DEADPOOL — MÁXIMO ESFUERZO

Afiche. DEADPOOL es una grata
sorpresa más que nos llega desde 
la factoría MARVEL

RYAN REYNOLDS se rehabilita tras la fallida GREEN LANTERN, peli glamourosa empero con claro sigul televisivo pese a sus pretensiones de cara a la pantalla de plata. Y lo hace encarnando al gárrulo MASACRE, rocambolesco personaje de factoría MARVEL que riza el rizo convirtiéndose en otro portentoso éxito de taquilla… y hace sientas más interés por el TBO de un tipo cuyo aparente único superpoder es ser bocazas.

El filme rebosa brío, autoparodia, autocrítica, buenos SFX, que desarrollan un elaborado libreto que sigue pautas del recopilatorio que cuenta los trapos sucios del proyecto ARMA-X según puedes leer en LA GUERRA DE WADE WILSON, aunque eliminan la parte gubernamental para centrarse en un mundo más turbio, secreto, de fabricación de mutantes como armas de destrucción masiva, o simples esclavos al servicio de terroristas de cualquier nacionalidad.

Wade, que no es el "hombre menstrual" que exigen los marichulos "tiempos modernos" y los trolls acosadores llorones de la AEFCFT, curra como mercenario un poco “tirado”; acepta encarguillos mínimos-nimios de intimidar a acosadores y trabajos así. Hasta que el karma se la juega. Le detectan varios tumores mortales que terminan empujándole a aceptar la oferta que encierra trampa. Tarde descubre qué nefandas intenciones tienen sus presuntos benefactores (como el tocapelotas inescrutable de FRANCIS), lo cual le lleva a revolverse contra quienes pretenden explotarle de la peor forma imaginable.

Venganza y observaciones sarcástica a mogollón; con
dosis de humor de sal gruesa ocasionales

El amor (VANESSA) ha entrado en su vida; si acepta el peligroso trato es para sobrevivir, para llevar una vida con esa mujer (vehemente, apasionada, solícita) que todas las señales indican es la ideal, la que necesita, la de su vida. Esa parte de la cinta, con el drama de su transformación en monstruo (a lo DARKMAN), intenta darle profundidad a un tipo que derrocha superficialidad, especializado en fanfarronadas/ser fanfarrón. Y consigue, si no hacerlo por entero, acercarse con bastante eficacia.

Tras ese “lapsus”, DeadPool, logra ser competente diversión para mayores a quienes no trata como estúpidos; se sirve de las fluentes chorradas impregnadas de palabrotas, los temas más/menos polémicos (asesinar a dos sicarias: ¿es o no sexista? —Estoy como él: confuso—), los tiroteos donde Wade va de sobrado… y busca entroncarlo con el resto del Universo Marvel que está cosechando tan pingües beneficios en taquilla. Aparecen dos X-MEN, que juegan cierto papel relevante en el desenlace de la historia, mas sirven, sobre todo, con objeto de allanarnos una secuela, así como eso: enhebrar DeadPool con el resto de la producción que, años ha, IRON MAN iniciara con magnífico resultado.

La pareja está dispuesta a continuar
su romance donde lo empezaron,
acaso constituyendo una singular
unión

Una conveniente observación al respecto: DC COMICS y su wagneriana panoplia de legendarios iconos ha tirado la toalla. Todo ese Universo a imitación del Marvel (más ligero, más irreverente —como demuestran LOS GUARDIANES DE LA GALAXIA, o la actitud de TONY STARK—, más colorido y centrado hacia la simple evasión humorística) con unos glaciales/góticos BATMAN o SUPERMAN, una LIGA DE LA JUSTICIA que parece perseguir ser “el hermano mayor” de THE AVENGERS, cuando les copia con poco descaro (vaya, WONDER WOMAN no es CAPTAIN AMERICA de casualidad), no puede competir con ellos. Se prepara un reebot, supongo que esperando impregnar todavía más sus imágenes del cromatismo irreverente de los Marvel. Supongo. Por si cuaja.

Los Marvel triunfan por la cercanía con el espectador y lo poco que se toman en serio. El SPIDER-MAN homecoming está más cerca del de SAM RAIMI que “la continuación”, con un PETER PARKER con el cual sintonizas. El previo, no. Estuvo ese resbalón de LOS 4 FANTÁSTICOS indescriptibles, empero insinúan enmendar el entuerto. Y DeadPool hace máximo esfuerzo por mantener el pulso, siendo fiel a una… “tradición”… que está enriqueciendo a Marvel Studios… mientras sus TBOs carecen de toda su frescura, fuerza, ingenio, haciéndote preguntar si, de veras, pertenecen a la misma empresa. ¿Por qué este abismo? Lo ignoro. Sin embargo, disfruto con películas como ésta. Me vale.

MASACRE – LA GUERRA DE WADE WILSON — LA VOLUBILIDAD DE LA VERDAD

Portada. Dentro, espléndido dibujo
aparte, una muy competente trama

Entre los atractivos de este recopilatorio vendido como novela gráfica (el sagrado término que hace que los esnobs veletas que desprecian al TBO ahora lo amen porque piensan que tiene algo superior, les sitúa en la cresta de la ola) está el dibujo de JASON PEARSON (¡admirad al dibujante!), quien presta su considerable talento para ilustrar una historia que, en el fondo, es deudora de LA BROMA ASESINA.

Por mor de su exitosa aparición en la pantalla de plata, muchos hablan mucho de BATMAN. Lo siguiente a apreciar es si, realmente, han seguido con profundidad o interés la aventuras del Murciélago. Los entendidos enseguida habrán comprendido mi alusión a la novela gráfica (esa, sí) de ALAN MOORE y BRIAN BOLLAND (¡más aclamados!), con ese viraje final que aparece también en estas aventuras del inefable DEADPOOL, quien, ante una comisión senatorial norteamericana, presidida por un cameo de RONALD REAGAN (una deliberada mofa), cuenta a la opinión pública estadounidense, in albis de los trapos sucios de sus distintas Administraciones, cómo durante años una cuadrilla secreta de personajes mutados ha cometido asesinatos de Estado, propiciado golpes de estado y enturbiado la política internacional.

Trata el relato, en primera instancia, de denunciar que la real politik carece de escrúpulos con la decencia, la verdad, la moral, lo ético, lo justo. Intereses oscuros, que se mueven en un espectro casi imposible de apreciar, modifican nuestras vidas de un modo que puede ser irrevocable. Países amigos pueden ser enemigos debido a esos tejemanejes que proporcionan en la inestabilidad pingües beneficios a terceros; esto es, a naciones como EE.UU., que están detrás, muy en la sombra, moviendo los hilos.

Entre sarcásticas bromas, Estados Unidos
hace uso de sus más peculiares agentes
para imponer su Reich al margen de la
ley, la moral, sin ahorrar violencia

Rusia tiene también su parte. Es todavía más peligrosa, porque lo lleva todo aún con más secretismo; carece de las suficientes parcelas de libertad periodística como para, con cierta regularidad (seguro que eso también forma parte del plan dentro del plan en el plan, VLADIMIR HARKONNEN dixit), denunciar conductas tan inmorales. 

Crear un superenemigo islámico puede favorecer a los fabricantes de armas y empujar a naciones dubitativas a buscar la ayuda de GEORGE W. BUSH y su poderoso ejército…, a cambio de ganar una mayor presencia norteamericana en la zona. Eso, de paso, permite a BILL GATES y adláteres vender lo que sea made in USA sobre lo made in EU.

Esto cuenta en esencia la historieta, un esfuerzo a un tiempo lúdico y crítico de hablar de las mezquindades a las que un puñado de personajes muy gris Grey pueden someter a una gran nación, polarizando su opinión pública de modo lesivo para el resto de la comunidad internacional, y exaltando “valores nacionales” que distorsionan hasta transformarlos en algo digno del III Reich. Lo norteamericano es lo mejor; el resto… bah.

Porque Norteamérica, para subsistir, ha ido inventándose graves amenazas que tienen al populux en ese estado de neurosis descrito por GEORGE ORWELL en 1984. Primero, el Peligro Amarillo (tras la amenaza que suponíamos los españoles durante la Guerra de Cuba y las Filipinas); después, la Amenaza Roja stalinista, que duró hasta que cayó el Muro de Berlín; luego, la Eurobasura de la Unión Europea. Retoman el Peligro Amarillo, y para bellum con China. Siempre hay un Supervillano foráneo al que las cándidas, honestas, puras Barras y Estrellas debe combatir... o morir. Deshacerse en un compendio de conflictos internos territoriales.

Un testimonio dispuesto a sanear el
Reverso Tenebroso de la política USA

Y la nación, ceñida a su gente, alienta con susto cerrando las mentes, siguiendo ciega las consignas pregonadas por el Gobierno, que medio consiente éste a LOS SIMPSON hacer sorna al respecto para demostrar que la democracia, al menos en USA, funciona como su Constitución afirma hace.

No es tan baladí este TBO como parecer pudiera. E inesperado giro argumental final aparte, que impregna de duda, Pearson es un talento nada desdeñable.

MORTAL ENGINES — LOS SEÑORES DE LA TIERRA

Afiche. SFX aparte, cada vez parece más
disparatado que existan ciudades rodantes.
Otra fantasía post Milenio Trágico

Aunque la película en la que PETER JACKSON (quien parece preferir las trilogías —¿por qué será?—) está más/menos involucrado, proceda de una novela, o saga, son demasiado obvios los paralelismos con LOS SEÑORES DEL CIELO como para ignorarlos. Por eso creo, a falta de una versión filmada de las novelas de JOHN BROSNAN, acertado que esta reseña continúe a la de ese libro.

Sospecho empero que muchos lectores encontrarán peregrina mi afirmación, aunque mi récord respecto a encontrar paralelismos entre lo que aparentan no tenerlos sigue imbatido. Por otra parte, recuerdo que hay novelas llevadas al cine que se parecen a su adaptación como un huevo a una castaña. Como BLADE RUNNER. Coges la idea, la pones en un contexto pre-cyberpunk, aturdes al público, enojas a la crítica que luego la ¡aclama!, contrastas libro con filme y aprecias que concuerdan en pocos detalles. Así que la novela en que basan esta dinámica aventura postapoqueclipse en un Remoto Futuro de nuestro planeta puede ser bastante fiel a lo filmado o ser su antónimo. READY PLAYER ONE casi sufre ese avatar. (Y eso que el libreto es, en parte, de su propio autor.)

Dos elementos destacan en una película de un vehemente cromatismo insoslayable; es acaso su efecto más sugerente. La ingeniería computarizada de los SFX hace muy tangible mucho de lo que sabemos es un fondo de color verde. Los actores parecen acostumbrarse a este detalle e intentan adecuar con naturalidad su interpretación a unos escenarios fantabulosos que sólo viven en la imaginación. Este es uno de los elementos a considerar: que la película es, como casi todas de un tiempo a esta parte, un festín salvaje de SFX epatantes más que de diálogos o actuaciones deslumbrantes.

A una nación de piratas le corresponde un futuro de país de
saqueadores terrestres. Pasmosa mole rodante siempre
hambrienta circulando por una Europa del Remoto Futuro 

El otro es la endeble trama, sazonada con el eterno combate entre el Bien y el Mal, la corrupción, la ambición, el honor, los amores “imposibles” debido a las diferencias de clase, etc. Funciona merced a un apartado visual exuberante, seductor. Mas cuesta creer que una urbe, aunque minimizada a su esencia monumental más histórica, ruede por esos páramos dejados de la mano de Dios sobre una pavorosa arquitectura steampunk en pos de combustibles hasta un brodignaniano dique forrado de acero, ¡MÁS ACERO! y la artillería de una fortaleza moderana descollando en su cumbre para conquistar la otra parte del ancho mundo sin sufrir aparatosas averías, guerras devastadoras con competidores de igual tamaño, cualquier otra calamidad potencial.

Cuanto más lo pienso, sí, ajá, mucho debe esta película, y quizás su novela, a Los Señores del Cielo. Hasta hay un guiño a tal serie en los piratas aéreos que, suicidas, intentan parar la ciudad rodante de Londres para evitar cause mayores estragos. Así que los futuros espectadores estáis avisados. Esto vais a encontrar.

Un visionario ávido del poder definitivo.
Sabe que las Grandes Metas exigen
Grandes Sacrificios. No lo pararán las
nimiedades morales

Una última cosa: pese a las objeciones que pueda plantear a Mortal Engines, debo reseñar: aparatoso aparato de Hollywood aparte, la película viene de Nueva Zelanda. Casi el culo del mundo, sin querer faltar. Por tanto se infiere que es un lugar hum… provinciano. Atrasado con lo que sería el flujo dinámico de novedades de Europa. Pues bien: ¿cómo hacen semejantes películas, y nosotros estamos en la comedieta gilipollas que parecen refritos de episodios de SEINFELD o FRIENDS? ¿Qué sucede: carecemos del arrojo, el talento, la iniciativa, para imitar a personas, nada excepcionales, que se supone viven en apartadas granjas? Porque Jackson empezó con filmes cutres de terror y termina rodando, SEÑOR DE LOS ANILLOS aparte, cosas de esta envergadura.

¿Qué hacen los directores españoles? ¿El gamba? ¿Refugiarse cobardes en lo de que “allí está el $, aquí el talento”? ¿En Nueva Zelanda? ¿O Australia? ¿El $? ¿Por qué no podemos ser como ellos? Nada nos diferencia. En lo sucinto somos seres humanos con capacidad para CREAR. Les diré dónde están: escondidos en las ramerías (de rameras) culturetas de Ixquierdas y los clichés del “artista” entre lo bohemio y el comprometido social, en vez de forjando leyendas. Quejarse es mucho más productivo que ser… productivo.

LOS SEÑORES DEL CIELO — PRIMERA CRÓNICA DE JAN DORVIN

Portada. Novela que critica, además de
los excesos del femirulismo, la ruptura
de las naciones y la manipulación de la
Historia al antojo de los mandamases

Desde las antípodas JOHN BROSNAN escribe/desarrolla la primera entrega (de tres) de una fantasía postapoqueclíptica del siglo XXVI, puede que incluso el XXVIII. Hay un momento en que las fechas se confunden, debido a una acumulación de acontecimientos ‘históricos’, sembrándote la duda. La Tierra sufre un avanzado Cambio Cli que merma los recursos agrícolas. Obliga a los granjeros a replegarse a ciudades precarias que tienen sesgo medievalista. Minerva, la urbe natal de nuestra protagonista, una amazona que aún arrastra flecos de la adolescencia, incapaz de destacar en algo encima, es un feudo feminista donde los hombres son del prototipo exigido por Gillete y viven contentos, como dopados, siendo poco más que objetos de relativa utilidad (sexual), ajenos a los crecientes peligros que van alineándose ante los muros de Minerva.

Donde aún padecen/recuerdan qué efectos tuvieron las fatídicas Guerras Genéticas, sucedidas siglos atrás. Sus secuelas pueblan los páramos de esta Tierra en desertificación progresiva. Plagas micóticas, animales andante-parlantes, reptiles y plantas mutadas, brindan notables dosis de colorida violencia a este, en principio, monocromo panorama.

JOHN BROSNAN, finado en 2005. Parece
contento de, al menos, dejarnos este simpático
legado literario

Para más inri, las minervanas (que llevan centurias alimentando una religión retrógrada donde la primacía femenina es innegable; siempre lo fue, como ordenó DIOS MADRE) están obligadas a tributar a uno de los Señores del Cielo, la inmensa nave del misterioso LORD PANGLOTH, señor feudal que, para magnificar su poder, consigue explotar los ‘misticismos’ supersticiosos de sus siervos en tierra (a quienes desprecia sobre todo).

Este proemio concluye abruptamente cuando las minervanas, acosadas por el hambre (la fértil tierra se agosta), deciden derribar la gigantesca nave y concluir su servidumbre, a cada estación más onerosa. Mas el fracaso pone a prueba a Jan, sin particulares talentos, bélicos, de ingenio, de carácter. Un puñado de espinosas aventuras y trato con singulares sujetos (como el inefable MILO HAZE) la sitúan en una posición que jamás soñó podría alcanzar, temiendo las sombras de aguzado perfil que punzan sus esperanzas.

La aventurera novela adolece de dos defectos; uno es inevitable. Afecta a toda la literatura pre-celulares, la “universalización” de las computadoras personales e internet. Pese a su inventiva, todo el tinglado de las Guerras Genéticas, las biomodificaciones de los sujetos pudientes, el aparato… hum… cyberpunk de los Señores del Cielo (hay varios; se repartieron el planeta, aprovechando su agresiva imponencia HITECH), lo que relata Brosnan suena anticuado. Las ciencias avanzan que es una barbaridad, y algún día aun WILLIAM GIBSON parecerá EDGAR RICE BORROUGHS. La ciencia ficción no puede competir con la HITECH actual, por muy inspiradora que de ésta sea.

Luego viene ésta. Los elementos están
ya situados; lo que queda es tralla ya,
y algún pasaje que otro romántico o
dedicado al suspense

La segunda es que el correcto estilo literario del australiano le impide ser brillante. Bien maneja el vocabulario (reconforta volver a leer palabras otrora acentuadas, como “rió”, “guión”, “frió”) y urde sugerentes párrafos. De hecho, es hábil creando en algunos episodios buenas dosis de suspense (del de “sigamos leyendo, ¡está interesante!”). Es muy del “continuará”. Empero… está esa… monotonía en su redacción, que… Es lo que tiene el academicismo: supura impersonalidad. Esterilidad. No es DAVID MORREL en PRIMERA SANGRE, o JACK HIGGINS. (No digo ya LESTER DENT, de quien “toma”, me arriesgo, el decisivo párrafo corto, o JAMES ELLROY —¡aclamad al escritor!—.)

Y este detalle: pese al claro aire femirulista de la obra, creo que Brosnan ridiculiza a las feministas. Termina pintándolas como avinagradas tecnófobas ignaras que, ante la disyuntiva de aceptar que los machos creamos algo espectacular en el Remoto Pasado, o negarlo, aceptan lo último. Por embriaguez de arrogancia que perjudica, y mucho, a la joven/pequeña Jan, antaño modificada genéticamente, como sus compatriotas, para disfrutar ciertas ‘superioridades’ físicas (como la ausencia de vejez o supersanación).

Veremos cómo concluye esta trilogía. Promete, por lo leído hasta ahora. Sí. Ajá.

IRON SKY — LA DISFUSA LÍNEA DE LA IDEOLOGÍA

Afiche. El Ocaso de los Dioses está a
punto de sonar. Esta es la obertura. Y
lo precipitará la lucha por un
combustible milagroso

Coproducción europeo-australiana con buenas dosis de imaginación e interpretaciones correctas dispuestas a referir un par de cosas, sobre Norteamérica y los ‘lenguajes’ de Propaganda. Cuando cuentas con pre$upue$to limitado, debes, si estimas posees un relato de calidad que merece la máxima difusión, compensar las carencias en SFX con actuaciones meritorias, ideas ingeniosas, planteamientos novedosos (o lo aparenten).

SAM RAIMI, ROBERT RODRIGUEZ o KEVIN SMITH pueden orientarnos al respecto; ¿falto de ca$h? Imaginación, macho. Descaro. Osadía. Inventiva. Nada de arrugarse, como si pretendieras rodar una película en Salamanca, o Palencia, empero como tienes rapados los wevos y mínimo-nimio deseo de trabajar, prefieres lloriquear como una de esas damiselas del decadente gótico del monumento a GUSTAVO ADELFOS BÉCQUER para hacerte la victimita importante e inspirar inmerecida compasión a tontainas.

Bueno, al lío. Esta comedia de aventuras con dosis steampunk cuenta que los nazis se trasladaron a la cara oscura de la Luna y allí han continuado el Reich Milenario preparando un contraataque que dejará al planeta temblando, ansiando postrarse ante el Poder Ario. Una (oportunista) expedición de la NASA aterriza próxima al vasto complejo nazi, siendo uno de los astronautas capturado, interrogado, sometido a un singular proceso de “depuración racial”, con objeto de infiltrarlo junto a un comando selecto en la Casa Blanca y obtener nuestra tecnología de computadoras y celulares.

Llegas a su Guarida del Lobo selenita, ¿y qué encontramos?
Estos tipos pálidos con cata de verdura pasada; el futuro de
una Humanidad de estándares arios de belleza y pureza

Ahora empieza la película a ponerse interesante; de momento, fue tirando de algunos clichés resultones (los nazis siempre lo son; pregúntenle, si no, a HELLBOY). Cuando el aspirante a Nuevo Fhürer contacta con la Presidenta de los Estados Unidos de las Américas (una mofa sobre OBAMA) y su asesora de imagen (una agresiva amazona de preferente vestuario de cuero negro —y tacones afilados, oigan—), ambas quedan magnetizadas por el viejo mensaje de supremacía, unidad, uniformidad. (Pretextos, no obstante, para aferrarse al poder.)

La Presidenta encabeza una administración desacreditada. Mandar una nueva misión a la Luna parecía una acertada decisión, audaz. Un fiasco. Mas cuando escucha las voces que tronaban en la Alemania nazi, su mensaje, cómo se solapan y pueden integrarse las ideas que sostienen sus políticas (somos un solo populux, las mismas metas perseguimos, el futuro nos pertenece por destino manifiesto…) ve su salvación. Los EE.UU. estilo BRUCE SPRINSGTEEN viran hacia una avanzada concepción de la superioridad aria con acento de Tejas. ¡Comparten Propaganda! Remonta la popularidad de la Presidenta. (Se ve que el simple hecho de elegir a una mujer como Lideresa del Mundo Libre no obra un inmediato milagro regenerador. Resulta como los hombres: todo puede empeorar bajo su férula. ¿Quién afirmó lo contrario?) Y busca una guerra para afianzarla.

Toda esta peculiar banda sabe qué hacer para que todo
funcione como es debido; tienen un plan fashion infalible

Y mientras la Tierra de la Libertad se transforma en una sutil distopía totalitaria, la profesora encargada de predicar la benevolencia del régimen de la cruz gamada a sus alumnos (convendría discutir sobre cómo crecerían personas en una gravedad tan baja como la de nuestro satélite), fanatizados desde alevines, descubre que ha estado viviendo una poderosa mentira edulcorada por carecer de otros fiables patrones de comparación. Desnazificándose sola, se impulsa a desprogramar a sus alumnos, tras un azaroso retorno a la Luna. Expresa la insidia de Propaganda. Cómo sus palabras desvirtúan la realidad.

Otro mensaje es que: Norteamérica inicia guerras que enseguida precisan le cubran las espaldas. Su temerario arrojo es suicida, e implica a sus aliados en problemas que no necesitan. Su rapacidad por el “helio-3” le pinta como un codicioso socio desleal, listo a romper graves acuerdos y batallar con tal de perpetuar… su Reich Milenario.

Artefactos espaciales nazis con marcada aire steampunk

Iron Sky es, acabando, producción que se defiende. Le falta algo del toque Hollywood, mas es que sus recursos no son los nuestros. Improvisaremos según llegan, por tanto.

NEXUS (TOMO 1) — ME ABURROO

Puede que en el siguiente recopilatorio
la cosa alcance el grado de esplendor
que dicen tiene la colección. Aquí cuesta
vérsela

Tal vez sea un tanto exagerado lo de “me aburro”, empero lo sugiere para el lector, tanto el avisado como el que llega “neófito” a estas páginas sobre un “verdugo” espacial con una maldición que abruma sus días. De hecho, Nexus empieza prometedor/bien. Nace a comienzos de Década 80; la debacle que MARVEL va a sufrir todavía está lejos, aunque ciertos indicios ya se atisban en el horizonte, y modestas editoriales indie prueban con material capaz de rivalizar con los iconos de las Majors que todos conocemos hoy gracias a la potencia visual que el parásito real, el cine, ha inyectado a las viñetas antaño (¿seguro; el prejuicio al fin desapareció?) desprestigiadas.

Nexus está en la pionera posición de salida; el que, a modo, anticipará a LAS TORTUGAS NINJA o HELLBOY, o la patulea (seamos honestos, lo es) de personajes supercopiones que autores ofendidos como TODD MCFARLANE o ERIK LARSEN plasmaron bajo el sello IMAGE.

Nexus reside en una remota luna, santuario de una multitud de víctimas de los déspotas que asolan nuestra Galaxia (en el futuro tendremos nuestra cuota de tiranos aplastando el rostro de los aliens nativos en el fango… por encargo o propia iniciativa). De pronto, Nexus tiene un sueño. Visiones pavorosas. Aterradoras series de genocidios y genocidas. Las voces de los muertos reclaman justicia.

Así se ve todo muy brioso y tal; luego,
las acrobacias van justitas de
presupuesto

Entonces Nexus ¡actúa! Y lo hace de manera más ‘cerebral’, más ALAN MOORE, que los habituales iconos Marvel o DC, con sus bizarros disfraces y poderes que dinamizan un colorido espectáculo circense. La acción/violencia en Nexus está muy contenida (algo de lo que te avisan si indagas sobre el premiado personaje) y, conforme las planchas, más que andanzas, del justiciero estelar se amontonan, más se diluye, menos vemos a Nexus ejecutar a quien tan merecido lo tiene, o dar bronca.

Adviertes pues que continúas leyendo por la creciente calidad que el dibujo de STEVE RUDE va alcanzando, línea límpida, clara, a lo BRIAN BOLLAND, modelando lo que MIKE BARON va considerando es la vida, obra, milagros, sombras, de Nexus.

Un ejemplo de cómo discurre todo: al principio, Nexus se dispone a ajustar cuentas a un verdadero terror del Cosmos, un tipo muy miserable/malvado que te recuerda, no sé por qué, al GRAN MOFF TARKIN. El pánico por la leyenda urbana de inexorable vengador que envuelve a Nexus domina la sede de gobierno de ese sujeto, y antes de ser muerta por él, la esposa de este perverso dictator se suicida.

Nexus, ante esta calamidad, se repliega; se arrepiente. Ve “algo” y le da cosa ejecutar la condena que tantas almas martirizadas le exigen. Y sospechas: ¡Ya está! El dictador ahora montará en cólera al ver que el ser más amado de su vida sucumbe por culpa de Nexus y le perseguirá con su terrible flota estelar hasta el infinito y más allá. ¡Venganza! Enfrentamiento, batalla, carnicería. Elementos de análisis psicológicos, de por qué Nexus es así, cómo el otro descubre que sus actos han conducido a la tragedia personal, etc., etc., etc., que es de lo que va Baron. Pues ¡no! Nanay. De eso: olvídate.

El menda ese de la cresta mohawk viene
a ser el anti-NEXUS (quien aparece de
civil en las primeras viñetas)

Baron desaprovecha esa jugosa trama para emporcar a Nexus en otra con un esclavista, luego con su propia ascendencia, después con la novia que se ha echado, con un viaje a la Tierra estilo Mega City One…, todo cada vez más diluido, disperso, falto del brío que se supone tiene el personaje. Eso que Baron afirma en el prólogo de este tomo sobre el comunismo y PHILIP JOSÉ FARMER u otras inquietudes de nuestra Historia cara al futuro, queda en nada, apuntes como mucho que parecen perecer ahí.

Arte aparte de Rude, no sé de dónde obtiene Nexus su reputación. “Decepcionado” puede ser duro adjetivo que endosarle. Sin embargo, no cumple las expectativas alentadas por su notoriedad. (Al menos, en mi humilde parecer.)

EL GIGANTE DE HIERRO — COLOSAL... POR SUS NOBLES ACTOS

...y cuando comentábamos sobre READY
PLAYER ONE surgió la cuestión: de los
nuevos espectadores: ¿cuántos sabrían
quién es EL GIGANTE DE HIERRO?
Un afiche que retrata el clima de histeria
propio de la época de la historia

Este reciente comentario propicia esta reseña. Algunos elementos concordantes invitan a hacerlo, además. Es, acaso, la época en que la novela se escribe y cuando los sucesos de este hermoso, emotivo y entrañable filme de animación, se desarrollan: Década 50.

BRAD BIRD lo reconoce. Describe una Norteamérica a un tiempo ingenua y feliz y otra aterradora y opresora que no vacila en emplear armamento nuclear para aplastar cuanto estime amenaza. Real o no. Es una época cuyo pánico paranoico perdurará al menos tres décadas más, empezando a quedar atenuado cuando el enemigo de Oriente, la Amenaza Roja Soviética, caiga junto al Muro de Berlín. El beligerante oso ruso, exhausto, baja las zarpas. El decadente Occidente democrático vence. RAMBO, el rock, las urnas, los blue jeans y las Material Girls derrotan los Pensamientos Proletarios Puros y los dictámenes autoritarios de los comités “asamblearios” donde una sola voz debía ser escuchada, obedecida, de ningún modo: desafiada.

Es el trasfondo de la cinta. Por delante, mucho más agradable, colocan la conmovedora amistad de un chaval y un extraterrano robot/arsenal que puede llegar a la Tierra con intenciones muy diferentes a las que, al final, desarrolla, porque un suceso producto de histéricos malentendidos y de “ver lo que se quiere”, no la realidad, le pone en un trance que le transforma en un icono, en héroe, una lección de moralidad y generosidad que se supone sólo los indígenas pueden realizar. El Gigante de Hierro es también una sutil parábola sobre los inmigrantes, los extraños, los aliens, a quienes vemos, por atavismo instintivo, como agresores procedentes de oscuras/remotas costas.

Este trío no sabe en qué clase de supremo embrollo puede
terminar metido. Es el retrato de una Norteamérica casi
pura e inocente que convivía con otra siniestra y belicista

Empero el Gigante de Hierro asume el Máximo Sacrificio por mor del fuerte lazo de amistad y lealtad sellado con su joven amigo humano, cuando aquellos que han jurado protegerle, evitar que decisiones de esa naturaleza, situaciones de ese tipo, jamás se produzcan, las inducen. El neurótico agente del Gobierno, cazador de conjuras y sombras propias del “hyperpatriotismo” del mccarthysmo, que aunque se sugiere, se evita citar sin embargo, genera una situación de crisis letal. Si la libertad debe ser mantenida a costa de exterminar una población que pretendemos resguardar, ¡sea!

El fanatismo (algo además que quiere relatar esta película) no tiene color. Ocurre que un bando lo explota con mayor eficacia que otro, pues emplea una Propaganda dialéctica invasiva, circense incluso, que cala profunda en las mentes aturdidas por el resonante bombo de quienes emplean esa retórica alucinatoria. Es la Ixquierda la que mejor usa ese recurso; lo vemos hoy día, manoseando el tema del “feminismo”, que ante todo atrapa para sus espurios intereses electorales, siendo sólo un abrumador toldo para tapar sus propias indecencias, tan significativas (más, quizás) que las del contrario.

Un incidente insignificante revela el Reverso Tenebroso del
Gigante. Empero, los acontecimientos terminan haciendo de
él el SUPERMAN que realmente quiere ser

Acaso esto exculpe mínima-nimiamente al agente del Gobierno exorbitado por el temor a la Amenaza Roja (el Sputnik, el Gigante de Hierro, el beatnik chatarrero, el propio chico amigo del Gigante, por ignorar la gravedad de los sucesos que acaecen entorno suyo), pues le ha puesto el coco en un dial pernicioso en que todo tiene un cariz hostil contra el cual es válido todo esfuerzo, por expeditivo, violento, antidemocrático que sea. 

No basta que, de por sí, tenga tendencia a actuar justo como aquellos contra los que afirma luchar. Si le ponen la sesera hirviendo a cuarenta y cinco grados de ansiedad diesel, encima, la catástrofe está servida.

Agentes del Gobierno, militares e histeria: ¡mal combinado!

Son algunos de los valores (animación aparte) que esta cinta contiene, aumentando su calidad. La animación no es sólo MICKEY MOUSE o el exhibicionista PATO DONALD. O las inefables “verbenas” de RALPH BAKSHI. Es una herramienta de divulgación, cultura y especulación tan válida como el vasto reino del TBO. (Por eso, éste Gigante es uno de los colosales fetiches que cobran “vida” en READY PLAYER ONE —película—. Por afecto. Respeto. Grandeza.)

LA BESTIA ESTELAR — ¿ESTAMOS LISTOS PARA EL ‘PRIMER CONTACTO’?

Portada de lo que empieza a ser la mítica
colección de Martínez Roca. De entrada
parece cosa de dragones y mazmorras...

Inofensiva novela juvenil de ROBERT A. HEINLEIN que, no obstante, aborda la xenofobia, en este caso, interestelar. No dramatiza demasiado en la cuestión, pero queda patente para los lectores avispados. No estamos en “cuando” los movimientos sociales raciales de Norteamérica (creo faltaba una década para lo de ROSA PARKS y MARTIN LUTHER KING), mas Heinlein desarrolla una traslación de estas inquietudes a cómo la Humanidad podría comportarse ante el fenómeno de las relaciones extraterrestres.

Tanto al nivel diplomático como de trato pedestre. El relato empieza contando qué problemas da una peculiar mascota extraterrestre, LUMMOX, a la familia que, desde dos o tres generaciones antes, la cuida, y al entorno donde habita la criatura, de infantil y bien intencionada inteligencia, aunque no por eso menos proclive a causar “accidentes”. Así que las fuerzas “reaccionarias” locales deciden liquidarla. Como sea. Dificultad: es invulnerable Lummox. Empero eso no desalienta a unas autoridades empeñadas, menos con un núcleo táctico, en desembarazarse de la problemática mascota alienígena.

Comienza un exhaustivo trabajo diplomático que es donde Heinlein, bosquejando la trekkie Federación de Planetas, plantea los problemas que podemos tener frente a entes, sin duda inteligentes, aunque de repugnante forma. ¿De veras, tanto que hablamos del Primer Contacto, estamos preparados para él? La fantasía casi siempre presenta a los extraterrestres más/menos antropomorfos porque no encajamos que una manzana de tres metros violácea pueda ser más letal que veinte PREDATORS, o vaya a desvelarnos los enigmas de la Creación empleando algún método maravilloso de comunicación.

El galardonado ROBERT A. HEINLEIN,
autor del texto, hombre cuya imagen se
revaloriza y limpia del baldón que algún
enterado envidioso le lanzó de "facha"

Sin embargo, he ahí la cuestión: los aliens no pueden tener aspecto antropomórfico (la ciencia se empeña en afirmarlo). Obedecerán leyes de la gravedad y la evolución distintas y respirarán gases letales para nosotros, como nuestra atmósfera pueda serlo para ellos. Heinlein está siendo de nuevo visionario, y aunque los aliens que pueblan su fábula (salvo Lummox) son humanides associés, lo que destaca es que, si estos sujetos de otras estrellas se parecen a no sé qué, ¿les trataremos con respetuosa cordialidad?

¿Una visceral repelencia arterial, pese a esfuerzos intelectuales y diplomáticos por tolerarlos, se impondrá y emprenderemos una cruzada suicida, o de veras un poderoso manto de tolerancia suavizará las cosas? Debido a nuestra proclive tendencia a destruir cuanto no se nos parezca, perseguir religiones o ideas políticas (ejemplos dan nazis o comunistas), u otras opiniones de los temas más variados, o baladíes, seguro que entablaremos combate por causas xenófobas envueltas en justificaciones religiosas, éticas, morales, económicas. Los pueblos se ofuscan apenas una de esas razones se esgrimen y vocean (¡Son diferentes! ¡Matadlos!) y es muy tarde para cuando enquiciamos los motivos que forzaron a actuar así: errado, mal. Más ahora, con la desgracia de las redes sociales, donde ninguna fuente se cuestiona, y un pernicioso bulo cobra carta de ¡apabullante verdad!, procediéndose en violenta consecuencia incluso.

Portada foránea. Como sucede en la
más célebre TROPAS DEL
ESPACIO, es un elemento femenino
el que parte el bacalao intelectual

Imaginémoslo: atacar a una raza de líquenes pensantes sólo porque los vemos inadecuados para Masters del Universo, como siempre nos hemos considerado. Va la xenofobia en nuestra sangre; desde lo cavernario-tribal. El Pleistoceno, si me apuran. Embridarla resulta casi imposible. Un atavismo difícil de depurar. Salta al instante.

A buen puerto sin embargo todo se lleva y la Tierra lanza un suspiro de alivio al no tener que movilizar sus Tropas del Espacio, pues la reflexiva diplomacia logra imponerse. Aun así, desde las páginas de este libro ligero de pequeñas aventuras domésticas el mensaje llega alto-y-claro: vamos a tenerlo difícil con los eventuales vecinos del Cosmos.

Quizás lo mejor, digan lo que digan las bobadas de cooperación interestelar trekkies, es que sigamos como estamos: solos. Bastante daño podemos hacernos unos a otros. ¿Qué no les haríamos a los que, ni por apuesta, se nos parecen…?

ZARDOZ — LA INMORTALIDAD: INCOMPATIBLE CON EL HOMBRE

Parábola quizás de por qué los
dioses necesitan a los ateos e
iconoclastas

Y la divinidad, como muestra esta película de JOHN BOORMAN, que es, pese a su enmarañada, estética, psicodélica y “de arte y ensayo” apariencia, una interesante reflexión religiosa víctima de la New Wave que sacudía los albores de Década 70, remanente de los últimos y convulsos años de Década 60, plagados de profundas transformaciones sociales. Hoy día, sin embargo, la sibarita crítica femirulista la calificaría de ofensiva exaltación de la violencia y el machismo gratuito, nefasto ejemplo para la juventud.

De inefable suelen describir Zardoz. Cierto: cuesta cogerle cariño, y se hace también arduo defenderla ante títulos más convencionales, acaso menos profundos, que pudieran versar sobre lo mismo. En esta historia apoqueclíptica, un exterminador, con algo más de chispa en el cacumen que sus demás compañeros, entra en una zona reservada, hogar de presuntos dioses de un mundo arrasado por la guerra (la termonuclear, posiblemente), y las atroces secuelas que arrastra tal desastre Nivel MAX, y donde los fríos y nublados páramos circundantes los pueblan los exterminadores (la elite elegida por Zardoz) y los brutales, residuo de nuestra Civilización, reducida a la esclavitud, la ignorancia, pobreza, a satisfacer los desvaríos asesinos de los exterminadores.

Zardoz, a través de la intricada tramoya de planos complicados y filosofías ‘sesudas’ que parecen obra de la ingesta de LSD u otra hierba del diablo, es empero parábola sobre Dios y los cultos, la manipulación que del Hombre puede hacerse desde el ‘plano etérico’ de lo “sobrenatural”, y el querer obtener respuestas del Individuo cuando algo que puede macular el dogma empieza a arrojar dudas, preguntas, cuestiones inquietantes.

Parte del Alto Panteón que rige los páramos desangelados
al otro lado de su aura protectora impenetrable. Patanes
suicidas, hastiados de sí mismos y sus semejantes

Los “dioses” (que recuerdan a los de LOS PÓRTICOS DE LA CREACIÓN, ese borrador en Reverso Tenebroso de los ÉTICOS de la saga de EL MUNDO DEL RÍO) son decantados “maravillosos” de la actual ingenética. Casi inmortales, con conocimientos (que no sabiduría) en principio superiores, han descubierto que su extrema longevidad no es un don, sino una irónica maldición que les condena a tener que llenar sus vidas como sea. Tan inmortales son que, cuando uno muere, su backup empieza a gestarse en una sala llena de plásticos casi al momento. Una IA construida en un cristal ayuda a mantener una máscara de orden, regularidad, al esquema, comunicándose a través de los anillos que todos portan.

Con estas pintas se dominan los yermos del futuro, aunque...

Aunque la situación empieza a ser insostenible para cuando el bravío SEAN CONNERY (en otro esfuerzo, pienso, de desmarcarse del atildado sádico espía BOND, JAMES BOND) irrumpe vehemente en ese microcosmos que pretende dominar el macrocosmos. 

Una refinada, virulenta, insidiosa locura, como la devastadora desidia, va apoderándose de los semidioses, de apariencia délfica, fría, estilizada, cruel. El exterminador-Connery fue, poco antes, embromado hasta unas ruinas donde “el paráclito” le reveló la verdad sobre el poderoso Zardoz, mito pétreo volador que surtía de consignas y armas.

...es una moda que hace escuela. La
comparación no admite dudas

Todo se desplomó. Credo. Mito. Fe. Lo incuestionable: se hace cuestionable. La certeza que arroja tener un dios con respuestas a todos los enigmas, se desvanece. Queda en su lugar una ansiedad iconoclasta, ácrata, la curiosidad extrema de saber POR QUÉ te han manipulado así. Dios Padre, ¿talmente obra con nosotros, Sus ofuscadas criaturas? Este planteamiento propone Boorman al espectador, confiando… no sé. ¿Cuestionemos nuestras religiones y sus fundamentos?

Zardoz es un retorcido juego. Un experimento sociológico diseñado por los semidioses para poner fin a su misma existencia. Sabiendo esto, reconsideras esas obras de PHILIP JOSÉ FARMER (donde aparece la simiente de Zardoz, me atrevo a observar), pues los elegidos para asaltar la Torre de las Nieblas son peones, manipulados por un Ético, a su modo, aburrido. Y las criaturas creadas por los SEÑORES se asemejan, mucho también, a los brutales y exterminadores que Zardoz ha puesto “sobre la Tierra”. Así visto, parece cerrarse un curioso círculo similar al URÓBOROS, entre literatura y cine.

SITIO DE CIENCIA FICCIÓN, VIGÉSIMO SEGUNDO ANIVERSARIO

(Psst, Un secreto que comparto: fue la
BENDITA BIANCA BEAUCHAMP la
que me sugirió el tema. No lo digáis a
nadie más)

Como viene correspondiendo, a modo de otra tradición, por estas fechas del estrenado año (2019, en este caso), anuncio mi modesta contribución a una de las webs decanas del género; y “decano” lo escribo con toda propiedad. Verso sobre un espacio que, en este año, celebra su aniversario veintidós. Tal como están las cosas en internet, eso algo maravilloso. Los poderes generales de internet los empaña una importante noción: la inmediatez, junto al aburrimiento y la dejadez. Son muchos los que abren un espacio, en red social o blog, que, al poco, abandonan como ese cachorrito capricho de los niños consentidos o mal criados que luego, al crecer (el animalito), los padres dejan en medio del campo para ser pasto de las ruedas de los coches al sentirse, el animal, doloridamente abandonado. Hay ahí sentimientos en juego que suelen despreciarse. No debería, empero, extrañarnos. ¿No actuamos, parecido, con nuestros humanos semejantes?

Este año el reto obligaba esforzarse. Me explico: Mr. FRANCISCO SÚÑER planteó, a los habituales colaboradores (extensa red, por cierto), un tema específico que obligaba a devanarse los sesos para hallarle el intríngulis. No estamos hablando de asunto baladí. El resto de firmas tiene experiencia considerable, lecturas notables, conocimientos que no deben despreciarse. Hay, por tanto, que estar a la altura y encomendarse después a las Potencias que rigen los destinos literarios para quedar bien entre esta pléyade de autoridades. Sin desentonar. Sin parecer más ignorante de lo que, en realidad, se es.

No es desafío para, supongamos, los que dicen idioteces como que “no participo en concursos porque me imponen el tema y la extensión”. Bah. Mamarrachadas. Pretextos homoX absurdos para disimular la vagancia. Excusas de los que creen que, escribir, es “cuestión de un ratito, como debe ser”. Escribir es cuestión seria que exige tiempo. Decir lo otro, más que cuestión de postura ‘elitista’, es de putos flojos y travestis varios.

A disfrutar, concluyo recomendando, este surtido de interesantes opiniones respecto al tema propuesto esta edición, deseando de paso que durante mucho más tiempo Sitio de Ciencia Ficción siga siendo ese afamado portal donde el género se pasea y exhibe con toda dignidad. Como mínimo-nimio: otras veintidós ediciones.

LOS PÓRTICOS DE LA CREACIÓN — MANANTIAL DE EL MUNDO DEL RÍO

Portada de lo que, sospecho, en ciertos
círculos, es una edición mítica

Desde 1966, año de publicación, PHILIP JOSÉ FARMER nos remite este libro, donde los elementos de lo que será su opus magna, el interesante y dinámico serial El Mundo del Río, empiezan a perfilarse. Es un Farmer, en mi opinión, maduro en lo literario. Tiene la prosa briosa y “descarada”, recurre a temas “polémicos”, como la sexualidad, el sexo per se, o, en este caso, la antropofagia.

Muestra a un personaje líder decidido que se convertirá en motor de sus parientes, unos humanos semidivinos gracias a viejos procedimientos eugenésicos cuya réplica ya no son, estos “sus” beneficiarios, ser capaces de reproducir. Estos autoproclamados SEÑORES (no sé si en inglés se definen LORES, o MASTERS) se han limitado a explotar los poderosos recursos legados por sus Altos Antepasados (una especie de anti-ÉTICOS del Mundo del Río) para su hedonismo o emplearlos contra de los otros, para conseguir los Cosmos de su propiedad y los mundos que su “talento” ha ideado.

Son casi como los melniboneanos. Reinaron siglos merced al vigor de su ambición y el sadismo inherente a su sangre y raza, mas cuando descubrieron que no había más mundos que conquistar, empezaron a replegarse, a carcomerlos la decadencia. Leemos los últimos días de una Raza con la facultad de crear Universos (de tamaño más bien modesto) y esferas habitadas por personas a las cuales tratan ora con crueldad, ora con indiferencia, casi siempre: con desprecio… como Farmer sugiere Dios nos hace.

PHILIP JOSÉ FARMER dándoselas
de TOLKIEN. (Lo digo por la pipa.
No hay foto de Tolkien sin pipa)

Antaño, el protagonista actuó así. Empero sufrió una cura de humildad (despojado de sus terrenos y poderes, debió vivir como una de “sus” criaturas, con todos sus esfuerzos y limitaciones), y tras recuperar su predio, obtuvo un alma, una noción más profunda del sufrimiento de aquellos a los que gobernaba y había creado. Necesitado, con escrúpulos, no obstante los emplea, aunque bruñendo empatía por ellos, lamentando el dolor de la pérdida de los seres amados, o las duras condiciones, primitivas, de su existencia.

Hastiado de su inmortalidad, ansioso de un juego excitante que le permita vivir con algo de color su longeva existencia, el padre de estos Señores les arranca de sus Cosmos y les prueba mediante una peligrosa contienda en diversos planetas donde los ambientes de vida son tan sorprendentes como su fauna. Ha plagado la competición (recuperar sus Universos) de amenazas mortales. El protagonista, viéndoles sin el soporte de sus poderes quasidivinos, les descubre aún más mezquinos, ruines, inútiles, sanguijuelas, de lo que aparentaban ser.

Dentro de un riesgo extremo, siguen sujetos a sus soberbias y airados narcicismos, el desprecio a sus criaturas. Es este Los pórticos de la creación un documento aventurero entre agnóstico-ateo, que incluye la decadencia, la corrupción personal y las ambiciones desmedidas, cómo quienes con mucho esfuerzo y sacrificio crearon un imperio que sus descendientes, que no lo sienten suyo por no haberlo trabajado, sin embargo no vacilan en dilapidarlo hasta extremos de personal miseria total.

Cubierta foránea de VALLEJO (me
parece) que incluye una información
interesante sobre la obra reseñada

Farmer debe “dar la nota”; por tanto, acude al incesto para hacer más picante la novela. También al canibalismo, como prueba más de hasta dónde podemos caer llegadas ciertas circunstancias. No creo, “conociéndole”, que P.J.F. tuviera la más mínima-nimia intención moralizante, sino que empleó estos recursos para dar corpus colossus a una narración que, empezando peculiar, atrayente, sigue por la confirmación de que estamos ante el borrador de El Mundo del Río, para acabar con un (precipitado) final estilo deux ex machina que enoja un tanto... lo bastante para lamentar que tuviera, el autor, que actuar así para cerrar su novela.

Es ocio, es aventura, es acción, o sea: todo lo que detesta el lector de la ciencia ficción española moderna. Prevenidos quedáis.