INDIANA JONES Y EL REINO DE LA CALAVERA DE CRISTAL — OVNI NEW WORLD

 

Desganado afiche de DREW
STRUZAN (¡aclamad al
ilustrador!). Como preámbulo
de lo que contiene esta cinta

Siendo apropiado comenzar por el clásico del Arca Perdida, percibo cierto debate sobre si esta última entrega del mítico HENRY JONES, JR. debería pertenecer, o no, a la Santa Trilogía Arqueológica. Desencantó. $TEVEN $PIELBERG fue presentando excusas a los aficionados, decepcionados con el metraje. Por lo tanto, ¿mejor considerarla “a-parte”, como una especie de sueño de un INDY Jones rozando la senectud sobre una espectacular aventura sideral? Se trataría, pues, de un apéndice de género… conflictivo.

Intuyo que un poco aporta ese rechazo la tirria que le profesan al coguionista GEORGE LUCAS, hombre que dicen es tan antisocial, empero que nos ha legado tan excelentes historias a la CultuPop. (Aunque ahora tanto luchen por destrozarlas, como demuestran los lamentables “Nuevo Episodios” de STAR WARS). Esto hace que, automáticamente, ya vayas “prevenido” a ver la película. Es otra “lucasada”, así que…

Y, es verdad, que este título contiene detalles que cuesta pasarlos. Parte es ese hijo postizo (y en atención a los nuevos turbios tiempos, menos mal no fue una hija-marimacho) que le ha ‘florecido’ a Indy, o el enemigo contra el cual debe batirse. O el tema. Estamos en 1957, Guerra Fría A TOPE, neurosis anticomunista por doquier. Injerencia del FBI sin tregua. Bombas Atómicas. Si una “mató” a DOC SAVAGE y su portentoso orbe de prodigios aventureros allende los más remotos/recónditos rincones del ancho mundo, ¿sobreviviría Indiana Jones? Es simbólica la escena en que, tras el ‘milagroso’ viaje en nevera por el aire, y las sacudidas brutales en tierra, Indy contempla el hongo atómico alzarse hacia el alto cielo secuestrado por todos los vientos. Calcina su época, la de los misterios asociados a la obsesión nazi con lo paranormal, así como la de un globo terráqueo aún por explorar, capaz de incluir sin dificultad la isla de KING KONG.

El avejentado INDY JONES comparte plano con
nuevos (y desabridos) aliados y villanos que no
suelen ser los que le fastidian el día

En La calavera de cristal Lucas de nuevo “refresca” la que debió ser su Década 80: los 50. Y lo refleja, como hizo en EL ATAQUE DE LOS CLONES, donde “homenajeó” CENTAUROS DEL DESIERTO, con dos cintas que debieron impresionarle en su momento de matinés: VIAJE AL CENTRO DE LA TIERRA y TIERRA DE FARAONES. El más actual público se pierde las referencias; ergo: no capta el guiño nostálgico.

Sobre los villanos… por siniestra y letal (y un poco cliché de TBO) que sea la coronel rusa telépata, están señalando la comunista Rusia soviética. Puede que para EE.UU., periodo histórico aparte, fuese un enemigo factible. Mas, para Europa, la Europa socialcomunista que lo disimula con otras denominaciones, esto era una blasfemia atómica. Por Dios, ¿cómo podían equiparar a los camaradas, con esos uniformes que parecían de fontaneros (sin ánimo de ofender a tan necesarios técnicos), con los nazis vestidos por HUGO BOSS, que suponen la absoluta aberración fascista de la Historia reciente? El rechazo en una Europa que niega la existencia del Gulag fue instintivo/inmediato.

Que no digan que la Santa Trilogía Arqueológica
no da igualdad sexual de oportunidades. Dejamos
a los ambiciosos nazis astrológicos por una coronel
soviética telépata, cosa propia de STAN LEE. Y
ya que estamos: esta película parece una especie de
LOS ETERNOS de JACK KIRBY. Algunas ideas
parecen haberle tomado...

Por otra parte, como ha demostrado MIKE MIGNOLA en HELLBOY, los nazis dan mucho juego. Consiguieron mezclar ciencia-ciencia ficción con nigromancia con un éxito que, desde luego, no consiguen los planes estalinistas de dominación mental mediante extraterranos de esqueleto cristalizado. Situada la acción en el Cono Sur Americano, pues mira, algún criminal de guerra nazi huido que pretendiera algo mediante alguna reliquia judeocristiana (que son las que más triunfos han dado a Indiana Jones, porque lo del Templo Maldito costaba engullirlo), habría supuesto un grato reencuentro con el pícaro arqueólogo con un amor en cada yacimiento. Esto blasfemo de los comunistas…

La química que desplegaron HARRISON FORD y SEAN CONNERY en LA ÚLTIMA CRUZADA intentan recuperarla con el hijo “apócrifo” de Indy y MARION, mas no lo consiguen. Queda en un desleído esfuerzo del que abominan en la última escena, cuando Indy arrebata su sombrero a MUTT, proyectado hasta sus pies por los céfiros del cambio.

Cuesta señalar qué elemento concreto hizo fracasar la cinta. Aunque creo que todo se debe a la misma bomba atómica que, ya digo, “mató” a Doc Savage. Destruyó igualmente su mundo de épicas arqueológicas.

DOC SAVAGE Y LA BOMBA A — O EL ARMA QUE MATÓ AL HOMBRE DE BRONCE

 

Ese día de Agosto de 1945 inicia
el declive de un mundo de ilusión
y fantasía ingenuos a los que DOC
SAVAGE no puede trasladarse

Sucede la singularidad de que si el bombardeo atómico a Japón, que aceleró el fin de la Segunda Guerra Mundial, sacó a H.P. LOVECRAFT del limbo en el cual yacía (ese raro tío feo de Providence, con sus barrocos cuentos de dioses-astronautas del espacio exterior, yacentes en tumbas-no tumbas en remotos rincones del Pacífico), evidenciando que sus visiones de seres extraterranos congeniaban con un Mundo Nuclear, donde todo lo Atómico significaba Fiable Futuro Inmediato, acaso incluso sus relatos lo anticipaban, esas bombas sepultaron a Doc Savage, ‘descafeinando’ a otros justicieros similares.

Tipos como LA SOMBRA, o EL HOMBRE ENMASCARADO, que no eran sino matones proscritos que ayudaban a la Ley a su extravagante manera. Empero no eran atómicos, como tampoco Doc Savage, y la muestra de su acelerada decadencia perdura en su última aventura publicada, que aparece incluso de forma “milagrosa” por la editorial: una copia en papel carbón que relanzan años después para cerrar el ciclo de broncíneo esplendor surgido durante la Gran Depresión.

La Segunda Guerra Mundial ya había pegado algunas dentelladas al mítico Doc, quien se convertía en una especie de caza-espías nazis según administraba sus fondos fundacionales procedentes de Hidalgo, llevándose más tiempo sentando ante los escritorios que persiguiendo a los peculiares supervillanos de sus orígenes.

Analogía similar sucede con
INDIANA JONES, émulo del
AVENTURERO SUPREMO.
La Guerra Fría le sitúa en un 
lugar incómodo. Así debe
entenderse su última entrega: el
crepúsculo de la Gran Aventura

Muerte en Moscú, esa novela final, es pesimista, crepuscular, hasta sombría. Doc es un aventurero maduro, los CINCO FABULOSOS COMPAÑEROS, los que salen, no están para muchos trotes; todo ahora no es ese glamour de los años Treinta de las Thompson y los .45, los complots extraños donde la ciencia ficción y la brujería se entremezclaban. Este mundo de Guerra Fría y espías es turbio, de hombres o mujeres de escaso glamour, funcionarios moldeados por la Gestapo en fríos departamentos de Inteligencia, llámese luego CIA o KGB. Doc consigue sin embargo legar algo al quizás más destacado de sus herederos: BOND, JAMES BOND. (Al menos, al de la pantalla —por la profusión de cacharros miniaturizados, obra del inefable Q, y a los que Doc era tan aficionado—).

El mundo post-bomba A no tiene lugar para los espectaculares atletas con facultades físicas forjadas en lejanas fortalezas polares o enloquecidos aventureros, mas geniales en sus respectivos campos profesionales. Esa gente afrontaba el peligro de cara, por taimado o disfrazado que se presentase. Dependían de una combinación músculo-cerebro que una bomba atómica desprecia por el simple hecho de que su detonación lo barre todo en kais a la redonda.

Es incluso un Reverso Tenebroso, perverso, de lo que Doc Savage, Aventurero Supremo, representaba. Pues la bomba A es una idea judía que emigra a EE.UU. asediada por el totalitarismo hitleriano (quienes querían su propia bomba A y, por una cuestión de urgencia, no la tuvieron) que fabrican científicos más/menos comprometidos con la idea de libertad y democracia a lo estadounidense. Es fruto de científicos, como Doc, capaces empero de segar más de cien mil vidas en un segundo.

Es su tiempo: el cinismo, la
supervivencia extrema, es la
Era PostNuclear y sus antihéroes

Doc empleaba la ciencia para crear gases extraños o artilugios sorprendentes cuyo fin era hacerle parecer aún más grandioso a los incautos que le conocían. Y ayudar. En Álamo Gordo, unos hombrecillos enclenques (EINSTEIN, FERMI, OPPENHEIMER), incapaces de correr doscientos metros seguidos, sin embargo con un chasquido podían generar el Fin del Mundo. Como ningún adversario de Doc logró nunca. ¿Qué te parece?

Era el Fin de un Mundo. De los viajes de las Tres Mil Millas a nidos de dinosaurios y de los histéricos enmascarados que querían ser millonarios. La aventura ahora se hace más cruel, burocrática. Y, al otro lado del baldío horizonte, un páramo postnuclear.

Donde Doc y los suyos no podían brillar.

EL GUERRERO ROJO (RED SONJA) — EL DRAMA QUE SALIÓ COMEDIA

 

En justicia, debería titularse LA
GUERRERO ROJA. Empero con
ARNOLD S en pantalla, había
que explotar su tirón. No hicieron
un favor a este personaje, con
tamaña película, por cierto

The Encyclopedia of Fantasy considera (aparte de mala) homófoba (!!) esta inefable película de RICHARD FLEISCHER. ¿Motivo? Si una reina bollera (GEDREN) codicia a una granjera heteroX (Sonja) para integrarla en su serrallo, y atendiendo a su natural inclinación sexual la joven la rechaza, ¡eso es homofobia! O sea: mujer heteroX, si te tira los tejos una tortillera, lámela los bajos. Eso sí: las lesbianas luego deben rechazar cortejos coitales masculinos. Ofensivo es. ¿Podemos seguir hilando más fino las imbecilidades, en esta era de las hypersensibilidades comprometidas con el género? Un giro ingenioso al del clásico abuso del abusón de turno lo clasifican… ¡homofobia!

Tener además al guión a GEORGE MCDONALD FRASER, famoso por la saga del cobarde heroico, FLASHMAN, explica los desafortunados toques de comedia que bruñe un producción que parece aspiraba a ser otra catedral estilo CONAN EL BÁRBARO (la buena, de JOHN MILIUS), empero con una sexy protagonista cuya intención parecía la de reivindicar la capacidad de las féminas en esos tiempos prebíblicos donde la fuerza daba la razón, contenida en el puño y punta de la espada de algún varón belicoso.

Trataba sin duda de aprovechar el filón abierto por las aventuras del cimmerio. Habían filmado un artículo de gran calidad, muy diferente de los péplum de su clase, y de ahí que rematasen el esfuerzo incorporando en el set a ARNOLD SCHWARZENEGGER, como aburrido forzudo quasihierático con talento para la carnicería, como demostraba al apiolarse a un número nutrido de secundarios cuya ropa y tocados con los que figuraban les daban pinta de estrafalarios idiotas (en plan vándalos de LOS NUEVOS BÁRBAROS).

Claro, que si presentes así a Arnold S, ataviado de
rojo, en postura tan bizarra, pues el título, encaja

KALIDOR el Fuerte salva con frecuencia a Sonja, la que debería partir la pana, instruida por un venerable asiático en la esgrima. Y eso del maestro asiático tiende un sutil puente entre esta cinta y KILL BILL. Siendo como es TARANTINO, seguro que hay algo de esto. Una retorcida referencia burlesca.

Mas mientras la Red Sonja de los TBOs era una errante seminudista frígida que se las veía, como LA COSA DEL PANTANO, o HELLBOY, con criaturas sobrenaturales en unas aventuras que confirmaban, ante todo, la incapacidad de ROY THOMAS por crear algo que no copiase a algún clásico (creo que tener de coguionista a CLARA NOTO le impedía apoderarse de alguna idea de OSCAR WILDE para marvelizarla a favor de Sonja), la película tiene un relente de trama que no elude parecer deshilachada. Con pretensiones un poco, si me apuráis, a lo EN BUSCA DEL ARCA PERDIDA.

Vaya banda juntas, SONJA. Haberlos tirado al
fondo de un hondo barranco, hermosa. Y qué
curioso detalle que te veas como te ves por no
querer ser juguete sexual de la reina bollera.
Cuando menos, un interesante giro argumental

Pues Sonja, ‘instada’ por su hada madrina, debía arrebatar a la histriónica Gedren (mejor hizo SANDAHL BERGMAN de VALERIA) un orbe repleto de kryptonita capaz de asolar reinos merced a tormentas devastadoras (sugieren) y, además, vengar la muerte de su familia y la violación a la que Gedren la sometió mediante sus tropas. Nada nuevo bajo el sol. Quiero decir: tópico del western spaguetti, dicen, donde prima la idea de la venganza sobre restantes consideraciones (como el orgullo, o la codicia).

A modo, El guerrero rojo es un western spaguetti, como Conan el bárbaro. Un forastero con deudas pendientes llega de sabe Dios dónde dispuesto a lavar con sangre agravios. El núcleo sin embargo es el argumento eterno: el viaje. Tanto físico como la exploración íntima del que toma la venganza. Cómo madura mediante el contacto con personajes más/menos importantes (¡vaya paliza la del insufrible niñato chino prepotente y su resignado esclavo! ¿No iba la película a naufragar con tamaño “alivio cómico”?) y qué influencia ejercen en sus decisiones.

Todo esto ocultan las trivialidades, estupideces y faltas de respeto que Red Sonja sufre. No había ninguna intención real de empezar el “pre-empoderamiento” de marras que está estragando esta zoociedad, sino mostrar medio en bolas a una esbelta nórdica atractiva y así saciar fetichismos de freakies onanistas de las espadas. Fin.

LA CAÍDA DE LOS SEÑORES DEL CIELO — ÚLTIMA CRÓNICA DE JAN DORVIN

 

Cubierta. Cierra una trilogía de
aventuras, con interesantes ideas,
cuya modestia sin embargo ha sido
obstáculo para obtener una mayor
difusión, que merece

JOHN BROSNAN debió recordar EL LABERINTO MÁGICO para concluir su trilogía distópica/“feminista” con una amarga nota final. Resuelve, de forma concluyente, el debate utopía-distopía, solución que encaja con lo que muchos sospechamos sucede realmente con las utopías. La respuesta está en la breve y aun descorazonada charla que Jan sostiene con el insufrible MILO HAZE (una de sus copias, en realidad) sobre el barco que el “mejorado” Milo está construyendo. ¿Cómo avanza, esa construcción? Pues… va…

Además, el lector de este último volumen deducirá qué juguete de la Ciencia es el Hombre, parafraseando al Bardo. Recordemos: el yermo devora la Tierra futura, extensión baldía llena de hongos gigantes y criaturas mutadas por ingenética que, día-a-día, van encontrando más reducida su tierra de cultivo o cotos de caza. Luego están esas mismas monstruosidades de diseño, fruto de las Guerra Genéticas. Enloquecidas por querer tener la primacía monopólica, las Corporaciones crearon virus y mierdas afines que acabaron automutando. Destruyeron el mundo, generando la creciente entropía.

En esta Tierra malviven según todo empeora aislados puñados de colonias. Arrancamos en la de Minerva, estado femirulista que vive de fabulaciones hembristas, no realidades, y de varones “capados”. Otra cosa que dificulta la existencia son los Señores del Cielo, titánicas naves gobernadas por déspotas que utilizan su capacidad de bombardeo para someter a los atrasados asentamientos terrestres, que viven por tanto bajo vasallaje.

JOHN BROSNAN, oriundo
de las antípodas, que nos deja
en nuestro mercado esta saga
de corte "feminista"... donde
desvela sus fantochadas, hechas
empero dogma hoy día

Jan Dorvin, la protagonista, no nació para WONDER WOMAN, por cierto. Tiene fallos físicos y de carácter, pese a su modificación para ser una “hembra superior”. Empero termina debiendo ser Wonder Woman… con notable renuencia. Conoce al insoportable sádico Milo Haze, antiguo dueño de Corporación genética, que ansía tener el remanente de HITECH resistente en el planeta, o en órbita, para cumplir su destino: ser dictator.

Todas estas aventuras van desembocando en la terminación desalentadora que imprime Brosnan al texto: la Humanidad es esclava-rehén de la misma ciencia revolucionaria que utilizó antaño para obtener pasmosos progresos en medicina, colonización submarina o espacial. Una IA, FEBO, acaba dominando a los supervivientes, pretextando emplear una “benigna” férula que diseñó para someterlos durante un microsegundo, como el que tardó SKYNET en decidir disparar los cohetes nucleares.

Siempre hay alguien convencido de que puede hacerlo mejor que el resto, sus ideas son más preclaras y acertadas, aunque puestas en práctica sean un desastre, y apenas logra el medio de imponerlas, abusa. Los pocos supervivientes australianos con los que Jan, RYNN-ROBIN y Milo acaban mezclando sus vidas, una vez esclavizados por el Señor del Cielo nipón que era su azote, ahora dependen como yonquis de vestigios de una HITECH que ha madurado un concepto de “yo sé hacerlo mejor, dejadme no sólo que lo demuestre; encima os tutelaré, pues sois incapaces de madurar solos”, abocándose a eso.

Otra obra de este señor. En lo
literario, es competente, fiable,
tendente al pulp; quizás por eso
las "elites" ni quieran saber de él

Tal paradigma nuestra actual zoociedad está ya experimentando. Estamos volviéndonos tan dependientes de medios virtuales de ocio, o comunicación, que en verdad ofrecen opciones difíciles, si no imposibles, de conseguir por medios tradicionales, que podemos perder ciertas libertades a cambio. Algún día, nuestros PC o celulares nos enviarán un mensaje, cordial pero ineludible, dictándonos la agenda del día, la dieta, las reuniones con tal o cual, calcularán qué pareja es más ideal para relacionarse. Todo mediante algoritmos que han calculado que tu felicidad es mejor de este modo mío, que siguiendo tus procedimientos clásicos. Algo así como: Déjame a mí; te conozco mejor que tú mismo. (Aunque su retrógrado opuesto no es, ni de lejos, mucho mejor, o deseable.)

Y ahora veremos si nos plegamos al veredicto electrónico o nos rebelamos. En el caso de Jan, hasta eso la han mutilado, pese a tanto negarse admitirlo. Esta trilogía de Brosnan, en conclusión, va sobre inevitables perdedores, pesimista y desasosegante.

PULP FICTION — TARANTINO SE CONSAGRA (CON PERMISO DE ROGER AVARY)

 

Un audaz homenaje al hard-boiled
que encandiló al mundo y coronó
a su autor; debía prestársele más
atención en lo sucesivo

Dos óperas primas consecutivas filma QUENTIN Tarantino. Se estrena con RESERVOIR DOGS, plagada en gran parte de sus manías freakies como las frases y actuación de los integrantes del grupo de peligrosos atracadores manifiestan en su sigul característico: el diálogo. Algo cortante/incisivo que dona a sus personajes ciertos rasgos definidos/definitivos, alejándoles de la ambigüedad o doble interpretación de otros casos. Tarantino describe bien un hampa un tanto novelizada, que no rehúye ni el sadismo ni la brutalidad, empero que muestra diversos tics de… elegancia, digamos, que les aparta del vulgar matón que sí es constituye al auténtico hampa.

Muestran sutil refinamiento junto a determinada escala de valores que incrementan más la imagen de personajes únicos por la cual Tarantino quiere que se les conozcan.

El mismo título del filme rinde homenaje a la literatura “barata” que le ‘alimentó’ durante su infancia (tampoco de niño bien de clase burguesa estilo película de JOHN HUGUES, por cierto), un reconocimiento a que si bien los clásicos universales tienen una estela o relumbrón de grandeza, de poder enaltecer las ánimas de los espectadores, éste público es sin embargo una concreta y elitista franja de personas. Quienes terminan llenando los cines son gente corriente y moliente que busca esparcimiento, sujetos a los que los elevados ejercicios estilísticos, los encuadres extraños o los personajes que no comprenden, con nebulosas motivaciones, aun contradictorias, sólo confunden, aburren.

Gran parte de la trama pivota sobre estos dos
sujetos ataviados de Testigos de Jehová. Pocas
tonterías con JULIUS WINFIEL, por cierto

Ese populux, viendo un STAR WARS, o MAD MAX o un THE TERMINATOR, es el que sufraga en taquilla la siguiente grandilocuencia artística de, no sé, SOPHIA COPPOLA, que pone de rictus erectus a la selecta crítica neoyorkina. Evasión contraria a la que esa estirada crítica estima debe ser el Arte y lo que usted debe ver. Ya sabe: mareo filmado de forma enrevesada con actores cuyo parlamento puede ser hasta delirante, plagado de oscuras metáforas que aun así estremecen al sibarita, al FRASIER CRANE de turno.

Aunque Tarantino homenajease al pulp, esto no significa que la veleidosa masa se volcase a rescatar a LESTER DENT o MAXWELL GRANT, por citar dos, de los olvidados abismos de la literatura. Hizo que la gente, el sibaritismo, recordasen las novelitas de a duro, como mucho, para pasar a lo siguiente con aspecto intelectual que estrenasen.

Este fotograma tiene interés, aparte de que
procede del prólogo de la película. Como
sucediera en RESERVOIR DOGS, el
director reconoció basarse en los diálogos
de la cafetería de SEINFELD

Coloquios e interpretaciones aparte (todos recordamos el polémico episodio de El reloj de oro, con el párrafo que suelta CHRISTOPHER WALKEN al joven BUCH sobre la suerte del reloj de su padre, o cómo pensaban hacérselas pasar putas a BRUCE WILLIS los tres maricas sadomaso), lo que impactó de Pulp Fiction fue su montaje arriesgado, desorganizado, que luego encajaba a la perfección al concluir la película. Así que el último episodio es el primero y por eso estos tíos que antes vestían de Testigos de Jehová ahora van de surfistas y está lo del atraco al restaurante…

Pasmoso. Con razón los premios llovieron sobre la cinta. Pues aunque la impresión que trasladaba Pulp Fiction, por mor de su dislocada estructura, era de una deslavazada locura, cada episodio en sí era un eficiente microcosmos que no dependía, en principio, de la vasta visión del conjunto final. Estaban construidos de modo que podían entenderse independientemente, como momentos específicos de VINCE VEGA, o Buch.

¿Spin-off? que nunca verá la luz y
enlaza ambas óperas prima. Sabéis
por qué, ¿no?

Lo grandioso llegaba al final, cuando encajabas piezas que, todavía más pasmoso, no sabías que debías enlazar. Los tíos recuperan el misterioso maletín, explotan la cabeza al menda aquél de modo accidental, luego se atavían de sufistas… vale, sí, ajá. Son cosas de delincuentes. 

Historias de la frontera que les pasan por gajes de su “oficio”. No pensabas que fuesen eslabones a integrar en una cadena que consiguió, pese a miedos iniciales de los productores sobre el rendimiento en taquilla de la cinta, consagrar al inefable sujeto Quentin Tarantino… otra víctima del moderno fememccarthismo, apuntan por ahí, y la nueva “política de la cancelación” (más bobadas políticamente correctas, o sea).

DRIVE (NOVELA) — CAÓTICO ROMPECABEZAS

 

Portada con fotograma de la peli.
Novela que busca imitar el estilo
de PULP FICTION, consiguiendo
empero un confuso resultado final

Recelen de la enfática frase en contraportada que afirma que muchos escritores podrían aprender de JAMES SALLIS, autor del relato. Porque es Sallis quien debe aprender de DONALD WESTLAKE, o JAMES ELLROY, pues si bien la adaptación cinematográfica de su historia es un lujo, cuya magnitud aumenta tras leer este relato, el libro, por su ambigua parquedad o constantes flashbacks y contraflashbacks se convierte en una enmarañada pesadilla de difícil secuencialización.

De haber seguido la línea argumental de la película (¡aclamad al guionista y director!), comentaría una notable obra del noir protagonizada por un personaje europeo. Explico, por pasos: la cinta es moderna adaptación de RAÍCES PROFUNDAS, que desarrollaba un querido clásico argumental norteamericano: el mal-buen hombre que padece un brusco ataque de conciencia, salvando a los débiles que conoce.

En la película, al nómada Drive conmueve la situación de STANDAR GABRIEL por el solapado amor que fue germinando por ELENA (IRINA, en el libro) y su chaval. En el texto, Drive no siente especial simpatía por Gabriel; es otro compinche de atracos al que la policía mata durante un robo frustrado. Tras esto, se lía con Irina. O, mejor: “intiman” más. El muerto al hoyo…

Sallis empero sí acierta con el carácter de Drive. Lo sitúa sin ambages en el Reverso Tenebroso. Especialista de cine, se alquila como conductor para según qué atracos. Va consolidando una reputación combinada, tanto en el mundillo hollywoodiense como el hampa. Eso engrosa sus beneficio$. Es europeo porque el trabajo de Drive es atracar. A eso se dedica. No a vengarse por cuestiones morales, éticas o sentimentales sobrevenidas.

JAMES SALLIS, maduro autor, se precia de tener
grandes maestros del género para "asesorarle".
Parece se saltó algunas clases...

Detalle estridente de la novela es el que, con limpia eficacia, resuelven en el filme (ah, las ODIOSAS comparaciones…): cuando dan el palo que, en la cinta, cuesta la vida a Standar Gabriel, persiguiéndoles un cochazo negro a continuación, en el motel Drive ya está bastante encabronado. Intuye letal juego sucio. Sí, BLANCHE está chuleándome. Por tanto, reacciona como debe: Quiero respuestas, tía. Ya.

Mas Sallis ¡les sienta en un motel a ver películas!, pese a que Drive sospecha que Blanche se la va a meter doblada, si no lo ha hecho ya. Tan pancho queda, el tío, esperando la situación se solvente sola, hasta que les disparan. Esto tampoco lo mueve a procurar aclarar los hechos, huir a Méjico, qué sé yo. Sallis le muda de un barrio a otro de Los Ángeles, perfeccionando su contacto con la comunidad hispana.

Sallis impulsa atrás de tal modo la biografía de Drive, de un capítulo a otro, que rompe la ilación de la trama. Debes demorarte releyendo para hallar la senda. Después, maneja de tal forma la historia (convertida en el filme en opresiva huida por la supervivencia, centrada en varios días) que tan pronto está Drive en Los Ángeles rememorando batallitas con su compi escritor, como va a Phoenix, según evoca su infancia con su madre demente. Y luego, esa parquedad al describir ciertos hechos. ¿Quién fue el que disparó?

Portada de la tardía secuela. Ya
veremos qué tal, incluso en cine

Y los villanos. En la película, NINO y BERNIE, con viles motivaciones potentes, asesinas, causan escalofríos. En la novela, son sibaritas burgueses de urbanización que te invitan a comer con postre caro para después intentar rajarte las tripas. No tienen la fuerza bruta primitiva que despliegan sin tapujos en el celuloide.

Cuesta entender cómo novela tan caótica (no ácrata) encontró hueco en pantalla. Es otra evidencia de que el cine, ávido parásito real, desarrolló un lenguaje práctico capaz de enmendar cuantas arrogancias o paridas subidas de estilismos tiene una novela, Drive en este caso. Lo que explicaría su adaptación es que Hollywood devora a lo loco y compra sin mesura derechos a troche y moche, esperando filmar algún blockbuster entre tanto.

Sallis, como todo escritor que se digne, busca crear un serial. Anuncia, pues, la secuela.

LA ÚLTIMA TENTACIÓN DE CRISTO — ESE DESCONOCIDO: JESÚS

 

Afiche de una película polémica
que aún sigue prohibida en varios
países del mundo... por su intento
de dar una imagen realista de Jesús

No recuerdo si era en el Evangelio de SAN MARCOS o el de SAN MATEO que se nombra (sin especificar cómo fue) que JESÚS sufrió cuatro tentaciones, no las tres canónicas en el desierto habituales. MEL GIBSON, leal al dato, filma esa cuarta tentación mientras ora Jesús (convulso/aterrado por la idea del inminente martirio) en Getsemaní. MARTIN SCORSESE, basándose en el libro homónimo de NIKOS KAZANTZAKIS, traslada tal momento a la cruz, instante preñado de astuta habilidad. Digno del Diablo proceder así.

Sí rememoro que, cuando estrenaron la polémica película, fundamentalistas católicos quemaron varios cines (menudos tarados, macho) ofendidos por la idea de que tuviera contacto carnal Jesús con MARÍA MAGDALENA. Vamos, hombre, ¡hasta ahí podíamos llegar! El Nazareno no sólo exhibía necesidades impuramente humanas, ¡encima las desfogaba con una tusona hebraica! ¿Podían caer más bajo; hacerlo más rastrero; qué respeto muestran, al Redentor? ¡Ni que viviéramos en un Gobierno socialcomunista!

Cuando vi la película, lo que me asombró fue que no les exaltara el que trataran a Jesús de perturbado mental. Oía voces. Se creía cosas. Sentía era seguido y/o perseguido por entes intangibles. Masoquista, mostraba inequívoco desafío a Dios Pancreator tallando cruces (travesaños, en realidad) para que Roma clavase en ellas a los ocasionales mesías, tan ansiados por el ofendido pueblo judío que, mediante un salvador de carácter más/menos sobrenatural, obtuviese la Victoria Final sobre el invasor itálico.

El carpintero Jesús "practicando" para lo que será
su "momento cumbre". Que, por cierto, en esto
constituía "la cruz", el patibulum

Eso sí era lo fuerte. Lo herético. Lo provocador. Lo preocupante. Que insinuasen que Jesús podía estar chalado y montó un espectáculo filosófico/religioso siguiendo impulsos mentales de su cerebro averiado. Y el remate: que SAULO fuese el verdadero impulsor (que lo fue) del Cristianismo, haciendo activismo (o sea: predicando) tanto como pudo por el Mundo Romano, mientras los Apóstoles, quienes habían estado viviendo día-a-día junto a Jesús, ¡haciéndose los locos en Palestina! (Estaban ocupados anulando Evangelios Apócrifos, ¡algunos escritos por los mismos hermanos de Jesús!, por no ajustarse a la sacra mamela que estaban urdiendo.)

No. Lo heavy metal hurtlan era lo otro: el trato sexual con una mujer pública de la que Jesús, como muestra la cinta, hubiese podido estar enamorado. Y desde tiempo atrás. ¡Sorprendente! ¡Ofende más el sexo que la demencia (o la guerra)! Y aquí ofrecen la primera reivindicación de la figura quizás más incomprendida de los Evangelios, junto a PONCIO PILATO: JUDAS ISCARIOTE. HARVEY KEITEL interpreta a un Judas, viejo conocido de Jesús, que vive por la espada, muy indignado por el colaboracionismo de su amigo (al que abofetea), mas a quien su prédica de bondad acaba venciendo.

¿Principales apóstoles que las jerarquías de la
Iglesia han manipulado para su conveniencia
y crearles unos estatus inmerecidos? Peculiar
la imagen que de JUDAS ISCARIOTE se
muestra en esta cinta

Jesús (un esforzado WILLEN DAFOE) manifiesta, ya cercano Domingo de Ramos, algo como que a Judas va a tocarle la peor parte: la de ser el Traidor Eterno, pese a demostrar lealtad y sincero afecto por el Maestro como ningún otro Apóstol hace. (Como PEDRO, cuya traición, ¿no cuenta? Renegó tres veces de Jesús. ¡Y lo hacen Santo Papa!)

Debió Jesús cargar el travesaño por la Calle de la Amargura hasta el Gólgota. No siendo ningún trago agradable, al menos tenía cierta duración. El baldón que soporta Judas es (según este “evangelio apócrifo” filmado) imperecedero. Perpetuo. Va listo, el Iscariote.

El Diablo elige el momento clave para tentar a Jesús: en pleno delirio agónico. Le dibuja una vida insignificante. Anodina. Con descendencia (¡más herejía!) de MARTA y MARÍA y una proyección gradual hacia la senectud, la tumba, el olvido. Para alguien condenado a vivir un destino grandioso como el de Jesús, sin duda la verdadera liberación. Empero Él también estaba convicto, hace razonar el filme. El Libertador obligado, sin remedio o indulto, a cumplir una onerosa tarea que le impediría gozar las alegrías mundanas. Acaso cuanto anhelaba en su interior Jesús, persona por completo desconocida para nosotros.

EL QUE CAMINABA SOLO — LA (VOLUBLE) FIDELIDAD DEL RECUERDO

 

Vehemente afiche, sobre todo, para
un hombre al que estas relaciones
carnales se le hacían un mundo. No
como a su CONAN

Película “biográfica” basada en el libro homónimo de NOVALYNE PRICE centrado en su “romance” con ROBERT E. HOWARD. Esto me plantea recelos, suspicacias, pues, ¿cuán fiel, o tendenciosa, es la información que transmite una novia despechada por no haber podido consumar la relación? ¿Acaso deforma el dibujo de BOB DOS PISTOLAS; lo pinta como a un bipolar con un apego mórbido por su enferma madre que, de golpe, pasaba de la afabilidad y la instrucción literaria a un irascible proceder infantil inestable, depresivo, aun megalómano? ¿Hay más objetivos datos con los que poder contrastar todo eso?

Porque si nos basamos en los que suministraba LA ESPADA SALVAJE DE CONAN y adláteres en Década 80, resulta que Novalyne Price, en vez de ser maestra de escuela, era la bibliotecaria de Cross Plains, lugar que suponías plató de western spaguetti, por lo de ser Tejas, y no una electrificada ciudad de ladrillo. Ni palabra de sus aspiraciones literarias, que pudieron unirles. Como del padre de Howard, médico. Inculcaban la suposición de que Howard era un mimado huérfano estilo LOVECRAFT, empero tejano.

De Howard vierten cosas. Oscilan entre la genialidad literaria y su extravagante conducta paranoica. Locura, vaya. La cinta presenta a un hombre cuya abnegación por su madre moribunda, de cuya sombra no logra levantarse, hace sacrifique su propia existencia (donde Novalyne quiere “interferir”) y formar peculiares construcciones mentales que VINCENT D´ONOFRIO, como Howard, intenta trasladar con verosimilitud.

Entre tanteos y reseñas literarias, la joven intenta
pontificar hasta el corazón del ofuscado ROBERT
E. HOWARD (o VINCENT D´ONOFRIO, quien
parece especializado en personajes excéntricos),
con un éxito casi fantasmal

Howard dispara rotundas afirmaciones “machistas”, siendo muy realista sobre qué al mundo mueve. Era visionario. Habla del sexo, del erotismo, de cómo va impregnándolo todo. Predice la chabacanería de la programación televisiva actual. Mas, pienso, que no era la desinhibida manifestación de un carácter culto (que no solapaba un racismo, que, tejano aparte, parece legado materno), sino rebelión de un protestante sometido por una rígida castidad victoriana que refleja STEPHEN KING en sus novelas del Maine profundo donde reside. Howard se vanagloria de ‘humedecer’ “de porno” sus historias de Conan, entendiendo que tal sensacionalismo suma lectores. Escribía para una amplia masa de público, que exigía ¡diversión!, no complicaciones eruditas estilísticas elitistas.

Howard va madurando; ambiciona escribir la gran epopeya histórica tejana. Se siente capaz de ir más allá de la Cúpula del Trueno. Comprende que es por un proceso orgánico: Empiezo relatando pulp, me perfecciono, asalto las Grandes Gestas Literarias cuando no sólo tenga dominado mi estilo, sino también labrado un nombre. Lectores. ¡Buen plan!

Howard en la tejana tradición de JOHN WESLEY
HARDIN: la imponencia teatral del relato

Hoy día, a la creación (que siempre ha estado “tutelada”) la manipulan para “potenciar” un nefasto “empoderamiento femenino” que es mera moda política estrafalaria, aunque bien subvencionada. Howard advertía que debes limitarte a contar la historia. Ella misma indicará el camino. Creará los personajes que convenga. Forzarla a contentar a concreto público, pusilánime y veleta, así como a una recua de “lectoras” que desprecian el género, que tampoco piensan leerlo, es censurar, destrozar la creación, violar el Arte.

El filme propone cómo debes “entender” a Howard: ¿como el mochales de la conducta risible según se paseaba por Cross Plains, como un atormentado dividido entre la fidelidad materna y su noviazgo con Novalyne, la cual lo obligaría a tomar decisiones que sentía traumáticas (como pasó a Lovecraft), pues limitaban su individualismo, o un autor brillante aunque excéntrico al que las presiones de su vida no-literaria acabó matando?

Amoríos hubo pocos; conflictos: sobraron quizás.
Ocurre cuando chocan dos poderosas voluntades

¿De veras alguna vez Novalyne le entendió, fue objetiva, inmersa en la marejada de sus sentimientos, o quedó a distancia, cegada por su admiración por el escritor, tejiendo en su magín una idealización de Howard, que es la que, años después, con recuerdos borrosos, condensa su libro, retrato de un débil Howard inconstante, pese a su aparente fortaleza, tanto anímica como física? ¿Qué vemos/sabemos de él, en verdad?

RED SONJA (NOS 8 al 14) — RUBRICANDO LA MEDIOCRIDAD

 

Portada de uno de los TBOS
comentados incluido en este
retapado. La historia tiene tela
y de arpillera

Arranca el recopilatorio (más bien, un retapado) con la conclusión de una historieta de CONAN EL BÁRBARO donde, en plan guest stars, aparecen tanto la hyrkania como BÊLIT. Siendo otro artefacto del “marvelizador supremo”, ROY THOMAS, incluye más creaciones de ROBERT E. HOWARD, como KULL de Valusia, aunque sin su novio, BRULE, el asesino de la lanza, o THULSA DOOM. Un delirio sobre no sé qué página de hierro y conjuros o pretensión de dominar el mundo por parte de Thulsa Doom, empero no el que magistral encarnó JAMES EARL JONES, sino el cara-calavera.

Esta colección setentera de relatos gráficos, dibujados por FRANK THORNE, confirma cuanto llevo sosteniendo en este blog desde hace años, y antaño maticé en Tebeosfera: librado a sus propios recursos, Roy Thomas es un incompetente. En detalle: cuando se trataba de usar su propia imaginación, descubría qué pocos fondos poseía. Eso sí: denle al buen Roy un FRANKENSTEIN, un MOBY DICK, un DRÁCULA, y se pone a tejer puñetas para que la historia, más/menos clásica, encajara sin apenas dificultad en el bizarro/multicolor Universo Marvel y con sus variopintos personajes acrobáticos.

Corredacta los guiones la escritora CLARA NOTO (NPI de quién es y qué más ha hecho). Juntos, arrojan a la “diablesa con espada” hyrkania por un tumulto de sobrenaturales aventuras que Thorne ilustra como mejor puede/sabe, dándole un aire hippiesco, de psicodelia marihuanera, procurando mantener nuestro interés en una saga que, desde luego, es carnaza de sátira total.

Plancha del finado FRANK
THORNE, quien se hizo "un
hombre" dibujando a SONJA.
Hippiesco me parece su estilo,
que a veces se apelotona y 
resulta confuso

Interesa resaltar, en estos procelosos tiempos del “feminismo” (muy exacerbado, al estar apalancadamente subvencionado, ante todo; porque ni fregaría suelos de depender de la fuerza de sus ideas/convicciones), en la irrelevancia de Clara Noto. En plata: por ser una autora, no destaca en nada de Thomas. Refleja la misma pretenciosa vacuidad del escritor, la ausencia de argumentos innovadores y/o provocadores, la falta del “enfoque femenino” de Sonja en los sucesos, el curso de la historieta. Todo sigue pautas dictadas por STAN LEE, Thomas o el dinero a sacarle a los freakies fetish al deleitarles con la pava del bikini de cota de malla (cómodo, me parece, que poco), que empuña un metálico símbolo fálico so pretexto de defenderse. Con parquedad, por cierto. (Parece que sólo Conan podía hacer matanzas durante páginas enteras. Sonja lo solventa todo en dos viñetas con sendos mandobles, junto a muchas imbéciles invocaciones a ERLIK.)

Están atontándonos con la murga de la “interpretación femenina; la mirada femenina”, mas cuando tienen ocasión de mostrarla, chuminadas propagandísticas aparte, cuanto hacen es lo mismo que cualquier hombre. ¿Dónde está, pues, la “visión femenina”, si imita estándares masculinos? Son falaces sombras de la era de la servil progresía imbécil.

La única historieta con miga es la que cierra el retapado, cuando “eligen” a Sonja nueva reina de una absurda colmena atendida por un tarado que muere de manera idiota. El relato posee conceptos que apenas exploran, pese a su punzante promesa.

Otra cosa, no habría; empero
monstruos, por un tubo. Por cierto:
RED Sonja era una marimacho
borracha de un cuento de HOWARD
situado en la Era DRÁCULA. Saque
 el lector sus conclusiones sobre la
voracidad MARVEL a la hora de
distorsionar/saquear personajes

Porque “el arco” en que Sonja gana unas olimpiadas y aniquila a la reina-araña, expone las desnudas limitaciones del tándem Thomas-Noto. Sonja libera a un pueblo esclavizado y, en vez de tomar represalias sangrientas contra sus opresores… ¡TODO queda IGUAL!, pese a llevarse cantidad de viñetas profiriendo amenazas contra los amos, inútiles por la molicie de sus vidas. Aunque escogida soberana (es lista; elude la carga, no como Kull, o ambicioso Conan, pues coartaría sus nómadas aventuras), la pelirroja “abdica”, al tener errantes metas in mente… las tontadas que Thomas-Noto quisieran protagonizara.

Complementa estas historietas un tal TONGOR, otro bárbaro against el brujo de turno. He pasado de leerlas. La recapitulación que destaco de este tomo es que Thorne se hizo famoso al dibujar a la “volcánica” Sonja por estar en el lugar y momento precisos. Por otro personaje, pienso que le hubiese costado pasar a la posteridad como lo ha hecho…

ROCKY — LA FÁBULA DE LA TIERRA DE LAS OPORTUNIDADES

 

Un afiche de tantos. Inversión
nata que demuestra la astucia 
mercantil estadounidense. Cuesta
algo más de un millón de $ y
recauda doscientos veinticinco.
Déjate de monsergas estilísticas
socialcomunistas, cine español,
y aprende a ser productivo

Estalla SYLVESTER STALLONE en la fama mundial del cine (pese a tener ya modestas tablas) con un oscarizado drama pugilístico que aprovecha básicos elementos de PARADISE ALLEY para mostrar que es posible otra mítica estadounidense: la de la tierra de las oportunidades. NIKÉ puede tocarte y enriquecerte desdeñando orígenes, raza, religión (cosa harto discutible), proyectándote a la inmortalidad.

Lo que resalta de la cinta es el ambiente donde habita Rocky BALBOA, el lento aspirante a fracasado total. Calles sucias, plagadas de tipejos quasicriminales que jamás prosperarán al carecer de ambiciones o aspiraciones. Vegetan en esquinas próximas a colmados, merodean por el antro de boxeo de MICKEY, se deprimen poco-a-poco en la pajarería donde trabaja ADRIANNE, quien procura ser una afeada insignificancia anublada por su colérico hermano codicioso, que husmea cualquier oportunidad de dejar su trabajo en la carnicería, ambicionando el empleo de recaudador matón de Rocky.

La imagen que Estados Unidos proyecta (ya, poco) es la de una nación de argénteos skylines, vencedores de guerras mundiales, poderosa empresa (en múltiples ámbitos), astutos banqueros y comerciantes, los que plantaron antes la bandera en la Luna y Marte. Tierra de acero, MÁS ACERO, inox incorruptible, inviolable. Puro Destino Manifiesto.

Y ¿qué enseña Rocky? Suburbios. Abatidos borrachos. Niñatos. Escombreras. Nada nuevo, desde luego. Rocky es la enésima película decidida a mostrar una desmitificación del rutilante país para mostrarlo apenas distinto a otras naciones, con grandezas y vilezas difíciles de combatir. Empero es cómo están filmadas esas calles, los edificios decadentes, el cuchitril del protagonista… la impresión de grisor de la fotografía, que parece filmaron exteriores todos los días nublados… cuanto resalta más dicha desmitificación.

Un cuento de hadas a lo norteamericano. ROCKY
es un blando matón barato y obtiene, de golpe, la
oportunidad de ser reputada celebridad internacional

Aunque perseguida para engatusar al público que deba vivir en esas calles y exponer que, muchachos, quien se afana, lo consigue. Dios ayuda al que se ayuda. Veréis: Rocky no es distinto de vosotros. Fijaos que hasta parece subnormal; cuando menos, lento en algunos aspectos intelectuales. ¿Habéis visto qué gafas gasta? Es bueno con los puños, sí, ¡vale!, ajá. Todos destacamos en algo. Mas… en esencia, ¿es muy diferente a ti?

Rocky no es un refinado mutante de ingenética de algún programa gubernamental de una instalación secreta de Alaska, o algo parecido. Es un musculoso tío vulgar y corriente cuya novia aún se esfuerza por parecer, si no fea, nada atractiva. Y fíjate qué menda, su cuñado. ¡Vaya lastre! Con todo esto, camarada, lo que digo es que si te esfuerzas, puedes tener la ocasión de brillar, posicionarte, ser alguien. Salir del apartadero. Si te esfuerzas.

La novia de Rocky nos remite a PARADISE
ALLEY, donde todos tenían... esta pinta. O sea:
de personas comunes. Como tú y yo, vaya

La ocasión, publicitaria, de Rocky, el nuncanada, es la arrogante vehemencia de APOLLO CREED. Intuyendo negocio en lo de la tierra de las oportunidades, lo explota. Tan a fondo como puede. La cosa casi le sale mal, por cómo Rocky lo deja tundido. Porque Némesis castiga duro. Y apaleó su jactancia valiéndose del POTRO ITALIANO.

Esta esencia diferencia a Paradise Alley de Rocky. Mientras la primera centra moraleja en la familia y cómo la vida sigue en cánones humildes, porque nadie cree ya en lo de la tierra de las oportunidades, la segunda se remoza a tope en la consigna. La magnifica. La potencia. Vende a un atribulado espectador descorazonado el que ajá, ¡vale!, sí, es posible, con empeño, abandonar las Tres Mil Viviendas para residir en Simón Verde… o el Galapagar. A todo lujo. Con dinero contante/sonante que derrochar en el bolsillo.

Historia de un apalancado: MICKEY. Tiene un buen
pretexto para haber pasado de Rocky... aunque bien
le lame luego el culo para ser su entrenador

Es por tanto más humana Paradise Alley que Rocky, que, del drama de la cotidianeidad oscura de personas comunes que triunfan pese a los graves obstáculos, aun de carácter, pasa al punto al logro épico, superheroico. Al menos, contiene la suficiente inteligencia, por no decir decencia, de no otorgar la victoria a Rocky. La maquinaria de Hollywood estaba en marcha, pensando en lucrativas secuelas. Rocky era otro filón a explotar.