SIN PISTAS — DELICIOSA E INGENIOSA COMEDIA ICONOCLASTA

 

El afiche ya nos previene del
clima general imperante en
esta magnífica película

Entre otras obras, tuve muy presente esta agradable película para escribir LAS GRAVES PLANICIES. Desarrolla, sino nuevo, ingenioso enfoque sobre la figura de SHERLOCK HOLMES y su privilegiado biógrafo, el DR. JOHN WATSON, donde los roles (el sagaz y deductivo y el torpe y poco avisado) se invierten, resultando Watson el agudo detective de la pareja, mientras Holmes es un mediocre actor contratado, REGINALD KINKAID, dechado de defectos distante de la imagen de grandiosidad, moral y pulcritud que la manipulación del relato original de SIR ARTHUR CONAN DOYLE ha sufrido. Holmes era excéntrico (cosas del genio), mas no un alcoholizado golfo mujeriego voyeur.

Vale: era cocainómano. Y misógino. Aunque eso ya está explicado; resumámoslo, sin embargo: si debiera compartir su tiempo analítico con los más terrígenos intereses de una esposa, ¿qué iba a deducir este hombre? Esa explicación era mucho más elegante que admitir que era uranita. (Baldón que le han tirado encima injustificadamente; imagino para hacerle interesante a un colectivo que, con excepciones, apenas si siente relativo interés por el inmortal inquilino del 221B de Baker Street.)

SHERLOCK HOLMES y el DR. WATSON ceban
la curiosidad periodística que les alaba a la misma
puerta de Baker Street. Mas ¡si supieran la verdad!

Llamativa de esta cinta es su fotografía; sugiere su producción acaeció a finales de Década 70 (donde era más habitual ese aire de nostálgica antigüedad aureolada de un sutil matiz ¿plateado?, ¿difuminado?), aunque es de 1988. Logra hacerla… intemporal.

En esta agradable parodia el personaje de MICHAEL CAINE proporciona unas buenas risas. Pese a su decidido afán iconoclasta (criticando las tonterías que le han impuesto los distintos autores que han trabajado con el icónico detective, hasta transformarlo en una envarada silueta que fuma en pipa y lleva de continuo gorra de cazador), éste es de una educada suavidad que demuestra la inteligencia del relato. El ¿y si Watson fuese la mente inteligente apantallada por una presencia majestuosa, pero de sesera vacía? Pues esto se infiere pasa en ciertos momentos: la elección de Kinkaid para encarnar a Sherlock Holmes, siempre una figura de ficción, conviene por su presencia, por encima de lo que Watson afirme de sus intereses en ingresar en la sociedad médica conservadora.

Vale sin embargo que la estampa sólida de Michael Caine difiere de la descrita por Conan Doyle: un hombre delgado como un estoque de apariencia inquieta. Caine, fornido, es además reposado, salvo cuando husmea whisky. Muestra entonces notable celeridad.

El ladino PROFESOR MORIARTY no tiene,
empero, dudas de quién es la amenaza para
sus planes criminales

No puede explayarse uno en una obra sobre Sherlock Holmes sin incluir a dos de sus elementos más célebres: el inspector LESTRADE (aunque en los cuentos se nombren a otros detectives) y, por supuesto, al PROFESOR MORIARTY (PAUL FREEMAN).

Moriarty que dista, no obstante, de ser el NAPOLEÓN DEL CRIMEN de El problema final, similar a un moderno supervillano, instalado en una guarida confortable de ubicación indeterminada, y desde donde controla todas las vibraciones de los hilos de su desmesurada telaraña de crímenes. Este Moriarty es más modesto; un puñado de malcarados le asisten en un complot para inundar el Imperio Británico de billetes falsos. No sé si esta “ausencia de ambición” es deliberada para desplegar más los recursos iconoclastas del filme, o en realidad Moriarty (considerando es personaje ficticio) no era en absoluto una amenaza mundial. Un peligro, sin duda. Mas ¿desmesurado?

Mientras Holmes se refresca el gaznate con un
espirituoso, o dos, Watson, bien asistido, va
desenredando la madeja criminal de Moriarty

Siendo comedia, acaso correspondería implicarle en un colosal plan maquiavélico con castillos y países amenazados, exótico-exagerado, que de modo heroico Watson y Holmes terminan desmantelando. No obstante, y atención sin duda al presupuesto, esta intriga y Moriarty “de saldo” ajustan bien con el resultado final que se obtuvo y estrenó.

En la barahúnda de desmesuradas cintas catastrofistas y las “gaylíticamente correctas” de la cartelera actual, repasar esta entrañable comedia aligera el espíritu. Aunque… a ver cuánto tardan en tildarla de homófoba por la inofensiva guasa presente a costa del travesti.

LOS MISTERIOS DE SI-FAN — LA COMEDIA DEL TAIMADO CHINO CONTRA EL IMPERIALISMO BRITÁNICO

 

Portada del recopìlatorio que
contiene este relato. Un libro
sólido, cuidado, precioso. Ya
quisiera yo ver a DOC SAVAGE
impreso en España con este
formarto

Quizás la idea perdure, permitiendo afirmar, con jocosa rotundidad, que SAX ROMMER es un pésimo escritor. Así me describieron al autor del siniestro DOCTOR FU-MANCHÚ, un semidespectivo resumen proferido por un “enterado” que, por supuesto, nada había leído de estas sagas. Regurgitaba, como un gramófono-loro, algo leído por ahí.

[¡Cuántas tonterías escuché mediante este procedimiento, que luego los años, y mis lecturas, han ido refutando, invalidando, ridiculizando! Mala cosa que un listo vaya dándoselas de entendido.]

Wiki ha ido disminuyendo el poder de estos individuos; las redes sociales contactan (esto es aspecto positivo suyo) a aficionados con más/menos cultura sobre según qué temas, e ilustran, completan o derriban mitos y tonterías. Empero para entender la fuerza del prólogo, debemos retroceder a final de Década 80, donde toda esta información, extraña, dispersa, era complicada de contrastar.

Empezar a leer Los misterios de Si-Fan sin embargo dan la razón al entendido. La forma estrambótica como Rommer lanza al DR. PETRIE a la palestra, con un grito que luego resulta ser reclamo a alguien que llama a la puerta, pero parece que el tío intenta precisar la naturaleza de un agresor… siguiendo después con sucesivos superlativos enigmas que resuelven entre intensos signos de exclamación, pues, en efecto: confirma que Rommer, como el burro de la fábula, había escrito un párrafo, y sonó una nota. ¡Ya era escritor!

SAX ROMMER (un alias), con
un vago parecido al difunto
SIR CHRISTOPHER LEE, ¿eh?
Dilapidó la fortuna que estos
libros le granjearon

Mas según avanzas la lectura (que además incita abandonarla por libro más profesional, y eso que Rommer demuestra estilo, tablas, vocabulario, buenas analogías), descubres que todo ese desmedido afán de singularizar al Peligro Amarillo contra la Civilización Occidental (británica, esto es) con tamañas altisonancias, cuanto oculta es una COMEDIA. ¡Fu-Manchú es una farsa, con pretensiones de seriedad, y que todos esos vigorosos excesos que Rommer subraya en diversos capítulos (arrojados a su vez de modo alocado al conjunto del relato, dando sensación de dislocación), esperan burlarse de los héroes que habrían de suceder a los de capa y espada!

Rommer se fogueó escribiendo vodeviles, así que, por mucho esfuerzo que pusiera, en aquellos duros años de la Gran Guerra, por referir una historia seria basada en una presunta conjura que delatara las sádicas conjuras sibilinas, tortuosas, de China para someter la acomodada/decadente Civilización Occidental, el instinto del chistoso acabó por imponerse en unos párrafos que, oigan, tuvieron notable éxito.

De ser el manta como sus detractores le describen (que despreciaron qué humorístico es este… Manchuverso), Sax Rommer sería ahora un nombre olvidable entre otros tantos de un determinado colectivo artístico de paupérrima fortuna.

La evidencia que remacha mi teoría del sainete lo encarna Petrie, el sidekick rehén. Siempre presa de celadas, desmayado, drogado, amenazado. Lo secuestran para que saque una bala del cerebro de Fu-Manchú, extorsionándolo con matar a su novia egipcia (virtuoso dechado de virtudes, que sólo profiere una línea en toda la novela, pues su candor siempre la sumerge en el más prudente silencio monjil), y tras la operación, reteniendo Fu-Manchú a la joven cautiva… ¡Petrie se va al Quinto Pino de aventuras con NAYLAN SMITH, en vez de intentar su rescate! Ni una sola expresión (sincera) de ODIO, ansiedad, miedo, por el destino que pueda sufrir su prometida. Vaya novio.

Cubierta de época donde se habla
de Peligro Amarillo (ahora, de
actualidad) como una amenaza
considerable para Occidente

Y Naylan Smith… ¡qué personaje! Un huracán; entra-sale-le agreden-desmonta de pura chamba las maquinaciones de Fu-Manchú. La visceral sensación que desprende es de teatral vacuidad. Un sabihondo hueco puesto ahí, en el momento crítico, para triunfar. Naylan Smith aparenta mofa del gallardo caballero a lo SIR WALTER SCOTT; además, nada de su conducta, distante, maniquea, promueve simpatía por él, no como sucede con DOC SAVAGE o LA SOMBRA. Es un grandilocuente espantapájaros pero sólo porque Petrie, scriptor, lo elogia sin cesar. Por sí, de poco vale el espectral Naylan Smith.

Ah, y el “racista” Imperialismo Colonial británico, representado como vestal de dignidad en peligro debido a los indecentes manoseos del artero chino y sus secuaces, con el pabellón de rictus erectus. Ríanse ustedes de las acusaciones a SIR ARTHUR CONAN DOYLE de imperialista. ¡Rommer podría darle lecciones con honda!

ACORRALADO — FIRST BLOOD

 

Afiche foráneo. Obra de DREW
STRUZAN (¡aclamad al ilustrador!)
para engancharnos a ver este drama
de trasfondo policíaco-militar

El mito nace en 1982 en la pantalla de plata, ergo, hace cuarenta años. En el papel estaba impreso desde 1972, empero a saber cuánto tardó DAVID MORRELL en vender la impactante novela que catapultaría a su vagabundo excombatiente de Vietnam (tema candente CANDENTE por entonces) a la fama más estelar.

Precursora, la obra tocaba un tema en el que posteriormente el cine barrenaría en detalle, con filmes como TAXI DRIVER, APOCALIPSE NOW, EL CAZADOR o MÁS ALLÁ DEL VALOR: la contracción que sufre el veterano al regresar a casa, donde sólo encuentra rechazo, desprecio, en el caso de Rambo: violencia. Los veteranos de la Segunda Guerra Mundial o aun Corea no entienden Vietnam. ¿De qué se quejan estos tíos?, era el resumen que dentro de su mente el sheriff TEASLE se hacía (en el libro). Es una guerra. Una putada. Lo pasamos mal. Quizás peor que ellos. ¿Nos quejamos? No. Como machos.

El problema era el paradigma social: el movimiento hippie, su cuestionamiento de los anquilosados establishments conservadores, la TV mostrando los raids con napalm o agente naranja, la cierta sensación de que al Nam no iban todos, como sucediera en guerras previas, sino las clases obreras o desfavorecidas. Los niños bien, o con padres relacionados que les escaqueaban de morir reventados por una mina en un arrozal o enganchados en estacas punji en junglas perdidas en todo mapa: escurrían el bulto.

El coming home no es lo que RAMBO esperaba.
El hombre parece hasta un poco zumbado. No
encuentra siquiera contactos con su pasado

Esto es lo que Rambo encarna (esa sorda furia) y Teasle decide defender: un inmovilismo patriótico cuestionable, manipulado por corporaciones armamentísticas que necesitaban contiendas globales para seguir enriqueciéndose. Rambo es hijo del obrero que pierde la vida, o mutilan, allá lejos y, cuando regresa, ¿qué encuentra? La mierda del pacifismo asimétrico, orquestada por los pijos de privilegiados, una cínica hipocresía progresista hecha para dar la nota, que desdeña comprender que el tío de uniforme que vituperan fue en su lugar a dejar las tripas en los manglares por una causa ajena que no entendía.

No era Pearl Harbor, un trozo de Norteamérica violado por el bombardeo nipón. Era ir a un país hostil de cabo a rabo a defender… ¿qué? ¿La libertad, la democracia? La ¿de quién? Vietnam del Sur era una dictadura sostenida por EE.UU. Esos tíos que arriesgaban el pellejo en las selvas no eran rojos, mas entendían que allí no pintaban nada. Y más al anotar que sólo pobres e hijos de currantes encogían el culo en ese fango.

El icono nace. El guerrero invencible
pese a la superioridad numérica del
enemigo y su equipamiento. Los montes
son sus aliados

Una nueva percepción del mundo y los conceptos de patria, libertad y democracia se abrían paso con dificultad en una Sociedad dogmatizada por un credo que no obedecía a tantas causas justas como vendía. E impregnaba la atmósfera la pregunta constante: ¿por qué estos tíos se quejan, si yo perdí los piños en Normandía, y sigo… medio bien? Una de dos: o esos traumas postbélicos no se relataban, se ocultaban, o antes estaban hechos de pasta más recia, capaz de sufrir soportándolo en silencio. Es un asunto digno de examen y comentario.

De momento, celebremos la trepidante cinta de acción dramática donde su protagonista, SYLVESTER STALLONE, quedó del todo/completamente consagrado. En nuestras vidas sitúa a un todoterreno experto en supervivencia que combate a esa nación que desprecia su sacrificio personal y, por vergüenza (al fin y al cabo, Rambo representa una derrota, algo intolerable para Estados Unidos), le rechaza. Que luego Rambo demuestre ser una invencible máquina de triunfar y matar sugiere la expiación que hace esa Sociedad ultrajada. No ganaron porque no les dejaron. Fíjate en ese tío, cómo barre todo obstáculo armado. Se atenúa la culpa, se diluye. Crean una fabulación que restaña la herida, como los bombardeos atómicos en Japón hicieron en su momento. Briosa historia aparte, he ahí el auténtico éxito de Rambo: limpia la culpa. Devuelve la hombría a Norteamérica.

THE SHAOLIN COWBOY : START TREK — POR FIN STAR TREK VALE PARA ALGO

 

Portada del volumen comentado;
el desmesurado tamaño del
enemigo no impresiona al jinete
ni su montura. Aviso de lo que
espera al lector dentro

…para que su título pueda parodiarlo, de esta ingeniosa forma, el autor de la inefable saga, GEOF DARROW, a quien conociéramos, sobre todo, por HARD BOILED, la magna concepción del cyberpunk hyperviolento de comienzos de Década 90.

Mientras Disney destruye Marvel (planeando acabar con DC Comics —aunque, según freakies entendidos, DC se basta sola para demolerse) a base de carajotadas inclusivas, tratamientos epilépticos de sus colecciones, deconstrucción sexual de sus más aguerridos personajes heteroX (ya sabéis: hetero=malo; lo otro=bueno) para satisfacer a doscientos o trescientos lectores (si llega) mientras cabrea a cuatrocientos mil (o más), que pasan a leer colecciones indie, donde hay libertad aún, complace ver que quedan autores, fuera de toda esa estúpida marea de lo feministamente correcto (movimiento que lo acapara todo) que está ahogando la creatividad por mor de insidiosos ‘escrúpulos’ que persiguen una perniciosa transformación del ancho mundo, que siguen ideando, con imaginación y sin trabas, dándolos por tanto generosas sorpresas como la que reseño.

Un misterioso, lacónico y algo pasado de peso oriental, el Shaolin, vagabundea por un desierto de Ninguna Parte, a lomos de su mulo andante-parlante, para completar alguna meta que desconocemos, al menos, durante el primer volumen. Sin embargo, el Shaolin, excepcional e implacable combatiente, en realidad parece escapar de la venganza del REY CANGREJO, crustáceo andante-parlante, quien se la tiene jurada por, en un bufé, haberse jalado a toda su familia.

La apariencia del SHAOLIN 
engaña. Atentos a la barroca
exposición de enemigos a los
que piensa liquidar en breve

Convoca a todos los enemigos que durante su largo viaje el Shaolin ha ido haciéndose (considerable turba) y, en grupo, arremeten contra el virtuoso karateka. El cual no tiene problemas ni complejos para masacrarlos a todos.

Este es el entrante, a base de marisco, valga la analogía, de Start Trek. Darrow, creador, guionista, dibujante, se explaya consciente de que lo que hace está libre de trabas o presiones, un deseo de romper estructuras clásico-trilladas y, por tanto, se empeña en asombrarnos una viñeta tras otra mediante su barroquismo elevado al cuadrado, páginas que pasan no obstante del minimalismo básico al recargamiento más delirante, aun agobiante, que invitan a pensar cuánto tiempo ocupó a este hombre acabar tal viñeta.

Rompe su callado personaje la norma del apolíneo superhombre musculoso, forever young que defiende el ideal de salvar al mundo, derrotar a los adversarios que amenazan democracia y seguridad (hoy, ya no; hoy exigen, al superhéroe-heroína, un expediente biX u homoX, no de qué es capaz; si no lo tiene, queda descartado al punto), ejemplificar con su conducta moral e impecable y al que se somete sin pausa. El Shaolin está grueso. Sus metas parecen turbias. No vacila al momento de matar. No suelta perogrulladas shakesperianas (para eso está el mulo). No parece, en resumen, un héroe, sino un antihéroe, pero dela vieja escuela de Década 80, que termina cometiendo heroicidades porque hacia allí lo empujan sus enemigos. Hay ética en el Shaolin. Aunque demasiado ambigua, o brumosa, como para que podamos decantarnos por su causa sin recelos.

Helo ahí, en acción, como DARROW, que de
nuevo se mueve con soltura en las viñetas de
la hyperviolencia

Reservas presenta el personaje, esto es. Lo enmarca un despliegue de imaginación desbordante, de páramos de orbes paralelos a la Tierra, habitados por salteadores de caminos a lo MAD MAX, o los zombies, o los codiciosos entes asesinos sobrenaturales que se creen dueños de una especie de reliquia andante-parlante que no sólo salvará el mundo; les enriquecerá sobremanera.

Combinación afortunada de detallado arte y fantasía desbocada es lo que Darrow ofrece en estas andanzas del anti KUNG-FU que, antaño, protagonizara DAVID CARRADINE. La verdad: prefiero al más terrígeno Shaolin que no a la abstrusa filosofía oriental que Kung-Fu despedía a destellos en la serie, capaz de dejarnos confusos, sin entender qué pretendía aleccionar. El Shaolin se salta el régimen mientras se toma unas birras.

HARRY EL SUCIO — CON ESTE AJETREO NO SÉ SI HE DISPARADO…

 

Afiche. Título auspicioso para su
protagonista, que cimenta su
carrera e inicia una leyenda
del cine y la metodología de
tratar ciertas delincuencias

ANDY ROBINSON, el insidioso SCORPIO, recibió amenazas por su actuación del psicópata sin entrañas que sabía aprovechar los intersticios de la Ley para salir impune. Cierta suerte le acompañaba. Lo importante está en ese “recibir amenazas”. ¿Tan jodido está el personal que es incapaz de discernir entre lo que es una interpretación actoral, más/menos conseguida, de la persona que la realiza?

Además, la crítica (francesa, comentan), se puso exquisita bombardeando el aparente aparato fascista que desplegaba la cinta. ¿Dónde se ha visto que un policía se erija juez y verdugo despachando a los criminales a su antojo? Todos los comentarios sospecho irían por ese camino. Tenemos un elaborado sistema de derechos y libertades concebidos para evitar excesos de las fuerzas del orden, en efecto. Porque malnacidos hay por doquier y muchos llevan placa, aprovechándose de ese estatus para hacer la gran puñeta. Los políticos son peores aún, no obstante. Empero, las voces airadas en su contra son mínimas-nimias. (Dependiendo encima del color político del político, lo cual al crimen añadimos el cinismo hipócrita.)

Sin embargo, esas normas establecidas para nuestra defensa se revuelven de golpe en nuestra contra beneficiando a sabandijas como Scorpio, que acaban libres para dar otro golpe espectacular, marcado por una crueldad tal que sacie un hambre narcisista. Va a quedar impune. Pues… ¡al ataque! El expeditivo inspector Harry CALLAHAM está hasta la coronilla de ver cómo esos tiparracos culebrean por el Sistema. Sin duda, este Scorpio es el peor. Se acabó tener contemplaciones. Al menos, con este tío.

Además, se pone de moda el revólver del .44
Magnum como icono del devastador poder de
cualquier bala 

Porque tras atraparle en el estadio, esperando rescatar a la chica que Scorpio ha raptado (matándola en algún momento), lo sueltan para… secuestrar el autobús lleno de escolares y largarse en un avión. Seguro que, a futuro, dejando un reguero de niños asesinados tras de sí. Por cualquier pretexto. Acaso una mala mirada. Su violencia en el autobús, golpeando a los aterrorizados niños para que canten, ya previene de sus intenciones.

Mas la Sociedad lo acepta. Mil muertos antes que vulnerar un elevado principio en propia defensa. Amén de consagrar a CLINT EASTWOOD, llega Harry el Sucio a nuestras mitologías en un momento de profundas transformaciones sociales que acabarán acuñando lo que hoy definimos progresía. Los progres, aparte sus intereses particulares, vigilan, por otro prurito narcisista, que los desfavorecidos sean favorecidos, y la policía no se exceda en su labor. Lo malo (para ellos) del “ejemplo Scorpio” es que no es un vagabundo apaleado o algo así por capricho o brutalidad gratuita. Es un astuto malvado que retuerce los sucesos para quedar como demente y eludir la sentencia. Los progres no ven esa letal impostura, sino que Callahan ha emprendido una solitaria cruzada vindicativa por salirle de los perendengues putear a este sujeto concreto.

Sucede que a esa progresía nunca les pasa las atrocidades que al resto de mortales. En esa categoría entra el fiscal que abronca a Callahan por su actuación. Se pertrecha en que “lo quiere también fuera de las calles” y que “nosotros nos ocuparemos”… pero no dice cómo, ni cuándo. Todo queda en una cómoda nebulosa donde las responsabilidades no afectan a nadie. Nadie debe tomar decisiones comprometidas. Es algo dejado al azar.

Un despreciable y artero asesino que sabe cómo
manipular las leyes y los medios para salirse
siempre con la suya. Hijo de la Era de Acuario,
olvidó que cavernícolas como HARRY
CALLAHAN aún existían para darle su bien
merecido castigo... y a la Zoociedad que cría
sujetos de esta laya

Designar al villano como Scorpio se debe a la actividad del ASESINO DEL ZODÍACO, que perpetró asesinatos por entonces en San Francisco. Harry el Sucio se entiende así como un (necesario) esfuerzo catártico para una Sociedad atemorizada y que quería una respuesta al problema (cuanto más rápida, contundente/radical, MEJOR), que tanto trastornaba rituales y seguridad, colectiva e individual. Les mostraba débiles. Víctimas. Harry el Sucio también abre el debate de seguridad-libertades. ¿Cuántas sacrificaríamos para tener seguridad? Como siempre, el dilema se resuelve de este modo: el que encara la solución, como JUDGE DREDD, es un individuo responsable e íntegro que sabe cuándo advertir o cuánto ejecutar. Lo malo es que ese paradigma, no cunde…

EL VERDUGO # 13 – DEUDA DE SANGRE — MACK BOLAN: ¿RACISTA?

 

Pues tendrá que ser esta portada
a falta de la original de GIL
COHEN. ¡MACK BOLAN mete
mano en lasa fétidas entrañas de
la política nacional!

Tras tontear durante algunos ejemplares con la idea, DON PENDLETON al fin integra a su desesperado desertor de la guerra de Vietnam en las estructuras secretas de represión del crimen del Gobierno de los Estados Unidos de las Américas, apadrinado por HAROLD BROGNOLA, que llevaba esos números mercándose el apoyo del expeditivo vengador para la causa de mantener Norteamérica limpia de elementos perniciosos para el desarrollo de sus asuntos.

Esto conduce a ciertos inquietantes callejones. El problema de actuar así, es cuándo empiezas a decidir que el que cruza en rojo la calle merece sanción más allá de la

(Cúpula del Trueno)

multa, o el apercibimiento o amonestación, para dispararle en la cabeza. La idea puede tener un principio aun salubre, porque sus promotores (imaginémoslo) son legales; conocen perfectamente los límites existentes entre el reproche y el crimen de Estado.

Porque, en algún momento, la pureza de la idea acabará pudriéndose. Sucederá algo, un crimen en particular cruel o violento, un relevo de los mandos, que empezarán a empujar en una dogmática (o personal) dirección indeseable al departamento del que ahora forma parte Bolan, pese a su tenaz previa renuencia a integrarse en esas estructuras.

La oferta es tentadora, y acaso considere inevitable terminar aceptándola. Ya no es un tirador solitario, enloquecido por el dolor, e imbuido del convencimiento moral de que debe hacerse ALGO más allá de

(Orión)

Propaganda sobre los 50 años
de existencia del pulp. La verdad
es que parece un montaje sobre
HITLER, no un elogio sobre
DON PENDLETON

los inoperantes tribunales. Sublimado por Dios, Le ha conferido poder total sobre la vida y la muerte de quienes infrinjan las leyes de Bolan, exculpándole por tanto de las consecuencias a posteriori. Ahora es parte del siniestro engranaje de la CIA, digamos, contando sin embargo con su cobertura, medios, inteligencia, intendencia. Puede coger un avión en tal aeródromo secreto, aterrizar, eliminar a los mafiosos escogidos, para luego regresar de igual extranjis.

El Departamento de Estado se ocupará de tejer una coartada a Bolan y sofocar, como suelan proceder, toda protesta que eleve el Gobierno extranjero que considere que la radical acción supuso un flagrante atropello de su soberanía.

Bolan ya es uno de los nuestros. Vende su alma. Su cruzada. Gana en recursos. Empero ¿qué sucederá cuando no convenza el objetivo elegido a El Verdugo? ¿Acatará, se rebelará, volverá a la clandestinidad, teniendo ahora al Estado como enemigo auxiliar…?

Su lucha solitaria (no es tan solitaria; Brognola suele echarle un cable) le lleva hasta Washington, donde el implacable vigilante deshace un entramado de corrupción política que situaría a un cultivado Capo de la Mafia en la Presidencia, nada menos, con cierto tiempo. Inadmisible. Embiste con todo su arsenal, señalando a los mafiosos a las fuerzas del orden, rompiendo su máscara de respetabilidad, añagaza más destinada a consolidar su Plan Maestro Presidencial, ofreciendo a los selectos miembros de la Alta Sociedad “cosas” con las que luego podrían chantajearles.

La cosa es que pringue la Cosa
Nostra. No parecen existir más
mafias en el mundo. EL
VERDUGO es un pulp que
publica numerosos títulos
anuales, escritos por otros
autores, esto es

La Mafia tenía a su refinado candidato listo para cautivar triunfando en las urnas. Gozaba de los medios para encumbrar, o destruir, mediante sexo (hay una dosis de erotismo muy soft en estos libros —para eso es pulp—) u otras gabelas, a la oposición. Bolan desnuda toda esa porquería que invade Washington, viendo hasta dónde la pudrición llega, cómo lo amenaza todo. Ofende su sentido de la integridad, la honestidad, valores caros para el norteamericano…, negándose sin embargo a ver que sus compatriotas apenas ofrecen resistencia al embrujo de los italianos de la Mafia, con lo cual las acciones de Bolan ahora plantean un dilema: vale que disparaba a los malos; tenía pruebas de su culpabilidad.

Mas ¿cuánto de racista es la cruzada de El Verdugo, que siempre se muestra tan remiso a aplicar sus armas contra sus compatriotas… aun los más criminales…?

THE OMEGA MAN — CHARLTON HESTON COMBATE EL INTEGRISMO MUTANTE

 

Afiche. CHARLTON HESTON
y su metralleta-lámpara contra
el hampa de los de los ojos raros

Otro repaso a la novela SOY LEYENDA de RICHARD MATHESON, esta vez mostrando a un más beligerante ROBERT NEVILLE (Heston), quien recorre en su descapotable las vacías calles de Los Ángeles a la caza de unos tecnófobos albinos encapuchados a quien la plaga original que exterminó a la Humanidad (en apariencia) sigue barrenando, aunque se nieguen a admitir qué daño sufren sus ya deteriorados cuerpos.

BORIS SAGAL no hace una película brillante; entretenida con algún momento excitante, donde se encarga de alternar la idea central recogida en la claustrofóbica novela. En ella, Neville es un recluso que se pasea por su ciudad clavando estacas (al puro estilo BLADE, empero sin tanto efecto circense) y procura no enloquecer al saberse último ser humano del planeta. Matheson espera hacer un competente estudio sobre cómo el daño anímico en un hombre sometido a tan insólita situación puede deteriorar su psicología. Ancla a Neville, negándole la exploración, en la casa por mor de ser, asimismo, el mausoleo de su esposa, VIRGINIA, una de las primeras víctimas de la plaga… y que volvió nósfera una buena noche para unir a Neville a la creciente población de chupasangres. Él, la re-mató.

Usa Matheson ese recurso folclórico del caminante de ultratumba que seduce jovencitas para beber su hemoglobina e incluirlas en su harén de muertas-vivientes para contar su parábola sobre la demencia. Implacable, persigue la explicación científica al fenómeno, creyendo aclararlo mediante un retrovirus liberado en la atmósfera, procedente de un murciélago enfermo. Neville sufrió mordedura de otro ejemplar. Quedó inmunizado.

Asaltado en su casa (ese mausoleo que le cuesta
la vida mantener), defiende la propiedad con todo
el ardor que su testosterona le permite

Sagal esquiva ese tenaz empeño del escritor. Le basta Neville con sus armas y bugas rulando por L.A.; en un único momento procura respetar la novela sobre el aparato intelectual defectuoso de Neville (cuando cree repican todos los teléfonos); el resto es acción, supervivencia y cinismo (que también distingue esta cinta del libro y la versión de VINCENT PRICE), que encaja perfectamente en el curtido aspecto de sobreviviente que estampa Heston. Todo se ha ido al cuerno; él mismo lo envía a la porra. Habla solo. Insulta a los maniquíes. Saquea lujosos establecimientos. Combate las alucinadas hordas de MATTHIAS, que parece sacado de EL NOMBRE DE LA ROSA, acusando de todo mal a Neville, exponente final de la ciencia que creó la plaga, secuela de la guerra bacteriológica librada entre Rusia y China (cuando rodaron este filme, la tensión entrambos países permitía considerar probable el argumento).

Esto es como esa estatua de los tres monos, el
mudo, el sordo y el ciego, empero con gafas de
sol, ¿a que sí?

Quizás donde esta versión del relato repunta es en la constante fijación demente de los encapuchados albinos de destruir los logros a los que imputan su maldición y estigmas. El Hombre, sugieren, puede holgarse un wevo en las computadoras, los DVD, el aire acondicionado… mas cuando todo hace ¡cata-KRAK! descubre que todo era sutil capa de barniz, regresando al Eterno que siempre ha estado ahí, y sin duda merecemos el castigo porque mediante nuestra vanidosa e impía locura científica Le negamos.

Apunta la película a la fragilidad de nuestras creencias y qué fuerza el atavismo religioso que nos inculcan por una vía u otra tiene. Incluso el ateísmo posee una vertiente mística (su hincapié en negar a Dios es un reconocimiento subconsciente a Su existencia) que estalla cuando el miedo a la incertidumbre que genera un apoqueclipse del tamaño plasmado en la cinta se torna inmenso, devorador, paralizante. Nos empequeñece.

El nuevo LONGINOS. Los delirios religiosos se
interpondrán ante los avances científicos, aunque
nunca podrán impedir el progreso

Explora tanto la religión, cómo nos acomete, somete, perturba el juicio, que la estúpida escena final, sobrante-innecesaria, pretende clavar esa idea con indeleble fuerza en nuestra mente. Puede costar atisbarla debido al jaleo exterminador de Neville y su caliente novia negra (otro desafío para los conservadurismos raciales de la época, seguro), aunque si pones atención, olvidas los tiroteos, la reconocerás enseguida.

RELACIONES EXTRAÑAS — FEAR AND LOATHING IN MARS

 

Portada. Entre lo llamativo del
libro, está el esfuerzo por
demostrar que la luz se
puede superar en viajes
interplanetarios. Una
obsesión del género

PHILIP JOSÉ FARMER, habitual de este espacio, desde 1960 ofrece un pequeño surtido de enfrentamientos del Hombre contra el Espacio, la última frontera trekkie, y sus paisanos. Lo aborda no como, por ejemplo, ROBERT A. HEILEIN, desde un aspecto épico-militarista donde inserta apreciaciones sociales, sobre cómo la Sociedad ha ido revirándose alrededor de una idea que derriba previos convencionalismos para crear nuevos. Farmer, como siempre, aporta un granito de desinhibida irreverencia, tocando cuestiones sexuales y, otro aspecto peculiar, el lenguaje, sea oral, sea escrito.

Es esta novela en realidad recopilatorio donde desentona el cuento del náufrago JONES, recreación a lo Farmer de JONÁS y la ballena. Ni siquiera encaja bajo el epígrafe general de las “extrañas relaciones” que se sostienen con alienígenas, o, en ese caso, con una IA comunista (rusa o china), un depurado de las tensiones de la Guerra Fría de su época. No hay una verdadera ‘relación extraña’ entre el hombre y la máquina, sino el trabajo de desatornillar un par de placas.

Acaso comparte con el primer relato, Madre, el que el protagonista (con vagos rasgos de héroe) es individuo de débil carácter maleable, al que los acontecimientos ponen en la tesitura de ser un hombre hecho y derecho, o un pelele manipulado por cualquiera, acobardado por la adversidad, por mínima-nimia esta sea. Jones, empero, pasado el primer soberano ataque de pánico y la aceptación de que sus problemas proceden de SU carácter, de una absorbente educación materna, a la que entregó voluntariamente mucho de su personalidad, con nuevo, que no renovado, coraje sale del brete, hasta dignamente.

PHILIP JOSÉ FARMER a edad
madura; en este manuscrito, ya
lanzado, intenta explicar cómo
funciona Dios y nos influencia.
Por romper iconos, no quede

El protagonista de Madre no. Desde el primer momento, le retratan como un gualdrapas que busca en el whisky y su entorno pretextos para no tomar decisiones que son de su exclusiva competencia. Su madre, viendo que el “niño”, encima tenor estelar reputado, no reacciona, lo recoge una vez y otra hasta enrolarlo en su expedición por esos perdidos Mundos Exteriores a ver si supera, al menos, su divorcio. Mas termina mal la cosa. Porque donde naufragan, unas conchas vivientes los fagocitan.

El entorno de cálido útero donde nuestro tenor va perdiendo la entidad, el pelo y la figura termina antojándosele bendición, porque sus necesidades están cubiertas por el ente que le abdujo. Tanto “simpatiza” con el engendro que acaba teniendo “hijos” con ese ser, de sexo hembra, y que le necesita para su peculiar modo procrear.

Todo eso es el ariete como el inconformista Farmer golpea los convencionalismos forjados por SAN ISAAC ASIMOV, al cual cito por ser como el patrón del principal representante de ese movimiento inmovilista, en que la ciencia ficción se ajusta a determinados parámetros victorianos morales que halagan a la Sociedad de su tiempo, además. Evitemos las estridencias. Pasemos inadvertidos. Sigamos con nuestros robots e imperios. Estamos satisfechos en este patio trasero donde las Literaturas consienten vivamos. Fijémonos en el género policíaco. Procura no excederse. Así, las Mayúsculas Literaturas no nos aplastarán mediante las salvajes críticas de sus revistas especializadas.

Portada foránea (de tantas). 
Parece hacer alusión al último
relato del libro, recopilatorio
de textos cortos

Farmer desafía. Insta a romper moldes a quienes le lean y compartan algunos de sus criterios para rasgar el viciado velo del tema clásico del género, regenerándolo. Habla de la cobardía. Del sexo. Del sexo con alienígenas. Establece imágenes uterinas de protector calor. Provoca al sedentario moralista de su tiempo con una visión distinta del contacto con aliens. Pues de eso también va este Relaciones Extrañas. De cómo será el Contacto, cuando pase el shock del Contacto en sí. Y no a escala gubernamental o mundial. Sino desde el mundano cariz precario humano, de individuo a individuo.

¿Habrá pax, concordia, mestizaje, o como le sucede al ‘hermano’, violencia y asco visceral producto de nuestros atavismos genéticos? Veamos la obra así. Y pensemos en su época de publicación y los obstáculos que, sin duda, debió vencer hasta ver la luz.

GUÍA PARA EL HOMBRE CASADO — PRESUNTA BOBADA CON INTERESANTES MATICES

 

Afiche. La crisis de la madurez
y todo eso durante la guerra de
Vietnam contemplada desde la
bianca perspectiva de unos
cuarentones desorientados

La película es verdadera ñoñería, inofensivo producto cómico-estadounidense de Década 60, imagen de un país que se tambaleaba, empero, en el mundo real entre las secuelas del magnicidio de JFK, Vietnam y los disturbios raciales.

Presenta a WALTER MATHAU como arquetipo del norteamericano de entonces: hombre residente de urbanización, en apañada casa respetable con piscina, biancos vecinos de estatus socio-económico medio-alto, ajenos a toda la turbulencia de los disturbios, Vietnam y JFK. Votan a LYNDON JOHNSON. Les resbalan los líos, porque son de teflón. Tienen tangencial trato con otras razas, contra las que, a priori, nada tienen… mientras vivan bien lejos de su excluyente complejo. Un paraíso de industriosos calvinistas que sin embargo anhelan disfrutar la infidelidad conyugal para sentirse vivos.

Por tanto, Mathau, asesor fiscal de media edad con la oficina en algún importante edificio de Los Ángeles, un pequeño surtido de secretarias de sujetadores como cabezas de misiles nucleares resaltados por ajustados jerséis, y faldas cortas como las que encajan las cimbreantes caderas de la atractiva mecanógrafa, se deja aconsejar por un espabilado amigo-y-vecino experto en infidelidades matrimoniales. Abogado de atlético atrayente, la labia ya le viene de fábrica.

Considerando que este matrimonio iba bien, no
sé a qué WALTER MATHAU se busca una
complicación extramarital que luego ni consuma
ni le apetecía

Desmenuza, mediante anécdotas que sufren distintos maridos lanzados a las aventuras extramatrimoniales, qué procedimientos el cauto adúltero debe seguir para evitar un costoso divorcio. Que si alejados moteles, que si camisas de repuesto en el maletín (ese donde TONY STARK guardaba su flexible armadura), locales oscuros donde reconocerle sea del todo/completamente imposible… y, sobre todo, respetuoso tacto con la prójima.

Porque el matrimonio de este asesor contable no naufraga; ni atraviesa ninguna mala racha. Casado con una buenorra MILF, ésta le proporciona todo cuanto la esposa (y más, de los sesenta) debe haber dispuesto para cuando el agotado oficinista regrese: periódico, combinado, sillón para caderas cómodas, TV, y prepararse para dormir, reponer fuerzas, y así enfrentarse a otro bianco mundo-decorado donde los negros venden flores o lustran botas. No ocupan el importante despacho contiguo a nuestros protagonistas.

La dolce vita norteamericana, ajena a lo que
pasaba chungo a tres calles de distancia

Protagonizan los episodietes de cómo librarse del marrón del divorcio distintos actores cómicos, que hoy día ni Wikipedia conoce. Intuyes su relevancia por cuánta atención les presta la cámara. Y, valorando sus actuaciones, asusta pensar en los chistes o sketchs de su repertorio. Porque gracia, tienen la de las avispas: en el culo.

Y esa es la parte grotescamente boba de una cinta que, si no la ves, nada pierdes, aunque destaque esa falsa realidad publicitario-propagandística de que en USA se vivía de puta madre magistral mientras respetasen una clasificación medieval de castas donde, aun biancos, judíos, irlandeses-católicos, o hispanoamericanos, podían ser tan vapuleados como los afros. Sin duda, gran parte de Occidente picó el anzuelo; se lo tragaría aún la URSS, esa tan ¡ensalzada! por los ministros comunistas comejamón.

¡Ha llegado el gran momento anhelado por el
protagonista! Y ¿qué sucede a continuación? ¡Un
descubrimiento que lo arroja en brazos de su
familia in saeculae saeculorum! Un final Disney,
si se quiere etiquetar así. La moral triunfante

El otro gran GRAN detalle está en los dormitorios: las parejas duermen en camas separadas. Sin embargo, cuando los adúlteros “adulterean”, disfrutan en amplias camas de matrimonio (hay una excepción, no obstante). Es sigul de la peculiar moral sexual de esa Norteamérica de triunfadores biancos protestantes. El sexo es cosa alienígena practicada por correo, estando mal visto que un matrimonio con todas las de la ley yaciera en el mismo colchón. Hollywood parece fiaba para la reproducción o mucho en la intervención del Espíritu Santo o en la cigüeña. Trasladaba que los morales norteamericanos no necesitaban del coito para multiplicarse. El FBI distribuiría niños...

Por supuesto, todo concluye en una moralizante moraleja que refuerza la fortaleza de la familia, institución muy complicada-vapuleada en los Estados Unidos de la Pornografía.

CRÓNICA DEL REY PASMADO — Y NO ES KULL, ESTA VEZ

 

Una de las tantísimas portadas
de una novela que examina la
carnalidad, el ocio, los rigores
morales y las hipocresías que
pueden envolverlos, para mal

La amena obra de GONZALO TORRENTE BALLESTER podría definirse como “novela histórica para flojos” de no comprenderse su satírica estructura, digna del teatro: dos hablan (mucho) en un despacho. Sin embargo, la historia toma esa dirección porque lo a dilucidar debía aclararse en despachos. Hasta contiene vago sesgo fantástico, con la aparición del DIABLO en un segmento del relato.

Situémonos: estamos en la Corte de FELIPE IV, o sea, cuando ALATRISTE. Aunque no citen al monarca explícitamente, refieren dos sucesos importantes de su reinado: la crítica llegada del oro de las Américas, y la victoria del Sitio de Breda. Esto permite garantizar se trata del Cuarto Felipe. En la obra, Su Majestad ha estado de daifas esa noche, obteniendo carnal desahogo, y ahora toca volver a un palacio real que es su dorada prisión. La noticia del esparcimiento incendia Madrid de comentarios y chismorreos.

Garlando con su decrépito y anciano confesor, quien estorba, y mucho, a las implacables y vehementes mentes inquisitoriales que acosan al monarca en lo referente a la pax de su alma y estricta moral (llegando a cohibirlo con intensos miedos al Infierno y demás disparates), por ser mundano hombre tolerante, comprensivo con las regias flaquezas de la carne, el Rey le dice: “No me dejan los que mandan”, y este “no me dejan” era ver a la Reina en traje de nacer, deseo del monarca que nos parece de lo más natural.

GONZALO TORRENTE
BALLESTER con esa imagen
depresiva de la Generación
del 98 que parece no podemos
sacudirnos

Mas lo importante está en ese “no me dejan”. El (insensato) republicanismo siempre está con que la Casa Real es tiránico monstruo que hace y deshace a su antojo, en plan ENRIQUE VIII. Su voluntad y deseos por encima de las necesidades del país o la salud del Estado. Nuestro orden Constitucional (ese que quieren cargarse para imponer no sé qué aterrador despropósito republicano), las funciones del Rey están muy medidas y poco creo que, aparte de caprichos más/menos censurables, pueda influir en la política nacional. Para desgraciarla está ya la actual caterva despreciable de políticos (enterados, vividores, apalancados-subvencionados) que para nuestro mal nos “gobierna”.

Esto desmonta por completo la perversión de que el Rey organiza todo asunto de Estado. Informado debe estar. ¿Influye, o sea, ordeno y mando? Lo dudo muy mucho.

Torrente Ballester escribe lo que podríamos considerar, incluso, un pequeño EL NOMBRE DE LA ROSA, porque hace mordaz crítica a la subyugación de la razón y el individuo a la Iglesia, su Credo, la Voluntad Implacable del Altísimo. Temen que, al ir de putas el Rey, el intolerante Pancreator castigará al país con diversos desastres, pues ha pecado (que para eso Dios es padrino del monarca, por Él designado). Corre el inquisidor como loco al despacho del VALIDO (el CONDE-DUQUE DE OLIVARES) y al Tribunal del Santo Oficio, como por las calles de la Villa, intentando montar mini-autos de fe para aplacar al Creador y alejar Su inexorable punición.

Lienzo de FELIPE IV, rey quizás
incomprendido, minusvalorado y
tomado a broma cuando se tratara
de personaje opuesto a su leyenda
negra. Y protagonista de la novela

Como el Diablo dice a su interlocutor monacal: a Dios no le importan esas mierdas. Vigila cuestiones más graves, de índole espiritual (la hipocresía, por ejemplo). Mas “los que mandan”, extorsionados por la supersticiosa presión de la otra gran lacra fanática que ha sufrido España (junto al comunismo: una Iglesia autoritaria), encuentran inexcusable el deseo del rey, víctima de una restrictiva política matrimonial basada en que el coito es mecanismo para la procreación, nunca el gozo, y el sexo no puede ser mero solaz, incluso entre esposos. Sino obligación con el “creced y multiplicaos”.

Esto aflige al Valido, que piensa que su deseo de holgar con su señora sin preocupación otra que satisfacer sus mutuas ansias lo castiga Dios con la esterilidad. Así perturba la religión nuestra conducta. Es esta novela, por tanto, repaso a las gazmoñas costumbres sobre las relaciones adultas en el siglo XVII, divididas entre lo que el cochino vulgo podía hacer, y qué no sus excelsas Señorías.