GRINGA LINDA — AQUELLOS MARAVILLOSOS AÑOS 80

 

Portada. Del autor. El aire
a lo SIN CITY era esencial.
Trasladar un mensaje llano y
directo al lector desde una
limitada gama cromática

El libro que usted tendrá en sus manos (caso de adquirirlo) noveliza mi guión, escrito en 1998. Por eso su estructura es tan directa, fuerte y visual. Aunque lo “visual” siempre ha sido característico de mi literatura. Normal, en un ilustrador, que también a través de la palabra procure dibujar. Esto de “visual” ha molestado a bastantes editores. Uno me lo confesó. Él lo hallaba atractivo, empero no sus compañeros; así se lo expresaron.

La experiencia fue confirmándomelo durante años. Raro es el/la editor/a que encuentra en una variada gama de situaciones animadas un valor adicional a la obra y su contenido. La mayoría prefiere una estática concepción de la historia, sus personajes y situaciones. Parece que leer que el/la protagonista corrió en pos del coche les da unas agujetas terminales, seguidas de fuertes calambres abdominales y malaria tifoidea. Oleadas de lectores comparten sus síntomas. Por eso hay publicados tantos pretenciosos truños, recomendados por la espesa verborrea de críticos adeptos a la pereza y la luenga contemplación de los eventos dramáticos.

Gringa Linda es novela noir con todos sus elementos clásicos “actualizados” a los Años 80, década habitual de otras de mis novelas, como RECALIBRADOS o SOGUETTO. Aun LAS GRAVES PLANICIES tiene referencias a la Década Prodigiosa.

Iluso, pensé que una novela antípoda a mis distopías habituales me granjearía un mayor interés editorial. Lo noir vende… o eso dicen. (También los zombies, y para cuando presentabas tu novela de pútridos, resultaba que AHORA molaban los licantros… Para cuando cambiabas “pútridos” por “pelusos pleniluniales”, imperaba la moda de los adolescentes nósferos… o los hombres-planta. Las modas sucedieron a una estrambótica vertiginosa velocidad.)

La contraportada sigue la misma
tónica que la portada. Bienvenidos
al Universo de DUANE, una fatal
manipuladora y embustera que no
conoce límites a la hora de salirse
con la suya. Si debe emplear sus
atractivos físicos, los emplea. Sin
complejos

Gringa Linda no despertó el interés de esas grandes editoriales que miran repelidas la ciencia ficción, pese a que el relato no contiene alusión a un láser o máquina asesina. Sólo lo propio de una novela policíaca: la atractiva femme fatale que utiliza infinitos recursos de embuste y seducción para salir triunfante, el fracasado que procura un destello final de gloria dignificadora, el feo matón encoñado de la perturbadora fatale y el Malo. El Malo con M mayúscula.

Tratándose del Mal, por tanto inevitables eran los HERMANOS FORSON. Ya sabéis: trabajo con una convincente cuadrilla desde siempre y mantenemos una comunicación estupenda/fluida. Mas los tenebrosos hermanos Forson sólo hacen un… cameo. Se explayan los HERMANOS FÁTIMA en su lugar. Calibres noventa, gente de peso. Quienes los conocéis, ya sabéis a qué me refiero.

Comparto con STEPHEN KING (¡aclamad al escritor!) fijación por una época específica. Para King, los 50 (por trasposición, nuestros 80). Lo mío, los 80. Los viví en un momento de transición, de empezar a planificar estructuras (aún sigo haciéndolo), y admito me refugio en los nostálgicos 80 porque entonces éramos LIBRES. Hoy nos oprimen por doquier quienes más proclaman están liberándonos

No era una época milagrosa, mas nos sugería un futuro de verdad espléndido. Nos correspondía edificarlo. Estábamos llenos de juventud, energía, pop y rock, y un cine inmortal cuyo eco reverbera en la actualidad con sones de GLORIA.

Gringa Linda no puede contextualizarse. El contaminante fasciWOKE esclaviza todo a extremos delirantes. El lenguaje que empleo, habitual entonces, es tóxico ahora (o eso dicen), y sin duda un escalofrío de pánico estremecería a esos editores al leerlo. Los actuales escrúpulos producen paranoias que mutilan la libertad creadora. Anda el autor hoy más preocupado del “qué ofenderé si…” que de la calidad de su trabajo. Lo cual la rebaja. Y el usuario final, el lector, recibe un sucedáneo de una descarga de adrenalina que, hasta hace poco, era habitual tener.

¡PERFECTO! Volveríamos a los 80, donde éramos
libres. Y como ya sabemos cómo avanza la película,
¡nos libramos de zurdos y perroflautas a la primera!
Porque más daño no pueden hacer... ¿O sí?

Década 80 es un santuario a lo LA FUGA DE LOGAN. Liberado allí, expresas lo que tu corazón dicta. Sabes es correcto. Un brutal maleante de lo más sórdido no puede moderar sus expresiones por si “ofende a…”. Lo suelta, y rompe tu cara si protestas. El impositivo fasciWOKE neurotiza al público.

Sólo diré esto de DUANE: te cautivará. Retorcida, hermosa, cabalística… empapa de muerte y violencia su estela, que palpita al ritmo de Disco Inferno.

FRASIER — LA CONFORTABLE DECADENCIA DE LA BURGUESÍA OCCIDENTAL

 

El principal elenco reunido. Este
BULLDOG llegaba a hacerse
insoportable algunas ocasiones.
Era el contrapunto basto al 
refinamiento de FRASIER; mas
se colaba a veces

La televisiva serie del psiquiatra Frasier CRANE jugaba con ventaja para triunfar. Aún así, no pudo superar a su aparente y directa competidora: SEINFELD; más: copió numerosos gags a la salvaje serie de JERRY Seinfeld para sacar adelante algunos episodios (la camisa bombacha, las gafas de mujer, por ejemplo).

A Frasier la avalaba ser spin-off de CHEERS, la telecomedia que ayudó a revolucionar sin polémicas o exabruptos la televisión, de anquilosada oferta y que se sentía incapaz renovarse, mientras los ecos de producciones como LOS ÁNGELES DE CHARLIE, EL HOMBRE DE LOS SEIS MILLONES DE DÓLARES o LOS HOMBRES DE HARRELSON procuraban reemplazar a COLUMBO o BONANZA. El western estaba extenuado; semi-dramas como CON OCHO BASTA procuraban abordar conflictos generacionales en un mundo directo al caos como reflejaba en el fondo CORRUPCIÓN EN MIAMI: el crimen que HAWAII 5-0 o LOS INTOCABLES acababan derrotando en Miami despedía un glamour y una impresión de impunidad harto atractiva. La droga enriquecía, podía comprarte Ferraris y lanchas supersónicas, despampanantes guayabas. Te metieran luego dos tiros, o una larga condena en prisión, era (es) un tolerante riesgo. Porque, si no te pillaban, ¿dónde estaba el límite, TONY MONTANA?

NILES CRANE, hermano cultista, esnob y aún
más sibarita que Frasier, encontraba pese a todo
en su mon frérê su complemento ideal. La de
locos proyectos que abordan

Frasier es una agradable sitcom destinada a satirizar de elegante forma amable a la clase media-alta estadounidense, envuelta en capas de esnobismos, afectadas poses y contradicciones. Los hermanos Crane siempre disputan para situarse entre lo granado de la sociedad y medrar en ella (así como entre ellos); buscan significarse en la ópera o los conciertos, las galerías de arte o las representaciones teatrales. Entre tanto, deben soportar el día-a-día de un terrígeno mundo empeñado en derribarles de la escalera que lleva a lo alto de la torre de marfil adonde quieren habitar, lejos de la pestilencia

(de la Puerta del Sol)

Su romance con la fisioterapeuta DAPHNE fue la
excelente subtrama para sustentar durante once
temporadas esta elegante y amena sitcom

y el mundanal ruido habitual. El principal exponente es su padre, MARTIN, ex policía lisiado por un balazo, que siempre tiene a mano una forma práctica de resolver un problema que los hermanos Crane complican sin ninguna necesidad. ROZZ DOYLE toma el relevo de Martin; desde la cabina de la emisora de radio donde Frasier imparte su consultorio psicológico, satiriza las sibaritas pretensiones de Frasier, hombre empeñado en hallar la mujer de su vida, cuando en realidad no puede tenerla.

Una esposa impediría algunas de las aventuras que procuran llamar la atención a esa selecta burguesía que critican con los hermanos Crane. Le pasa a Frasier lo que a los detectives: un enlace rompe la dinámica de las investigaciones; eso de: Pásate por el super y tráeme leche, mientras está en plena resolución del misterio, es brutal anticlímax. Por eso SHERLOCK HOLMES es misógino, no por ninguna otra causa. Frasier sostiene numerosos romances; ninguno triunfa porque persigue un grado irreal de perfección. Incluso cuando encuentra uno al noventa y nueve por ciento, lo rechaza. No por no rozar la perfección, sino porque la que busca no existe.

Papá MARTIN Crane y Frasier mantienen vivo el
conflicto generacional pese a su madurez. Con
frecuencia saca a Frasier (y Niles) de algunos de
sus problemas, causados por su esnobismo

Frasier abre ventana a la mefítica decadencia que socava Occidente. Frasier representa la culminación de los anhelos de la generación de Martin, por ejemplo. Refinamientos. Buena vida. Viajes a pagos exóticos… Relajémonos. Ya lo tenemos. ¿Por qué seguir luchando? Pues muy fácil, Frasier: porque la meta no es llegar, sino mantenerse. No tenéis energía para garantizar vuestro caro modo de vida. Habéis perdido el mordiente, el hambre. El objetivo.

Debilitado de dramático modo Occidente, el único bastión del sentido común y la libertad mundial, hordas de invasores, repitiendo la Historia, destruyen las cosmopolitas ciudades del cariño viajero de los hermanos Crane. Sólo debéis ver cómo hierve de violencia urbana Francia, y se extiende a España, invadida por Marruecos. ¿Cuál es la respuesta? La que la izmierda impide dar. La acomplejada derecha, que los liberales hermanos Crane simbolizan, teme pelear incluso por su supervivencia, y quien lo hace, es de inmediato repudiado y condenado al ostracismo. Aún sueña esa feble derecha con amigarse con una izmierda que sólo tiene ODIO aniquilador para con ella.

ROZ DOYLE suele asimismo embridar las 
exaltaciones elitistas de Frasier. Hasta llegan a
tener un efímero idilio. Empero uno y el otro
logran compenetrarse en momentos difíciles

Sobrevuela Frasier los temas sociales (el homoX, la madre soltera, el aborto…). Seinfeld fue más sincera: los evitó. No me embarbasco en polémicas que pueden explotarme en la cara. Se lo anotaron en Frasier, aunque considerando que hombres de la sensibilidad social de los hermanos Crane estaban obligados a tocarlos.

No obstante, incurrieron en una notable hipocresía: antihomófobos, no vacilaban sin embargo en tachar a un rival de homoX o hacer cítricas observaciones contra el homoX.

SOGUETTO — DISTÓPICO DÉCIMO ANIVERSARIO

 

El terrorista más peligroso del futuro
planea cómo derribar el mayor logro
propagandístico de sus enemigos. El
golpe sería formidable

En un arranque de impulsiva creatividad, durante el verano de 2014 escribí la novela. La inspiración llegó en bloque, incluso con el título. A veces, es complicado encontrarle el título a una obra. Un ejemplo: GRINGA LINDA. Más de veinte años ensayando títulos que encajasen con el contenido.

Uno de los HERMANOS FÁTIMA se lo dio por accidente. Lo robé al momento.

Soguetto es una precuela de RECALIBRADOS, publicada seis años antes, y que daba el soporte político-ideológico a su “secuela”. Soguetto estaba lista para iniciar en otoño de 2014 el peregrinaje por las distintas editoriales (antes, tenían la cortesía de contestar —aun negativamente—; ahora, ni eso) esperando que a alguna agradara. Recaló al fin en Triskel. En Mayo de 2016 firmé el contrato. En Septiembre estaba en venta.

Digo que Soguetto es una precuela porque hay otra novela previa: DESECHADOS. Es novela de importancia, porque cuenta la génesis de GABRIEL T. Gabriel es un fenómeno; fue concebido cuando afirmaron ya no había posibilidad. Para entonces, el PRAGMASOC (el SOCIALISMO PRAGMÁTICO) ya había instaurado severas leyes de genética y el apartamiento de los “impuros” a guettos (o ‘LAS BARRICADAS’ al principio) para hacer sitio a la NUEVA HUMANIDAD paritaria, vegana, femirula y ecologreta. Exhibía además a su máximo logro genético: STEFAN ROSLOW, la NÉMESIS (y a la inversa) de Gabriel T. Setefan R lleva unos tres años a Gabriel T.

Y esto venía de aquí: del mundo
que surgió tras ese formidable
golpe. No mejoró apenas nada

El PragmaSoc lo presentaba como a un mesías de sus comidas kkkomunistas de tarro (el mierdón ese que representan ahora en la Puerta del Sol, con todos esos impresentables drogatas alérgicos a la ducha mancillando un patrimonio perteneciente no sólo a los madrileños, sino a todos los españoles), con su inmaculada pureza y feminoide delicadeza. (Stefan R es un fracaso de los PURIFICADOS —o PROBETAS—; debería carecer de inclinaciones sexuales, rollo trekkie, empero les salió homoX. Y voraz.) La dictadura de China financia todo esto. Pone al servicio de los Probetas sus ejércitos y policías represoras. Extiende un manto dictatorial por el mundo. Aunque nunca habría podido conseguirlo sin la expresa traición de occidentales. El pago no fue el esperado, no obstante. China les destruyó. China no paga traidores.

Para mí, la Gran Amenaza, junto al Islam, es China. Contemplo cómo ambas, a su modo, extienden sus autoritarias zarpas por Occidente, donde encuentra cómplices. Atildados burócratas (europeos, estadounidenses, españoles… —vendidos a los moros, además—) similares a los que situaron a PALPATINE en el poder. Otros burócratas se percatan de la terrible amenaza que la influencia china supone. No sé si podrán revertir el peligro… o asentar ya Las Barricadas.

Sí, como en tiempos de FLASH GORDON, la Amenaza Amarilla me preocupa. Al menos, tiene la virtud de ser un enemigo visible. Más insidiosos son los ocultos, los que en despachos trabajan para engrasar su infiltración en nuestra Sociedad para derrotarla. No hablamos del chino de la esquina. Sino de una organización represora política-militar-policial que embroma con fábricas de coches eléctricos para tiranizarnos.

Una variante de los conceptos acuñados en ambas
novelas puede leerse en RUNNERS

Escritores progres me critican esta fijación. Ven en China un razonable reemplazo de los EE.UU. (ahora que han capitulado de sus principios ideológicos o morales) por afinidad ideológica. Ésta les impide ver la amenaza que supone. Piensan China es un Benevolente Coloso (esa Propaganda usó el PragmaSoc) que respetará nuestros usos y costumbres. Los ejecutará, imponiendo los suyos. Y estos incautos escritores estarán entre los fusilados. En el Gulag, muchos kkkonvencidos kkkomunistas palmaron. A millones.

Ideé para Soguetto unos cuantos disparates (por exagerar; toca en la ciencia ficción distópica) que, hostia, ¡han ido cumpliéndose! No todos, ni con exactitud, aunque con una turbadora aproximación algunos. Puedo asegurar que están ya puestos los pilares de Las Barricadas y el acoso y aniquilación de los opositores a nuestra actual versión del PragmaSoc (el PERROE). De una rápida respuesta contundente dependerá si nos libramos de los PABELLONES PROTOCOLO ONCE, o sucumbimos en ellos.

La muñeca MariPaqui se dirije
a la PuertaSol/a fumá unos
porritos y bebé unos litros con
los demás/esos que no se lavan
jamás...
¡La muñeca sinvergüenza que todo
perroflauta y progre debe tener!
Reserve ahora su muñeca y 
recibirá una pastilla de jabón "El
PerroFlaura Guarro!. ¡Unidades
ilimitadas!
Este sería un tóxico ejemplo de la
Propaganda adulterada que el 
PRAGMASOC vendería. Sólo
que esto no es ficción: están
vendiendo esa Propaganda 
AHORA

RUNNERS es afluente de Soguetto. El concepto de opresora manipulación orwelliana del ciudadano es demasiado grande y suculento como para desaprovecharlo, limitarlo a un ejemplar. A cada vuelta de tuerca, salen nuevas cosas, que acaban nutriendo titulares.

En ese sentido, la ficción Soguetto está más viva y actual que nunca. Y promete empeorar.

AUTOPISTA AL INFIERNO — ORFEO EN OCHO CILINDROS

 

Afiche. Entretenida serie B que
un director más dinámico habría
sabido exprimir a tope

Una cosa que repudio cada vez más es presentar a SATANÁS como un repelente ser deforme. Me parece vomitiva puerilidad. Seguro que Satanás pueda adoptar una forma aterradora a voluntad. Empero ¿no es más sugerente mostrarlo como LUZBEL, el más espléndido de los ángeles, de deslumbrante belleza? Un luminoso ente atractivo, seductor, de natural encanto y profusa prolija labia. Un embaucador de primer orden.

Ese tiene más peligro que el monstruo, lovecraftiano o no, como siempre lo sacan. Porque si ves a un terrorífico engendro espeluznante, escapas en todas direcciones y a la vez. ¡Así no capturas almas! En cambio, alguien que se amiga de ti, profiere agradables verbos, te empuja por el precipicio convenciéndote de que es un escalón… Eso no lo esperas. Caes todavía convencido de su buena voluntad. Pues ¿no está acaso el camino que lleva al Infierno empedrado de buenas intenciones?

CHARLIE Y RAQUEL no es eso lo que encuentran en su viaje al Infierno. Es un pedregal madmaxiano salpicado acá/allá de singulares hitos (como ése de convertir en alquitrán a los pecadores) que conduce al río estigio y el último Círculo del Infierno.

Esta pareja jamás soñó tener una luna de miel tan
peligrosa, espectacular y sobrenatural/esotérica

La falta de brío del director (SAM RAIMI le habría sacado más jugo) lacera la magia de esta película (serie B de la buena; quizás de las últimas oriundas de Década 80 —consideremos todo el proceso previo de producción—; no he visto últimamente molona serie B. La represora larga sombra del fasciWOKE estará detrás) pese a su afán de encuadrarse en hitos como POSESIÓN INFERNAL. No es una producción de terror, sino de aventuras fantásticas tipo JASÓN Y LOS ARGONAUTAS que aprovecha el mito de Orfeo y EURÍDICE. 

Charlie, el pizzero con grandes sueños, atraviesa un peculiar portal hasta el Infierno para rescatar a Raquel, presa por un fantástico policía del Infierno con trazas de CENOBITA. El pecado de Raquel consiste en haber sesteado durante cierto tramo de una carretera secundaria, donde el dueño de la gasolinera, SAM, les avisó que estuvieran muy despiertos. Pecó Raquel. Toca pagar.

El Infierno está plagado de peculiares personajes
y fracasados que aspiran a ser nuncanadas de lujo

Durante la odisea, Charlie recibirá ayuda de un simpático samaritano, MR. BEEZLY. Un sardónico PATRICK BERGIN que funciona bien en ese rol hasta que le plantan la repelente máscara de monstruo para identificarle como Mr. Satanás. Luego, se la quitan.

Entiendo Beezly actúa así por aburrimiento. Esto de la eternidad con los tomentos y los condenados debe ser agotador, aun para un ente inmortal, que sin duda ansiará llegue el fin de los tiempos para, al menos, cambiar de rutinas. El Diablo cavó su propia condena.

El Infierno, el Diablo, sigue (y seguirá) siendo una constante fuente de argumentos que dependerá de la habilidad del que maneje los presupuestos para darle miseria o relumbrón. Induce glamour. Para unos, por su profana vertiente y el desafío al Altísimo y sus beatos mandamientos. Para otros, por ser la constatación de la sed de justicia ante las adversidades con las cuales la vida flagela. No podemos vengarnos a nuestro gusto, mas confiamos en que haya un tortuoso Más Allá de la Cúpula del Trueno donde nuestros ofensores caro la paguen. Sirve a la Iglesia para extorsionarnos con el terror a las penas del averno y garantizarse que nos portaremos bien. No obstante, una ojeada al mundo y sus sujetos, cómo los malos triunfan, debilitan ese catecismo.

En fin, si la imagen de SATANÁS no es la de un
raro monstruo, no estamos contentos. Es pueril

Y más, cuando descubres que la misma Iglesia es un corrupto contubernio izquierdoso (!) más preocupado por los infieles que por los fieles, quienes acuden al templo buscando apoyo y consuelo, a Dios, y descubren que les marginan y hasta desprecian. Las miserias de este son más lucrativas que las tuyas, beato cristiano viejo. ¡Fuera, fuera! Al Infierno.

¿Qué hace entonces el desconcertado/vejado creyente, que no traga ya eso de que son pruebas de Dios para probar la fortaleza de nuestra fe? Pues gritar: HEIL, BEEZLY!

DESPUÉS DEL APOCALIPSIS — LO ESTROPEA EL FINAL

 

A priori, piensas encontrarte con un
entorno madmaxiano. Eso le daba
morbo. Después resulta que no

De las novelitas “de a duro” que llevo leídas, es la mejor. Las anteriores explotaban el concepto space-opera, que es bastante western a su vez: un forastero llega a un planeta extraño plagado de dificultades que resuelve mientras se amartela con la bella del reino (esto sí es constante en estas historias: la coprotagonista es despampanante flapper. Esta no viola la norma) y llegamos al satisfactorio (aunque artificial) happy end.

Me aturde de estos protagonistas su rebuscado nombre, uno anglo polisilábico cuando lo usual es un nombre corto/con gancho que atrape la memoria del lector: (MAD) MAX, RAMBO, INDY (JONES), ASH, DOC SAVAGE, LA SOMBRA, TARZÁN… El del protagonista de este relato es MAX VASKOWICH. Recordabilísimo, vaya. Aunque el autor tampoco se ha quedado corto: KELLTOM MCINTIRE (alias de un prolífico escritor español, y seguro que autor de previas novelas). En serio: ¿Vaskowich? ¿Tiene relumbrón de héroe épico?

Bueno, a la sustancia: en un futuro relativamente próximo, marcado por la tensión de los bloques y la Guerra Fría, un puñado de megamillonarios fleta una nave cargada de las provisiones y lujos indispensables para hacer un hedonista crucero por el Sistema Solar. Lo demanda su riqueza. Bautizan la nave con el pomposo nombre de EMPEROR OF THE GALAXIES (ignoro por qué McIntire lo escribe todas las veces en mayúscula. Bien al principio, para remarcar la arrogancia del propósito, o decir: “En el costado se leía el nombre…”, pero ¿siempre? —Lo hago yo la primera vez para destacarlo; luego va “en normal”—.) y zarpan con meta inicial Marte. Antes de orbitarlo habrá complicaciones.

La fecundidad narrativa de KELTOM
MCCINTIRE llegó a las 500 novelas
de distintos géneros. Otra patada en los
microwevos del poetastro del "escribo
un ratito, como debe ser"

Es cierto que estas novelas, por su naturaleza destinada a la evasión pura y dura, no son purista hard science fiction. Viven de la ocurrencia, la improvisación, el dramático impacto. Empero cierta coherencia las beneficiaría. Detalle: la nave (cuyo matiz de espacio claustrofóbico estilo NOSTROMO desaprovecha McIntire) tiene forma de flecha (como la que lleva a CHARLTON HESTON al planeta de los simios) y mide doscientos metros de eslora. Grave fallo: una nave con un nutrido pasaje, almacenes, camarotes (de lujo), salas de fiestas, equipo de soporte vital, combustible, debe tener una longitud mínima de dos mil metros. No se especifica qué combustible quema, mas si fuese energía nuclear, debería poseer un eficaz blindaje antirradiaciones. Eso roba metros a las lúbricas fiestas de disfraces a lo PRÍNCIPE PRÓSPERO y la piscina olímpica. Y ese diseño en punta de flecha: acorta más el espacio.

Dijimos comanda Vaskowich esa nave de los locos (acertado símil) para que su prepotente pasaje visite los rincones recónditos del Sistema. La verdad es otra, y en un concreto momento lo descubre. (McIntire juega con torpeza con el suspense. Y luego deja perlas como que “caníbal es el que come carne”.) No comprendes qué sostiene la historia hasta que topan con una nave gemela a la Emperor convertida en cementerio. Piensas al instante: ALIEN. O contagio vírico (referencia a LA MÁSCARA DE LA MUERTE ROJA en el espacio). Cierto: hay contagio vírico, pero NADIE es su sano juicio fleta un crucero sin médico a bordo capaz de diagnosticar y curar la peste transmitida por ratas.

Confío las restantes obras tengan el
ágil y pulido verbo de esta reseñada

Tales torpezas minan el resultado global de una historia bien escrita, con garbo y prosa. La disfrutas hasta tropezar con esas incongruencias, que califican algo digno de un diez en un seis.

El final es un forzado happy end. La Guerra Mundial Terminal abrasa la Tierra y, en vez de escribir un final dramático, McIntire les brinda una salida poco factible. ¡Con lo bien que hubiese estado tener una nave llena de enloquecidos millonetis orbitando un planeta páramo madmaxiano, obligados a encarar el futuro, si lo tienen, o suicidarse!

Y yendo cortos de espacio y recursos ya racionados, McIntire remata la faena llenando la Emperor de rorros. Genial.

UNA HISTORIA DE LA FRONTERA, AÑO XVI — EMPIEZA EL XVII CON MÁS DE UN MILLÓN DE VISITAS

 

Una explosión de color para festejar
el aniversario, así como el más de
un millón de visitas del blog

Aquel 15 de Septiembre de 2010 iniciaba su andadura este blog. No sabía cuánto duraría, ni esperaba prolongarla casi dos décadas. Tenía claros unos objetivos (un par maleados por mi experiencia en TEBEOSFERA, de la cual siempre admitiré fue una buena maestra, aunque abortó nuestra relación para hacer predominar sus prejuicios políticos de izquierdas sobre el contenido de las reseñas —dominar es un incontrolable tic nervioso de la izquierda: profanó tiempo ha la Cultura, y sigue prostituyéndola a voluntad; sumisa esclava, impide que otros la liberen—) y estos años los he robustecido. Otros han desaparecido por ser francamente ornamentales, inútiles.

Durante este Año XVI he comentado con extensión la cimentación de otra Faceta del Prisma Universo, la de CABALLEROS DE FORTUNA — READY REAPER, depuración del viejo proyecto (2004) de LOS IMPERIOS PERDIDOS. Hasta BIANCA BLAZE — 1805DC aparece en esas páginas. Ready Reaper rompe varios patrones del steampunk y la ucronía. Desnuda los bajos fondos de los colosales Imperios de ese otrotiempo, soslayando el bizarro/barroco amontonamiento de artefactos de latón pulido o cuarzo resplandeciente remachado por doquier. Destaca más el carácter de los individuos que las máquinas accionadas por vapor inyectado.

Consigo una obra con una pasmosa revelación que también rompe otros esquemas, por desgracia malogrados por manoseo de incompetentes.

La publicación del año, una nueva
Faceta del Prisma Universo donde
se sondea un famoso episodio
histórico desde una innovadora
concepción

Se aviene otra novedad, empero la postergaré unas fechas más.

El resumen de años previos ha frisado la frivolidad, lo propio de un comentario de esa naturaleza. Este año no puede ser. Morolandia nos ha declarado LA GUERRA, y un ciudadano consciente de la gravedad del suceso no puede escurrirlo con un insustancial comentario banal. Para eso están los repugnantes medios “informativos” afines al tiránico PERRONISMO que nos ahoga. Construyen retorcidos delirios destinados a negar la espantosa evidencia que sofoca a los ceutíes. Violencia. Violación. Muerte.

Y no sólo mezquinos medios afectos al Régimen hacen eso; medios de supuesto sesgo centrista hacen genuflexión al Discurso Oficial Propagandístico sin el pudor e integridad del que alardean. Una mierda para ellos.

Morolandia nos ha INVADIDO con la escoria de sus letrinas carcelarias. Y el “Gobierno” encima se afana y ufana en buscarles cobijo en la península (donde gentuza con antecedentes de asesinato y terrorismo, ¿qué va a hacer? Daño; herirnos) mientras les prepara la “paguita” que niega a españoles que la necesitan, así como proporcionales vivienda, médico, guardería… y a la purria moraca de sus familiares en una infame y criminal compra del voto que tienen ya perdido de largo.

Y unas palabras para el drama del
momento; hay hijos de puta empeñados
en negar que esto sea una invasión y, esto,
fuerza de ocupación. MOROUECOS nos
ha declarado la GUERRA y tiene ya el
botín. El malnacido "Presidente" está
por decir que están preparando el realojo
de los ceutíes en la península, con total
desvergüenza y cinismo. A este nivel de
miseria la izmierda ha hundido a España

Surgen ocasiones en que debes aparcar las frivolidades y adquirir un compromiso, porque una mirada de largo alcance muestra qué tinieblas galopan en el horizonte. Hay aún remedio, mas en él pongo pocas esperanzas. Dudo el necesario cambio de gobierno, de otro sigul político, traiga las indispensables mejoras que el país necesita con urgencia.

No, el resumen del Año XVI no podía ser festivo. Esta vez debía procurar concienciar.

JUNGLA DE CRISTAL — DIE HARD

 

Afiche. Y, de pronto, ¡sorpresa! El
tío pringao de LUZ DE LUNA se
desenvuelve en una claustrofóbica
situación con Medalla de Honor
de Machotes Valientes De Verdad

Los 80 incrustaron un importante número de iconos en la CultuPop. Todavía abastecen sus nombres los cines. Maduraban desde algunos personajes que, durante los 70, fueron desprendiéndose de las gasas de estereotipada pureza que reflejaba la imagen del impoluto cowboy del sombrero bianco o el íntegro policía estilo ELIOT NESS, vencedor del crimen impermeable a la corrupción. Esas figuras estaban diseñadas para vender concreta Propaganda que la guerra de Vietnam terminó de liquidar. Su propia inmovilista naturaleza irreal hacía tiempo la había envenenado. La Sociedad asimismo evolucionaba. Descubría que corrientes de pensamiento artríticas habían sobredimensionados algunos prejuicios, y sus fariseísmos estaban pudriéndolas ya.

STEPHEN KING es el Gran Notario de esas corrientes sociales, raciales, religiosas, y de no escribir terror, sería una de las más encomiadas firmas de la historia de la literatura anglo. Empero como esas distinciones las entrega una voluble elite de ahembrados críticos flatulentos, apoyados por una gente de calidad igual de banal, inconstante y siempre a la caza de la frívola moda del momento, pues le hurtan esa inmensa relevancia.

Conforme padecemos estas WOKEdécadas, confirmamos que durante los 80 éramos libres. Opinábamos lo que queríamos y disfrutábamos de espectáculos como el de esta película de JOHN McTIERNAN, que estamparía en el Universo CultuPop al policía JOHN MCLANE, antiestereotipo de los infalibles/infatigables policías estilo RICHARD WIDMARK, por decir uno.

HANS GRUBER, un terrorista espabilao que,
so pretexto de las mierdas izquierdistas, da un
espectacular atraco de millones subidos. Listo,
sabe que apelando a mierdas izquierdosas va a
tener cobertura mediática instantánea favorable

Un rampante BRUCE WILLIS encarnó a McLane. Por entonces, Willis estaba emporcado en la empalagosa y trivial LUZ DE LUNA, compartiendo pantalla con la insoportable CIBYL SHEPPARD. ODIABA esa serie. Marcaba a Willis de tan mala manera que ni siguiera su aparición en CORRUPCIÓN EN MIAMI podía salvármele. Era el enervante tío de las corbatas de seda de una artificial agencia de detectives que igual podría servir de laboratorio de genética, por su metacrilada pulcritud… artificial.

Sorprende Willis dotando a McLane (no sé si el personaje ya venía así de las páginas de la novela de RODERICK THORP en que basan la cinta) de unas dosis de cinismo, humor, fragilidad e implacabilidad que son las que te convencen de su talento. Le beneficia que ésta asimismo sea la dorada época de las buddy movies reaganistas protagonizadas por ejemplos de indeleble masculinidad, empáticos con el dolor ajeno, pero firmes como una roca en sus principios. (Para la empresa italiana Beretta también constituyó edad de oro. Empezando por ARMA LETAL y continuando con Jungla, sus protagonistas exhibían las ventanas/virtudes del rendimiento de sus 92F.)

JOHN MCLANE: al límite físico,
en una empresa que no esperaba
enfrentar jamás en su vida. Todavía
podía dar mucho más de sí, gracias
a su calibre Beretta

Destronaban a los .44 Magnum DIRTY HARRY y revólveres en general. El estadounidense se envició, adquiriendo calibres de 9mm. Parabellum. Es la munición del futuro. MARTIN WIGGS y McLeane lo garantizaban en el celuloide.

Mas Die Hard no es un alocado filme de acción plagado de tiros sin más. Transmite un importante mensaje que quiero resaltar: la hipocresía del terrorismo de izquierdas y su protector entorno. HANS GRUBER, en cierto momento, embroma al FBI (un automatismo, no agentes de verdad) leyéndoles una lista de “camaradas en prisión por sus actos en pro del progreso” (o mierda similar) que en realidad enmascaran ¿qué? El espectacular robo de seiscientos millones en bonos al portador. Todo es una mascarada, un engaño para ocultar un simple aunque abultado hurto. ¿Ideología? Un carajo.

Es eso la izquierda: una grosera pantomima cómplice de los peores delitos que esconde una actividad criminal quizás sin parangón. España contempla estupefacta cómo el contubernio gubernamental montó una elaborada mafia codiciosa para saquear a manos llenas fondos públicos, fruto de nuestros impuestos. Y ¿qué coartada pretextan? El ecologretismo, el transX, ahora, los “pobrecitos” invasores moracos y negratas, la “desesperada” ayuda humanitaria y BLABLABLÁ. (Se vuelvan a su país; allí está lo que necesitan.) Justo lo que hacía Gruber: falabalaba de lo lindo imbecilidades que ablandaran la mala conciencia de compungidos liberales de limusina mientras reventaban la caja, apoderándose de los millones. Al abrigo por un desnortado público cautivo que justificará sus actos todavía.