, como TONY SOPRANO. Entonces llama la mafia a su puerta (una mafia distinta a la que filma MARTIN SCORSESE. —Es cuando empiezas a detectar lo de TBO que esto está poniéndose, por la estilizada concepción de capos ataviados con elegantes trajes y guardaespaldas bondianos—) y lo embarca en otra sangrienta cruzada cuya meta es su supervivencia.

Repiten argumento, vaya. En el primer episodio era lógico que los mafiosos rusos quisieran apiolárselo. Había un elemento de consanguinidad en el asunto. En este lo renuevan, procurando disimularlo haciéndote entender que Wick era un trágico peón en un juego de tronos y, concluida su utilidad, debe desaparecer, so pretexto de que te has cargado a mi hermana, cabrón, tal como te mandé hacer no obstante.

Uno de los reyes del otromundo por el cual Wick y sus rivales
se mueven, aprovechando la porosidad de nuestra Sociedad.
Habría divertida ironía en el reencuentro de estos dos
actores, imagino

La batalla siguiente ya es pura historieta. Alcanza el clímax autoparódico en el metro. Cuando Wick y CASSIAN se tirotean como tal cosa, evitando aún herir a algún pasajero, empotrando proyectiles en el mobiliario urbano. (Es también notoria la ausencia de policías en todo este asunto, pues Wick derrama asesinos asesinados por las calles de una Nueva York gris Grey que resulta tan fría a la vista como al tacto como si nada.)

Esto evoca un tanto el largo duelo que el LOBO SOLITARIO sostuvo en su lucha por destruir al clan que pretendió matarlo. No conviene tomarse John Wick, Capítulo Dos en serio. Sólo disfrutar de sus viñetas-secuencia. Porque para eso está pensado. Una vez lo aceptes, la película rueda soooola, dejando que MORPHEO de nuevo instruya a NEO en las complejidades de su realidad otromundiana…

BODY BAGS - TEORÍAS DE LA VIOLENCIA — WAKE UP THIS MORNING

Cubierta del volumen reseñado. Para
nada supone una mala inversión. Y no
se aleja tanto del TBO de superhéroes
mainstream

El comentado volumen recopilatorio publica el material aparecido tras la primera miniserie que el ¡aclamado! JASON PEARSON dibujara a finales del milenio pasado. Presentaba un mundo ligeramente gibsoniano, futuro-distópico (donde constataba que todo irá a peor, por mucho empeño que pongamos en evitarlo) que vendía ya avanzados implantes cyborg y los personajes de esta colección sugerían tener roces casuales con superhéroes de los sellos independientes que plantaron cara a las Majors, coloridos sujetos que luego duraron lo que la pataleta. No tenían la médula, el aguante, carisma o la paciencia, de las colecciones veteranas que arrasan hoy día en el cine.

Los protagonistas, CLOWNFACE y su hija adolescente, PANDA, cazan recompensas… cuando no operan de sicarios. (Esto CONFIDENCIAL-CONFIDENCIAL.) Panda, que desesperada quiere emular a su padre (uf, a ver cómo las misándricas encajan esto: una mujer pretendiendo ser imagen del padre-hombre-macho —¡ya te veo arder en la hoguera, Jason!—), siguiendo su estela de imponente máquina de matar, se retuerce y adapta para aceptar este otromundo de violencia y asesinatos selectivos con toda naturalidad. En nada encuentra, o ve peligroso, pernicioso, censurable, esta actividad.

La alternativa laboral (la que sea) no la seduce y aspira convertirse en la Number One de los Body Bags, tipos que tienen un sesgo más que casual de superhéroes o supervillanos, como delatan sus nicks (Clownface —¿por EL COMEDIANTE de WATCHMEN?—) o uniformes (Panda). Esto incluye enfrentarse a la celosa y radical competencia, que incrementa el riesgo que tiene atrapar asesinos despiadados, como suelen ser sus presas.

Tonterías las mínimas-nimias. El buga sirve para algo más
que para darse voltios y quemar goma

Pearson aborda, complemento de su excelente línea, las historias con sutil humor negro. Cierto que se añora el entintador que sombreó su trazo en las primeras entregas. Fue una conjunción maravillosa, de las que no suelen ya darse con frecuencia y, de haber perdurado la colaboración, estaríamos ante un trabajo que sería casi redondo del todo.

El dibujo de Pearson tiene la facultad de ser un tanto manga y un tanto caricatura; esto último beneficia en la mayoría de los casos, pues al poder distorsionar lo bastante los rasgos, la postura, magnifica la parodia. Gana en expresividad lo que pudiera perder en realismo (supongamos, el de un ALEX ROSS, un STUART INMONEN), lo cual empero rinde a favor del tono general de lo que pretende contar, como comento.

Verificamos esto en la historieta que narra Panda (donde reciben una paliza mala y de verdad; sobreviven por los pelos). Pearson, sin profundizar, aborda la cuestión de las sectas. Entre viñetas muestra, de soslayo, alguna de esa supergente y a un alienígena eléctrico muerto (la Síndone de estos sectarios) que ha sido elevado a la categoría de dios (cuando menos, de gurú) y diversos movimientos sociales y económicos pugnan por arrebatárselo al líder de la secta, que ha ido iluminándose cada vez más hasta difuminársele la razón del todo/completamente.

Claro, que tiene luego inconvenientes
que irritan de este modo a la excesiva
e irascible PANDA

Mogollón de muertes, violencia propia del tono de la historia y sus personajes, y el crecimiento de Panda, quien descubre que sus innatas cualidades de tiradora han ido dándola raciones de chulería que, esta vez, pueden costarle la vida. MACK sigue siendo eso: un Mack. Arrolla. Firme. Pétreo. Ejemplo de expeditiva testarudez en una amorfa Sociedad cambiante, que no obstante en el estrato por donde ellos circulan sigue manteniendo fijas sus normas (cágala, morirás; jódeme, te mataré). Agradecen que lo negro siga siéndolo; lo blanco no adquiera matices gris Grey.

Parece ser esta pareja inspiró a la de KICK-ASS; y sospecho que Panda a la ANIMADORA de eso inefable conocido como HÉROES. Por fortuna, Body Bags está por encima de todo ese despropósito. En resumen: ¡magnífico volumen para tan logrado arte!

JOHN WICK — EL COCHE DE JOHN WICK

Afiche. El tipo equivocado con el cual
meterse. Una serie de tópicos muy bien
llevados puede resumir esta cinta de acción

Este virtuoso asesino lleva años retirado. Alguien comete la estupidez, sin embargo, de despertar al monstruo que durante este tiempo ha mantenido dormido, o apaciguado, y al encontrarse en la vida solo, viudo, vejado, comprende que su camino es retomar los peores hábitos que le han convertido en viva leyenda urbana.

Lo más destacable de un filme que parece un salvaje TBO de EL CASTIGADOR pero protagonizado por uno de sus rivales de las viñetas es el mensaje, nada nuevo por otra parte, mas presentado de modo que parece innovador, de que los peores son los que más anhelan la vida anodina y cotidiana de los que suelen ser sus víctimas cuando ciertas circunstancias favorecen las condiciones para querer abandonar su tenebroso destino.

Suele ser el amor, como le sucede a Wick. En cierto momento encuentra su alma gemela, la media naranja, que de algún modo le sitúa ante un espejo donde lo que ve reflejado de la peor forma posible (aunque veraz) le horroriza y le genera conciencia, la cual le insta a abandonar esa imagen, ser su opuesto, porque la elegida lo merece.

Hay cierto romanticismo de folletín en esta decisión; las esposas de mafiosos, en el más amplio sentido de la palabra, no esperan de su esposo tal transformación, sino que siga barrenando sin remordimiento hasta el Infierno en su profesión. Un ejemplo puede ser la pareja de UNO DE LOS NUESTROS.

La mafia rusa reemplaza, cada vez más agresivamente, a la
italiana. Pese a la opulencia en crueldad y maldad de este
capo, llegado el momento vende a quien sea por vivir

Con todo, para hacernos más agradable a un hombre implacable/sin escrúpulos como J0hn Wick, eligen que el matrimonio sea su desesperada tabla de salvación. De nuevo es la historia que CLINT EASTWOOD filmara en la soberbia SIN PERDÓN. Otro asesino despiadado se enamora, permuta a buena persona, aunque cuando llega la grave crisis, lo que nunca va a morir en él, el asesino, sale afuera tan lúcido/en forma como siempre.

Tiroteos coreografiados con circense elegancia para adaptarse a las exigencias de un moderno público atorado de exageraciones Made in Hong-Kong, cuando JOHN WOO así quiso hacerse notar, destacar de otros camaradas cineastas (o sea, copiando a PECKINPAH) aparte, ennoblece a John Wick su desesperado lamento al vislumbrar que ha perdido su medio de redimirse. Quizás para siempre. Semeja un insoportable castigo por sus crímenes pasados. Mas a su alrededor hay quien le insta a volver a probar.

JOHN WICK no tiene reputación por haberla ganado en un
bingo. Aquí lo demuestra. John Wick puede verse como una
occidentalización de las películas de CHOW-YUN FAT

Empero Wick está de duelo, y se martiriza pensando en que ha perdido su oportunidad de ser mejor, que ya nada importa, salvo la aguardiente venganza que emprende contra su ex socio ruso, hombre sin entrañas que acepta su brutal realidad, no como Wick, quien intenta eludirla, y que, para salvar su vida, sin ningún escrúpulo entrega a su hijo (responsable de la resurrección del implacable Wick por un capricho de niñato mal criado prepotente con criminales instintos rapaces). Nadie tiene arrepentimientos aquí; podría Wick, aunque para ejecutar el plan que se ha trazado los ha arrojado a la basura, lo cual deja amplio espacio a su natural vocación exterminadora.

El Imperator de un reino cuyas ramas se extienden más allá
de los muros de su castillo. Un hombre pausado, tranquilo,
casi todopoderoso

El resto de la cinta es la construcción de un otromundo de videojuego, o TBO, donde esbozan las reglas que sólo conocen los iniciados en esta fraternidad (que más/menos se exhibe en el suntuoso hotel) y que está pensada para ser una de las suculentas franquicias del cine actual. Se defiende John Wick con dignidad, pero tampoco con aparatosidad excesiva. Suena a haber sido un proyecto/tentativa, un Probemos a ver qué tal taquilla recauda, y ya pensaremos en secuelas.

El personaje tiene un creciente carisma que, sí, ajá, ya le hace ser referencia dentro de la CultuPop. Las circunstancias que le rodean, junto a la banda de monstruos que aniquila, le han dado pasaporte al comentario en películas de pelaje parecido.

THE RIDE — EL COCHE Y SUS CONDUCTORES

¿Cómo semejante portada no va a llamar
la atención de tu sibaritismo? Lo más
notable: la colaboración de tantas firmas
de calidad. A tomar como ejemplo aquí

Empezando por el ilustrativo (y desmitificador) prólogo de HOWARD CHAYKIN sobre los coches y Norteamérica (donde al parecer, diga la ficción filmada lo que sea, no todos tienen coche o es fácil encontrar aparcamiento), nos encontramos con una pléyade de autores que tienen un hilo común para desarrollar su talento: un Camaro de 1968. Ilustran distintas historias noir en las que el protagonista, eso es, es el vehículo.

Compré este volumen por la portada. Engancha. En ese sentido, la editorial española RECERCA ha tenido visión. Ha sabido venderlo. Es honesta desde este plano. Que luego el material decaiga una vez el ¡aclamado! JASON PEARSON deja la trama, es otra historia. Y creo justo advertir al respetable sobre esta cuestión. Porque la economía no anda nada boyante y tenemos que medir con mucho cuidado en qué invertir, si lo hay, el dinero destinado a TBOS.

Fue como un flechazo. Ver la ilustración con la adolescente en uniforme de colegiala con un Desert Eagle que oculta haciendo lo que parece una putesca proposición indecente al menda conductor del coche y pensar: Esto promete. Intuyes una mierda (en sentido coloquial para describir calidad oculta) a lo KILL BILL publicada por las editoriales menores indie y que ha pasado desapercibida a las majors ahora obsesionadas con los supertipos y tipejas en armadura o ajustados trajes de rata voladora y que merece la pena comprar porque ahí hay ¡tralla!

Empieza el viaje. Con policías
corruptos, o con mala reputación, y
criminales sin compasión

Y hay una psicópata. Vestida en uniforme de colegio. Con un potente calibre del .44 Mag. Dispuesta a hacer la gran puñeta. Pero sólo durante un par de páginas. No es la auténtica autora de un puñado de historietas de protagonismo coral donde presumes que vas a encontrarte con una tortuosa sicario que tiene algo Kill Bill que contar y algunos planos morales gris Grey que exculpan, en parte, sus asesinatos.

El cuento ilustrado lo pilota el Camaro (ya lo dije, ¿no?) pasando por distintos episodios ideados para el B/N de sustancia policíaca (al tipo HARRY EL SUCIO, o sea: me cago en el Manual y el Procedimiento; estoy más cerca de ser un vigilante que un pasma) que en algún caso tampoco se ciñe al presupuesto asignado. La historieta del vet de Vietnam no tiene per se un elemento criminal (guerra aparte) como ofrece el resto de las narraciones.

En este surtido hay (casi) de todo. Desde el cuerpo principal, situado en las primeras páginas, que parecen de verdad algo a lo JAMES ELLROY, pasando por el relato del vet, para llamar la atención con el capítulo del psicópata que recoge autoestopistas (recuerda a CARRETERA AL INFIERNO —la buena, de la RUTGER HAUER—) para pringarlos con un marrón de siniestro total y así obtener pasta para comprar otro Camaro y preparar el siguiente accidente que le lucre… y financie otro buga.

Pléyade de autores y diversos estilos
cuya variedad es otro de los alicientes
de una obra que, por desgracia, no
peca de tanta originalidad

Pero, en líneas generales, es un libro de viñetas que, sin decepcionar, lo sugiere. Es culpa de esa portada. Cuando compruebas su falta de continuidad, que todo va del puñetero coche… se arruina tu entusiasmo y una sensación de banalidad anubla tus expectativas. Es un: Oh, vaya. Así que es como la peli de HEAVY METAL. La bola brillante es el MacGuffin que pasa de espacio en espacio donde enlaza con una sucesión de macarradas. Pues vaya. Bendita… originalidad.

Tiene empero atractivos (el trabajo de lápices y tintas aplicadas es uno; otro: los diversos autores) que no desalientan del todo/completamente. ¿Lo recomiendo? Con cautela. Hay igual adictos a historias de este cariz que, sin embargo, encuentran todo esto Excelsior!, contradiciéndome. De gustibus non est disputandum. Mas avisados vais.

[Chunga nota final: ya quisiera la producción nacional gráfica tener su The Ride; envidiable ejemplo de colaboración y participación de distintos autores. Porque aquí todos son egos soberbios celosos y la despiadada maniobra para impedir a otros mostrar que son mejores que algunos consagrados. Y eso sí que da ASCO.]

MS 1: MÁXIMA SEGURIDAD — MÁS DIFICIL, IMPOSIBLE, ESTÚPIDO, TODAVÍA

Afiche de predominantes grises. Quizás lo
que defina en conjunto una película que
no desmiente su factura francesa, por
coproducción que sea

Detesto las películas de LUC BESSON, empero admito su coraje intrínseco. El tío es puro nervio, vigoroso. Tiene descabelladas ideas que logra articular de algún modo en un libreto, que arroja luego sobre la mesa de quien sea, y sale financiado, tras no sé qué persuasión, para estrenar otro desparrame de ocurrencias imposibles que desafían groseros la lógica, lo cual viene a decir: insulta la inteligencia del espectador.

El público, con según qué material, puede mostrarse tolerante. Todos sabemos que las películas, sobre todo las de acción, no digo ya las de CF o fantasía, tienen excesos que les perdonamos confiando que el resultado final sea digno, entretenido, muestre calidad. No lo hace así Besson. Este filme, con guión suyo en parte (lo que sugiere pudo meter mano en la dirección), plasma sus “habituales aberraciones” que le imputo.

MS 1 está descaradamente inspirado en 1997… RESCATE EN NUEVA YORK y la secuela: 2013 RESCATE EN L.A. Pero la diferencia al hacerla en órbita conveniente para la Tierra y los planes que tenga in mente Besson. El protagonista que encarna el otrora Viajero del Tiempo GUY PEARCE es un calco sin carisma mas rápida réplica del icónico-lacónico SNAKE PLISSKEN, verdugo de nuestra tecnología (por eso, su tercer rescate, que debió suceder en el espacio, no existe. —No importa. Besson está aquí; cubre el vacío—).

El escenario: la prisión en órbita. Otra vuelta de tuerca al
problema de los criminales más violentos que resisten
toda reinserción y a quienes no se les ejecuta, sin más

Trama: prisión de máxima seguridad (orbital, repito) donde la hija del Presidente de los Estados Unidos, niña-bien con amplia conciencia social e ida allí en “misión humanitaria”, corre grave peligro a manos de los más peores criminales amotinados de la sofisticada institución, que acaba dominada por éstos y sin control alguno por parte de sus jactanciosos carceleros, quienes, durante la primera bobina, se la pasan afirmando que la prisión es inviolable, a prueba de fugas, dispone de chorrocientosmil sistemas de seguridad, tales que ni GALACTUS podría hacer nada contra el especializado centro. Al minuto de sublevarse la población reclusa, todos los dispositivos demuestran ser una mierda. Inútiles.

Empero, ¡calma!, está nuestro anti-héroe, ¡menos mal!, el poco técnico pero ducho en dar palizas (bueno, éste, en recibirlas) y salvar damiselas (no las actuales, que ODIAN las salven) en apuros. No cuenta para Besson, amante sin duda del exagerado cine “policíaco” de Hong-Kong (ese que para matar a un hombre necesitan pegarle cuatro mil tiros), que hay elementos de pura lógica irrebatible que difaman su historia.

El héroe bocazas; o rescate o recluso en esa misma prisión,
tú eliges. ¿Qué hora es? La de mi próxima paliza
(porque, éste, de darlas, con cuentagotas)

Uno: cuando SNOW y la hija del Presidente abandonan la prisión, abriéndose sus trajes espaciales a la altura en que se congelaba la armadura de IRON MAN. ¡Imaginad el impacto en la carne desnuda, a más de veinte mil metros de altura, del hielo, la fricción de una caída meteórica, la ausencia de oxígeno! No pasa náááá. Aterrizan con mínimos-nimios rasguños debidos al arrastre del paracaídas por el asfalto.

[Eso me revienta de las películas de Besson. ¿No advierte que esas cagadas rematan una cinta a la que ya hemos indultado demasiados dislates?]

Dos: planta a un malo tribalpunk megatatuado y piensas: Con lo cabrón que es el tío, el bueno lo tira a una picadora de carne lo menos. Porque es lo que el cine de acción actual demanda pase.

El superchungo megatatuado que recibe una porquería de
escarmiento... para el estándar del cine actual de acción

Pues no: se desintegra junto a la prisión, bombardeada por las Tropas del Espacio. ¡Vaya anticlímax chungo, después de prepararnos durante una hora larga para el duelo final en el que la justicia prevalezca a manos del cínico y nihilista héroe moderno! Fatal para un narrador de tu experiencia, Luc. Pero… propio de “lo” francés, como sucede en su TBO: gran escenario, planteamiento sugerente, pobre final.

Siguen salvándote las agallas al ver aprobados estos proyectos. Y, pese a todo, ya quisiera yo tener nuestro Besson (que los hay, presos de la mediocridad y la política sin embargo) que desafiara esas ‘convenciones’ que les atan. Es por sanidad, sobre todo, esa variedad.

MERCADO DE HUBOTS — HACIA EL FINAL, SIN EMBARGO…

Para nada se ajusta la ilustración al
contenido de una novela rápida situada en
un futuro espacial-medieval; muy menos
barroco que DUNE

Nuestras “desprestigiadas letras menores” ofrecen una aventura espacial que merece cierto análisis que alcanza a otros aspectos de la literatura. CLARK CARRADOS cuenta una fábula que, pensé por su título y argumento, se inspiraba en ¿SUEÑAN LOS ANDROIDES CON OVEJAS ELÉCTRICAS? Tras leerla, por un lado me alegré fuesen disímiles; un rasgo de originalidad e independencia; por otro, mejor le hubiese ido aprovechar alguna idea plasmada en la novela de P. K. DICK.

El feudal-estelar entorno (aún más sugerente debido al extenso capítulo de beldades del espacio, cruces de LORNA y VAMPIRELLA, más que BARBARELLA) acoge una subasta. Uno de los potentados neofeudales vende una codiciada/cotizada clase de siervo cyborg cuyas facultades superan a las de los robots convencionales, esclavos de las puñeteras Tres Leyes de la Robótica. Estos cyborgs necesitan la mitad, o menos, de mantenimiento que un robot (el que sale podía haberse quedado en el garaje; de pedante, estraga) y pueden cometer asesinatos si se les ordena, ya que van faltos de personalidad, criterio o pasado. Además, su relleno de tripas mecánicas contiene un potente explosivo.

Este mercado ofrece pingües beneficios a diversos malvados o corruptos sin escrúpulos de despojar a seres humanos de su vida y parte de su ser para empotrarlos en sofisticadas máquinas, obteniendo leales esbirros sin memoria. Todo va de puta madre magistral hasta que una empecinada esposa empieza a hacer olas reclamando a su esposo, perdido años atrás en un viaje estelar y, para su mortificación, “resucitado” como hubot.

Al principio, por el título, pensé que la
historia podía tener una ligera
inspiración de ésta, pero para nada 

Por doquier la convencen de que es mera coincidencia, que esto es una insensible/fría máquina, y su semblante humano, ¡casualidad, entérate!

La tenaz viuda contrata, sin embargo, a un héroe caído en desgracia exiliado en nuestro planeta, páramo desolado que incluso olvidó que, de aquí, la Humanidad partió otrora para colonizar esa diversidad de Mundos Exteriores. Nuestro audaz (protagonista de otra andanza, al menos, previa) se camufla de juglar y termina desembrollando el asunto, finiquitando una trata de esclavos y asesinatos… por pura chiripa.

Importante es crear un héroe que permita seguir amontonando palabras en el acervo descomunal de la literatura. Soy muy partidario (además, lo recomiendo) de idear un héroe (o heroína) y que ayude a contar cuanto me parezca, porque llegué a la conclusión de que lo siguiente que escribiera iba a ser muy parecido, y para inventarle otro nombre a un tío que haría lo mismo, dejamos esto como está. (¡Importante ahora es que nuestro FLASH GORDON cuaje!)

Otros/as autores/as a lo largo de la Historia (CONAN DOYLE, AGATHA CHRISTIE…) han actuado así (LESTER DENT, MAXWELL GRANT…) yéndoles dabuten. Es impotente vanidad adelfosista afirmar “que no soy capaz”. Puta pereza, nada más, es lo que tienes.

FRANK FRAZETTA sin embargo "pareció" ilustrar al puñado
de peligrosas AMAZONAS que tienen un tinglado tremendo
en las líneas oscuras del tránsito de naves espaciales

Cosa negativa a imputar a Mercado de Hubots es que, conforme se acerca al final, más Deux Ex Machina se vuelve todo. El intrépido/ingenioso ARDAX y las espléndidas féminas que lo cortejan van topándose con repentinos “lo sospeché”, “lo había previsto”, “como deduje, bajo el felpudo estaba la llave de la puerta”… detalles así que deslucen una sencilla obra planeada para el ocio, con una carga de imaginación que esta regalada victoria empobrece, pues no está obtenida con esfuerzo o talento. Como debe ser.

Otro factor que he anotado de esta literatura es que los malos son siempre gente malcarada/deforme, los héroes, apuestos-apolíneos, y las señoras, estupendas, gracias. Es hito inofensivo de la ficción heroica que, empero, es esta época de ‘transformaciones’ empieza a verse mal/ofensivo. ¿Se entenderá que son traslaciones del mito artúrico, o se condenarán al más negro olvido fábulas que no pretenden molestar a nadie, en este “cuándo” ‘progresista’ donde todo produce irritación… salvo sus propios excesos?