¡VIVA MARÍA! — LA REVOLUCIÓN MÁGICA

 

Una de tantas cubiertas. Y
anticipadora de lo que
promete su contenido

Lo mejor de este libro de JEAN-CLAUDE CARRIÈRE es su ausencia de complicación, su simple afán lúdico. Es un ameno esparcimiento de calidad que no promete nada al lector. Tiene humor, drama, aventura, pseudofilosofías, encerrado en la gesta de derrocar a un dictador centroamericano de un país imaginario en base a la promesa de amor hecha a un muerto, idealista con razones para oponerse al tirano.

Tras la insoportable ESTACIÓN DE TRÁNSITO, con sus grandilocuentes perogrulladas de la Humanidad incapaz de unirse a un orden estelar trekkie que se descubre tan podrido y lleno de rencillas xenófobas como las criticadas a la Tierra (rompiendo por tanto su ‘ensalmo’ de jactanciosa superioridad ético-moral alienígena, tan querida por los elitistas sanedrines endogámicos de la ciencia ficción), empezar esta novela fue un regenerador soplo de frescura; rápido detecté su ausencia del presuntuoso “compromiso” con la Causa (Estelar, Humanista, Progresista), sustituida por una sencilla narración que relataba, sin enrevesados verbos, cómo una humilde troupe de itinerantes artistas europeos terminaba liderando una revolución para liberar a un populux oprimido por las escurriduras de los Conquistadores, que se habían constituido en república para, como hacendados implacables, mantener a la pequeña nación en el miedo y la ignorancia, eternizándose en el cargo. ¡Y malos eran los españoles!

La relatadora, María, con tablas en numerosos escenarios internacionales, aunque con miras profesionales puestas en Nueva York, y esperando que su número, y el de sus compañeros, con sutil traza de superhéroes (por eso de sus diversas características laborales e idiosincrasias), no es tan mediocre como teme, se tropieza con la otra María, una MARIE del IRA, fugitiva de un atentado perpetrado poco antes.

JEAN-CLAUDE CARRIÈRE,
que aquí parece una suerte de
más maduro GRU (y no lo
digo con maldad)

Nadie en la troupe tenía ganas de guerra ni revoluciones, empero a eso los abocará Marie; como otros tantos saltimbanquis a lo largo de la Historia, sólo persiguen vagabundear de un país a otro, capital por capital, para ganarse los cuartos con suficiente dignidad. La impulsividad de la irlandesa sin embargo les convierte en héroes por accidente y líderes de un ejército de liberación de una nación del tamaño de un latifundio andaluz codirigida por un despótico señorito, secundado por un dictador amante del billar, que sostiene tiranteces con el clero…

Clero que se alía con el Poder (qué raro) al descubrir que hace peligrar su autoridad moral en estos pagos la “influencia taumatúrgica” del binomio artístico María-Marie, famosas por trasladar a esas deprimidas tierras el strip-tease.

Acaso, con feble interés, Carrière quiere hacer observación, no crítica ni reflexión, sobre el mesianismo como una consecuencia ineludible de la opresión. No pone vesicante empeño en ilustrarlo, sino que deja al lector saque tal conclusión… si desea hacerlo. Describe unos hechos sobre un terreno abonado para ansiar un libertador. El ideólogo (al cual despacha rápido, sigul de que recelaba de los que van prometiendo libertad, cuando sólo pretenden la poltrona) esparce algunas semillas… que las muchachas por accidente hacen germinar. Su número del strip-tease es su principal aval. El embelesado populux no lo duda: ¡sigue a sus nudistas líderes a la cruzada!  

La insoportable ESTACIÓN
DE TRÁNSITO estará premiada
(incomprensible, salvo que el
jurado estuviese lleno de moñas).
pero ¡VIVA MARÍA! tiene filme,
y ése sí es notable galardón

Su presunto mesianismo, la adoración que el populux iletrado las dedica, los exvotos que ven durante el trayecto hacia la victoria final, acaban perturbando a la María narradora. Ejemplo de su honradez. Otra, se hubiera ensoberbecido; endiosado. Marie está demasiado estragada forjando estrategias bélicas del IRA para atisbar qué peligro tiene esa idealización de ambas. Lograda la liberación, Carrière nos consigna lo mágico del relato al enviar a Norteamérica y París a la triunfante troupe y dejando San Miguel al cargo de los revolucionarios, a quienes describe (o sugiere) íntegros… aunque al final desliza la sospecha de que su honestidad duraría hasta que el Poder acabara por corromperlos y, so pretexto de ser libertadores, perpetuasen el Estado que derribaron.

EL TIEMPO EN SUS MANOS — MOLICIE IMPERIALISTA

 

Afiche con peculiar textura de
portada de TBO. Los wokies del
tenebroso submundo quieren
comerse al limey victoriano y
su chorba aria

Hasta donde sé, esta es la primera adaptación a la pantalla de plata de la novela LA MÁQUINA DEL TIEMPO de H. G. WELLS; si hay otra previa, ni me he molestado en averiguarlo. Empero creo acertar.

GEORGE PAL husmeó ca$h en la prosa del británico y le adaptó dos novelas: ésta y LA GUERRA DE LOS MUNDOS, la cual contemporizó con los cincuenta-sesenta por una cuestión puramente económica, aunque adujera que el espectador no podría encajar con normalidad lo de que los marcianos nos invadieran a finales del siglo XIX. (Pienso hiciste la adaptación en tu época porque la stop-motion de los trípodes pondría por un pico inasumible la producción. Haberlo admitido, señor Pal.)

Esta versión encaja sin embargo con la impresión de superioridad colonialista propia de cuando la novela. Presentan a un “George” con todas las trazas del excéntrico inglés de entonces que, en vez de ser amante de LADY CHATERLEY, o investigar casos para chinchar al inepto INSPECTOR LESTRADE, crea una Máquina del Tiempo. Eso a su vez es muy contemporáneo de Wells. JULES VERNE, el gran adalid del mecanicismo steampunk, también voceaba las bondades del progreso tecnológico que haría retroceder a sus bituminosos abismos fungosos a la superstición y la ignorancia, valiosos aliados de la Iglesia para imponer sus oscuros designios “emanados” de la Voluntad del Altísimo (cuentos, nada más).

El protagonista de la andanza ante el salpicadero
de su prodigioso artefacto. Resalta la limitada visión
que tuvo H.G WELLS de un aparato capaz de
cambiar la Historia de manera radical-dramática;
todo lo deja a una excursión al distópico 802.701..

Wells prefirió más ver cómo el progreso afectaba a la Sociedad. Esta carga sociopolítica se elude en la cinta protagonizada por ROD TAYLOR, caballero que en batín y comodidades postvictorianas se desplaza al Remoto Futuro de 802.701. Llega el señor, conoce a los ELOIS, inicia su peculiar odisea, para descubrir que lo que parecía el epítome de la vagancia, la molicie y las conquistas progresistas, encarnado en esos efebos indolentes incapaces de sentir empatía por sus semejantes en peligro, tiene un Reverso Tenebroso subterráneo/antropófago, constituido por noctámbulos seres humanos deformes, guardianes de las últimas máquinas operativas.

El viajero del tiempo termina descubriendo que
es amarga la sabiduría que no reporta beneficio
al sabio. Y aquí recibe muchos tazones de acíbar

Wells parecía desarrollar una elaborada y muy nebulosa parábola sobre lo que iba a ser la evolución de su época; veía en los Elois a los ricos potentados de las grandes mansiones excluyentes londinenses, y a los MORLOCKS a la iletrada masa obrera que trabajaba en calidad de esclavitud, hacinada en sórdidos distritos donde criaban camadas de hijos dispuestos a ser sacrificados a la Opulencia Capitalista sin esperanza de mejora. Los Morlocks eran sus descendientes, condenados a una condición aún más inhumana: privados del derecho a la luz del Sol, les empujaron a un claro canibalismo vindicativo. Un giro curioso sobre la idea del comunismo rampante de su tiempo.

Los comunistas devoran al rico convertido en pasivo ganado. Considerando el humanista fabianismo (ese proto-socialismo hoy extinto en España) de Wells, es llamativo que escribiese una obra en la que denunciaba a un tiempo a los ricos por deshumanizar a los pobres, mas que éstos se vengaban devorando a los ricos. Así sugería que los pobres no tienen intención de superar atavismos, progresar, sino que prefieren convertirse en degradadas alimañas sanguinarias que desmontan el flatulento armatoste “humanista” cacareado por la progresía para conseguir poltronas antes que aspirar a las estrellas.

Si tengo razón... ¡estos son los comunistas del
futuro! Caníbales subterráneos contentos de ser
una suerte de subespecie infrahumana. Tanta
progresía para tener bombillas por ojos...

Todo esto borran de esos fotogramas; lo sustituyen por una explicación de porqué existen colonias morlocks (antiguos refugios antiatómicos de la guerra nuclear, terror palpitante de cuando el rodaje). El filme constituye una sucesión de afables colorines y un inventor que expresa el espíritu imperialista británico: dueños de las olas, llegamos imponiendo las costumbres de Albión doquiera sea, con nuestra flema característica y saber hacer que nos sitúa por encima de todos, ¡lo cual nos permite civilizar paganos y negros de todo continente y/o época! En resumen: familiar evasión a observar sin acritud, queda como un grato hito del género de la ciencia ficción y poco más.

DÍA DE LA HISPANIDAD, 2023 — LOS NAZIONALISMOS XENÓFOBOS, ¿SEGUIRÁN PERMITIENDO SE CELEBRE?

 

Cuando ROBERT GRAVES,
educado en la Leyenda Negra,
refiere la gesta, con sus luces
y sombras, debe entenderse, en
el fondo, como un admirativo
reconocimiento. Hacerlo en esta
España Progresista actual, de parte
de autores "patrios", es impensable

España no se rompe… ¡porque ya está rota! Queda su atomización, eso sí. Por mor de su vírica supervivencia, el comunismo gobernante configura nuestra nación como un gulag de ciudadanos de primera (nazionalistas xenófobos) y purriosos de segunda: llamados españoles. Y, a éstos, les parece BIEN.

La insidia comunista, bajo un falso eslógan de “progresismo”, o “mejora de nuestras condiciones”, socava con barrena implacable las estructuras de la nación, donde sólo los más vehementes, terroristas e inmorales sacarán provecho. El resto, víctimas de “la centralidad” (propulsada por esta asquerosa e inane Derecha autocomplaciente, beata, meapilas —valga la redundancia—, acomplejada con sus mismos principios ideológicos, inoperante e incapaz por completo de defender al país y su unidad), se enzarzará en la disputa no ya de limosnas, sino de migajas que arrojen los criminales nazionalismos excluyentes y racistas para divertirse con el cainita espectáculo.

Como atribuyen a JOHN LOCKE: Peor que un mal gobernante, es el pueblo que le tolera… o le escoge en plebiscito, añado yo. Al español le duele demasiado adoptar una postura moral y ética, no sea le llamen facha. Vale, nadie pide levantar barricadas y todo eso; sólo que comprendas que el dinero que necesitarán tus hospitales, tus carreteras, tus servicios sociales en general, lo regalan a terroristas y xenófobos nazionalistas. Naturalmente, tú, ciudadano-planta, que sientes pero no reaccionas, tú, ciudadano-pez, de memoria de tres segundos, ante la escalada de kanalladas, preferirás culpar al que menos culpa tiene de un problema TUYO. La típica actitud del matón escolar.

No toca este Día de la Hispanidad celebrar las grandes gestas posteriores a la arribada de CRISTÓBAL COLÓN a las Américas (porque es de fascistas). De que si cruzamos la tenebrosa Mar Océana en todos los puntos del compás y acabamos descubriendo Australia (sí, Australia estaba allí, como Perú, mas para lo que era la limitada noción global que tenían en Europa, este descubrimiento ampliaba aún más Más MÁS los mapas, llenos de inmensas lagunas en bianco) y plantamos gallardos nuestra bandera en lo que hoy día es Seattle, y si me apuran, Vancouver, Canadá.

Toca hablar de LO MÁS URGENTE: la salud moral de nuestra nación, unidad histórica y lingüística. Parlotean en el Parlamento, donde debiéramos todos entendernos a fin de conseguir conceso que mejore nuestras vidas, cavernarias jergas inhumanas para entorpecer aún más, con la INCOMPRENSIÓN, la resolución de los problemas. ¿No PERSIGUEN en su cuna una lengua hablada en todo el orbe por más de quinientos millones de personas? Supone agresión segura hablar español (eso que esnobs cursis llaman “castellano”) en ciertas partes de España. Y se acepta. Con naturalidad.

La metáfora que llega del pasado;
hay gente así de visionaria. El del
suelo, España y sus habitantes; el
tanque: EL GOBIERNO ACTUAL.
Una amenaza REAL en ciernes

Estos días consolidan una opresiva dictadura de izquierdas totalitaria que implantará pronto sus inevitables derivadas: la persecución, el encarcelamiento, la ejecución, del crítico o disidente. Estos tiranos, embaucadores “progresistas”, emplean corrosivos medios hostiles (redes sociales, sicarios parlamentarios, Tribunal Constitucional —!—) para garantizar su victoria, facilitada por la feble Derecha, más empeñada en que les vean en misa y buscando “la centralidad” que en combatir con firmeza esta amenaza.

¡Triste balance para una jornada que ha arrojado al populux, más escandalizado con el "sexismo" de las cajas de juguetes que con la merma de sus derechos, con a un puente donde prefiere ignorar que sus derechos están siendo masacrados… en nombre del “progreso”! Tarde llegará el inútil lamento. Los comunistas gobernantes nos están acostumbrando a la pobreza para, cuando llegue la miseria que les caracteriza, nos parezca idílica la pobreza.

¡Y a esto lo llaman democracia!

ESTACIÓN DE TRÁNSITO — UNO HABLA (MUCHO) EN UN SOFÁ (III)

 

La prestigiosa revista honró más
relatos de CLIFFORD D. SIMAK
al publicárselos. Sospecho, que del
mismo presuntuoso tenor tedioso que
ESTACIÓN DE TRÁNSITO. Porque
Dios los cría...

[Caveat Lector: aquí acabamos. Gracias por tu paciencia.]

Pese a todo, Estación de Tránsito me ha sugerido que eso de que las Civilizaciones Extraterranas no quieren rollo con nosotros debido a nuestro presunto atraso, más que tecnológico, filosófico-moral, es un pretexto de mierda para negarse admitir que no hay vida en otras estrellas, los OVNIS son mentira, o no están más avanzados que nosotros. Que en realidad son un puñado de pestilentes coles desarrolladas en Titán que no pueden moverse de su parterre ni idear medios de comunicación porque son letárgicos vegetales inconscientes. Y así, paradigmas iguales por toda la Galaxia. Sí, en efecto, hay vida ahí afuera, FOX MULDER, empero ¿de qué tipo? Los camarones de los supuestos océanos de Io, ¿pueden enviarnos señales de radio para informar de su existencia? No. Por tanto, si el canon para aceptar vida cósmica es: tienen HITECH-radiodesplazamiento, si no cumplen con ese apartado, la Galaxia está vacía. Estamos aquí solos.

[Por otra parte, a ver qué entienden por filosófico y moral esas Civilizaciones. A ver si encuentran óptimo hacer como los espartanos, arrojando escuálidos al fondo del barranco, mientras les escandaliza nuestra solidaridad con los desvalidos…]

Escojo ésta entre otras tantas
al azar; Simak jamás podría
ni imaginar la ambiciosa
imaginación que contienen
estos párrafos

Porque, razonemos, a una Civilización como la del Imperio nuestro presunto atraso le importa tres carajos (la palabra política de moda). Su poderío técnico y militar es tal que no temerían mostrarse. No van acomplejados por ahí, en platillos volantes zigzagueantes, para flipar a pilotos de 747 o cazas norteamericanos. ¡Se revelarían en toda su magnificencia! Lo mismo nos hacen hasta un favor; la Tierra cobraría nueva consciencia de su situación cósmica y empezaríamos a hacer las cosas bien, en unidad. Puede, claro, que eso provoque un militarismo rampante al temer que no todos esos aliens sean los bienhechores trekkies que quieren incluirnos en sus ágoras espaciales. Piensa mal…

Mas SIMAK insiste en lo de: somos los purriosos del Cosmos, los belicistas de la Galaxia; para que nos acojan los otros, debemos mejorar éticamente lo que no pedían en EL MUNDO DEL RÍO. Progrepayasadas de liberal de limousina, vaya.

Repito que ODIO profundamente este tipo de obras que, POR DESGRACIA, son las que vanaglorian un amplio sector de los “expertos” de un género que así vuelven clasista y discriminatorio, por razón de ideología encima. No todo debe ser TROPAS DEL ESPACIO, por supuesto. Lo irritante es que desprecian obras como esa o UN FANTASMA RECORRE TEXAS para imponernos relatos amariconados, de feble carácter e interés, como Estación de Tránsito, para venderlas como excelencias absolutas del género.

No: no creo existan ETs, menos,
OVNIS. Que son buen motivo de
plática, sí; empero ¿verdad? No.
Estamos muy solos en la Galaxia.
Seamos realistas

Llevo una espantosa racha con lo que, a priori, debería ser “mi género” favorito; MUNDOS, CAMPO DE BATALLA: LA TIERRA/2, LOS JUGADORES DE NO-A, Estación de Tránsito… una cadena de basuras que están empujándome a otros géneros literarios (policíaco, pulp) desencantado con algo por lo que siempre mostré tanto interés. Porque insisito: la ciencia ficción es el género despreciado por sistema. Prefieren ignorar que otros géneros (romántico, policíaco, político…) también tienen retumbantes truños, mas se les condona beatíficamente para descarnar sin embargo el género de las naves espaciales y los viajes espaciotemporales. Ahí, a hierro, jodeos, freakies de las convenciones llenas de disfraces raros. La ciencia ficción no sólo debe trabajar más: no puede cometer errores. Y esta obras son mayúsculos defectos… ¡ensalzados!

Títulos como los citados, y extremistas posturas intolerantes intransigentes, de lectores autonominados jueces y verdugos del género, perjudican su salubridad y difusión. Lo encierran en un guetto endogámico donde sólo iniciados (ríanse ustedes de masones e Iluminatis) tienen derecho a opinar, encumbrar, censurar, instalados en una ciudadela de “superior” autoridad y presuntuoso conocimiento que ni Asgard o el Olimpo podrían rivalizar en esplendor, altura… o mezquindad.

AMAZONAS EN LA LUNA — BULLSHIT OR NOT? [YES]

 

Desabrido afiche que resume el
disloque de la cinta en sí, por
muy impregnada de cameos de
actores hoy famosos (u otros que
fracasaron) que esté

Voy a sumarme al vapuleo que recibiera esta cinta en su estreno y prevengo al lector contra este disparate que contiene una divertida idea por entero desaprovechada (lo que duele), y es, precisamente, el corto que titula a un filme que es un puñado de disparatados sketch, de un humor a lo ATERRIZA COMO PUEDAS, empero dislocado y con estúpidos fragmentos aburridos, que no comprendes cómo los incluyeron en el metraje final, si no fuese porque esto tiene toda la pinta de haber sido urdido entre amigotes directores que persuadieron a no sé quién de Universal para financiarles la penosa ocurrencia.

Una sensación de ser superado material trasnochado, zombificado, impregna la mayoría del proyecto, donde embuten los ingeniosos pedazos del citado corto amazónico que parodia a PLANETA PROHIBIDO. Lo poco que ruedan excita interés y hasta algunas buenas risas. El espectador que no esté atento pensará que ésta es una cinta de ciencia ficción barata cincuentera donde hallaremos todos los divertidos dislates característicos del género de entonces, tanto en la literatura, las viñetas como el cine.

Nombres absurdos para aparatos simples (una esfera de reloj), años-gamma, cohetes-pepino, misandria de lycra, uniformes que terminan degradándose en los chándales que atavían a los de STAR TREK, plastificados personajes chulescos y un prepotente capitán que salva el día gracias a su garbo, labia, y sex-appeal. Vaya, cuanto exponía LESLIE NIELSEN en Planeta Prohibido. Una perversión del tono de gallardía y arrojo que FLASH GORDON caracterizara en sus tiras dominicales, vaya.

Esto, esto y más cómicas ironías sobre películas
cincuenteras de ciencia ficción espera ver. Y ¿qué
me encuentro? Un puñado de desabridos cortos de
cuestionable buen gusto/humor dilapidando lo
divertida que hubiese sido esta parodia de 
PLANETA PROHIBIDO

Uno piensa encontrará eso, como este Scriptor, cuando, de pronto, le insertan una cadena de cortos de escaso o ningún humor. Contiene no obstante cierta irreverente mala leche que, hoy día, convierte en un artículo tabú total a esta cinta de JOHN LANDIS (creo que un cineasta de fantasía y comedia que prometía por Década 70, y vete a saber dónde, o cómo, acabó). Ejemplo: el segundo corte, el de Pethouse, donde la espléndida modelo se pasea por completo desnuda todo su metraje.

Hoy empiezan a berrear desquiciadas las irracionales femirulas y sus vocingleros esclavos-pelele eunucos, y se acabó la diversión. Irracionalidades que van transformando las normales (recalco: normales) relaciones adultas consentidas en una gymkana de miedos al borde de la histeria. Mientras, las violaciones grupales de adolescentes se duplican, y aquí no pasa nada. Hacia allí, el femirulismo no mira. Menos, su caterva de esclavos-eunucos peleles.

Igual de peculiar es el corto de los “negros desalmados”. Varios actores negros se exhiben mostrando una chulería de Negrolandia Rica que exige encima al espectador donaciones para pagarles un tratamiento que les libre de ser prepotentes y arrogantes. Otra cosa tan políticamente incorrecta que censurarían al instante hoy. Debíamos tener la sensibilidad más recia entonces, o era mucho más amplio el sentido de la autocrítica y la reflexión sobre los vicios de una etnia supuestamente impoluta y victimizada.

Hay diversas críticas (bien urdidas, eso sí) que
hoy día serían condenadísimos anatemas que
enviarían a la hoguera al instante esta cinta, tan
pobre en lo que fuesen sus expectativas previas

Y acabé la reseña. Bueno, cuando crees que la película terminó (lamentando que no sea, en realidad, Amazonas en la Luna, ese espectáculo “sexista” de tías potentes y bravos terranos que salvan in extremis una situación caótica con monstruos —iguanas tuneadas— y regresan invictos a la Tierra, muestra del imperialismo habitual en aquellos años, y hoy es un espantoso anatema), te encajan un desenfadado corto protagonizado por CARRIE FISHER, cuya actuación de ingenua vestal pueblerina disoluta, muy distinta de la antianira de Alderaán de LA GUERRA DE LAS GALAXIAS, hace delicioso el corte. Para los amantísimos de los cameos: sale ANDREW DICE CLAY, con lo cual ya remato la reseña. Si es pobre… es porque la materia prima original es peor, pese a sus agudas críticas a la cultura de consumo de la industria audiovisual de vídeo.

ESTACIÓN DE TRÁNSITO — UNO HABLA (MUCHO) EN UN SOFÁ (II)

 

Fantasiosa portada foránea que
miente más que ilustra; quien
espere ver naves y demás, va
listo, como me pasó a mí. Es
el cebo gráfico para prender el
interés del lector desnortado. De
otro modo, no venden libros

Curioso que una escuálida novela tan mediocre pueda dar para tantos conclusivos verbos. Pero se debe a que su baja calidad justifica los desprecios de los restantes géneros por la ciencia ficción. La ciencia ficción es el género más castigado y denostado junto al pulp por discriminatorio atavismo. No importa otros géneros tengan sus colosales truños también; son “otro género”: exonerados de forma automática. Mas la ciencia ficción… Será perpetuo patito feo aunque eclosione en hermoso cisne; para su desgracia, y su salud, debe cuidarse más que los demás géneros. Dicho esto:

Estación de Tránsito sugiere ser una idea trekkie de una base orbital transitada por seres de la Vía Láctea, teniendo sus más/menos en un entorno más/menos violento o divertido, aun didáctico. Especie de ejercicio de tolerancia y pragmatismo, abrir la mente del lector al concepto de que los de ahí afuera no son todos antropomorfos, arios o nubios. (Es una argucia comercial, porque el lector o espectador “simpatiza” más con un ser que se le parezca, aunque su piel tenga otro color o tentáculos —ALIENS y PREDATORS son paradigma—, que con una col parlante o un pez andante.) Es lo que se espera de la ciencia ficción: la maravilla pseudopredictiva que igual resulta metáfora de una situación sociopolítica que se critica al amparo de ser un futurible.

CLIFFORD D. SIMAK hace parte del enunciado, empero desdora todo el concepto al centrarlo en esa cabaña perdida en esos pagos de la América Profunda, en plan EVIL DEAD, consiguiendo reducir mucho la singular paradoja que sugiere, per se, el título. Lo hace tan local, lugareño, mínimo-nimio, como son extenuantes las reflexiones filosóficas circulares de ENOCH WALLACE, pese a que describa criaturas semejantes a medusas o similares. ¡Hasta el Pequeño Mundo de DON CAMILO tiene amplitud galáctica a su lado!

HEINLEIN no es uno de los
grandes de la ciencia ficción por
que sí; se lo curró a lo grande. Y
en esta novela hace más y mejor
que todo lo que SIMAK pretende
en su tediosa novela

Detalle sugestivo de la tediosa obra es, sin embargo, el concepto de la “fuerza espiritual”, cuyo planteamiento propone ser borrador de la Fuerza de STAR WARS. ¿Lo sacó de esta lectura GEORGE LUCAS? Puede (lo dudo). Aun así, Lucas fue mucho más astuto al darle carácter indefinido a la Fuerza, describiéndola como carismática aura con propiedades quasimísticas. (Lo de los MIDICLORIANOS lo obviamos ahora, ¿eh?) Simak le roba encanto a esto también; la anota como sedante energía ‘transformadora’ que permite la pacificación de la cofradía esta descrita en el libro, mas necesita ser catalizada por una máquina… que tampoco es máquina. La Fuerza es algo que no necesita artefactos para fluir o manifestarse. Lucas así la hizo más atractiva. Simak… un recurso de engreído.

Tras este detalle, Estación de Tránsito deja de interesar; es lo ya comentado de que pudo resolverse en doce mil palabras; su condensación sí la habría hecho más atractiva. Mas abunda en las referidas reflexiones cíclico/concéntricas filosóficas que, por su repetición, hacen abominable la historia, que temí fuese estilo dos hablan (mucho) en un despacho, sin apenas salir del minimalista escenario; esto promete el segundo capítulo. No se cumple. Es de las de Uno habla, mucho, en un sofá.

Por lo que recuerdo de su sinopsis,
prometía. Pero es Simak, ¡vete a
saber cómo te la cuela luego!

Este cuento luego atenta contra su pringoso pacifismo panteísta, elemento que lo hace repulsivo, porque el robo de la máquina-fuerza convierte la Galaxia en un campo de minas, comerciales ambiciones racistas y la sitúa al borde de la guerra. Wallace mucho criticar a los Bloques de la Guerra Fría, pero cuando le participan: Oye, que estamos al borde del conflicto, empieza a plañir, afanándose como loco para evitar ese desastre.

¿Qué lectura da esto? Que su aire trekkie de pringoso pacifismo estelar es pura filfa, que la fuerza da la razón, la practiquen aliens o humanos, la violencia impone, y que las aspiraciones de hipócrita feliz hermandad planteadas son fatuas, rollo de liberales de limousina para quedar bien en una veleidosa Zoociedad que por rachas y modas apoya causas, ecolojetas o humanistas, en las que no cree, para quedar bien en un papel couché no menos superficial y miserable. 

(TERMINA SIGUIENTE ENTRADA)

X-FILES (SERIE) — ¿DE VERAS VER ES CREER?

 

Aparte de su esterilidad global,
esta serie describe Década 90;
es. quizás, su principal hito...

A esta legendaria teleserie le está ocurriendo como a THE MATRIX: su mítica se diluye año tras año, y no produce la misma sensación de expectación de cuando su estreno, o pocos años después. Pierde su halo de maravilla, que alimentan los fans de GILLIAN ANDERSON casi a la desesperada. Padece este otro “síndrome”: ¿cuantos “modernos” recuerdan BONANZA, o EL COCHE FANTÁSTICO, si no encuentran su reposición al zapear por la TV? Y, con el adoctrinamiento actual, seguro que “los modernos” las encuentran detestables tachándolas de heteropatriarcales o anejo disparate al instante. Desprecian contemporizar, negándoles su simpática voluntariedad, distinta a la del aterrorizado medio de producción actual.

Producción atenazada por la llamada AGENDA WOKE, la inclusividad de los cojones y demás progremierdas que considera a los gallos violadores de gallinas, culminando en la cultura de la cancelación (la censura progre, que es buena por ser de izquierdas) que hacen preguntarse si, en contraste, de verdad la censura franquista era tan terrible.

Según la Agenda W, ¿por qué FOX MULDER debía liderar el dúo que formaba con DANA SCULLY? ¡Debía ser al revés, además haciéndolo un retrógrado bruto ignorante para que Scully rutilase como ejemplo del femirulismo que combate el patriarcado para imponer el matriarcado, y afirmar que eso es igualdad! ¿No se trata, visto así, que un “ado” domine al otro? Entiendo, por exasperante que sea, que el femurilismo lo pelee; ¡es insoportable que haya peleles eunucos “progres” apoyándolo, traicionando a su sexo, trabajando para entregarlo al yugo de unas locas ladronas delirantes!

FOX MULDER y DANA SCULLY, la
pareja-sensación de la TV noventera, y
que todos esperaban ver encamados. No
llegaron a tanto. Perpetuaban el mito del
listo y el algo torpe acólito que, escéptico
en el caso de Scully, ayuda a anclar las
"elucubraciones" de Mulder a un ramplón
mundo nada fantasioso, hasta que...

Basta de esto, aunque esta enojosa digresión la añado para fijar ciertos elementos que están deteriorando el espectáculo y el ocio a gran velocidad. X-Files aparece en Década 90 para convertirse en notable éxito gracias, pienso, a la excelente química existente entre sus protagonistas, la construcción de sus sombríos secundarios y el poder de dejar en duda al público sobre si lo que relatan es real, o producto de una alucinación colectiva producida por lo que tú quieres ver/creer, una intoxicación química o, en verdad, hay algo que, de momento, es imposible describir sino con teorías más/menos fantasiosas. Estupendo equilibrio conseguido con esmero que deja episodios memorables y disparan al triunfo a la serie en una década bastante estéril, por otra parte. Es como si, tras la hyperactiva Década 80, los 90 necesitasen un respiro… que dura ya casi treinta años.

Lo fundamental de X-Files era sembrar la duda, el pretender despejarla y sugerirnos que podemos ser parte de un complicado proyecto de bioingeniería en la que, al menos, el Gobierno de los EE.UU. colabora con alienígenas. Las series como X-Files alcanzan un momento en que se retroalimentan, crean su X-Verso, empezando asimismo su decadencia que, recuerdo, comenzó a manifestarse cuando DAVID DUCHOVNY dejó la saga unas temporadas. Anderson seguía manteniendo el pulso, pero no era tan lo mismo. Y, luego, el reemplazo…

Documentación oficial/oficiosa aparte, la ciencia ficción fecundaba muchos episodios de la serie, que incluía el humor o la hosca reflexión; recuerdo el capítulo en que el maquiavélico FUMADOR, parodiando a FORREST GUMP, relata que, de haberle publicado sus cuentos del género, no se hubiera dedicado a putear a la Humanidad desde la secreta agencia donde trabajaba. Es eso de si los Yankees hubiesen contratado a FIDEL CASTRO. ¿Sería Cuba hoy dictadura? O si las galerías de arte berlinesas hubieran acogido mejor las pinturas de ADOLF HITLER, ¿hubiese habido Segunda Guerra Mundial? La labor del Fumador: ¿era resentimiento global, o mera actividad secreta?

Y con el T-1000 llegó el relevo. No ofrecen el
doméstico glamour de sus predecesores, ¿verdad?

Un talento puede exprimir con gran éxito anécdotas como avistamientos de OVNIS o según qué relatos “bizarros”; en X-Files se creó una santísima trinidad (CHRIS CARTER, Duchovny y Anderson) que produjo un memorable serial. Espero no decidan hacer su remake y que siga la Agenda W, porque fijo arruinará su recordada leyenda urbana.

UNA HISTORIA DE LA FRONTERA, AÑO XIII — EMPIEZA EL XIV

 

Algunas de la "predicciones" que
contiene este libro, que pensaba eran
sólo ocurrencias a propósito de la
obra en sí... ¡están cumpliéndose!
Y lo peor: ¡me quedé corto! La
realidad SUPERA la ficción

Otro aniversario. Siempre supe que este blog tendría longevidad, porque supone un importante escaparate de mi actividad. No puedo ocultar que esa actividad, aunque incesante, no tiene todo el reflejo editorial esperado en ese Septiembre de 2010, cuando era inminente la aparición de RECALIBRADOS y LAS GRAVES PLANICIES. Se demoraron un poco, empero eso permitió preparar el camino para que el público tuviera firme referencia y qué podía esperar del contenido de ambas obras.

Por desgracia, los acontecimientos de carácter social, o político, de nuestra actualidad han conseguido, con enojosa frecuencia, infiltrarse en lo que debiera ser un mero/lúdico comentario sobre influencias que han fecundado las páginas tanto de las novelas como las viñetas de BIANCA BLAZE^®. Un sedante rasgo de frivolidad en medio de este caos.

A veces, esos acontecimientos poseen tal fuerza que obligan a comprometerse, opinar, hasta deben reaprovecharse para gestionar los capítulos de una obra, como sucede en la semiprofética SOGUETTO, cuya copia de material político es importante. Cyberterrorismo y violencia callejera aparte, Soguetto relata la debacle de una Civilización, la Occidental, carcomida (como estamos viviendo ahora mismo) por extremismos “progresistas” que han despertado la innecesaria reacción de adormecidos extremismos opuestos.

Va siendo hora de regresar a las
refrescantes graves planicies

No obstante, ignoro, mientras publico esta entrada, qué depara al blog, o al hermano, este Año XIV que empieza ahora; permanezco en una nebulosa de propuestas que, de pronto, fracasan, se demoran, se interpone un imponderable, la economía… la cultura de la cancelación, la Agenda WOKE, las editoriales, cagadas de miedo con el que una obra ofenda a un colectivo y le monte un delirante pollo represor, mucho criticar al franquista censor, pero ¡vaya cómo son los de la actualidad!… podríamos arder en el aquelarre de lo políticamente progretransministacorrecto… miedo Miedo MIEDO corrompiendo el ámbito cultural.

Bueno, confío en que se formalicen esos proyectos finalmente, y este decimocuarto año de Una historia de la frontera sea en verdad harto venturoso.

ESTACIÓN DE TRÁNSITO — UNO HABLA (MUCHO) EN UN SOFÁ (I)

 

Y, encima, Premio Nebula, toma
ya. Cuando en el capítulo dos leo
a dos tíos hablando mucho en un
despacho, ¡intuí el desastre! Se
confirmó. Por cierto, por chula
sea la portada, no os engañe

Una de tres: o CLIFFORD D. SIMAK era idiota, o un profundo ingenuo, o nos toma por imbéciles. Estación de Tránsito vertebra esa “reputada” ciencia ficción clásica que “los puristas” veneran con fanatismo pagano, escrita por un posible discípulo de SAN ISAAC ASIMOV. Es ciencia ficción de repulsivo pringoso pacifismo panteísta, idea que puede condensarse en veinticinco mil palabras, acaso, empero Simak la extiende casi doscientas plúmbeas páginas, parva a espuertas sin otro sentido que la pedante autocomplacencia.

Me asquean estas obras, ¡ensalzadas! por colectivos endogámicos con un anquilosado sentido también endogámico de lo que es el género. Estas historias carecen de méritos para tanto encumbramiento, porque en verdad son ensayos, copias de presuntuosas “profundas” reflexiones personales del autor que sólo enervan a quien busca simple ocio, un tema ligero pero excitante, en su contenido. Pese a sus defectos, MUCHO tendría Simak que aprender de EDGAR RICE BURROUGHS o SAX ROMMER. ¡No digo ya de LESTER DENT o WALTER GIBSON!

Ahí tenemos al farragoso misántropo hamletiano ENOCH WALLACE, al que, a mediados del siglo XIX, eligen (ignoramos por qué méritos) para ser anfitrión de unos transeúntes de la Vía Láctea con quienes, durante ciento y pico de años (la taumaturgia HITECH de su posada —antaño, su granja— impide envejezca) traba más/menos amistad. Wallace habita en una de esas apartadas regiones de la Norteamérica Profunda, atrasada, protestante, endogámica, retratadas en DELIVERANCE.

CLIFFORD D. SIMAK. ¡Cómo os
la he colao, tíos, y sim vaselina!
Por eso muestra esa feliz expresión.
Y que haya un considerable fondo
de fandom que aplauda este bodrio...

Hacer de hostelero es trabajo con (relativo) poco interés; Simak debió percatarse de eso a las cinco mil palabras: había acabado. Porque ¿cuántas veces puedes repetir lo de “vienen del espacio profundo nueve, son inteligentes que te cagas, civilizaciones antiguas que convierten a la nuestra en cavernícola, por su primitivismo atávico/salvaje imposible acceda a esta vasta comunidad de sensibilísimos trekkies quasisantos, hasta que no rechacemos toda violencia”? ¡Pues Simak lo repite un millón! ¡Qué récord GUINNES! Un escritor honesto lo hubiese concretado un par de veces. Simak insiste Insiste INSISTE.

Y, al loro: la CIA tiene entreojado a Wallace; esa CIA que sospechan participó en el magnicidio de JFK y, en EL AMERICANO IMPASIBLE, financió la guerra de Vietnam, u otras tropelías; el cine las refiere por mí. En plena Guerra Fría, tienen ahí a un elemento sospechoso al que se limitan a vigilar. ¿De veras, sólo eso; más, después de que descubran que es inviolable la casa de Wallace, éste no envejece, exhumen de su patio el cadáver de un alien…?

¡La CIA cae sobre Wallace durante uno de sus paseos para recoger el correo, de grado o de fuerza le sacan lo que quieran, y resuelven si es o no espía comunista! Ya sólo lo del alien debió movilizar a todos esos siniestros científicos del Área 51 para ver de qué va este Wallace. El muerto era evidencia de vida extraterrana y oportunidad de acceso norteamericano a una HITECH que podría situarles imperantes sobre el Bloque Soviético… y los aliados de la OTAN. Gobernar el globo sin dificultad.

Esta está mejor; cuando menos,
aventurera (que no violenta) y
entretenida. Empero claro,
cuando copias EL MAGO DE
OZ, ¿qué puede esperarse?

Pero, no. Simak elude todas esas consideraciones. Deja a Wallace sentado en su porche, preguntándose si debe, o no, contarle a la Tierra su tarea. E insistir en lo beneficioso que sería al planeta cederle sus conocimientos, que podrían impedir una guerra nuclear en ciernes, aunque eso podría suponer una traición a la Central Galáctica, que si no soy humano, si soy híbrido, si… Compartir, o no compartir, he ahí la cuestión… Toda esta agotadora puta mierda moñas capítulo tras capítulo.

El capítulo en que el tal FISHER intenta allanar su casa, y el caraja de Wallace permite haga, es paradigma de la absoluta incapacidad de Simak para tratar temas concretos. Porque, considerando la territorialidad como los estadounidenses defienden su propiedad, ese episodio pudo resolverlo diciendo: sal de mis tierras o te vuelo la cabeza, jodido maltratador. No. Compliquémoslo. Diálogo intrascendente y tonterías. 

Todo, para llegar al previsible final donde la paranormal sordomuda LUCY Fisher tiene un esperado propósito, adecuado a este tipo de obras, impregnadas de empalagoso buenismo ridículo.

Por lo que sé, a priori, esta
promete. Pero dudo ahora mucho

Por otra parte, la labor de Wallace podía desempeñarla el ABUELO DE HEIDI, o cualquier misántropo del Tíbet, la Patagonia, o Las Hurdes. No: debe ser un cateto de la América Profunda con acusado sentido del Síndrome de Hubris. El ombliguismo de Simak barriendo para casa.

¿Esta es la ciencia ficción de puta madre magistral? Por su ínfima e insustancial calidad, ni siquiera debieron haber publicado este libro. ¡Y encima lo galardonan! Muy mal debía estar el fandom. Muy menstrual.

(Continuará.)

ADDENDA: a fecha de redacción de este texto (05/09/23), empecé a leer ¡VIVA MARÍA! Su humorístico y ligero tono resulta REFRESCANTE después de tanta altiva digresión soplapollas presuntuosa antibélica.

3:10 TO YUMA — HASTA LOS MALOS QUIEREN A SUS MADRES

 

Afiche. El hombre que disparaba
"la mano de Dios" y el granjero
que espera mejor vida a su costa

Remarcable western semicrepuscular dirigido por JAMES MANGOLD (ese que se ha WOKEcargado a INDIANA JONES) que en mucho supera a su primera versión, no sólo por su más impecable factura visual, a la vez desmitificadora, sino porque está mucho más logrado, detallado, el trazo psicológico de sus participantes, de las motivaciones que les impulsan hasta el cénit, el duelo final esperado en estas producciones.

El BEN WADE de RUSSELL CROWE muestra más hondos matices que el de GLENN FORD; es quizás la influencia en el cine de MICHAEL MOORCOCK: la ambigüedad de unos u otros. En el pasado, salvo excepciones, obligaban presentar en dos planos antagónicos a los concursantes en una balada de este tipo: el bueno lo era a ultranza (el granjero metido a superhéroe y que encarnaba a unos Estados Unidos casi irreales, íntegro hombre de familia, incansable trabajador calvinista, con el coco relleno de tonterías predicadas por su anglicano pastor, al que todo domingo escuchaba con temor reverente, pese a saber que, para los herejes protestantes, Dios ya te ha elegido, o descartado, según seas rico, o pobre, enemigo del papista conspirador, y que de soslayo desconfiado mira al judío) y el malo, aún más plano y falto de complicaciones. Un villano despreciable que anda por ahí baladroneando con las manos en las culatas de revólveres Colt anacrónicos (esos Peacemaker aparecieron al final del Oeste; tiraron de los empleados durante la Guerra de Secesión años) o cometiendo abusos execrables motu proprio o mercenario del ranchero sin escrúpulos que, curiosamente, es otra encarnación del triunfador elegido por el Altísimo para ingresar en el Cielo. Acaso le desvirtuaba la codicia sin mesura, enajenándole para querer más Más MÁS cada vez.

Lo ignoran aún, mas llegarán a un entendimiento
mayor al que se supone debe haber en hombres de
aparente posición tan antagónica. Su camaradería
será al final auténtica

La efigie del malo del Oeste era la angulosa de LEE VAN CLEEF y punto.

Empero realizadores como SERGIO LEONE o SAM PECKINPAH rompen el atavismo; desdibujan mucho la barrera entre unos y otros. Casi desprecian al granjero temeroso de Dios y las sequías y a su esposa a lo LA CASA DE LA PRADERA (tostón moralizante que impostaba la idea de la familia ejemplar USA, que en la vida real apenas cumplen; su cine asimismo lo muestra. —Los norteamericanos están obsesionados con parecer una familia católica mas fracasan por culpa de su anglicanismo—) para presentar rufos que tienen demasiados ángulos como para condenarlos de la manera absoluta que hacían antes. Cierto destacan Un Villano Capital y su patulea de brutales matasietes, merecedores de ese balazo en el corazón. Mas ceden el protagonismo a un antihéroe que no desecha un mordisco de codicia ni le asquea ejecutar por venganza.

Sin este previo tratamiento, este Ben Wade carecería de su embaucador carisma, como no se reivindicaría al final, aniquilando enfurecido a su banda cuando abaten a su tenaz custodio agrícola. Esta espontánea decisión moral la toma sobre la marcha, porque al adolescente hijo del granjero se lo deja claro en el hotel: si no fuese peor que ellos, no duraría cinco segundos en esa banda. Sin embargo… en ese gesto…

CHARLIE PRINCE. ¿Es por
lealtad al líder o algo más profundo,
romántico, es lo que te mueve, socio?

Mangold satisface lo que demanda la vista del público actual (acción, tiroteos, crueldad). Presenta a ese CHARLIE PRINCE (o PRINCESS, porque la obstinación por rescatar a Wade es clara pasión homoX, nada de lealtad entre camaradas de oficio; algo que pudieran haber esbozado de manera titubeante —y objetivo de la censura— en su previa versión) también dando más relieve a la narración, que explora campos como el coraje, la desesperación, la negación o la codicia, cómo los poderosos saben apretarnos las clavijas para hacer cosas temerarias a cambio de cuatro perras, miserable propina que, no obstante, salva nuestro día, aunque apenas a ellos les supone gasto.

Grata sorpresa, se suma digna a la lista de westerns que rompen esa ‘pura’ iconografía a lo JOHN WAYNE del valeroso cowboy del sombrero bianco (pese a tener algunas oscuras interpretaciones) y donde CLINT EASTWOOD supo pescar con gran éxito.

EL CABALLERO DEL JUBÓN AMARILLO — CAPITÁN ALATRISTE V

 

Portada de una edición de bolsillo.
Reparo ahora en que ARTURO
PÉREZ-REVERTE acomete, con
estas historias, la tarea de librarnos
de la Leyenda Negra Española que
tanto daño sigue haciéndonos en
el extranjero (Uropa, sobre todo)

Imposible disociar la imagen política del presente de estas novelas de ARTURO PÉREZ-REVERTE, pues realiza comparaciones con entonces al describir episodios, reales o ficticios, del Siglo de Oro, que insiste no fue tan aurífero, por verbos de ÍÑIGO BALBOA, y que, repito, “resucitan” en el presente. Invoca la Idiosincrasia Nacional Inmovilista, cuyos tics procederían de aún antes de que ISABEL LA CATÓLICA crease España, echándole ovarios. España, ese lugar común que ofende a los cavernarios nazionalismos excluyentes, racistas terroristas-sectarios; les hiere recordarles que SON ESPAÑA y que COBRAN de España, y criticarles eso, aterroriza a los febles peleles acomplejados definidos como “constitucionalistas”.

Lamenta Reverte que los españoles, como SÍSIFO, estemos condenados a revivir sin tregua el mismo fanático estigma separatista activado por alimañas que, enfrente, tienen a incompetentes soberbios, empero ninguno interesado en la salud de la patria; lo fingen. Cuantos podrían realizar esa misión, los eficaces y coherentes, son aprisa apartados por el aparato del partido (que sea) para situar arrogantes, alucinados, iluminados, charlatanes y ladrones (los rojos, los peores) para gestionar los asuntos de auténtico interés del ciudadano. (La que han montado peleles y eunucos con lo del coño del beso.)

Este libro (más extenso que los previos) sorprende pues el fascinado carácter adolescente por el (anti)héroe (Alatriste) está menguado, tratando temas más adultos. El amor, o el arrebato apasionado, llevado de manera escabrosa, tumultuosa, al capricho y el delirio. Siendo estos textos retablo de los famosos contemporáneos, Alatriste, campeón de los lances a dos luces, se amiga de LOPE DE VEGA y su hijo ilegítimo (reconocido por el insigne dramaturgo) y esto, hace intime (con locura irreflexiva) con la actriz sensación del momento… objeto del interés, entre otros, de FELIPE IV, quien (como es tradicional en nuestros monarcas, sin causar escándalo) mueve sus contactos y tramas para jinetear con la intérprete… con la anuencia del marido de ésta.

Arturo Pérez-Reverte rodeado de libros, quizás de
la vasta documentación que requieren sus novelas
históricas, como las de estas, su opus magna

Persiguen el favor real, por supuesto, cosa hasta natural en la época y otras Cortes; un ejemplo es RESTAURACIÓN, esté más/menos fundada en hechos reales.

Para proteger las “visitas regias”, se ubica el mejor amigo y confidente del Rey, accidental “mecenas” de Alatriste, quienes acaban trabando fisbertas. Y no es el único a quien el enajenado espadachín hiere de gravedad. Enloquecido por la pasión, Alatriste corta muchas amarras en esta narración, terminando por lamentarlo.

Reverte, aparte de “notario” de una actualidad pretérita, persigue la aventura de capa y espada, aunque a nuestra iconoclasta patria forma cítrica. Realiza desmitificadores retratos de personajes que, en público no obstante, se orlan de la mayor majestad. Si ALEJANDRO DUMAS, PADRE, escribe como una épica-heroica figura de impolutos y galantes Mosqueteros, evitando referir materias escabrosas de su época (la de Alatriste), Reverte va a saco; desluce oropeles, destacando que pueden ser los peores criminales los que más hacen por resguardar la nación… mediante recursos muy poco caballerosos.

Cubierta edición italiana; quizás
adonde Reverte tira, al exterior,
a reivindicar nuestra imagen como
personas y país, menoscabada por
las autores de la Leyenda Negra

Alatriste está más poliédrico que nunca; sus fantasmas íntimos le acosan más. Es el (anti)héroe dividido entre el desencantado con matices republicanos al monárquico patriota que expone su vida por un Rey al que le encuentra numerosas pegas, mas a quien también respeta, le fascina. Reverte ensalza al Cuarto Felipe, mostrándole hombre corajudo ante el golpe de Estado urdido, de sibilina y artera manera... por la Inquisición.

De las previas he destacado un desconcertante capítulo irreal; en esta obra, no existe tal absurdo, aunque lo de Íñigo, rendida víctima de EROS, con ANGÉLICA ALQUÉZAR, que casi le deja listo de papeles, no tiene más explicación que el puro masoquismo. Quizás ese sea el incongruente de un relato del que debemos aplaudir la inteligente escalada del autor, para ir sumergiéndonos en cuestiones más maduras, intrincadas y desamables.