RAMBO III — PROPAGANDA MAL ADMINISTRADA

 

Espectacular afiche con potente
helicóptero soviético incluido.
Un poco más, y esta pintura vale
más que toda la película que
promocionaba...

Tras ver la película del vigoroso SYLVESTER STALLONE, quien ha sabido explotar como nadie al personaje creado por DAVID MORRELL para su novela PRIMERA SANGRE (creo conviene recordar), procuré por todos los medios (bueno, exagero un poco) convencerme de que era buena cinta. Con honestidad debía admitir que no me encajaban conceptos. Es hoy día y sigo sin precisar con exactitud qué es lo que chirría de esta producción, y pienso que se trata en parte del hecho de que Rambo estaba agotado. Stallone había llevado un paso más allá de

(la Cúpula del Trueno)

lo pertinente al personaje y su concepto. Rambo III es sólo una ampliación de lo visto en Rambo II aunque en el desierto afgano (mala tierra escabrosa, hoy día de nuevo noticiada por su increíble legislación que prohíbe a las mujeres —aparte de recluirlas por completo en espesas telas— a hablar en público, ¡porque son tentación! —ni SAN PABLO fue tan extremista en sus apreciaciones sobre las féminas, y dijo cositas—). En la precuela, existía un sentido para embarcarse en una misión por completo suicida: camaradas de armas que el país había abandonado por política merecían la oportunidad de volver a casa.

Había un motivo intrínseco de lealtad y camaradería con el cual el espectador podía sintonizar o empatizar. Un sentimiento estadounidense asimismo de necesaria catarsis, pues la guerra de Vietnam seguía siendo esa ignominia en el espíritu de la nación (una absoluta derrota proporcionada por desnutridos campesinos mal equipados, encima), y precisaban a un Rambo catalizador que disolviera sus frustraciones y les brindara la victoria definitiva, aun en la ficción, la pantalla.

RAMBO amigándose de la morisma local. En
FLASHMAN se comenta que el afgano (el de esa
época, al menos) prefería a los travestis muy 
feminizados antes que a sus mujeres. Y, por lo que
comentan de la ley que prohíbe a las féminas tanto
hablar en público como mostrar algo de piel, vamos
a ver si todos estos muyahidines no van a ser truchas,
pese a aparentar ser machotes hechos y derechos...

Empero ¿qué cuenta Rambo III? Una misión político-militar que engancha a un hombre que había renegado en la anterior todo compromiso con ese tipo de componendas. Afganistán no era Vietnam; la lucha contra los rusos en ese arisco territorio quedaba tan lejos como si fuesen las de la Infantería Móvil en Klendathu. Además, son moros, y de los más extremistas (volvamos unos renglones atrás para confirmarlo). El occidental no congenia con el Islam tanto como dice. Lo considera como es: una soterrada amenaza de totalitarismo integrista religioso (fanáticos en perpetua cruzada) que desprecia los derechos humanos y las democracias porque sólo hay una cosa válida en el Universo: Alá.

Lo demás son perversiones heréticas que conviene rechazar y combatir con una energía mucho más visceral que la de la Inquisición Cristiana (sea católica o protestante). Sin embargo, ahí estaba Rambo. Metido en un salvaje fregado propagandístico reaganiano porque los comunistas tenían (y tienen) más peligro que los muyahidines. Se ve que no se han enterado todavía en Estados Unidos cómo son los guerreros de Alá… O lo descubrieron cuando les estrellaron aviones llenos de pasajeros en las Torre Gemelas el 11-S 2001.

Fotograma que recuerda a GRUPO SALVAJE. La
verdad: ¿qué hacían estos dos involucrados en este
sarao de fanáticos (comunistas-islámicos?) No le
veías la lógica, en el fondo. Sólo... recaudación

Eso era lo que no encajaba en Rambo III; no era su guerra. Por mucho CORONEL TRAUTMAN enviado como “asesor” a darles por la matraca a los Speztnaz y fuese apresado. Afganistán ha sido desde el comienzo de los tiempos un territorio abrupto, hosco, indómito (conviene remarcarlo), y meterse en ese avispero es perder el tiempo, malgastar ingentes recursos y vidas bien intencionadas… o perversas.

Domina Afganistán una religión intransigente que obnubila como pocas la mente del personal. Todas las cabriolas bélicas de Rambo no iban a agradecerlas los Talibanes cuando expulsaran a los soviéticos (repetición de lo sucedido en Vietnam). Jamás se abrirán a un programa de libertades como el Occidental porque están de Jihad perpetua, Alá es Supremo y Manda, y cualquier deuda, ética o moral, que tuviesen con el Gran Satán REAGAN, o Rambo su profeta, era bagatela. Eso entendía tu instinto y veía absurda Rambo III. Pero al ser Rambo…, y quizás sólo por eso… debía ser buena…

Aprieta los gatillos, Rambo. Ojalá esa ametralladora
hubiese derribado a los aviones del 11-S 2001 antes
de colisionar con las World Trace Center. ¿Cómo te
sentó la noticia, muchacho? Te partiste la cara por
esos tíos... ¡y así te lo pagan!

FLASHMAN — CORNUDO, BRIBÓN, CORBARDE, HÉROE

 

Chula portada a lo FRANK
FRAZETTA para encumbrar a
un vivales que, dada su cobardía
manifiesta... ¿cómo es que se
mete a soldado, participando en
los más candentes momentos
bélicos de su momento histórico?

Recordaba un trozo de metraje de este personaje de GEORGE MACDONALD FRASER y alguna que otra referencia leía acá/allá. El concepto “cobarde heroico” tiene una deliciosa contradicción que aproveché en LAS GRAVES PLANICIES. Gran parte del carácter de ÁLEX HIDALGO pertenece a HARRY Flashman. (¡Y eso que ayer acabé el libro!)

Será porque esos personajes comparten idéntico patrón con mínimos-nimios desvíos; ¿cómo son, en el fondo? Oportunistas o caraduras, bribón decidido a vivir bien haciendo el esfuerzo indispensable (o menos); de alguna forma acaba implicado en una vorágine de hechos relevantes donde el avatar le impulsa hasta la creta de la ola. Un Hada Madrina o Ángel de la Guardia obligados a trabajar muchas horas extras mueven los sucesos para que su protegido quede indemne y, encima, encumbrado por sus maravillados paisanos.

El flagrante ejemplo de Flashman.

Como hace ARTURO PÉREZ-REVERTE con el CAPITÁN ALATRISTE, creando un monumental mosaico-retablo de un hombre y su época, el tumulto de sus efemérides cotidianas, que le colocan en los momentos gloriosos, críticos, de madmáxima miseria, para contrastarlos con nuestro ahora y descubrir que nada apenas ha cambiado (mañas, heroísmos, canalladas, siguen tan bien de salud como hace quinientos años), MacDonald Fraser “le imita” (Flashman va primero, ¿vale?) y ubica al disoluto alumno de la escuela Rugby en una situación que le obliga, atolondradamente pienso, en el peor lugar donde un vividor de su laya pudiera estar: el ejército.

GEORGE MACDONALD FRASER en
su propia etapa bélica. Así que de la
materia castrense, algo sabía

Flashman empero se hace no sé qué cábalas sobre la oportunidad de lucir bizarro uniforme de teniente, darse unas cabalgadas aparentando por Rotten Row (y las camas de deliciosas damiselas), dándoselas de bravelón ante sus pares en el club de oficiales. Aunque en su regimiento el primero que le pone las pilas es el oficial BERNIER, excelente duelista, mas una tramposa añagaza no sólo salva su pellejo, ¡acaba siendo encumbrado por una aparente galante bravura por entero accidental! Tras esto lo destinan a la India, donde afirma labra fortuna.

Lo que más he resaltado de un libro (manuscrito por Flashman) que versa de un bribón cobarde sin honor (admitido sin empacho), “coronado” por su boba esposa, ELSPHET (y la que tiene los caudales en la familia Flashman, pues el padre de nuestro contra-héroe dilapidó manirroto la hacienda) es que Flashman destaca por gestos de auténtico heroísmo. No es el pillastre, estilo el BUSCÓN DON PABLOS, que de alguna forma se escabulle, alguien resuelve el entuerto, y Flashman abandona su escondrijo para atribuirse victorias que nadie puede contradecirle.

Flashman se comporta en Afganistán como lo haría cualquier hombre con una dosis de valor estándar; acometería trances superándolos o quedando despanzurrado por la lanza enemiga. Eso me extrañó: Flashman combate, no escapa cagado de todo feo asunto, de cualquier trance violento. En contadas ocasiones se esconde y acaba todo de manera que le glorifican, como ocurre en el Fuerte Piper, cuando Fors Fortuna le salva in extremis tras haber caído en posición equívoca que sus rescatadores malinterpretan.

Afiche de la película de 1975.
Hay otra más reciente. El 
encumbramiento del personaje
de nuevo a lo Frazetta. Por
cierto que esto tiene un aire a lo
BARÓN DE MÚNNCHAUSEN...

Esperaba de Flashman más villanía y donjuanismo, no tanta ...prolija novela pseudohistórica. Fraser usa a Flashman para criticar las graves incompetencias del Ejército inglés que lo exterminan, los modos/costumbres de 1842, describir iconoclasta (más que crítico) las ideas de grandiosidad o pompa que perpetúa la Historia por algún interés patriótico, pronto teñido de patrioterismo. Acorta la grandeza de algunos de esos contemporáneos tenidos por homéricos héroes, señalándoles de bravucones putañeros y borrachos en privado. Confiaba fuese más un entrañable pillo mujeriego que se metiese en numerosos malentendidos de los que cómicamente lograba salir, algo como la novela picaresca española, conteniendo una moraleja edificante al final. Aun así: la he disfrutado.

Resulta obvio que Fraser tenía grandes GRANDES planes para Flashman, una saga que siguiera desvirtuando los renombres históricos contemplados desde el cínico/cítrico humorístico del narrador, cuya arrogancia les tilda de tontos o imbéciles, encumbrándose él de paso.

MARS ATTACKS! — LA DE LAS COLIFLORES ALIENÍGENAS

 

Otro afiche (de tantos).¿De veras
es de fiar alguien con semejante
jeta? ¡Lleva la maldad y la traicióm
estampada en cada arruga facial!

No creo, a estas alturas, deba recordar lo de que TIM BURTON se basó en los satíricos cromos de los 50 sobre unos invasores marcianos con cerebro de nuez superdesarrollada y que, al parecer, criticaban así aspectos ultraconservadores de la Era EISENHOWER, glamourizados empero en películas como REGRESO AL FUTURO, donde suavizan más la crítica.

Primero, esos autores no tienen ganas de bronca; segundo, no les va; tercero, deben rentabilizar la inversión, que de eso dependería siguieran filmando películas o acabaran en un Burger King friendo patatas. Y viendo cómo de extraños, convulsos y complejos son los Estados Unidos de las Américas, especialmente en los últimos años, pisar un callo es muy fácil allí, aun sin proponerlo. Y más desde que impera la infecta Dictadura WOKE prejuiciosa, hostil contra todo lo caucásico y varón/viril.

[El WOKE es el neoMCCARTHYSMO; cualquiera a comienzos de Década 50 tosía al Senador, obsesionado con los comunistas. Llevó el delirio tan lejos-lejos, que Estados Unidos descubrió el abismo de totalitarismo y paranoia al que les empujaba y acabaron defenestrándolo. McCarthy es hoy día objeto de mofa. Pues al WOKE ya está en capilla con eso: sus absolutismos, prejuicios, delirios, fraca$o$, hartarán de tal manera que será inevitable la rebelión (iniciada, apuntan ciertos indicadores), y de feroz dragón cancerbero de los WOKISMOS y demás transmariconadas, se convertirá en carnaza de la peor parodia imaginable.]

PIERCE BROSNAN interpreta al científico listillo
de turno; la ciencia y sus resultados son maravillosos;
pero cuando te toca un experto oportunista de éstos
¡multiplican por miopía el peligro por mil!.

Burton no entra a barrenar con su barroca comedia de ciencia ficción de estos marcianos del melondro de coliflor verde a McCarthy, a FREDRICK WERTHAN, aun Eisenhower… prefiere atacar idiosincrasias culturales desmedidas de la población estadounidense. En este filme de protagonismo coral, descubrimos que los héroes que salvan de la hecatombe son lo más radicalmente opuesto a la imagen del salvador combatiente habitual; es de esas iconoclastas vueltas de tuerca que Burton imprime a sus trabajos.

Ridiculiza al que pudiera ser el Gran Héroe del Momento, el hermano del chaval que trabaja donde los dónuts, cuya familia tiene una terrible pinta de ser desestructurada. Apedrea al sueño americano de esplendor y lujos, pues habitan en una barraca con rasgos de estar apiñados. Llama la atención sobre el hermano hercúleo que monta/desmonta el rifle en tiempo récord para orgullo del gárrulo papá… mas cuando aterriza la armada marciana, le encargan una minúscula tarea marginal. No hay heroísmo ni primera línea de combate donde la muerte le alcance de tal modo que el más inspirado NORMAN ROCKWELL le inmortalice en una vibrante pintura.

Otro que igual  baila; el oportunista político que
ofrece una alianza de co-gobierno global a un ente
que sin tregua ha dado muestra de su capacidad 
para traicionar. Y acaba pasando lo consecuente.
La primera ley del político: sobrevivir yo a toda 
costa; eso hace este Presidente

JACK NICHOLSON encarna varios papeles, como el del Presidente, preso se indecisiones de cómo proceder, aconsejado por militares que ocupan los extremos del espectro, desdeñando los ¡aclamados! grises tan queridos por la progresía. Acierta más el militar beligerante sobre cómo tratar a los invasores (que enseguida manifiestan sus auténticas intenciones; lo de la paloma es mero pretexto —cualquiera hubiera servido— para desintegrar gente), pero el militar pacifista (no sé si el ser negro es casualidad, o lleva secreta puya crítica; algo como: prejuzgan a los marcianos por ser verdes; y se esos prejuicios raciales sé un wevo) es el que bien la caga con sus postulados “buenistas”. Tarda demasiado (como WOKEprogre) en entender que con cierta gente ningún diálogo vale, sino garrotazo y tentetieso.

En resumen, la moraleja que incrusta Burton en esta (a veces) siniestra producción, donde los auténticos protagonistas son los marcianos y sus artefactos “a lo años 50”, propios de la locura postsucesos de Roswell y todo eso de los platillos volantes que ED WOOD explotó en PLAN DEL ESPACIO NUEVE (o como sea), es que el heroísmo y la victoria brotarán del punto, persona y momento más inesperado; el Mesías es aleatorio, y, como PAM GRIER demuestra al final, finalizado todo, lo doméstico volverá a dominar nuestras vidas; empezará por barrer los escombros, junto con los tóxicos oportunistas postureos progres y anejos.

CUANDO EL DURMIENTE DESPIERTA — BÓVEDAS DE EADHAMITA

 

Portada foránea. El ideológo
socialista GRAHAM encarado 
al fruto de sus especulaciones,
maldad que encarna OSTROG,
quien cuan pudremita ilusiona al
pobre populux sólo para obtener
una situación vital privilegiada

El verdadero sesgo ideológico de H. G. WELLS logra desconcertarme. Siempre destacan su fabianismo (una especie de socialismo amable), cultivada por su entorno y experiencias personales. El visionario Wells podría ser como el CHARLES DICKENS de la ciencia ficción, o la anticipación, más empeñado en ver qué efecto tendrá la ciencia en el Hombre que JULES VERNE, el Gran Maquinista, prelado del poderío del acero, ¡MÁS ACERO! remachado por doquier del Nautilus y el empuje del vapor en otros de sus conocidos artefactos, y para quien el valor del Hombre estaba limitado a poder glosar sobre esos espléndidos avances. Hasta ser cuan reverente siervo.

‘Afean’ a Wells que, distinto a Verne, esboza apenas sus máquinas; deja a la imaginación del lector su diseño, forma, color, etc. En esta ocasión, eso le beneficia, pues GRAHAM, oriundo de las postrimerías del XIX, sólo puede explicarse los inventos y avances que contempla con los inadecuados o incorrectos términos que conoce. Verne en cambio era prolijo en todos esos detalles. Podrían funcionar más/menos en la vida real. (La apenas explicada máquina del tiempo está aún por desarrollarse, si alguna vez lo logran. Y dudo mucho adopte la forma de un DeLorean, por romántica que sea la idea.)

La Sociedad victoriana de Wells sigue arrastrando las desgracias sociales que reflejara Dickens en sus mordaces novelas sobre la austeridad y la miseria, las casas de trabajo y orfanatos “de su tiempo”. Atisba cambios en el horizonte (el empuje del comunismo, cuya convulsión estremece Europa, aliada a los ácratas y sus atentados a monarcas o grandes autoridades, prometiendo una dictadura de los trabajadores donde sus Capitostes serán “más iguales” entre sí que el resto) y Wells confía esto ayude a sanear los miserables barrios londinenses, la educación pública sea de calidad, los médicos atiendan a todos y no sólo a elites acomodadas clasistas/sectarias.

Pose contemplativa de H. G.
WELLS;  quizás por esta época
empezaba a cuestionar sus creencias
políticas socialistas. Por cierto,
sospecho que SAN ISAAC ASIMOV
copió la idea de este Londres techado
para su BÓVEDAS DE ACERO

Sin embargo, cuestiona todo el ideario de igualdad-hermandad-reparto equitativo-bondades estatales (más/menos, nuestro actual estado del bienestar, tan en peligro) con esta novela de 1899 que, por una frase, se sugiere secuela de LA GUERRA DE LOS MUNDOS. En sus páginas, Graham, teórico radical socialista, sufre una singular patología que lo sume en un asombroso coma. De irónica forma aun rocambolesca, hereda una fortuna, sus hábiles testaferros la gestionan mientras duerme sin observarse deterioro físico claro, y tras doscientos años acaba poseyendo la mitad del mundo.

Los testaferros, so pretexto de vigilar los intereses del divinizado Durmiente, durante esas décadas han gestionado, comprado, controlado, tantos medios y empresas como han podido para garantizar tanto su supervivencia como dominar el planeta. Transformado el Durmiente en suerte de icono pseudorreligioso, en su día de “veneración” el populux puede verle dentro de su urna antibalas y “adorarle”, ofrecerle sus plegarias.

Despierta de pronto Graham en un Londres comienzos siglo XXII techado, amurallado, alumbrado por la electricidad producida por molinos eólicos, mecanizado a grandes extremos, capital mundial. Wells es, en esta novela, más precursor de nuestro presente que en ninguna otra de sus obras. Perfila las redes sociales, teléfono, televisión, cines, Propaganda estatal orwelliana, aviación. Relata cómo OSTROG, cabecilla sindical frustrado por no haber sido elegido Consejero del Consejo, lo derroca aprovechando el sesgo mesiánico que el populux ha dado al Durmiente, el Señor, el Rey. Usa las carestías del gentío como ariete. Lo arma, sugestiona, manipula, como a Graham, que ve a tiempo cómo este “benefactor” socialista pretende el stalinista poder absoluto para crear su propia Casta dirigente. El Durmiente despierta dos veces: una, de su coma; otra, de sus irrealizables ensoñaciones políticas.

Pasmosamente, esta predicción
que contiene el libro se cumple
también. Wells refiere que hay una
versión filmada de este relato de
RUDYAR KIPLING. Y, ahí está

Wells podría ser socialista, pero advierto recelaba enormemente de sus líderes y apóstoles (la miseria que sufrimos hoy en España). Detesta el capitalismo que conoce por sumir en la penuria a la masa, aunque atalaya que quienes prometen sacarlos de la mugre no lo harán movidos por su mismo sentido moral de la decencia, sino por ambición personal, rapiña.

Cuando el Durmiente despierta es novela depresiva, triste, premonitoria, donde la esperanza de una vida mejor es mera ilusión, y que, como otras, asume que la verdadera utopía está en conseguirla. Pues, ya lograda: ¿cuánto tardará en pudrirse?

SNAKE EYES — TRAMPOSO TRUMP

 

Afiche. El karma te la tiene 
preparada, RICK. Vas pensando
en forrarte con tus trapicheos...
y acabas envuelto en un complot
donde te toman por tonto

RICK SANTORO, policía corrupto de Atlantic City, trapichea por el fastuoso escenario inflamado de un combate de boxeo que resultará marco de un complot de asesinato. Un Senador suspicaz con un programa de defensa acaba agujereado justo cuando una alarmada empleada íntegra de la empresa encargada de crear un sistema de defensivo infalible le notifica cómo le han embromado con estadísticas falsas y pruebas amañadas.

El encargado de la Armada de proteger al Senador eligió de soporte local a Santoro, viejo amigo, porque sabe es corrupto, maleable, sobornable. Eso acaba descubriendo Santoro durante la investigación del crimen. La frustración, la ira, la ofendida dignidad restante, hacen de Santoro lo inesperado: actuar como debe, desconcertando a DUNNE, quien, como todos los canallas, apela al patriotismo (o al nazionalismo, ya que estamos) para justificar sus actos/ganarse a Santoro.

Ricky, el sistema de defensa sólo necesita algo más de tiempo, ajustes… e inyección de capital estatal para terminar funcionando. El Senador era un obstáculo. Rick otro, si decide no colaborar patrióticamente. De todos modos, Santoro intuye que su existencia peligra, por todo cuanto ha ido descubriendo (la espiral conspirativa alcanza lejos/a numerosos implicados). Como sea: lo dejarán listo de papeles esa misma velada.

BRIAN DE PALMA rueda la historia apelando a otro querido argumento de la ficción: el mal hombre bueno que repudia un extremo de corrupción obsceno hasta para él. Planta ahí la barrera, y jamás la superará. Sin importar el coste. El Gobierno materializa las amenazas de Dunne: destruye a Santoro enjuiciándolo por corrupción, y de héroe que desvela una tremenda conspiración, pasa a ser paria perseguido por los medios.

Los amigotes están para algo, debe pensar el
oficial DUNNE, complacido viendo la payasesca
actuación de su involuntario corrupto cómplice

El Poder no tiene sentido del humor o la dignidad, no como Santoro, quien pierde el mundo, salvando su alma a cambio. Esa es otra corrupción examinada en la cinta: cómo explotan los sentimientos de camaradería y patriotismo de un abnegado oficial. Unas cuantas hábiles palabras, mostrarle que el sacrificio exigido no sólo es tolerable, sino deseable, y convierten a un hombre honrado en un perverso elemento cuya vida queda tan comprometida como la de Santoro.

Porque estas conspiraciones son así; Dunne supone un fleco que convendría cortar, pues un día descubriría los tejemanejes sin escrúpulos del industrial, que no busca crear un cohete infalible, sino enriquecerse gracias al Gobierno, las víctimas. Me prostituyo para conseguir ese Arma infalible, ¿y descubro que el tío es un bastardo ladrón? Yo, ¡confieso! Ese sentido del deber que le hizo asesino le impulsará a delatar. Una Administración plagada de corruptos en altos niveles, que quieren su tajada del presupuesto, no puede permitir semejantes cruzados de ningún modo.

No es casual que la dama de bianco vista ese color;
es si sigul de la decencia en este turbio asunto...

Para desviar astutos recelos, escogen como ejecutor a un agente de ascendencia árabe, al cual sacrifican. Los Estados Unidos tiene en el Mundo Islámico un implacable enemigo, y sería por tanto natural que un moro abata a un político estadounidense de tal nivel.

Snake Eyes parece hablar del futurible Presidente de los Estados Unidos de las Américas. DONALD Trump sufrió hace poco un atentado… sobre el cual crecen constantes dudas y sospechas. La herida no resiste una prueba forense. Del atacante sólo sabemos paseó por las azoteas con su panoplia en ristre; no hay informes sobre motivaciones, políticas, morales, o religiosas, que le impulsaran disparar sobre el inefable candidato desde ciento veinte metros de distancia con un Arma carente de esa precisión. Sí sabemos que, de inmediato, el ensangrentado candidato sale puño comunista en alto pidiendo pelea. Pero su herida (un rasguño) empieza a parecer autoinfligida, la sangre de películas incluso...

,,,en oposición a esta dama de rojo (color de la
pasión, advertencia de la sangre a derramar), la
embaucadora puesta ahí ex profeso para liarla

Estas cosas enseguida resbalan a lo conspiparanoide, y más cuando los elementos en danza permiten acumular recelos, sospechas, dudas. (He descubierto que, cuanto más absurda una conspipa, más real puede ser. Y más, cuando el Estado pone intenso empeño y “pruebas” para reforzar la “investigación oficial”.) Trump es de tal caradura-catadura moral que puede haber forjado este atentado para enardecer un fanatipolarizado electorado (de nula capacidad para cuestionar, además), y garantizar su triunfo. Faltó el moro, quizás por pensar ya sería demasiado evidente; no obstante, siempre hay un moderno LEE HARVEY OSWALD cuyas motivaciones siguen fabricando.

Trump tiró los dados; esperemos salga snake eyes.

EL MARTILLO AZUL — CALMA: NADIE MUERE AMARTILLADO

 

De tantas portadas: Repito: pese
a sugerirlo, nadie muerte golpeado
a martillazos. Es una metáfora que
ROSS MCDONNALD emplea
para prender nuestro interés

Las dos primeras páginas de EL CASO GALTON lo desvelaron: ¡este es el escritor-escuela  en que se inspira JAMES ELLROY (¡aclamad al escritor!)! Todos originalmente tenemos un guía. Caso del escritor de ciencia ficción: VERNE, WELLS, SAN ISAAC ASIMOV… Caso del escritor de fantasía: TOLKIEN, MOORCOCK. Del terror supongo que el “fascista” LOVECRAFT, HOWARD y ASHTON SMITH, rememorando al “esclavista” POE; ya de por sí STEPHEN KING es un clásico per se, empero seguro sus referencias fuesen esas. Por mucha literatura noir que Ellroy engullera durante los años en que coqueteó con prisiones y drogas que casi acabaron sepultándolo, ROSS MCDONNALD ha sido la referencia constante.

De hecho, hasta en su “producción más reciente”, pese al esquemático giro que su prosa ha sufrido, el estilo McDonnald permanece aferrado a sus adjetivos como un liviano ropaje pero que teme perder. El sólido estilo de McDonnald de por sí contiene numerosos atractivos que permiten engancharse a sus verbos. Tiene tendencia a las hermosas metáforas bien construidas, mientras sus personajes reflejan un profundo conocimiento de las personas. Es lo positivo de la literatura noir bien escrita, por un entendido. Bucea en nuestro Reverso Tenebroso hallándole todo el tóxico derelicto que alimenta nuestros tics, manías, formas de comprender el entorno, de defenderse de él hasta atacándolo.

Todo escritor que se respete acaba encontrando un personaje al que serializa. [Los poetastros mariconastros goticotrastos no lo necesitan porque la literatura gótica es sólo un apilamiento de telarañas y figuras de cartón piedra con menos vida que un adoquín que el “autor” mueve acá/allá por el decadente decorado agotando al lector con la extensa aunque huera descripción de putrefactos muebles y demás rancios fantasmas. Con insistir en lo del caserón en presunción maldito, ya le basta al haragán literario, que alcanza la cúspide de repugnancia con su “poesía”.]

Ross McDonald (pseudónimo) con apariencia
de satisfecha complacencia. Contentará al lector
su prosa y ágil tratamiento de las situaciones

Tener un personaje fijo es muy cómodo. Acostumbrado a él, sabes cómo reaccionará ante nuevas situaciones… cosa que McDonnald hace con LEW ARCHER. Encontró una fórmula, un protagonista, y fue amoldándole a ella con bastante éxito. Problema: es previsible. Donde en El caso Galton se cita a ANTHONY Galton, en El martillo azul es el pintor RICHARD CHANTRY. Cambia acaso Archer; rondando la sesentena, reflexiona sobre los errores de su pasado (sobre todo, su divorcio) pero aplica esa enseñanza en resolver sus casos pese a las marañas de subterfugios en que procuren enredarle.

El caso del libro reseñado empieza casi como el citado Galton. Contratan al veterano private detective para que recupere un cuadro robado. Lo que Archer va descubriendo, de un casi irrelevante asunto doméstico cuya minuta le permitirá pagar pendientes facturas, le conduce a resolver un crimen de cincuenta años atrás y que enreda a sus patronos con el desaparecido Chantry y todo su entorno en una conjura poblada de envidias, iras, drogas y degradación como expiación por ese asesinato del pasado.

Ajá, una (al menos) de sus obras
encontró acomodo en al cine. PAUL
NEWMAN, a grandes rasgos, sí da la
talla de LEW ARCHER

Archer cuenta con la ventaja de su experiencia aliada a su instinto y la colaboración de unos agentes de policía que demuestran una repentina tolerancia que parecía impropia de ellos. En El caso Galton esquiva el tema de las sexualidades, cambiándolo por la violencia física; McDonnald las aborda en El martillo azul sin complejos (mas sin llegar a los extremos de rudeza como lo hace su más aventajado alumno).

Refiere un tópico sobre la biX u homoX del mundo artístico. Prejuicio que aplican a Chantry aunque se descubre machote de ley. No así el entorno que dependía de sus telas para vivir, donde resalta hasta la pedofilia. Con todo esto, McDonnald va empleando sus conocimientos y psicología para hacer profundos retratos de los personajes que aparecen en estas páginas, volviendo por tanto tan sugerente esta clase de literatura frente a otras que tienden a la banalidad o la decorativa ligereza.

RAMBO — FIRST BLOOD PART II — MITO CONSOLIDADO

 

Un afiche. Se inauguraba una nueva
saga de superhéroes: el traumatizado
que supera sus complejos y ¡vence!
en el plano físico asimismo

[Por lo común, al comentario de una novela va el de su adaptación cinematográfica, o sucedáneo. Ocurre que lo que evoco de las cintas de TARZÁN (el de WEISSMULLER) es harto brumoso, y las más recientes son fragmentos; así que recurro a una similitud, en cierto modo: consecuente…] 

[Del Tarzán de Weissmuller sólo recuerdo su manida trama hasta maniquea: al noble nudista de la jungla que contestaba en infinitivos lo engañaba un atusado enemigo de DOC SAVAGE o LA SOMBRA y secuestraban a JANE PORTER según buscaban un fantabuloso tesoro estilo LAS MINAS DEL REY SALOMÓN perdido en el quinto pino; atrapaban a los caucásicos unos beligerantes nubios que se divertían atándolos a dos troncos flexibles que luego destensaban, desgarrando a la víctima; acudía Tarzán (tras alguna proeza natatoria) arrasándolo todo con un contingente de elefantes convocados con su famoso grito. Fin. Siguiente secuela: perversos biancos embromaban al ingenuo Tarzán, los negros, los árboles, elefantes…] 

[Muy simples debían ser entonces para que diese para tantas películas el mismo trillado argumento, donde sólo variaban los nombres. Quizás la más enjundiosa fue la de COCODRILO DUNDEE, digo… Tarzán en Nueva York.] 

Politiqueo disfrazado de acciones expeditivas que
devuelvan a casa a los soldados más olvidados

DAVID MORRELL (se supone) mata a Rambo en su soberbia novela PRIMERA SANGRE. Estaba bastante mal herido, empero. El CORONEL TRAUTMAN embosca al guerrillero y le descarga una recortada en la nuca… o eso confiesa al también agonizante SHERIFF TEASLE. Supongo que SYLVESTER STALLONE y JAMES CAMERON aprovecharon ese vacío (ese no haber testigos) para justificar el retorno del ex Boina Verde. Trautman lo sacó de tapadillo, lo curaron, convirtiéndolo en un Arma secreta a cambio de la amnistía.

Como ACORRALADO acabó sacando Trautman esposado a Rambo, no había nada que idear. Sobrevivió. Lo entrullaron. Le ofrecen amnistiarle a cambio de cumplir una peligrosa misión: constatar que hubiera aún prisioneros de guerra norteamericanos en Vietnam, para reclamarlos y repatriarlos. Parece que, por entonces. convulsionaba a Norteamérica la cuestión de esos MIA y supongo que alimentaba la inquietud informes de que sí: tenían a los suyos encerrados en vejatorias condiciones en campos de trabajo.

El guerrero invencible consigue su meta; obtiene
la prueba que necesita. Empero... ¡experimentará
en sus carnes la crueldad de la real politik que
mueve el mundo desde invisibles escenarios!

Stallone metió la tralla política al guión, confesó Cameron. Dudo moviese tanto a ROCKY el impulso moral de denunciar una injusticia con hombres a los que su propio Gobierno abandonaba en pútridos arrozales de Extremo Oriente y buscara alentar a las autoridades a actuar como aprovechar oportunista la coyuntura para promocionarse. Rambo procura contener un elemento de denuncia, aunque más, mediante la expeditiva acción del formidable guerrero incontenible, pura esencia del REAGANISMO, crear una satisfactoria atmósfera de catarsis que procurara al doliente populux estadounidense la impresión de que sí, ¡cojones!, pudimos ganar esa guerra de habernos dejado.

Dejado ¿qué? ¿Cómo? ¿Vertiendo más Agente Naranja; cometiendo más atrocidades; regando Vietnam del Norte con mierda nuclear? Esa guerra no podía resolverse de una forma simple. Necesitaba una acción bélica brutal que conllevara arrasar medio país, con la decadente URSS acechante y siempre lista a seguir proporcionando asesores militares con panoplias de equipaje que permitieran luchar contra EE.UU. en este otro tablero.

Una muerte explosiva que compensa la derrota de
EE.UU, en Vietnam. La catarsis servida a grandes
dosis a una nación avergonzada de esta derrota.
Hay mucha más política en RAMBO de lo que
en principio pueda parecer

Rambo fue contundente éxito y uno de los pilares de la tan fecunda CultuPop de Década 80. Pensábamos haber superado esos tiempos, pero los ha resucitado la guerra de Ucrania, con un sofisticado arsenal más potente. La Segunda Guerra Fría decanta sus éxitos hacia el antiguo bloque soviético, porque éste ha sabido urdir una poderosa red de influencias y acólitos que han sitiado/menoscabado al antiguo bloque democrático, que en sus mismas entrañas cría a otro de sus aliados (TRUMP). Y qué decir de la desgraciada tierra patria, con Pudremos y asociados nazionalistas socavando nuestras libertades…

Ni el poderío marcial de Rambo podría vencer tales obstáculos. Lo más: darnos esa dosis de catarsis que nos alegre el día… un rato.

TARZÁN DE LOS MONOS — MOWGLI MADURA

 

Portada clásica. Sin duda,
TARZÁN es como una versión
madura de EL LIBRO DE LA
SELVA, siguiendo sus propias
sendas a contiinuación

Aun sin llegar a aburrirme (EDGAR RICE BURROUGHS logra mantener el interés de la línea narrativa durante todo el relato), Tarzán no me ha impresionado ni he visto justificad0 su éxito. Relato postvictoriano, cumple con rigor el habitual estándar de producción ERB: si por escribir tonterías pagan, ¡aquí estoy yo! No obstante, había amor propio suficiente en el escritor como para que “sus tonterías” no sólo tuviesen calidad y bastante empaque, sino que consiguieran situarle entre los astros de la narración, más/menos popular, y que fagocite sus criaturas el insaciable parásito real, el cine.

Veo a JOHN CARTER más completo e imaginativo, pese a que el fan de Burroughs le tenga en segundo lugar (me dejó destemplado CARSON). La saga de BARSOOM es más audaz además en lo sexual; explícitamente fetish, en ocasiones descuelga insinuaciones sadolésbicas que “acaloran” una eficaz trama ciento por cierto aventurera y que rehúye cualquier elevada pretensión moral, social, predictiva o política.

Disonante de Tarzán es su educación. Está la historia de VÍCTOR DE AVEYRON, el niño francés criado por lobos, aparecido a finales del XVIII. Su instrucción era la de esos altos predadores; respondía a sus rutinas, y salvo por el que fuese hallado por los cazadores y “civilizado”, de haber continuado perdido en los montes, o lo matan de una perdigonada confundido con otra presa, o habría mantenido sus preceptos educacionales lobunos hasta vete a saber cuándo.

EDGAR RICE BURROUGHS, un antiguo
aventurero, hombre propio de su época, que en
la literatura encontró un filón de oro que, sin
duda, de haberse dedicado a eso, jamás habría
hallado. Su pega: la tendencia a la improvisación

Tarzán es igual. Al añito de edad lo cría una gorila y desde entonces el jovencito copia lo que ve: los ritmos y ritos de la manada, calcando sus prejuicios, prevenciones y hostilidades. Aprende a desenvolverse por la enramada y procura alejarse del león NUMA u otros peligrosos predadores que se lo jalarían crudo. Empero lo concerniente a su día-a-día, JOHN CLAYTON, LORD GREYSTOKE, sería un simio más aunque de lampiña piel blanqueada.

Sin embargo le imbuye Burroughs de una herencia atávica cultural victoriana que vive en sus células, tanto cerebrales como musculares. Así, de joven Tarzán encuentra la casa que su padre (ricachón que jamás hizo labor física alguna) edificó tras ser abandonados por los piratas (esa consideración hacia el refinado lord y su delicada esposa por parte de los maleantes no se la cree ni el autor; matan al menda, violan a la señora, rajan su gorja, la tiran por la borda, como al marido, y ponen rumbo a Maracuyá; nadie sabe nada de ingleses entrometidos —que vaya vista la de Greystoke al escoger para su travesía un barco lleno de maleantes—) con sus pertenencias, víveres y herramientas, su completa biblioteca, de la cual el joven John va tomando los modelos y aprende a leer y escribir inglés, si bien es incapaz de comprenderlo o hablarlo.

El Tarzán de BURNE HOGART,
el definido MIGUEL ÁNGEL del
TBO. La versatilidad de Tarzán
en los medios es inmensa, una
fuente de explotación constinua

Bosqueja al superhombre-buen salvaje selvático que la evidencia Víctor de Averyon hace imposible. No veo a ése matando a un lobo para con su pellejo hacerse un taparrabos.

Aunque insiste Burroughs que dentro de Tarzán está el instruido británico que debe heredar vastas propiedades y sus millonarias esterlinas asociadas, y compone un bravo caballero de la jungla que se esmera en que JANE PORTER, con su efigie de Valkiria norteamericana y pudorosa bibelot-muñequita-rubia-ojos-azules MAE WEST, salve la piel y tengan cómoda estancia en sus predios.

No creo que una criatura cridada en condiciones de salvajismo y que no tiene empacho en devorar carne cruda de piezas que ha cazado se comporte con los minuciosos modales de PHILEAS FOGG con Jane. Tarzán es visceral. Satisface sus ansias y apetitos. Lo que vea en los libros debe parecerle tan alienígena como incomprensible. ¿De obligado cumplimiento? No. No tiene maestro que le indique la etiqueta correcta. ¿Iba a conocerla, pues?

En esencia, Burroughs exaltó en su obra el nudista primitivismo que ROBERT E. HOWARD populizaría años después. De sesgo tecnófobo, el carácter de su Hombre Primigenio y sus básicos instintos armonizaban con la Naturaleza, imponiéndose a los lustres que la Cultura y la Educación trataban de amenazar la elemental esencia del Ser Humano Cavernario. Burroughs no obstante traiciona esos principios con los modales caballerescos de Tarzán con Jane. ¡Drokk! Si aun KING KONG quería saber lo que ocultaba el vestido de ANN DARROW. ¡Más querría todavía Tarzán con una hembra de su especie!

Un cine-Tarzán moderno, lejos de la
imagen de salvaje primigenio con el
taparrabos de piel de pantera. En 
algunas cosas, Tarzán me ha recordado
a RAMBO (el meneo que le da al
cuchillo de caza de su padre; ¿su
suerte de Excalibur?)

¿Qué no habría un hombre-mono, en la plenitud de su juventud sexual, en ese entorno selvático? Esto es como en el espacio, nena: nadie puede oír tus gritos. Imitaría lo que vio centenares de veces a TERKOZ con las hembras de su harén.

No procede así Tarzán. Lo obnubila el encanto de la rubia hasta amansarlo. Esto suena a mito germánico de LORELEI o algo parecido. Burroughs entonces concibe al salvaje que lo es de 9 a 5, convirtiéndose en un elegante gentleman el resto del día.

Los estándares culturales actuales permiten veamos el sesgo racista que envuelve a Tarzán: es el bianco supremo/macista que puede imponer sus virtudes a todo piélago de adversidades procedentes de razas inferiores, negroides/mulatas sobre todo. Es propio de la época, y por lo tanto, curiosidad histórica que debe escapar a esta remilgada censura moderna que quiere ver sólo racismo al bianco, ignorando la xenofobia de otras razas hacia el caucásico.

RIDDICK DARK FURY — INGENIOSO RECURSO PROMOCIONAL

 

Dinámica carátula de un corto
que pretendía enlazar dos películas
y ser eslabón de una extensa saga.
(Ah, aquél cochino "corto" sin pies
ni cabeza del majadero cornudo
homoX, todo soberbia, nada talento.
Ofensivo compararlo con este trabajo)

El inesperado impacto que supuso PITCH BLACK, agregando a la CultuPop al último héroe solar (ese que supera la enormidad de la adversidad, que hace escuela, arquetipo, es la clase de hombre que desearíamos ser) tanto del siglo XX y lo que llevamos del XXI (ahora son moñas acomplejados con su heteroX, suplicando les perdonen sean varones, estando obligados a afiliarse a la bandera de los colorines por los fachas-antifascistas, porque es lo IN, como apoyar los nefastos delirios de las femirulas rodillaspelás-comecoños que persiguen vivir principescamente sin dar golpe a costa de su neurótica doctrina y los erarios públicos), promueve las ansias de secuela del protagonista, el antihéroe Riddick, el misterioso recluso fugado con facultades asombrosas, que dice una cosa para hacer la contraria, y constituye un eslabón importante de su biografía esta animación de media hora dirigida por PETER CHUNG, el de AEON FLUX, ese personaje distópico ten efímero como deja indiferente, como constató su paso a la pantalla de plata. Flor de un día, sin aparentes esperanzas de germinar en un futuro próximo.

Dark Fury continúa la saga donde concluyó Pitch Black; una ostentosa nave llena de cazarrecompensas captura el esquife donde Riddick y los otros supervivientes viajan y procuran hacerle pasar las de CAÍN al furyano. Ya aquí revelan la procedencia planetaria del héroe, algo que considero innecesario explicar, como lo de los midiclorianos. De Riddick lo potente era… su enigma; hacerle semblanza vital deslucía sus misterios.

Para RIDDICK los problemas comienzan casi
en seguida de ser abducido su esquife por la
gigantesca nave de mercenarios. Y es que viajar
entre los años luz exige muchos metros cúbicos

La un tanto extravagante animación es enérgica; dinamiza un guión que pudo pulirse algo más. Ciertas cosas se dan por supuestas, sin tener un solo elemento previo de aclaración, o procedencia, volcándose todo a agigantar la figura de Riddick, su letalidad y misántropo carácter contradictorio, antiheroico, aparente impasibilidad.

Preconiza también Dark Fury el aparato de necrófilo barroquismo de los NECRÓFEROS de la película próxima a estrenar con las nuevas andanzas de Riddick. Elementos de refinada “siniestrez” pululan por doquier, cosas que, repito, en la secuela veremos ampliadas hasta el delirio de los juegos estilo WARHAMMER, con recargadas filigranas, estremecedores rostros gimientes y demás truculentos aderezos que impregnan los decorados o armaduras de los concurrentes.

Riddick ipso facto demuestra sus habilidades como experto asesino; elimina con astucia a extraños alienígenas homicidas; impone su voluntad y prepara el “abordaje” de la nave para dominarla y lanzarla a las rutas espaciales que le interesan. Aunque:

Una aparente ambigüedad DUNE-STAR WARS,
como un toque de atención al público sobre las
referencias de que bebe el Riddickverso

¿Cómo-en qué momento la sádica/estilizada capitana de la nave quedó hecha ese guiñapo que, pletórica de rencor, quiere hacer harapos de carne a Riddick? Precipitan el final; sugiere el dinero se acababa y tenían que darle una resultona conclusión aún a costa de sacrificar coherencia a la trama. Ciñen el clímax al cuerpo-a-cuerpo entre Riddick y el lugarteniente de la capitana, cuyas trazas parecen copiadas de THE MATRIX. Tiene fuerte reminiscencia a uno de esos fetichistas sujetos.

El reciente “ruinoso” estreno de FURIOSA evoca esta propuesta de animación. Urdida con inteligencia, persiguió un medio relativamente económico de promoción/difusión que GEORGE MILLER debió imitar. Con “pobre” resultado, no obstante ha dispendiado millones en un personaje de discutible garra… presionado (ahora lo veo MUY claro) por la AGENDA WOKE, que quería su MAD MAX hembra. ¿Quieres seguir dirigiendo, George? Ríndete. Dánosla. Envuélvela en cuantas espectaculares viñetas 2000AD quieras para disimular, mas danos nuestra icónica hembra postapoqueclíptica definitiva.

Sus acompañantes no son inútiles, empero no están
a la altura de las calamidades que Riddick sí puede
exterminar visceralmente

Chantajeado, Miller ha cedido a la extorsión, sin percatarse que has vendido el alma una vez te sometes al WOKE. Sus demandas son insaciables. Y acabará por anularte, sumiéndote en el marasmo de directores complacientes moñas en que el WOKE está convirtiendo el oficio ahora, y cuyos tóxicos tentáculos envenenan toda muestra del Arte.